Это цитата сообщения Mages_Queen Оригинальное сообщение
Насколько малы атомы углерода
Настроение сейчас - плацебо
года два назад мы мечтали с тобой вот так:
будем проводить полярный день у Белого моря, на Соловках, у нас будет там маленький дом и много свободного времени. Станем бродить по каменному берегу моря, вдыхая терпкий воздух с запахом йода. Как только станет темнеть и холодать, мы поедем в Питер, в нашу квартирку под крышей, обязательно под крышей. А там - два шага до реки, или речки, или даже канала. Загадай, пожалуйста, на феньку.
Прежде чем спасать других, попытайся сначала спасти себя. Или, как подметили Ильф и Петров: "Спасение утопающих - дело рук самих утопающих."
В двух словах: мне вскрыли грудную клетку, засунули туда целый мокрый и холодный город-Петербург и зашили обратно, поставив сверху грузом книги в жестких обложках.
Прошедшие три дня варятся во мне, как в чане. Дай Бог, выльются на бумагу. Я хочу, чтобы эти картины стали идеальными, лучшими в моем творческом опыте.
Это цитата сообщения Жое_Чу Оригинальное сообщение
Это должен был быть по-настоящему хороший пост.
Это должна была быть по-настоящему красивая жизнь.
Читайте это, слушая символичную музыку.
Когда идешь по улице, ты видишь собственный голос. Он кружится вокруг тебя несколько секунд, слетев с твоих губ, пока не растает в холодном воздухе. Для меня это так странно - видеть тот голос, который я так часто ненавижу, и в который так часто влюбляюсь. И начинаешь думать, будто ты можешь поймать его и заключить в сокровенную баночку, и смотреть за ним, наблюдать. И начинаешь думать, будто уже зима. Но нет. Все еще осень.
Осень.
Я так часто хожу по пустой тихой широкой улице, ведущей до моего дома по прямой. Хожу одна, медленно, повесив голову, обуреваемую мыслями. Я не грущу. Просто размышляю. Философское настроение окутывает меня, будто яркая аура, и эта аура с легкостью отпугивает всех любопытных и просто мимолетных прохожих.
Я медленно иду по улице, ее широкая ладонь пропускает меня...хочется пойти по середке, не прижимаясь к тротуару или заборчику. Но люди отталкивают меня также, как и я их. У них нет аур, просто я им не доверяю.
Мимо пролетают листья, проезжают машины, заставляя их лететь...ты думаешь: вот так и люди. Летят, когда их подхватит воздух вверх, закружит и кинет лицом об асфальт. А потом понимаешь, что мы, молодые, способные, имеющие веру и волю, силу...мы должны сами лететь. Сами лететь. Сами лететь.
Взлетать и парить над землей, недосягаемо...
Мимо проходят люди, погруженные в свои мысли. Они ничего не строят из себя, и гламурные дамочки специально не выносят изящно вперед тонкие ноги. Это все вошло в их привычку. Идти ли сгорбившись, или подняв вверх свой великолепный нос, махать ли руками, или засунуть их в карманы и мрачно, исподлобья, смеяться взглядом над всеми другими...
Мимо проходят парочки. Бабушки и дедушки обсуждают грыжу, смерть, калек, своих глупых, несомненно, неразумных детей и внуков. В их глазах старость давно соединилась с болью. Они не разрывны. Мы еще не знаем эту боль, когда нас припечатает хорошенько много раз об асфальт... А девочки с мальчиками - нет не дружат. Ой не дружат. У каждого в голове лишь влюбленность. Только влюбленность.
А я почему-то понимаю вдруг, как люблю одиночество. Но так иногда боюсь обидеть им друга. А потом он перестает быть другом.
И боль.
Мимо проходят даже целые семьи. Мама тащит на руках тяжелую дочку, пытаясь отдать пакет отцу или сыну. Но отец зол, что-то не клеится на работе, что-то совсем не клеится в семье...он нервничает и лает на жену. А сын громко, на всю улицу, повторяет его слова, такие непонятные, интересные. Знал бы он, как они неприличны...какую иногда помогают сделать ошибку.
"Исчадие ада, исчадие ада! Это исчадие ада!!"
А небо такое желтое-желтое с синим. И эти листья покрывают его синеву, не только становясь сами небом, но отсвечивая его желтым, красным, зеленым...и голос, в облачках пара склонившись перед небом, звучит так громко и ясно, что хочется...лететь..?
И вот тогда слезы начинают приливать к глазам. За все ругающиеся семьи, за все болезни наших бабушек и дедушек, за все пропащие души беззащитных детей...за то, что мы, сами дети, а рассуждаем, как взрослые. Мы сами дети, а пытаемся быть взрослыми.
И думаешь: Мир на глазах падает.
