«Каждый хороший дипломат должен помнить, что ему следует забыть».

Работа – это единственное занятие, которым можно заниматься восемь часов подряд, изо дня в день. Невозможно есть, пить или любить восемь часов подряд, а вот работать можно. И по этой причине человек делает себя и других людей такими несчастными.

Человеку никогда не докричаться туда, куда доносится тихий, негромкий голос совести.

Совесть у большинства людей — не более, как боязнь мнения других.

Самое главное — это чувствовать и жить в соответствии со своими идеалами, если только эти идеалы не ограничиваются собственным идеальным комфортом.

Грустно, а надо признаться, что самая чистейшая любовь наполовину перемешана с самолюбием.

Провожайте старое, возвещайте новое, только берегитесь оказаться между ними.

Людям, до которых мне хоть сколько-нибудь есть дело, я желаю пройти через страдания, покинутость, болезнь, насилие, унижения — я желаю, чтобы им не остались неизвестны глубокое презрение к себе, муки неверия в себя, горечь и пустота преодоленного; я им нисколько не сочувствую, потому что желаю им единственного, что на сегодня способно доказать, имеет человек цену или не имеет: в силах ли он выстоять.

Люди ошибочно принимают за любовь множество всевозможных проявлений симпатии, уважения, страсти, банального влечения и даже ненависти.
Выражаясь фигурально - трехспальное одеяло, сшитое из десятков краеугольных лоскутов такого количества оттенков, что от их многообразия рябит в глазах.
Но какова же, ОНА? Та, которая не суррогат, не сублимат, не муляж и не камуфляж. Та, от которой кровь в жилах не стынет и не кипит, а замирает.
Та, от которой в груди возникает ощущение, будто кислород в атмосфере случайно закончился - дышишь, дышишь, а гул под ребрами все усиливается, и вот уже перед глазами мерцают какие-то искорки, голова кружится. А воздуха нет. Словно твоя любовь не из плоти и крови, а из невидимых молекул животворного газа. Кстати, её голос тоже соткан из воздуха, услышал - вдохнул, пульс ровнее, цель четче.
Я много размышляла о том, как она может или даже, должна выглядеть. Много слушала. Много говорила сама. Сравнивала услышанное, увиденное и мнимое, с тем как намечталось+

Однажды мне сказали, что любовь - это наука, что её нужно изучать. Ну и, на каком, позвольте спросить, уровне это делать? На уровне биохимии? На уровне анатомии? Кто, более или менее вразумительно, может объяснить как чувство, которое, насколько мне известно, до сих пор не причислили ни к одной из известных материй, влияет на организм механически? Кто-то помнится, пытался рассуждать на эту тему с точки зрения метаболизма, однако обмен веществ по своей сути призван поддерживать жизнедеятельность, тогда как объяснить смерть от горя утраты?
Можно рассуждать на языке психологии, наука сильная, с этим, пожалуй, не поспоришь. Зная психологию досконально, можно без труда влиять на реакцию, настроения домочадцев, одним словом - можно манипулировать и вить веревки. Но как можно, будь вы хоть Фрейд, хоть Павлов, заставить ребенка плакать от грусти, когда ты уезжаешь всего-то на пару дней, и напротив, сиять от счастья, когда ты возвращаешься к нему? Психология?! Высшая нервная деятельность?! Не знаю...
Вот я и думаю: любовь, которая - "наука быть вместе как можно дольше" - это симбиоз, не меньше, не больше. В ней нет ничего плохого, скорее даже много полезного - положительная демография и иже с ней: масса других важных для общества прелестей. Но - она же, не мечта! Она, если и - не муляж, то - камуфляж точно.
Кто-то отождествляет любовь с работой мол, без труда не вытащишь и рыбку из пруда, и тому подобное. Хорошо, поразмышляем: представим себе сладенький такой, полезный для мозгов - сахар. Но не кусочек, не стограммовую сахарницу, а пятидесятифутовый контейнер сахарного песка в мешках по двадцать пять килограмм! Подходим к нему с твердым намерением быть сильным, реализуем четко спланированный замысел, работаем над собой, над сахарком. Перегружаем осязаемое добро в закрома... Х-ха! Как-то вы будете любить после этого?! Подошел к порогу, тряхнул головой, расправил плечи - все, готов к битве за любовь! Готов терпеть, искать компромисс, а в случае чего, так и "хук с правой" не помешает! А, что?! Пусть не лезет.
Меня всегда удивляла кристальная искренность людей произносящих фразу: "Милые бранятся - только тешатся", или и того бредовее: "Бьет - значит любит". Господи, спаси! Да какие же они милые, если "свернуть друг другу кровь" - для них развлечение? Какая же любовь требует доказывать свое наличие - болью?!
Разумеется, любовь, над которой приходится трудиться, приобретает не только описанный воинственный облик. Эти примеры приведены для яркости, простоты восприятия. Однако порой, затяжные психологические войны результатом коих нередко становятся маленькие, очерствевшие уже в глубоком детстве, сердечки - куда страшнее. И такие отношения даже не камуфляж, а муляж. Причем не восковый, а самый бездарный пустотелый "папье-маше" из туалетной бумаги и мучного клейстера.
Любовь.
Мы не просто приматы - мы люди. Создания, которые хоть иногда должны думать чувствами.
Есть мнение, что ничто не губит человека так, как это делает маленькая власть и БОЛЬШАЯ ЛЮБОВЬ.

