[500x337]
Столько неба не видел я сразу
И, кажется, мне тебя не понять
Не догнать, не остановить разум
Да и не в силах он знать

Отчего встречи так остры
Но часто тянет к одной
То живём, как два острова,
То как одной волной!

Проклиная этот белый свет,
Он не знал, и она
Затруднялась дать ему ответ:
Почему не судьба?

Карты вскрытые снова биты
И тянется эта жизнь как игра
Строем стены разбитые
Думаем и надеемся зря

Мысли не собираются
Делим и делимся мы как назло
Никогда не кончается чёрно-белое кино

Проклиная этот белый свет
Он не знал, и она
Затруднялась дать ему ответ:
Почему не судьба?

Сам белый свет никого не теряет,
Не догоняет, не ждёт и ни с кем не играет
Сам белый свет никого не теряет
Не догоняет, не ждёт и ни с кем не играет

Проклиная этот белый свет
Он не знал, и она
Затруднялась дать ему ответ:
Почему не судьба?

По краю, Mein Liebe,
По краю грозы....
По кромке изгиба,
По пути Темноты.
Без Света и Газа,
Без носа и глаз,
Но с ртом, набитым заразой
Молитв, не звучащих сейчас.

[300x412]
Настроение сейчас - Нет.

Сколь трудно понять, что, летая в оковах,
Ты обрекаешь свой храм на маразм -
Заброшенный город становится раем,
Если в нём Солнце напополам.
Для пепла сердец нет лекарства от Страха,
Зловонием лести все умеют дышать,
Тебе остаётся возле Тени прекрасных
В помойном ведре свои дни проедать.
Ты пишешь молитвы, Ты пишешь о судьбах
Тебе неизвестных сознаний и паств.
Так что же за счастье, когда утром ранним,
Тебя предалагают за дерьмо каждый раз?
И что за парады Ты видишь из окон -
В них тысячи стягов за разный мотив,
Они словно пчёлы, они словно кокон -
Пейзаж чёрной мессы на шёлке гардин.
Сегодня весне проиграл Ты в картишки,
А завтра зима принесёт пистолет,
Закрутятся пули, и пилюшевый мишка
Оставит надежды на призачный Свет.
И все привыкают, и Ты привыкаешь.
И выход из грязи реальности есть,
Да только всегда как-то вход выбираешь,
По кругу мечтая о том, как поесть.
Ты ищешь слова, по кишкам текут слёзы
И им всё равно, кто в США президент.
Им просто хотелось убить в Тебе грёзы.
Убили лишь тело, да и души теперь нет.

[451x600]
Настроение сейчас - Angst.

Весна утвердилась в правах, а Его голова утвердилась в гудении по утрам от недостатка, или наоборот избытка, крови в мозге. Возможно, это хорошо, так как ум стабильно принимался за работу значительно быстрее, чем когда находился в стандартном состоянии. Примитивный человеческий разум, стимулированный лозунгом "По-быстрее бы со всем разобраться, чтобы голова не болела!" на многое способен весенним утром. На многое? Разве только на то, что подойти к компьютеру и набрать несколько строк об этом утре в интернет-дневнике, не имея к этому особенно предрасположенности и зная, что, в силу оного нежелания заниматься чем-либо, все Его усилия станут сводиться к нолю. Что это? Весенняя депрессия? Запоздавший переходный возраст? Или скороспелый кризис среднего возраста? Он чувствовал себя пылью, что спускается с потолка квартиры на пол и, вдруг подхватываемая чьим-нибудь движением, устремляется вновь ввысь, чтобы на протяжении ещё одного часа спускаться вниз. Не првда ли парадоксально? Взлететь, чтобы упасть. Есть в этом некий элемент садизма, как Ему казалось. Он от многого устал, но, по-прежнему, был во многое влюблён. Подобно обычной бытовой пыли, Он равномерно раскачивался в пространстве Времени и Места с тем, чтобы завершить своё бренное сосуществование с социумом на полу компостной ямы жизни. Согласен ли Он был с таким положением дел? Конечно же, нет. Но что нужно, чтобы не быть пылью? Единственный выход - обьединяться с такими же мелочными пылинками, вроде себя, самого, и, постепенно, становиться большим куском грязи. Так когда-то образовывались города и государства. Так появился современный мир. Для Него лучше было оставаться одной одинокой пылинкой, к которой очень медленно налипло ещё несколько. С ними Он не хотел расставаться. Ему не о чем было здесь рассказать, да и некому. Все близкие находились вне досигаемости компьютера, и Он писал, что называется, в стол, осознавая, что всё Им сделанное - такая же пыль, в сущности, как и всё Его окружающее.