Но это не так.
Мир...любите его. Он добр и бесконечно мудр. Он капризен, как ребенок, желает любви и внимания...и конфет побольше...любите его...и он будет к вам благосклонен. Зачем вам его обида?
Он же так огромен и прекрасен...не закрашивайте его черной краской, он задохнется.
Мир...
...и когда музыка замолкает, наступает такая оглушающая тишина. слышишь щелкание клавиш. это так неправильно, глупо, ненужно. увы. реальность...нам дано ее изменить. Лично я очень хочу дотронуться до клавиш своего фортепиано и забыть, забыть все, все слова и руки...
И я хочу дождя...
...включаю следующую песню.
Это цитата сообщения -Ив- Оригинальное сообщение
вот так
Я едва ли написала в своей жизни что-то больше поста в дневник,
Но вчера ночью нарисовала обложку к своей книге.
В этом вся я .
-Жизнь, засунутая в синхрофазотрон, или, если больше нравится, в адронный коллайдер...
-Умные слова говоришь, дорогой товарищ. - снова парк, неприбранный и неопрятный в своей осени, снова излишне скорый шаг и отмороженные кончики пальцев. У тебя такая одинаковая жизнь. Frame by frame.
-За плечами пол-осени, так.
-За плечами я вижу только рюкзак, не перевирай, дружище. Врать-то ты мастак. - нарисованный кто-то на бумажке в клетку уставится чернильным глазом и замолчит.
Я не оглядываюсь. Был бы песок под ногами и шея чуть подлинее, наверное, и голову бы спрятал. Пусто мне.
...как энциклопедия - знаю много умных слов (даже догадываясь об их смысле), но на практике служу только как тайник, куда приятно запихнуть ароматные и разноцветные кленовые листья из парка, чтобы красиво и ровно высохли. Или заначку. Чтобы не нашли.
Влажный и густой бульон воздуха забирается под жилетку. Спина мокнет от скорой ходьбы.
Ног не видно в темени. В конце черной аллеи слабо светится прямоугольником узкий проход.
Испытываю себя на прочность. Свистит ветер и шлепают мокрые листья.Небо меняет цвет.
Один лист рухнул, попадая во внезапный луч фары. Желтый мазок в черноте - вздрагиваю.
В парке нет никого, кроме ароматного ветра. Восемь часов.
Котя,
у меня в "Триумфальной арке" лежит фотокарточка одного нам обеим известного персонажа, такого красивого, высокомерного мальчика,
а на задней стороне выписаны слова уже самого Эриха Марии:
"Как много придумано слов простого, дикого, жестокого влечения двух человеческих тел друг ко другу. И где-то высоко над ним раскинулась огромная радуга фантазии, лжи, чувств и самообмана."
Мне иногда бывает очень страшно за природу вещей.
И человек создан для счастья. В частности ты, Котя.
Это цитата сообщения little_Johny Оригинальное сообщение
котейль...
Вы так пафосно и часто смешиваете кофе, тонкие сигареты, ароматную корицу, ваниль, карамель и любовь.
Только, милые мои, у вас дерьмо какое-то получается....
Люблю смотреть, как появляются поезда в тоннеле. Сначала свет разливается по рельсам, четко вычерчивая их траектории, и наливается до тех пор, пока не появятся два электрических глаза. Затем образуется третий фонарь во лбу - и через несколько секунд поезд врезается в стоячий, со взвесью пыли, воздух станции.
Интересно, почему у трамваев остановки, а у поездов станции. Наверное, на станциях пишутся стансы, а на остановках ничего такого не происходит.
В парках витает чувство чудовищно осеннее, с осенним запахом, цветом и вкусом. Атрибутика - кленовые листья, лужи и соблазнительно обнаженные кое-где ветки - на месте. Даже потертое пальто цвета жухлой травы и то - на мне.
А у меня теперь есть этюдник. Раньше ведь знаете как - положу на коленки папку, достану листик, воду в бутылке из-под зеленого чая, в лучшем случае, жестяную кружку поставлю на скамейку (аккуратно, на досочку, не дай бог сбить, больше нету!), краски рядом - и шурую. Еще проходящие мимо косятся, нет-нет, и вызывающе глянут, пытаясь выговорить что-то про "студентов строгановского", и я сижу, и пальцы мерзнут.
А вот теперь есть этюдник - деревянная коробка на ремне и с ногами. Можно не привязываться к скамейкам, а уходить, скажем, по той самой тропинке парка и чудовищно творить вон ту группу деревьев чудовищно осеннего цвета.
Не знаете где взять времени? У меня даже этюдник есть, а время... нет его нигде.
