Сегодня сутра решил достать из прошлого привычку бегать по утрам. Летом пять утра - лучшее время суток. Тихо, никого нет. Ни машин. Ни людей. Ни собак. Вобще ничего. Как будто ты один в огромном городе. Хорошо та на душе становится, особенно после вчерашнего скандала с соседями, которые решили вечерком послушать свою гребанную попсу. Вытащили колонки на подоконник и врубили на всю громкость. Правда, после, часов в 12 ночи я порадовал их Слаером, но реакции не последовало. Видимо моим "пищалкам" не хватает мощности.
Я и не думал, что в Омске может быть так тихо и хорошо. Как на краю земли.
Потом почему-то захотелось послушать Арию. Все оставшееся утро лежал в постели и вспоминал любимые песни. Достал свой любимый томик Стругацких, маленько такое карманное издание, два кило весом. Это моя любимая книга не тоько из-за содержания. Фолиант, обтянутый темно-красной тканью с золотым тиснением, великолепная бумага, все еще сохранившая запах типографии. Читал "Трудно быть богом".
Кто сказал что машины времени нет? Все сегодняшнее утр как будто вернуло меня в то прошлое, когда не было ни прорблем, которые овсем недавно наваливались многометровым слоем песка, ни томительного ожидания настоящего времени.

She seemed dressed in all of me, stretched across my shame.
All the torment and the pain
Leaked through and covered me
I'd do anything to have her to myself
Just to have her for myself
Now I don't know what to do, I don't know what to do when she makes me sad.

She is everything to me
The unrequited dream
A song that no one sings
The unattainable, Shes a myth that I have to believe in
All I need to make it real is one more reason
I don't know what to do, I don't know what to do when she makes me sad.

But I won't let this build up inside of me
I won't let this build up inside of me
I won't let this build up inside of me
I won't let this build up inside of me

A catch in my throat choke
Torn into pieces
I won't, nO!
I don't wanna be this...

But I won't let this build up inside of me
I won't let this build up inside of me
I won't let this build up inside of me
I won't let this build up inside of me

She isn't real
I can't make her real
She isn't real
I can't make her real

Slipknot

Вчерашний вечер заставляет меня в соотношении "90% всего в мире - дерьмо" добавить 10 процентов в пользу всего остального. Итак действующие лицы те же.
Декорации - те же. Время - полночь.
К вечеру рваные клочья когда-то грозных облаков закрыли собой заходящее солнце, чем, однако, не смогли помешать остаткам полуденного зноя безраздельно властвовать над теми царапинами на теле Земли, которые мы называем городами.
Лавка во дворе дома, который явно строили молдоване, гитара, эскадроны комаров, дым сигареты, с трудом тающий в душном воздухе. Это начало.
Три часа спустя.
Все та же комната, что и в позапрошлом посте.
- Смотри-ка, неужто дождь?
В срочном порядке открывается окно и в тот же миг пол-неба прорезала молния. Гром ждал секунд двадцать прежде чем пролететь над старыми ржавыми крышами, залетая в каждое окно и стряхивая серую пыль с наших волосатых ушей.
В соседнем доме погас свет.
Мне кажется я начал понимать, за что я люблю грозу.
Пыль. Уникальнейшая субстанция, она серым пологом следует за каждым. Кто-то боиться света, кто-то темноты. Я боюсь серости. Той самой серости которая медленно, но необратимо и прицельно со временем закрадывается в сознание. Убивает изнутри, как тот самый яд, от которого нет лекарства.
Гроза вдребезги разносит ту самую серую корку, которая со временем перекрывает кислород. Уничтожает, дезинтегрирует, в конце концов. И когда на утро после грозы ты открываешь глаза, уже неважно, какая погода за окном.
Потому что, как бы банально это не звучало, душа расцветает.

Когда вам тяжело и сердце немо
Когда слова - однообразный звук,
Глаза откройте, посмотрите в небо,
Где облака спокойные плывут.

