Иногда я просто фигею от людей. Вполне возможно, что это заразно. А возможно я просто идеалист. Мне сложно, но со мной еще сложнее. Хотя, мой идеализм распространяется на всех кроме меня, а значит, боже, я - совестливый идеалист. Совершенство, рожденное страдать на этой несовершенной планете. По иронии судьбы, а может просто тупости, названной - земля.
Никак не могу восстановиться. Мысли... Их практически нет. Цикличность повторений банального мусора в голове и все. С утра до ночи. В промежутках сна и провалов в памяти. А как бы хотелось стать прежним. Унылым романтиком. Со своим эксклюзивным сегментом почитателей. Или, если вспомнить совсем давние желания, стать бабтиским пастором. Хотя, скорей всего мне просто нравится набирать текст. Даже не читая ту чушь, что я сейчас написал. Слушать музыку. Звуки клавиш. Поддерживать ритм и наслаждаться происходящим. Да! Я стал совсем не требовательным к удовольствию. А может даже и счастью, которое накатывает временами. Короткими отрезки. Между болью, работой и сном.
P.s. У нас выпал снег. Кошка настоятельно рекомендует не говорить о трансформации реальности психиатру. А я не могу врать. Хотя точно знаю, что воскреснуть у меня не получится. Ошибаюсь?
Враг найден и обезврежен. Всегда не доверял врачам. Им бы только снять с себя ответственность, обезопасив общество от исключений вроде меня. Но ведь именно такие как я и делают это общество непредсказуемо прекрасным. Со всеми радостями и печалями, разделенными на группы. По признакам и просто потому что зовется судьбой.