Это цитата сообщения Туомас Оригинальное сообщение
Kseniya Simonova - Sand Animation (Україна має талант / Ukraine's Got Talent)
Песочная анимация набирает популярность. Душевно очень выполнено и драматично. Кстати, немного прослеживается связь с Евровидением 2009.
Это цитата сообщения WiseAdvice Оригинальное сообщение
Мастер света и тени
Японская художница Куми Ямашита (Kumi Yamashita)постоянно удивляет зрителей,
создавая свои произведения из самых разных материалов.
Настроение сейчас - Загоняюсь в круг, в окружность, в пи-дэ, цикл Кребса.
Подумалось, какая же все-таки благодатная форма словотворчества - стихи.
Во-первых, конечно, краткость. Даже в визуальном плане - ряды, полки, расположившиеся на бумаге стройным образом. Куда там прозе с ее длинными линейками, хвостами и шлейфами слов.<...>
Во-вторых, отсутствие мысли с лишком покрывается чувством, а отсутствие и мысли и чувства - непонятными словами. Наш бессмысленный и беспощадный русский рок на одном этом свойстве и держится. Тексты Земфиры, например.
Это я о том, что писать хочется, на крупные формы не хватает ума, а от перспективы написания рассказовэссе тошнит, по случаю безыдейности и опять же отсутствия ума.
И лень, естессно. Следствие: пишем стихи в прозе, не ошибемся.
***
-Есть ли жизнь на Марсе?
-И на Марсе жизни нет.
Вот оно, существенное отличие блога от дневника:
блог всегда читается с конца, а бумажный дневник - с начала.
Настроение сейчас - жесткийотходняк
Состав стоит в пустоте ночи. На малюсенькой станции горят фонари.
Секунда - и вновь трогается.
Вытаскиваю из под головы чужого Камю и, пошатываясь, беспардонно ползу в сторону первого купе.
Люди не любят, когда их видят спящими, да потом еще и оценивают страшными словами:милый, миленький и пр. Я смотрю, но до оценок стараюсь не доходить. Не дай бог, увижу спящим самого себя. Скорее всего это будет означать, что я умер. Парю над беззащитным телом и ничего не могу сделать.
Вздрагиваю от нелепых мыслей и от ветра. Непроглядная темень в щели окна. Потрудись задрать голову и увидишь звезды.
Потрудись не задирать носа.
Прицельным движением мы сами даем пинок нашему времени. С железнодорожным лязгом разрезаем в ночи условную границу, чтобы перевести стрелки вперед.
Скорее, скорее. Мы должны встроиться в Москву, прежде чем ступим на Курский вокзал.
Просыпаюсь опять. Ни следа ночных мыслей, только недовольство организма по поводу выпитой натощак кружки метеоритного дождя. Милые люди во сне. Начинаю "Падение".
От книги отвлекают воспоминания. Даже не так. Отсутствие воспоминаний. Прожитые три недели словно сплющиваются в прозрачную пленку, их нет почти, я их не вижу: помню поезд "туда", сижу в поезде "обратно". Все остальное - плоская картина. Мне кажется, могу снять ее с невидимого гвоздя, сунуть подмышку, и, насвистывая, пойти гулять по Малой Никитской.
-Извозчик измучился ждать. Извольте-с!
-Позвольте!..
-Извольте попрощаться и наступить в очередной раз на эти грабли.
-Может наступить себе на хвост?
-На горло.
Душный поезд, потом звездное небо. (Не забудь захватить кило успокоительного.) Месяц жизни, это не ссылка, а лагерь. (Не забудь совесть.)
К чертям!..
Настроение сейчас - художник Бэзил
-Ты устарел безнадежно. Сядь.
И он сел в любезную лапу Рассеянной Доверчивости, сложенную "лодочкой".
-Вот, возьми и слушай внимательно.
В белых маленьких руках блеснуло колечко монокля. Сидящий попробовал пристроить линзу к уху, чтобы слушать внимательно наверняка. Что-то не вышло, и монокль повис, закачался маятником у подбородка.
-Не паясничай, болван.- человек оправил сюртук с лицом, предвещающим обстоятельную беседу. Затем схватил кигу в тяжелом переплете и швырнул Смиренному прямо в лоб.
Тот пошатнулся, закачался и рухнул в глубину теплой ладони.
-Да за что же?..- не выдержал Смиренный, хватаясь за голову.
-Перестань ты прятаться в этих страничках и словечках! - всплеснул руками человек. - Ты оглянись кругом. Люди-то живут! Живут люди!
Смиренный приподнялся: в дальнем углу что-то копошилось. По полу катилась пустая зеленая бутылка.
-Ну живут, что же. А я по-другому живу. - пальцы руки Озлобленного Ханжества стали сжиматься вокруг хилого тельца. Хрустнуло.
Человек в сюртуке пожал плечами.