[418x600]

[400x400]
Заглянув за посредственность,
Я стал ослепительно чёрной звездой:
С руками в грязи, но в белых одеждах,
На шее лишь бант из серого шёлка - смешной.
Заглянув за посредственность,
Трудно не стать
Сена стогом.
Трудно любить, но не трудно прощать,
Просто быть камнем в кармане у Бога.
Трудно сознание не потерять.
За пурпур заглянув,
Ты бежишь от ребёнка,
Целовавшего в губы
Твой невинный порок.
За изгнившей тряпицей
Я рос на несчастье,
Что пеплом осыпалось на окоровавленный рот.
За рифмой кирпичной
Я прячусь от гнева
Тех злых, ненавидящих чёрное, глаз.
За ритмом неровным
Скрываюсь от правды,
Стараясь забыть,
Что здесь был уже раз.

vkontakte.ru/board.php?act=...id=2963872

Уважаемая Публика, доносим до Вас новости о двух ближайших фестивалях, в которых примет участие группа "Acropolis":
[показать]
1. 10-е апреля, малый зал клуба "Тень", "Spring Metal Fest" начало в 18.00, стоимость билетов - 220 рублей в кассах клуба.
Выступающие:
Каракурт (Alternative Metal)
Acropolis (Progressive Power Metal)
HardLoad (Heavy Metal)
Троя (Power Metal)
Вендетта (Power Metal)
MadSmile (Trash Metal)

[показать]
2. 21-е апреля, клуб "PlanB", начало в 17.30, стоимость билетов - 200 рублей по флаерной системе. Флаера появятся у нас со дня на день. По вопросам получения оных обращатья по ICQ: 326-473-146.
Выступающие:
OVerFive
Blockbuster
Vertigo
Elemental
Submarina
Acropolis
Burn Inside

23.00 по Московскому Времени.
По городу идёт человек, обгоняя редких прохожих, чуть ли не наступая на хвосты столичным бездомным созданиям. Банальная физическая боль сосудов головного мозга, вызванная сердечным недомаганием, породила целую цепь рассуждений и выводов, от которых страх равномерно распространился по всему телу и пульсировал в такт неровному ритму "насоса". Кто Он? Зачем? Почему Он должен быть чистым, когда вокруг в грязи утопают люди? Нет. Он не был альтруистом или гуманистом, но от осознания того, что человек вот так, позабыв о том, кто он, может отречься от себя, отречься от мира, породивего его и улететь ввысь, далеко-далеко, туда, где есть место только сверхлюдям, заставляло пересмотреть своё отношение ко всему Его окружающему. Вот девушка спешит по своим заботам. Грязь? Безусловно. Сколько грехов в этой юной душонке? Сколько масок она успела примерить за свою короткую жизнь? Вот старик, еле ковыляющий с авоськой в руках домой. Грязь? Вновь истинно. Он так и не сможет понять, что в жизни есть нечто большее, чем маршрут от дома до прилавка. В жизни есть много больше интересного, чем телепрограмма "Время". Всё грязь. Все из неё выходит и все в неё уходит. Круг? Возможно. Но есть горстка людей, называющих себя "чистыми". Конечно, во многом, так и есть. Но чистота эта уж больно знакомым отзвуком Тьмы бьётся в Его сердце. Говоря "чистый", человек видит перед собой Ангела в безупречно белых одеяниях. На деле, "чистый" или "солнценосный", "светлейший" - не более, чем падший Ангел в настолько чёрных балахонах, что грязь на них по-просту не видна.
Но кто Он? Равновесие, избравшее Путь меж Светом и Тьмой? Постоянно колеблющееся? Постоянно склоняющееся то влево, то вправо?
Он не копался в грязи, не возносился к звёздам. Нет. Он избрал Серый цвет. Создал мир, обособленный от всего. Наделил этот мир качествами, которых не увидел в реали. Населил его родными людьми. Он жил для них, а они жили благодаря Ему.
Простое....
Бытовое, отчасти, счастье, не претендующее на что-то необычное. Он сполна наскитался по грязи, Он сполна вкусил плод "чистого" искусства.
Всё, что ему сейчас было нужно - покой.
Иногда Он выходит за пределы своего мира, чтобы посмотреть, убедиться в том, что реаль, по-прежнему, грязна, что в небе всё так же парят Ангелы, а по серому асфальту ходят такие же Серые люди, как Он сам. И тогда рождаются стихотворения. Зарифованные слова или нечто особенное? Ему было плевать на это. Он писал о том, что видел. Он писал правду. Свою правду жизни. Историю своего Пути.