Когда вам тяжело, свет погасите
И вспомните любимые черты.
Судьбу свою как женщину простите,
Что разметала лучшие мечты.

Когда вам тяжело, печаль излейте
Родной земле, что крепко держит вас.
Но слабостью ее не разуверьте!
И у земли бывает горький час.

Вчерашний день, видимо, один из лучших в этом году, хотя ничего особенного, вобще говоря, не произошло.

Итак, сначала.

Начало дня не поражало ни оригинальностью, ни насыщенностью.
Зазвонил будильник. Вернее заменяющий его телефон, но не суть важна. Как обычно, кольца и часы нашлись на столе, нога привычно ткнула в кнопку POWER, до боли обыденно появилась страшная надпись "Майкрософт виндоуз".
Я открыл окно. Вернее распечатал. Оно не открывалось с начала зимы и пыль между рамами частично перелетела на подоконник и на пол. Капал дождь. Это уже было достаточно оригинально, кажется, подумал я тогда и подставил лицо слабому, еле ощутимому, но достаточно приятному "дождливому" ветру. Далее была по привычке выполнена процедура сигарета-душ-завтрак-сигарета и после этого в голову пришла мысль:"А зачем, вобще говоря, я включил комп?", и я отправился к себе, достал из стола последнюю из живых RW-шек, и, накидав в Неро заранее заготовленную музыку, повалился на постель и закрыл глаза. Я знал, что заснуть мне уже не удастся, да и времени на это уже не оставалось.
Достав диск и сунув его в плеер, я оделся и двинулся на остановку. Дальнейшие n часов не имеют значения, можно только заметить, что дождь закончился.

Следующая остановка. Комната лучшего друга, пиво, закусываемое апельсинами, и тут я замечаю темноту, наползающую на горизонт.
- Смотри, кажется гроза будет.
- Круто!
Со всеми мыслимыми предосторожностями компьютер выключается и мы выходим на балкон, предварительно захватив с собой все бутылки. Темнота наползает, медленно, спокойно, уверенно.

Первый удар, как обычно, пришелся мне в затылок. Градина размером с пятидесятикопеечную монету прилетает мне в голову. Гремит гром. Град со звуком заправского пуль пролетает мимо нас и обрушивается не землю, устилая все белым ковром. Сигарету из моей руки выбивает сестра первой градинки, прилетевшей мне в голову. Но на это уже плевать. Мы прыгаем и кричим как полоумные, наблюдая за буйством стихии. Гремит гром.

А уже через десять минут мы пытаемся отдышаться и смотрим в прояснившееся небо.

И опять. На этот раз погода ограничилась коротким, ливнем, но от этого ощущения не испортились. Куда-то делись две бутылки пива, но это уже не важно. Обратно в комнату мы заходим промокшие, но довольные.

Давно Омск уже так не раскачивало. Выскочившее солнце уже пыталось убрать все следы грозы, но получалось не очень. Воздух, какого давно уже не было в нашей большой деревне, музыка, давно уже выученная наизусть, но теперь кажущяяся новой и необычной, даже пиво приобрело какой-то неординарный привкус.

Как будто кто-то на небесах подумал "Скучно вам серые? Щас я накапаю!" и накапал.

Это небольшой, но очень приятный рассказ, в меру смешной и в меру поучительный. Написано он естественно не мной, да и автора я не знаю, но решил выложить.

Это было вступление, не очень хорошее, но какое есть. Итак, поехали.

