Некоторое количество лиричных картинок (и в комментах тоже)
[416x416]

http://anisimov.ru/docs/ezhik_poet.swf

И не спасут ни стансы, ни созвездья.
А это называется — возмездье
За то, что каждый раз,

Стан разгибая над строкой упорной,
Искала я над лбом своим просторным
Звезд только, а не глаз.

Что самодержцем Вас признав на веру,—
Ах, ни единый миг, прекрасный Эрос,
Без Вас мне не был пуст!

Что по ночам, в торжественных туманах,
Искала я у нежных уст румяных —
Рифм только, а не уст.

Возмездие за то, что злейшим судьям
Была — как снег, что здесь, под левой грудью —
Вечный апофеоз!

Что с глазу на глаз с молодым Востоком
Искала я на лбу своем высоком
Зорь только, а не роз!

20 мая 1920

живу, прирастая к работе, в перерывах пью молоко.

Так мило
[450x327]

В колонках играет - Михаил Башаков "Солнце под крылом"

(чувствую, дневник постепенно становится цитатником, что тоже есть гут)

Ты лечишь меня – ты доктор,
Я пью твой веселый пепел,
Но если любовь – рок, то
Ее лечить – детский лепет!
Фосфор, кальций, магний, стронций –
Легких костей живая сварка,
У меня под крылом солнце,
И мне рядом с ним жарко!

Глаза – блеск – окон стекла,
Рот – глоток сухого быта,
Кожа твоя всегда блекла,
Сердце мое от глаз скрыто.
Ты видел цвет тайных лоций,
Но сядешь на мель где-то.
У меня под крылом солнце,
Здравствуй, моя музыка лета...

Ты лечишь меня, ты – доктор,
Но брошу я твой пепел.
Ведь если любовь – рок, то
Ее лечить – детский лепет!
Стану я диким горцем
По небу рукой шарить,
У меня под крылом солнце,
Пусть оно меня жарит!

Ты лечишь меня вечно,
Но строгость твоя напрасна –
Не найти во мне увечья,
Со мною все прекрасно!

Просто кусок жизни ломкой,
Не плохой, не хороший,
В золотом стихе скомкан,
Высоко в небо брошен...

а лучше, послушать в песенном варианте

"Когда Господь закрывает дверь - он открывает форточку."

"Есть многое на свете, друг Горацио, что не подверглось нашей индексации."

Вот, например:

Я не помню как звали этот маленький город
Я не помню в каком это было столетьи
Но я взял тебя в руки как бедную птицу
Которую ранили глупые дети

Я нашептывал сказки про далекие страны
Я хотел тебе сделать хоть немного приятно
Я тебе обещал что вернусь через месяц
Хотя знал что уже не приеду обратно

Как мы делаем больно
Тем кому дарим небо
И за сладкие речи
Нам прийдется стыдиться
И в груди моей клетка
А в ней вместо сердца
Бьется крылья ломая
Эта бедная птица

Я пил сладкие вина чтобы смыть эту горечь
Забывал все что было начинал все сначала
Но на мягких постелях не узнал я покоя
Потому что во сне эта птица кричала

В странном месте где тени снова встретят друг друга
После долгой дороги после жизни постылой
Одного попрошу я у доброго Бога —
Чтобы бедная птица
Меня простила

Как мы делаем больно
Тем кому дарим небо
И за сладкие речи
Нам прийдется стыдиться
И в груди моей клетка
А в ней вместо сердца
Бьется крылья ломая
Эта бедная птица


Только выводов за нас не сделает никто...

В колонках играет - Зимовье зверей, конечно
Настроение сейчас - душа поет

Дай мне совет - куда мне идти?
Открой мне глаза, не заслоняй мне свет.
Дай мне совет - пока мы в пути,
Кто заплатит за дым звоном монет?

Слуховое окно, а за ним - чердак...
Кто же знает, что еще будет со мной!
В этом мире и так, как всегда, всё не так,
Как всегда, бардак и шёпот муз за спиной.

Если некуда идти - иди на свет.
Если нечего ждать - жди перемен.
Если перемен по-прежнему нет,
Значит, встань с колен, встань с колен!

Если нечего скрывать - заметай следы.
Если не во что стрелять - стреляй в тишину.
Если нечего сжигать - поджигай мосты.
А если некуда плыть - то иди ко дну.

Дай мне совет - как быть мне теперь,
Когда эта дверь заперта на обед?
Дай мне совет, мой ласковый зверь,
Мой не ласковый май, мое кино, мой секрет.

Только с ноты "до" - и уже не в такт!
Кто же знает, что еще будет потом!
И я не знаю - что, но я знаю - как:
Как хотелось бы мне. А там - хоть потоп!

Если нечего читать - читай слова.
Если некогда спать - спи по ночам.
Если по ночам болит голова,
Значит, крепкий чай или - палача.