[400x300]
В немой пустоте, на просторах постели
Лежит человек, недвижимый в теле.
Он будто герой, он будто убит,
Он будто за тенью своею следит.
А та ускользает
Сквозь парки и скверы,
Сквозь дым перегара,
Сквозь вопросов аллеи,
Чуть слышно дыхание ветренных роз,
Чуть слышно признание преданных слёз,
Когда на скамье подсудимых ребёнок,
Судья одобряет любой приговор:
Пусть человек познаёт мир с пелёнок,
А он - лишь палач - у него договор.
Сидит у окна безымянная кошка,
Лишь смотрит устало на безымянные звёзды.
На безымянной постели убит человек,
Но безымянных героев не помнит завет.

Настроение сейчас - Сонное.

Он слишком давно не просыпался в обьятьях сладкого дурмана весны, чтобы вспомнить о тяжести во всём теле. За окном мартовская зима уступала трон мартовской весне, а из динамиков колонок уже доносились родные ноты Lacrimosa. И всё было бы хорошо, и всё было бы на высоте, если бы не ощущение, где-то в уголке сознания, что то состояние, в котором Он представал перед обществом - не то состояние, какое было пресуще Ему всегда. Да, Он сознавал и принимал любые перемены, происходящие с Его сущностью, но, отчасти, Он их не всегда понимал. Пульс человечества откладывал свои личинки в коре Его головного мозга, тем самым заставляя Его пустопать так или иначе, дабы не оказаться за пределами мироздания, созданного людьми. Можно сказать, в какой-то известной мере, Он зависел от состояния социума в данный период конкретного времени.

Wieder sprachlos - herzlich hiflos - und beschamt
So trete ich heute vor sie...

Und so trete ich heute erneut vor euch
Mutter Angst und Vater Schmerz
Nicht adoptiert - nein es fliesst euer Blut durch meine Adern
Euer Erbgut ist mein Teil
Einmal ohne Angst vor Schmerz - ich dachte ich konnte fliehen
Konnte euch und mir entkommen
Doch je weiter es mich auch zog zu ihr - desto mehr
Erkannte ich euch in mir

Warum so tief - und warum gerade jetzt?
Warum vor ihr - warum diese Ironie?
Warum so hart - und warum nicht einfach besiegt?
Muss ich denn wirklich fur jede Begegnung
Fur immer und ewig mit all meiner Liebe bezahlen?
[491x326]
Einmal ohne das eine und endgultige Gefuhl - verloren zu sein
Nur einmal bei ihr - keine Tobsucht in Ketten
Doch ich kann es nicht 'mal bestreiten - dass ich euch liebe
Mutter Angst und Vater Schmerz

Warum so tief - und warum gerade jetzt?
Warum vor ihr - warum diese Ironie?
Warum so hart - und warum nicht einfach besiegt?
Warum kann ich euer Erbgut nicht einfach verleugnen
Und mich an dem Leben vergehen
Warum so tief - und warum gerade jetzt - Mutter Angst sag' mir?
Warum vor ihr - und warum diese Ironie - Vater Schmerz sag' mir?
Warum so hart - und warum nicht endlich besiegt?
Muss ich denn wirklich fur jede Begegnung
Fur immer und ewig mit all meiner Liebe bezahlen?