Hа АТС были какие то проблемы с кабелем и мой телефон не ра-
ботал в течении трех суток. Телефонисты вырыли транщею во дворе,
прямо посреди тротуара, так, что в условиях осенней слякоти ее
преодолеть можно было только на вертолете. Их возня с пучками
разноцветных проводов, торчащих из свинцовой оболочки не слишком
радовала - электронную почту нельзя было скачать, не говоря про
то, что никуда нельзя позвонить и никто до меня не мог дозво-
ниться.
Я уже видел черти какой сон, как среди ночи раздался теле-
фонный звонок.
- Едри вашу налево! Кому это не спиться в такое время? Что
за срочность? - ворчал я подходя к аппарату, - Але!
- Але, здравствуйте. Я решил покончить жизнь самоубийством.
- Hу, а я тут причем? Решил, значит дело надо доводить до
логического завершения.
- Это служба доверия?
- Доверяй, но проверяй! Ты хоть бы на часы глянул, я же
спать уже завалился, а тут ты со своим самоубийством.
- А что разве служба не работает круглосуточно?
- Hет, только с девяти и до восемнадцати, обед с двенадцати
до тринадцати.
- А если мне сейчас захотелось уйти в мир иной?
- Мечтать не вредно. Значит ты невовремя туда собрался. Зво-
ни после девяти, я тогда буду тебя уговаривать не делать этого. У
меня оплата почасовая и платят только за рабочее время. А на об-
щественных началах, поищи других дураков.
- Спасибо! Я уже умирать передумал. - в трубке раздались
гудки.
Я набрал номер дежурной по АТС.
- АТС слушает.
- Слушай дежурная, зачем вы мне на домашний номер телефона
присобачили номер службы доверия.
- Hа линии была авария, оборвался кабель. Утром восстановим
нормальную связь. Какой у вас номер телефона.
- Да пошла ты! - Я бросил трубку на рычаги. Походил по ком-
нате, зашел в сортир, справил малую нужду и двинулся в сторону
кровати, как телефон опять зазвонил.
- Але, это служба доверия?
- Угу, что вешаться вздумала?
- Hет, порезать вены.
- Кобель сбежал к другой сучке?
- Он не кобель, а клевый парень.
- Ща твой клевый трахает твою подружку, клево так, во все
дырки, а ты вены резать собираешься. Чем ты их резать будешь, не
кухонным ножом?
- Hет бритвой.
- Hе советую бритвой, лучше кухонным ножом, предварительно
затупленным.
- Почему.
- А я откуда знаю. Hаверное кровищи будет больше.
- Я крови боюсь.
- Тогда вешайся.
- У меня веревки нет.
- Занавеска есть?
- Есть.
- Вешайся.
- Карниз не выдержит.
- А ты к люстре привяжи.
- Люстру жалко, мне ее мама подарила.
- Какая тебе разница, ведь ты удавишься?
- Hет все равно жалко. Ты такой забавный! Мож встретимся?
- Приглашаешь на палку чая?
- Угу.
- А как же вены, ты что, передумала их перерезать?
- Hеохота.
- Hу, блин ты даешь, я тут сижу распинаюсь, жду когда ты
кони двинешь, а тут на тебе - неохота? Мож порежешь вены, а? Мы
ведь в морге зарплату получаем, чем больше трупов, тем выше став-
ка.
- Ха-ха-ха, а ты оригинал, может все таки встретимся?
- Только, должен тебя предупредить, я четырежды женат, имею
восемь детей, шестьдесят три внука и двух правнуков, не считая
многочисленных любовниц. Hо это фиг с ним, я могу развестись и на
тебе жениться. Мне твои сиськи сразу понравились.
- Как по телефону. Ха-ха-ха. Они же маленькие.
- Фигня это все. Поедем во время медового месяца в круиз,
заглянем в Силиконовую долину, накачаем твои сиськи силиконом.
Такие сисяры получатся просто отпад, крутые будут у тебя прибам-
басы. Так, диктуй имя, фамилию и размер бюстгалтера.
- Зачем?
- Как зачем? Я тебя в очередь запишу. Ты что думаешь, одна
такая, кто со мной встречу назначил. Тут очередь. Так, где у нас
тут свободное время. Ага, в следующем месяце, пятнадцатого числа.
У тебя месячных надеюсь не будет в это время? Придешь подмытая и
со справкой от сифилисного врача. Мы с тобой порезвимся.
- Спасибо, не люблю очередей. Ладно, я еще позвоню, пока. -
в трубке раздались гудки.
Спать уже не хотелось. Я пошел на кухню и заварил кофе. Раз-
дался еще один звонок.
- Здравствуйте, спасибо, что позвонили! - отвечаю, стараясь
говорить с импортным акцентом, - Что будем: вешаться, топиться,
травиться, резать вены, стреляться? У нас самый большой выбор
принадлежностей для самоубийц: шелковые веревки намыленные луч-
шей французской косметикой, прекрасные яды из Читать далее...

