Это цитата сообщения Сама_Глупость Оригинальное сообщение

Скоро закроют тяжёлым замком
В лето чудесную дверь.
Ты не откладывай жизнь на потом.
Нету потома, поверь!

...Вот и лето пришло... Так много хотелось сделать, так много успеть! Но беда в том, что время летит СЛИШКОМ быстро. :( Я не успеваю угнаться за ним - этим фантомом, выдуманным жизнью.
...Иногда мне кажется, что время проходит мимо. Так бывает, когда наблюдаешь за чем-то со стороны.
...Наверно, мне просто было слишком хорошо, слишком спокойно и уютно в своем маленьком мирке, когда жизнь текла легко и весело, и не приходилось задумываться о будущем.
...Записки ни о чем и обо всем одновременно... А мне вдруг подумалось (да, со мной и это бывает), как легко сказать самое важное в шутку. Юмор может сгладить любые неровности. Конечно, если это добрый юмор. И как тяжело произнести это вслух, если знаешь, что тебе не ответят. Или не воспримут всерьез...

Настроение сейчас - грустное
В колонках играет - Братья Гримм - Сердце мое, не пой

-------------------------------------------

Я буду жить с полухолодной кровью
И ждать багряных листьев к сентябрю.
Я полупьян твоей полулюбовью
И полуверю в то, что говорю…



-------------------------------------------

Андрей Белянин

В колонках играет - Blackmore's Night - No Second Chance

Так легко прятаться за чужими масками. Ты привыкаешь и тебе уже не нужно иметь свою. Ты сам становишься маской. Не чьей-то безликой тенью, а самим подобием этой тени. Почему мы становимся такими, какими нас хотят видеть? Потому ли, что мы слабы? Потому ли, что не можем сопротивляться? Нет. Просто нам так легче. Нас иначе воспринимают. Нам хорошо и весело. Нам легко говорить даже самую жестокую правду в глаза людям, которых мы не любим, не замечаем или ненавидим. Нам так легко врать по любому поводу. Всерьез и в шутку. Это становится привычкой. Но иногда мы врем и верим в свою ложь. Верим в то, что мы счастливы, живя ТАКОЙ жизнью. Маске все равно. Маске НЕВОЗМОЖНО причинить боль. Но разве это правда? Мы сами становимся маской. Не человеком, а персонажем. Но современность не читает книги. А кто прочтет нас? Кто захочет читать книгу с белыми листами?

В колонках играет - Юта - Одинокое шоссе

Мы так привыкли хотеть и желать то, что получить не можем. Запретный плод недосягаем. Он сладок. Он так притягателен. И мы не видим ничего вокруг! Это вечная охота за миражами. Их так много в нашей жизни! Нет абсолютных реалистов. Даже полные циники о чем-то мечтают и чего-то хотят. В этом весь человек. Он мечтает, он хочет, он стремится... Он совершает ошибки и набивает шишки. Он получает свою дозу боли в погоне за маленьким кусочком счастья, который, скорей всего, украли ДО НЕГО. И просто напросто бессмысленно загадывать одно и то же желание на все празники. Потому, что ЕСТЬ ЖЕЛАНИЯ, КОТОРЫМ НЕ СУЖДЕНО СБЫТЬСЯ. И одно из них МОЁ...

В колонках играет - Насыров - Кто-то простит

Я не верю приметам и снам. Я, наверное, ничему не верю. Я привыкла НЕ доверять людям. И еще НИ РАЗУ НЕ ПОЖАЛЕЛА об этом. Потому, что люди могут сделать больно. Простой и лаконичный ответ. Жизнь вообще не привыкла нам что-либо объяснять. Она, как ветренная девочка, еще не определилась с ответом. Жизнь - это всего лишь река. А мы - плывем по ее течению. Или против. Но рано или поздно мы пристаем к берегу. Тогда и заканчивается наше Великое путешествие. Путешествие, которое, в сущности, не такое уж и Великое. Ни к чему искать смысл жизни. Если он находится в ней самой. В самом существовании. Просто потому, что мертвый мир никому не нужен. Ибо кто его оценит? Нам так удобно верить в Бога. В светлый и приветливый рай. Мы не можем смириться с тем, что за жизненным порогом нас НИКТО НЕ ЖДЕТ. А что, если это действительно так? Нам остается только утешать себя сказками. А ведь и Библию писали люди...

В колонках играет - Ария - Там высоко нет никого...

Предсмертная речь любимой девушки не заканчивается до тех пор, пока она не скажет вам всё! Потом пойдут реплики и детали. Короче - вы умрёте первым...
точно

-------------------------------------------

Забыть про всё и стать самим собою.
Писать картины, сочинять сонеты,
Где наша встреча, ставшая судьбою,
Тоскует в раме черного багета...

-------------------------------------------
А.Белянин