Это полная жопа. Пора умирать, но на работе данная фигня сказаться не должна. В связи с этим пИчаль. Одна пИчаль на одного человека. А еще немного надежды, которая как вода, а может песок, время... Все то, что течет и вытекает. Как новый год. Который готовишься отмечать, отметил и снова готов. С небольшими перерывами на весну, лето, осень и новую подготовку к празднику. Ударненько так!!! С речами и обещаниями, которые плавно перетекают в речи и обещания следующего нового года. Потом кавартальный отчет. Дом. Полугодовой отчет. Дом. Отчет за девять месяцев. Дом. И все по кургу. С вкрапелениями праздника, проверок и прочей хрени за которую у тебя списывают деньги со счета, заверяя документы и просто радуя. Ведь ты теперь вполне успешен для этого. Правда, Микл? Ты улыбаешь миру, изредко замечая увядающего неудачника в отражениях зеркал. Но это тебя уже не беспокоит. Надо успеть достичь чего-то большего. Заплатив за это большее своей жизнью. Ведь, как ни крути, ты по мелочам не размениваешься. Нарезая свою жизнь на куски, ты продаешь ликвид. И надо успеть. Продать все. Пока не протухло.
И все же я мазохист. Так убиваться. Сидеть на энергетиках, после отмены действия которых подкашиваются ноги и хочется блевать. Но при этом радоваться результату, любить свою работу и свой коллектив. А ведь я еще хочу и новый автомобиль. Если не сдохну. Если переживу завтрашний день.