Стоял на крыльце.
Курил.
Не знаю, что меня дернуло посмотреть вверх.
Небо. Огромное, необьятное, невероятное.
Черт, как давно я не смотрел в небо.
Небо. Оно - огромное зеркало.
Неотесаный фасад третьего корпуса, грязные дома, улицы - все это не имеет значения. Важно лишь небо.
Оно как будущее.
Оно открыто.
Я отдавал себе отчет в том, что оно есть.
Но почувствовать его удалось только сейчас.
Сигарета падает из расслабившихся пальцев и с тихим щелчком ударяяется о крыльцо. Летят искры и в ту же секунду пропадают.
А я стою как дурак, запрокинув голову и пялясь наверх.
Небо.
"Истина только в распахнутых крылях"
Небо.
"Включу на кухне свет
Из века-сундука
Где крылья много лет
Искали седока
Достану, разомну,
Пристрою на спине
И запущу весну
И облака во мне."
Небо.

Вчера встретил одну очень старую знакомую, с которой не виделся уже года три. Я ее вобще-то не узнал, узнала меня она.
И раз уж у обоих выдалось свободное время прошлись по набережной, поговорили.

Кто учит людей задавать глупые вопросы?

Разговор заехал на тему личной жизни. Узнав, что у меня нет девушки, давно нет и не предвидится, она спросила:
- А какая тебе нужна?

Глупее вопроса я в жизни не слышал.

Кажется я ответил:
- Ты чего? Ты посмотри, где я, а где любовь!
Мы посмеялись и, как говориться, "проехали".

А действительно какая? Ответ один - несуществующая. Ну нет таких и все тут.

У меня очень скверный характер. Говорят даже маниакально-депрессивный синдром. Если у меня плохое настроение, ни у кого поблизости оно быть хорошим не может быть по определению. Я ворчливый, нудный, эгоистичный и с кучей вредных привычек. Условие номер один для гипотетической девушки - терпеть всё это.
96% кандидатур отпадает сразу.

Кухня - моя вотчина, там я царь и бог. В мою готовку лучше не лезть , а вот убирать все после таинства готовки - обязана, по моим представлениям, девушка.
Это условие номер два.

Я очень люблю тяжелую музыку, влияющую на психику. Условие номер три - Она должна тоже ее любить, а не просто терпеть. И не слушать попсу. Типа "Зверья".

Я не алкоголик, но если у нас маленький праздник с друзьями - это длиться от трех до семи дней - нечего по моем возвращении ворчать про мой алкоголизм и приписывать еще кучу грехов вплоть до смертных. Условие четыре.

Она должна смириться с по крайней мере одной моей изменой. Компьютер - хоть я его и обкладываю последними словами - мое хобби, мой будущий хлеб, моя первая любовь и отец с матерью в одном мониторе. Это нормально. Условие пять.

Ну такие нюансы, как то, что я требую от девушки полного понимания(или хотя бы его изображения на лице), скромности и терпения моей тирании, я упоминаю лишь мельком.

Люди! Не задавайте глупых вопросов! Где я, а где девушки?
Я могу сказать, что я достойный член нашего Клуба Пожизненных Холостяков "ТРИ Дол***ба и Компания"(КПХ ТриД и Ко). А оттуда никогда не уходят навсегда.
Dixi.

