Столичное утро, несмотря на его памурность, привело Его в дикий драконий восторг атмосферой, царящей в городе, и неопределяемой термометрами лёгкостью бытия Его в оном. В этот день даже Солнце не осмелилось потревожить глаза прохожего, тихо посапывающего на скамейке возле пруда парка советской посадки. Прямолинейный сквер и десятки аллей, образующих множество прямоугольников своими пересечениями. Эдакий идеал правильности. Его это забавляло, как забавляет младенца лица взрослых.
Прозрачность дня оставила на Его лике улыбку.

Солнце в светильник архивирует Разум.
Луну загружает на сервер "Play Dead".
Байты Сердец удобряет заразой.
Душу в корзину.
Кликнет.
И Нет.
Чувства привычно печатает в QIP'e.
Счастье заставкой на свой монитор.
Мечты пересмотрит в dvdrip'e,
И следом за чувствами отправится сор.
Папки надежд тщательно скрыты -
Никто не заметит. Как будто и нет.
Игры для взрослых в процессор "залиты".
Любовью займёмся в сети Интернет.

Он писал историю длиною в собственную жизнь, заботливо выводя пером каждую "закорючку" русского Слова. Вновь поврот. Вновь перемена. С ненависти на равнодушие. Он научился не замечать раздражающих факторов, просто игнорируя их и пропуская параллельно со своим Путём. Всё это пустое и лишнее, когда впереди вечность, а позади - мгновение семнадцати лет, прожитых, во многом, зря. Сколь многого Он не сделал, сколь многое Он упустил. "Всё, что было, прошло". Теперь время двигаться вперёд, прорубая множество просек сквозь бурелом клевет и неосознанных критик таких же, как он, Безумцев. Где-то помогала музыка, где-то - поэзия. Где-то Он был в силах справиться сам. Образность уступала Реализму. Красочность давно сдала позиции чёрно-белому мировоззрению человека, видящего лишь то, что есть. Нет. Он не становился одним из циников, что день напролёт занимаются подсчётом доходов и убытков во всех сферах своей короткой, по сути, жизни, но даже речь Его становилась жёстче. Исчезали наполненные пафосом и мечтательностью фразы, уступая место взвешанным и тщательно обдуманным словам. Было ли это плохо? Было ли это хорошо? Он мог лишь догадываться. Словно на глазах красовались новые солнцезащитные очки, заслоняя стёклами Его пыльный, походящий на обычную просёлочную дорогу, по канавам поросшую травой выхлопных газов, Путь. Он брёл, а в Параллели шли, бежали, ползли, катились такие же потерянные силуэты. Тысячи силуэтов. Тех, кто не разочаровался. Тех, кто продолжал движение, несмотря на пыль, режущую глаза и сбитые в кровь босые ноги. Вот, какой-то старик упал. Палка отлетела на обочину, а сам он распластался подобно раку-отшельнику. Старик силился подняться и от того казался ещё более немощным. Девушка, весело прыгающая на скакалке в соседней Параллели, силилась помочь ему, в то время, как их пути соприкоснулись, чтобы через несколько лет превратиться в одну городскую улицу, по которой уже взрослая женщина пойдёт в одиночку, всё ещё оплакивая оставшегося позади, погребённого в памяти, умершего старика.

Что-то проникало в Него. Он чувствовал сие нервными окончаниями ранимой души. Что-то чёрное. Ненависть? Возможно. Он чувствовал, как тело его стонет от негатива, вливающегося в сердце. Он видел, как пылают в зеркале зрачки человека. Он боялся назвать его собой. Он не был уверен, что отражение - просто отражение. Казалось, будто, это истинное Его лицо. Озлобленное. Презирающего собственное "я". Чудесный вечер превратился в гонку с самим Сатаной, в надежде на приз: покой. Его питала Любовь. Дьявол же предпочёл жрать Его ненависть.