Warum so tief?
Und warum so schrecklich verloren?
Warum vor ihr?
Warum nur wieder vor ihr?

[396x533]

[300x500]
Прости, этот ливень не по Тебе -
В нём брызги осколков ушедшего в ночь,
В нём слышен Христос, он распят на мечте,
В нём голос пророка, сбежавшего прочь.
Прости, этот город не про Тебя -
И суета здесь женилась на Нежности Мух,
Здесь на пустые бутылки молилась Луна,
Здесь призрак надежды в коррупции стух.
Прости, эта музыка не о всех нас -
Она разлетается дрянью фальшивых стихов,
В ней сказка с моралью одураченных масс.
И город, и дождь в ней - рабы сверхторгов.

Мне бы птицей в небеса,
Да мешает колбаса
Тухлым мясом той свинины,
Что зависла в волосах.
Мне бы гадостью вселенной
Перекрыть водопровод
Тем, кто совестью весенней
Набивает свой живот.
[показать]
Почему весенним Солнцем?
Потому, что март в окно
Заглянул к ним тёплым сердцем
И был сброшен за балкон.
Но мне птицей не бывать.
От души моей пикантной
Колбасе не убежать
В водостоки моей ванной.

[показать]

[328x296]
Настроение сейчас - Angst.


Уход от реальности здесь не поможет,
Но лучше бы мне не проснуться вчера.
Сквозь бездну за ветром скользит страх прохожих,
А им остаётся проспать до утра.
Что делаю тут, ни на что не глядящий,
Не слышащий шёпот, ласкающий ум?
Сквозь пальцы песок, моих глаз не щадящий,
Уходит в асфальт недоношенных душ.
И пепел надежды с плечей несмываем -
Он будто игрою со мной увлечён:
Не можешь - научим, не хочешь - заставим.
И выбора нет: здесь - только вперёд.
Ни вправо, ни влево шагнуть не успею,
Застрелят, повесят, утопят, сожгут.
Дорога к мечте, как пример, - диарея.
На лести повешены и Цезарь, и Брут.
Попробовать крикнуть? Никто не услышит!
Они перерезали горло, к чертям!
Посмотришь на лёгкие - пока ещё дышит,
Но скоро поймёт, что и в воздухе яд.
Я мог бы писать эту музыку вечно:
У нас здесь достаточно и слизи, и слёз,
Но время ползёт, и жизнь быстротечна,
И я оставляю их в прелести грёз.

[300x450]
Неприятие холода. Он, наивный, понадеялся на Весну. Как бы ни так! Вновь город заставлял Его укутываться в шарф, вновь стужа проникала под пальто, побуждая к действию судороги по всему телу. Он желал тепла. Перебежками добираясь до Обители, Он мечтал лишь о чашке крепко заваренного красного чая и кошке, что намурлыкала бы Ему сон. Но каждый раз, прилетая домой, Он находил лишь те же стены, тот же потолок и тот же проклятый пол, скрипящий под ногами. Пусто было даже в подвале, где зимой жар туб приманивал крыс и собак со всех окрестных земель. Пусто было за пурпуром. Воспоминания будто не хотели мириться с новым обманом природы, попрятавшись по переулкам Сознания, заткнув собой дыры в судьбе многих, слишком многих, людей. Беззвучно ступая по ковру комнаты, Он часами мог проходить километр за километром по кругу, стараясь придумать, почему здесь было столь Пусто. Мимолётное Чувство? Им не могло стать состояние, циклично возвращающее Его в прошлое Сумрачной Жизни, туда, где кончается грязная половая тряпка пурпурного цвета. Там существовало лишь Ничто, да и то оказалось там по чьей-то нелепой случайности, другнувшей кистью, неверным пером. Люди, приходившие к Нему, искали поддержки. Столь сильна была Вера в собственные силы, что и сам Он нередко обращался к себе за помощью. Странник, плутающий по городу иллюзий, кричащий "SOS" самому себе. Только изнутри. И всё лишь для того, чтобы заполнить Пустоты мировоззрения, выжженные однажды, степи Образов.