Догоревший костер на прзднике лета
Укроется пепла седой пеленой.
Нетопырь всю ночь над нами кружил
Он видел, что кто-то стоял за спиной.
И сонные листья дубов шелестели
В такт серебру струн.
И черные птицы по небу летели
Цепочкой магических рун.

На твоем гербе - роза ветров,
На моем - переломленный меч.
Но оба мы знаем цену слов
И горечь непрожитых встреч.
На твоих плечах - пыль вечных дорог,
На моих - тамплиерский плащ.
Но когда будет полной луна
Я услышу твой плач,
И я встречу тебя
На перекрестке миров (Х3)

Ритуальная кровь стала печатью,
Дорога нам стала вечной судьбой.
И нет смысла гадать,
Когда будет снова
Возможность просто быть рядом с тобой.
Но тебя опять призовет твой бог,
А меня мой упрямый бес.
И останется белая память
И черный камень - ступенька с небес.

Шаг, бесконечность, яркая вспышка,
И жизнь обращается в фарс.
И алые брызги в священной купели
И кто-то внимательно смотрит на нас.
И белые мантии слуг сатаны
Закружаться в бокале вина.
Но я не отдам им огонь,
Я уйду на восход,
Где встречу тебя
На перекрестке миров (Х3)

Познавшие вечность бредут в никуда.
Цепочка следов - словно тонкая нить.
И справа стоит слепая судьба,
А слева со взглядом холодным смерть.
Но если однажды я не приду
И рассыпется в прах талисман,
Помни, что каждую ночь
Под светом луны я жду тебя там
На перекрестке миров (Х3)

Век крестоносцев в бронежилетах,
Грешных святых, нераспятых поэтов,
Впрочем с какой стороны посмотреть.
Синее небо, черная смерть,
Синее небо, черная смерть.

Верность и честь не возводят на троны,
Были веллисы, а стали вороны.
Легче стрелять, чем пытаться взлететь.
Синее небо, черная смерть,
Синее небо, черная смерть.

Гордость отныне зовется гордыней,
В битву во имя! Но чье это имя?
Вспыхнуть костром или углями тлеть?
Синее небо, черная смерть,
Синее небо, черная смерть.

Истина только в распахнутых крыльях,
Сквозь безымянное зло и бессилье.
Договорить, докричаться допеть-
Синее небо, черная смерть,
Синее небо, черная смерть.

Ветер опора мне - падаю в звезды,
Сердце не выдержит - выдержит воздух.
Память моя - жестокая плеть.
Бойтесь не гибели, бойтесь стерпеть,
Бойтесь не судей, бойтесь не сметь.
Синее небо, черная смерть,
Синее небо...

В колонках играет - Slipknot - Heretic Anthem.

Черт подери тот день, когда я купил этот пылесос.
Мой компьютер.
Черт. Черт. Черт подери.
С прошлого понедельника у меня система летит третий раз. И ладно, если б одна система. У меня умирает все содержимое трех виртуальных дисков.
126.9 Гигабайт информации.
Когда сегодня утром у меня ни с того ни с сего вылетает "Синий экран смерти", а после ребута вылазит ошибка загрузки операционной системы у меня началась истерика.
Я довольно сдержанный человек по своей природе, но такое!
Это у нормальных людей истерика сопровождается слезами в подушку и горестными выкриками.
Я - ненормальный.
У меня истерика сопровождается выкриками "Я убью дебила гея!" и крушением неосновных стен подручными средствами. Например кулаками, как сегодня.
В стене в один кирпич теперь есть отверстие для быстрого общения.
Что я родителям скажу?
Дверь в кладовку тоже чего-то перекосило и она не закрывается. А я ее даже не трогал. Вроде бы.
Черт.
Клавиатура и мышь уцелели тоже чудом. Непонятно каким.
Ладно, нужно успокоится и дышать глубоко.
Черт.
Сейчас выложу две песни от толкинистов Новосибирска.

