Прочитал забавный рассказ.Милорада Павича "Вывернутая рукавица"...
Люблю такого рода вещи, которые цепляют своей необычностью и оригинальным взглядом.Есть над чем подумать, поискать в чем там собственно вообще смысл, но невозможно не задержать взгляд на том, как все изложено и оформлено.Короткий, читается за двадцать минут, но впечатляет.Когда его читаешь, то начинаешь раскручивать клубок с белыми нитками, и вдруг он снова начинает скатываться, и ты понимаешь что нитки черные...

Иногда бывает, что у тебя все в порядке, ты молод, полон щенячьего восторга и вдруг ты осознаешь, что висишь в полной пустоте и ледяная тоска сжимает твое сердце потому что ты умер...Вернее ты никогда не был живым ...А порой смотришь на себя в зеркало, и не можешь вспомнить кто это там, и зачем он здесь.
И тогда твое собственное отражение разворачивается и уходит, а ты
молча глядишь ему в след...

Выстроившись в уравнения с двумя-тремя неизвестными, звезды светили над нами, производя свои математические действия сложения и вычитания.Они взаимно уничтожались в различных частях неба, умножались и делились, ссыпая на землю остаток в виде невообразимых количеств звездной пыли, заранее отбрасывая все заведомо неверные результаты в темноту, которая уже была заполнена до отказа, так что ошибки переливались через край ночи и доставались в наследство нерождающемуся дню...

Как приятно мечтать, бродя наугад по городу, сравнивая и различая медовую древность Иерусалима и призрачную правильность черт Петербурга, пыльную яркость Москвы и раскинутую вширь ветхость Казани. Сказка таится за сломанной веткой, щурится из сонных окон, прячется в лабиринтах дворов. Можно почувствовать себя хозяином кукольного театра, выстраивая сюжет по случайно подслушанной фразе, чертам незнакомых лиц, силуэтам событий.
Что может быть прекрасней, чем бродить по городу и в свете мерцающих фар наблюдать за тем, как погружается город в мутный туман?Как ночь неизбежно опускается на полу-мрачные улицы, когда в воздухи носится карамельно-ванильный ветер, резвый но мягкий, ласковый и нежный.Небо усыпается яркими звездами, и все погружается в какое-то манящее мерцание.
Что может быть прекрасней, чем просто наслаждаться жизнью?Здесь и сейчас.Ловить каждый миг, брать от него самые яркие краски и неожиданные ощущения.Потрясающее чувство спокойствия.

Она совсем другое дело.Она все силы тратит на то, чтобы просто себя сдерживать.А на то, чтобы предугадывать поступки людей и принимать какие-то меры, ее уже не хватает.В результате она обижает людей, а уже через них-себя.Трудный способ жизни.Даже для взрослого ччеловека-ужас как нелегко.А для нее слишком трудный.Что с ней будет дальше, я не представляю.Если все будет хорошо, то найдет верный способ самовырвжения и будет нормально жить, занимаясь каким-нибудь искусством.Даже не важно каким-просто эта работа совпадет с направленностью ее энергии, и люди будут ценить ее по достоинству...Наверное.Оснований для уверенности у меня нет, но все-таки мне так кажется.В ней действительно ощущались внутренняя сила, аура и одаренность.То, что удерживало ее в стороне от любой толпы.И от разгребаниясугробов.
А может, ей исполнится восемнадцать-и она станет обычной девушкой.Такое бывает, когда все неземное сияние пропадает неизвеснто куда.Та пронзительность, которую и тронуть страшно-порежешься, чем дальше, тем больше притупляется.И она становится одной из тех,о ком говорят:"Красива, но не цепляет."Хотя сама по себе она вовсе не сделалась от этого как-то несчастнее.
По какому из этих путей пойдет она-я и представить не могу.Как ни крути,у каждого человека есть в жизни своя вершина.И после того,как он на нее взобрался, остается только спускаться вниз.Ужасно, но с этим ничего не поделаешь.Никто ведь не знает заранее, где будет эта вершина."Еще покарабкаемся,-думает человек,-пока есть куда."А гора вдруг кончается, и не за что больше цеплятся.Крогда такое случится-неизвестно.Кто-то достигает своей вершины в 15 лет, а потом живет серой, непримечательной жизнью.Кто-то корабкается выше и выше до самой смерти.Кто-то умирает на вершине.Многие поэты и композиторы жили свои жизни яростно, как ураган, подбирались к вершине стремительно-и умирали, не достигнув и тридцати.