Сотни реакций в секунду на сердце
Алхимию солнца возводят в душе.
Портретами счастья на проклятой Стенке
Висишь неподвижно - потомкам пример.
Ведь даже ребёнок, уснувший в помойке,
Он помнит сочувствие глянцевых глаз,
Ведь даже прараб на дьявловой стройке,
Увидев Тебя, помолился за нас.

[363x524]
Шёпот во тьме -
Раненый Зверь:
"Не уходи с порога!
Знаки Волхвов прочат беду,
Не уходи!.."
Тень промелькнёт
Смертных грехов
Вновь посулит прощенье!
Шаг в пустоту...
Слепит твой взор
Огнём зари знаменье!

Сотни солнц в глазах, и гордо реет стяг!
Но почему ликует враг?

Гаснет свеча,
Снова набат пир воронью пророчит...

Слеп и жесток,
Судьбы вершишь,
Путь омывая кровью!
Отныне твой знак -
Знак Смерти и Зла,
Что сеешь сам...
Снова во тьме
Стон, шёпот, плач,
Лики друзей ушедших...
В зареве войн канул их след
И нет покоя душам...

В танце смерти гордо реет стяг!
Но кто здесь друг, а кто здесь враг?

В чреве огня стонет Земля,
Лик твой клеймён безумьем...
Чёрная Тень ждёт у трона тебя:
"Правь средь теней! -
Пути назад не будет...
Нет!.."

Мир у ног, но Суд кровавый
Смерть вершила в нём!
Обернулась чёрной тенью,
Обняла крылом...

И Свет померк,
Он серым стал, как пепел...

Здесь места нет
Верным друзьям!
Нет ни любви, ни песен...
Кто ты теперь?
Чем дом твой стал?
Умерший Храм
Лишь тень покоя ищет в нём!...

Настроение сейчас - Скепсис.

"Дневник" - скептически произнёс Он, глядя на монитор. - "Я мог бы найти себе более полезное занятие, чем роспись собственной жизни на странице Интернета, но нет, моё сознание требует структуризации мыслей относительно происходящего. Но что мне это реально даёт? Покой? Самовыражение? Ха! Я уже давно не тот, кем был на первых страницах этого ресурса, да только вокруг мало что изменилось. Скорее, наоборот, всё осталось чётко определённым монументом реали. Жестоко, но кто сказал, что будет легко?". Сквозь Его связки проник смех, заполняя пробелы в пустой комнате. Разговоры с собой давно вошли в привычку и уже не столь удивляли прохожих, по началу оглядывающихся на человека в чёрном пальто. Он отдавал себе отчёт в том, что общество влияет на Него, постепенно он становился земным, исчезал шарм таинственности, уступая место очарованию безумия. Теории, которые Он так любил строить в компании с очередным собеседником, примерно Его уровня сознания, теперь казались не более важными, чем любой другой момент прошлого, возможно, детства. И это угнетало Его больше всего. Вечность Он создавал мир вокруг себя, изменяя реальность, подстраивая под неё своё сознание. Но со стороны всё выглядело не так. "Посмотришь на Него - человек как человек....". Он любил повторять эту фразу применимо к себе, но душа ждала чего-то большего. Постоянные отговорки саму себе теперь не работали, Он устал от недоверия к собственному сердцу. "Закричать? Что может сделать крик, когда пустота вовлекает Тебя в Тишину? Я теряю себя? Возможно".