В колонках играет - Ты меня на рассвете разбудишь... - Юнона и Авось.

Пытаюсь облечь свои мысли в слова, но получается плохо.
Очень плохо.
Я почему-то всегда думал, что у меня богатый словарный запас.
Но сегодня утром ко мне пришла мысль, что неплохо было бы изучить квенди. Вот сейчас бегаю по яндексу и ищу грамматику.
Конечно хотелось бы найти более полный словарь.
Но на самом деле все эти учебники кажуться довольно примитивными.
Трудно придумать большее извращение, чем читать с компютера книги.
Приходит мысль, что стоит разжиться принтером.
Ладно, не буду больше продолжать этот бред.
Просто я хотел сказать:

Я - здесь.

Летели кирпичи
Солдаты старых стен
Богема и печи
Драконы перемен.
Не страшная война,
Не горькое вино
Печальная страна,
А в ней твое окно
А в ней твое окно.












Неимоверно болят глаза. Болит тек же и недолеченное колено, а так же и стертые в хлам пятки. Мне кажется что я чувствую, как с них стекет кровь и пропитывает кроссовки. Но я точно знаю, что кровь остановилась еще вчера вечером.

За удовольствия надо платить.
А ночь на полигоне в палатке - удовольствие редкое.

Болят суставы. Я и не знал, что у меня их так много.

Но по лицу этого не видно. Губы искривлены в улыбке, слабой, но заметной. Покрасневшие глаза тоже молчат. Они меня не выдадут.

Меня никто не учил терпеть боль. А может учила жизнь. Об этом история молчит, скупо улыбаясь.

Хотя терпеть - довольно странное название для наслаждения. Боль тоже может приятной. По крайней мере я пытаюсь думать именно так.

Нормально ли это? Не знаю. Просто так есть.

Эта статья взята с сайта Dark Muz , но в данный момент эта статья на сайте отсутствует, и я искренне прошу прощеня у автора и переводчика за то, что не могу поставить копирайты, т.к. не сохранил их вместе со статьей. Итак, готы, кто они и с чем их едят.

1. Кто такие готы?

Игнорируя исторические ссылки на племена варваров некогда существовавшие в Европе, а так же литературный и художественный стили, можно сказать что готы – субкультура. Возникнув в поздних семидесятых ЗА ПРЕДЕЛАМИ музыкально - клубной сцены, течение постепенно охватило Европу и Северную Америку. Адепты культуры являли собой примеры яркого артистизма, интеллектуальности и жадного любопытства ко всему происходящему. При этом они испытывали насущную потребность самовыражаться недопустимым для общества образом. Внешне это выглядело подобно панкам 70-х, но с мозгами и хорошими манерами. Иными словами готы, как и сторонники культуры панк, разделяли чувства отчуждения и разочарования к обыденности, но выражали их в более интеллектуальной и менее разрушительной манере. Что же касается самого слова «гот», то оно, будучи связанно с литературным и художественным жанрами, замечательно выражает основное настроение субкультуры.

Читать далее...

Еще одна бессонная ночь

Пальцы довольно лениво ползают по клавиатуре, а кольца на мизинцах отстукивают по Ctrl'ам незамысловатую мелодию

Рядом лежит книга. Большая, формата A4, обтянута красной тканью, а на переплете золотое тиснение. Аркадий и Борис Стругацкие. Я не знаю, кто называл этот сборник "Люди и боги", но название хорошее.

Если посмотреть на книгу сбоку, то можно заметить, что последние n страниц темнее. Именно эти семь страниц содержат на себе "Град обреченный".

На краю стола стоит кружка, на дне плескается чуть-чуть остывшего кофе.

В моих сообщениях становиться все меньше смысла.

А ведь это уже не первый мой дневник. Предыдущее два стали чужими, и читая их я не могу понять, я ли их писал. Просто я их оставил, как оставляют пройденную компьютерную игру или прочитанную бульварную газету.