...Книги как губки.На первый взгляд они невелики по размеру, пористы, их ткань обладает способностью впитывать бесконечное количество судеб, даже поглащать целые народы.Чем другим являются книги об исчезнувших цивилизациях, как не губками, сконцентрировавшими в себе целые эпохи?До самой последней живой капли, до того момента, пока и сами они не начали сохнуть и превращаться в камень...

Лабиринт жизни имеет коридоры, двери и комнаты.
После рождения двери открываются одна за другой.
Научились сидеть - это новые возможности, можно достигнуть до чего-то нового.
Но маршрут становится все сложнее и сложнее. Научились читать - это одни двери, одни возможности. Не научились - другие двери и коридоры. Детство прекрасно тем , что все новые двери открываются и почти никакие не закрываются. Во всяком случае их хлопки незаметны в общем шуме открываемых дверей. Правда,если в раннем возрасте новый язык не начали учить - говорить без акцента на нем уже не возможно. Не начали фигурным катанием заниматься - дверь чемпиона мира уже закрыта.
Все реже открываются новые двери, все чаще иные из них закрываются, и человек начинает вполне серьезно выбирать, какую из них открыть, в какой новый коридор заглянуть....
Иногда он стучится и в уже закрывшуюся дверь - случается ее удается открыть или хотя бы приоткрыть - что бы заглянуть и сказать: Мне и в само деле не туда - а иногда и нет. Теперь двери чаще закрываются,чем открываются, и многие ровесники остались или успели оказаться за закрытыми дверями.
Все меньше дверей в коридорах. Иной раз человек попадает в комнату, где выход там же где и вход и торопится поскорее уйти.
Вот наконец и входная дверь, она всегда не заперта. И наконец человеку удается выбраться из этого ужасно запутанного дома жизни. Где он теперь и что с ним?
Только выбравшись из дома, он понимает, где он собственно находился.
И если снова вернется в дом, будет знать путь.
Идти в обратном направлении - большое искусство.
Имеющий путь идет по жизни, как по своему дому, знает какие двери открывать, а в какие не стучаться. Он никогда не хлопнет за собой дверью, и закроет ее за собой окончательно, чтобы не возвращаться Не закрывайте за собой, и тем более не захлопывайте двери. Оставляйте возможность воспользоваться ими снова при необходимости.
Не говорите себе:этот человек или эта дорога никогда не понадобятся.
Этого вы знать не можете. Ничто так не бывает нужно, и обидно, как дверь, не осторожно захлопнутая вами. Человек не может не совершить необратимых поступков. Наступит на веточку и она сломается. Поймает рыбу, и она жить больше не будет. Но когда человек выбирает в раздумье, между поступками лежащими на витрине будущего, он обратит свое внимание не только на цену, но и то, в какой валюте эту цену предстоит платить. Обратимое и не обратимое-валюты разные. Прежде, чем сказать, подумай сумеешь ли вернуть это слово,если понадобится.прежде чем сделать, не испортишь ли что-либо, пусть и малое,но не поправимо.
Точность поведения вовсе не исключает его мягкости. Именно точность освобождает от применения излишней неумной и травмирующей силы.
Искусство обратимого и необратимого - искусство владения временем.

Главное гореть...гореть,чтобы светить.
Чтобы греть...
Дарить себя ветру...
Но когда я потухну это будет не конец.
Многое еще будет впереди.Не бойся.Согрей руки...