Если нечего делать - сходи с ума.
Если любишь тень - доживи до дня.
Если нечего терять - теряйся сама.
А если некого звать - позови меня

И дай мне совет...

красивым был вечер пятницы
[475x487]

Сергей Есенин

Письмо к женщине

Вы помните,
Вы все, конечно, помните,
Как я стоял,
Приблизившись к стене,
Взволнованно ходили вы по комнате
И что-то резкое
В лицо бросали мне.

Вы говорили:
Нам пора расстаться,
Что вас измучила
Моя шальная жизнь,
Что вам пора за дело приниматься,
А мой удел -
Катиться дальше, вниз.

Любимая!
Меня вы не любили.
Не знали вы, что в сонмище людском
Я был, как лошадь, загнанная в мыле,
Пришпоренная смелым ездоком.

Не знали вы,
Что я в сплошном дыму,
В развороченном бурей быте
С того и мучаюсь, что не пойму -
Куда несет нас рок событий.

Лицом к лицу
Лица не увидать.
Большое видится на расстоянье.
Когда кипит морская гладь,
Корабль в плачевном состоянье.

Земля - корабль!
Но кто-то вдруг
За новой жизнью, новой славой
В прямую гущу бурь и вьюг
Ее направил величаво.

Ну кто ж из нас на палубе большой
Не падал, не блевал и не ругался?
Их мало, с опытной душой,
Кто крепким в качке оставался.

Тогда и я
Под дикий шум,
Но зрело знающий работу,
Спустился в корабельный трюм,
Чтоб не смотреть людскую рвоту.
Тот трюм был -
Русским кабаком.
И я склонился над стаканом,
Чтоб, не страдая ни о ком,
Себя сгубить
В угаре пьяном.

Любимая!
Я мучил вас,
У вас была тоска
В глазах усталых:
Что я пред вами напоказ
Себя растрачивал в скандалах.

Но вы не знали,
Что в сплошном дыму,
В развороченном бурей быте
С того и мучаюсь,
Что не пойму,
Куда несет нас рок событий...
. . . . . . . . . . . . . . .

Теперь года прошли,
Я в возрасте ином.
И чувствую и мыслю по-иному.
И говорю за праздничным вином:
Хвала и слава рулевому!

Сегодня я
В ударе нежных чувств.
Я вспомнил вашу грустную усталость.
И вот теперь
Я сообщить вам мчусь,
Каков я был
И что со мною сталось!

Любимая!
Сказать приятно мне:
Я избежал паденья с кручи.
Теперь в Советской стороне
Я самый яростный попутчик.

Я стал не тем,
Кем был тогда.
Не мучил бы я вас,
Как это было раньше.
За знамя вольности
И светлого труда
Готов идти хоть до Ла-Манша.

Простите мне...
Я знаю: вы не та -
Живете вы
С серьезным, умным мужем;
Что не нужна вам наша маета,
И сам я вам
Ни капельки не нужен.

Живите так,
Как вас ведет звезда,
Под кущей обновленной сени.
С приветствием,
Вас помнящий всегда
Знакомый ваш
С е р г е й Е с е н и н.

<1924>

На творческом вечере Городницкого спросили: "почему вы называете свои стихи "стишками"?" на что он ответил: "нас так учили, чтобы не относиться к себе серьезно". И потом еще добавил: "у меня стишки или стишата - иначе их просто не назовешь". Очень мне все это понравилось.

В колонках играет - Сборник аргентинского танго

Иногда мне кажется, что ничего не было. Просто ничего не было. И жить начинаешь сначала. С чистого листа. Как в одной из моих любимых пьес: "так значит вся жизнь была иллюзией" - "возможно". Здравствуй мир! только есть на дне осознания память, что ты (о Мир) бываешь жесток. И это тоже, возможно, иллюзия.

[650x449]

снято моей однокурсницей любимой зимой

во как ;)
[600x399]

Н. Заболоцкий.

Некрасивая девочка

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам ее,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про нее,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит ее и вон из сердца рвется,
И девочка ликует и смеется,
Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого
Еще не знает это существо.
Ей все на свете так безмерно ново,
Так живо все, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине ее горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты ее нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом ее движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему ее обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
1955

Начну делиться интересными картинками разных авторов. Во многом для меня это будет хранилище идей, хаотично разбросанных по разным компьютерам. Может, и вам пригодиться =)

Картинка раз: экслибрис (это такая штука, которую принято клеить на книгу. знак того, что книга принадлежит конкретному человеку). Мне понравился вот этот.
[487x631]

Друзья! этот дневник заведен прежде всего для того, чтобы читать вас. В нем, наверняка, будет многое. Возможно, не будет больше ничего. Посмотрим =)