Многие люди идут по жизни и не знают зачем… Не знают что им надо… И в такие моменты надо просто остановится и посмотреть вокруг, даже если ты живёшь в ненавистном тебе городе, посмотри за его пределы, ведь твой город это не только дома, заточившие тебя в каменные джунгли, это не только железные монстры проносящиеся мимо тебя… Посмотри вокруг… Что ты видишь??? Я задаю этот вопрос именно тебе… Что ты видишь? Видишь ли ты то, что вижу я. Это прекрасное небо, жёлтые листья, лужи, в которых отражаешься ты, вместе с почерневшими деревьями… Ты видишь себя?? Город это не только дома и машины, город — это ты! Он может быть прекрасен в лучах заката, он напоминает тебя и меня, когда мы счастливы… Он кажется серым и угнетающим, как ты и я, когда на лице нет улыбки, твоей лучезарной улыбки. Остановись!! Посмотри вокруг! Что ты видишь? Как прекрасен этот мир, не так ли, этот мир не ограничивается пределами твоего города, он не ограничен ничем… Ты это я — я это ты… Мы здесь вокруг, мы это — мир, вокруг тебя, вокруг меня… Мы — это океан, небо, птицы и цветы… Мы есть… И мы — это всё… Люби мир, каким бы он хмурым не был, люби жизнь, какой бы сложной она не была, люби себя, ведь всё начинается с тебя, с меня, с каждого на этой земле, мы не песчинки в этой песочнице, мы — реки, которые впадают в этот океан, под названием мир, жизнь… Океан любви, надежды, мечтаний, конечно иногда в нём бывают бури и мелкий штиль, но это временно, надо пережить… И мы переживём, я обещаю тебе, я обещаю себе… Я верю в тебя, я верю в себя, я верю, что всё совершенно в этом мире… И если ты читаешь это послание, это не просвещенно кому то особенному… Это просвещенно тебе, каждому человеку и даже мне, Я хочу, чтобы ты знал, есть люди, которые любят тебя, которые верят в тебя и даже сейчас, хоть я тебя и не знаю… Я верю в тебя… Ведь ты — это я, а я — это ты… Мы все соединены в этом мире, Тебя нет и нет меня… Поэтому, Просто будь, будь в этой жизни, чтобы каждый человек просто был, и был ради тебя…

Мне нравится осень, когда непременно идет дождь, стоят мокрые голые статуи, и к ним непременно прилипают черные листья, и по невымощенной земле, обычной, натуральной, лежат уже темно-желтые листья и прикрывают грязь.

Первое дыхание осени — просто счастье после жаркого и знойного лета.

Я не люблю осень. Не люблю смотреть, как вянут полные жизни листья, проиграв битву с природой, высшей силой, которую им не одолеть.

Осень — единственное время года, которое учит.


Осень — это пора, когда одинокие люди согревают замерзшие сердца дымом сигарет.

…Жду осень. С таким нетерпением, что готова принести ей в жертву все остальные времена года. И я совсем не буду жалеть о содеянном. Мне нужна осень. Очень-очень. Она выпустит на свет тех, кто загнан в темный угол выживания. Она не заставит повторять жестокие, но правдивые слова: «Если мы все одиноки, то в одиночестве мы все вместе». Осень называют сезоном грусти. Я не согласна: настоящая грусть приходит вместе с летом, когда не с кем разделить щедрость солнца…

Осень — это когда животные ищут пищу, чтобы растолстеть на зиму, а для людей — это время, когда они ищут кого-нибудь, чтобы спать вместе в холодную ночь.

осень опять надевается с рукавов,
электризует волосы — ворот узок.
мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров
и бережёшься слишком больших нагрузок.
мир кладёт тебе в книги душистых слов,
а в динамики — новых музык.

Осень вновь разбросала листвой
По тропинкам свои акварели.
И кистями продрогших рябиновых слез
Догорают костры сентября,..
Душу вновь заполняют собой заунывного ветра свирели.
К небу рвутся нагие ладони берез,
Но у каждого осень своя…

Пусто в доме моем на втором этаже.
Ставлю чайник на газ раз пятнадцать уже…
Ведь в моей, без тебя опустевшей душе,
Вновь наступила осень…
Я все реже твержу, что к тебе не вернусь.
По квартире брожу, за уборку берусь.
Чай вскипел и остыл раз пятнадцать уже —
Жду тебя на втором этаже…

Есть угрюмая в осени проредь —
как бы выношенность бытия:
так просторно, что не о чем спорить
и любая дорога — твоя.
В этом призрачном тусклом пыланье,
где возможности воспалены,
исполняют любые желанья…
Только не называют цены.

Осень и весна — самый выгодный сезон для торговцев похоронными принадлежностями: людей умирает больше, чем летом и зимой; осенью — потому, что силы человека иссякают, весной — потому, что они пробуждаются и пожирают ослабевший организм, как слишком толстый фитиль тощую свечу.