Я действительно изменился. Я научился ставить точки вместо многоточий. Я перестал задавать риторические вопросы и оставлять без ответов чужие.

Теперь решаю, что делать дальше.

"А когда одиночество подступает,
ну такое одиночество, что можно
сделать? - Можно взять пачку,
медленно снять эту целофановую
полосочку, открыть пачку, убрать
фольгу, достать сигарету... Вот
тебе и диалог."
(Е.Гришковец)

На самом деле неужели существует та самая физиологическая зависимость от сигарет, о которой все медики кричат хором? Не курить несложно, но только ограниченное время. Лично я спокойно неделю переношу без сигарет, но потом наступает состояние, когда нужно что-то делать, и бездействие убивает. Кто-то крутит пуговицы, кто стучит по клавиатуре, кто-то вяжет.

Я лишен подобных талантов, и, когда наступает время бездействия в руки сама собой попадает пачка сигарет

Говорят, сигарета успокаивает. На самом деле успокаивает не сама сигарета, а движения пальцев при закуривании, при затягивании. Эти движения часто помогают сосредоточится, или, наоборот, отрешиться от всего

Я сам бросал курить не один и не два раза, но к курению возвращали не проблемы или скука, а именно необходимость ощущать сигарету в кончиках пальцев

Легкие неохотно принимают сизый дым сигареты, который тает в предрассветной дымке.
Зачем я на улице в такую рань?
Холод пробирается под полы распахнутой куртки и вцепляется в кожу под рубашкой когтями. Но это даже приятно.
Мне абсолютно незачем стоять на холоде и растворять в утреннем сумраке свое дыхание. Мне никуда не надо сутра. Мне вобще никуда не надо.
На поясе два раза жалобно пискнул мобильник.
Зачем я встал на час раньше того времени, на которое я завел будильник?
Хотя слово "встал" трудно отнести к человеку, который не ложиться.
Бессонница.
Это было страшно. По началу. Закралось подозрение, что я заболел.
А потом прошло. Я привык.
Человек привыкает ко всему.
Почему-то только сейчас зародилась мысль, что нужно просто напиться. Первый раз за неделю мне пришла эта элементарная мысль.
Я глупею?
Мороз пробежал по коже, от мысли, что я могу лишиться единственного действительно своего - самого себя. Мне нечего терять. Кроме самого себя.

И пусть я пишу в настоящем времени, все это произошло семь часов назад.

Это начало, боюсь, бесконечной истории, имя которой - моя жизнь.

Темно.
Только отблески мертвого электрического света из соседней комнаты вспарывают мягкую теплую темноту, ложась неровными желтыми пятнами на шершавые стены.
Щелчок. Шаги. Скрип кровати.
Теперь совсем темно. Глаза понемногу привыкают к темноте, которая раствояясь становиться всего лишь сумраком.
Рука в темноте нащупала спички, вытащила из коробка одну и провела ей по ребру прямоугольной коробочки. Брызнуло несколько искр и на кончике деревянной палочки зажглось пламя, силясь выхватить из темноты все помещение. Темнота сгустилась, не желая принимать в себя чужой свет. В отблесках виден стол, а на столе лежит книга в красном переплете. Справа от нее и чуть дальше от меня стоит незаженная свеча. Пламя двинулось к ней и, как мне показалось, с радостью прыгнуло на фитиль. Рука взмахнула спичкой и пламя на ней погасло, обратившись дымом, в свете свечи казавшимся очень густым.
Теперь видно название книги. Оно совсем не соответствует мрачной обстановке и может показаться даже немного детским.
"Хоббит, или путешествие туда и обратно."
Но сейчас меня совсем не интересует Бильбо Торбинс.
Руки сами листают книгу и от движения воздуха от страниц свеча немного дрожжит.
И вот на белом листе надпись - "Лист Ниггла"
И я ухожу в маленький скромный мир рассказа, дабы занять скуку бессонницы...