чем больше проходит выходных,
тем больше начинают раздражать люди.
в такие моменты начинаю ненавидеть прогресс,
за то, что он дал этому миру телефон.
хочу писем...
[400x439]Долго думала, зачем у нас в холодильнике содержится 7 (!!!) пакетов молока. Я конечно люблю его, но, слава богу, не до такой степени. Теперь я поняла...
Это психологический трюк, использумый в целях того, чтобы запутать меня и ввести в состояние постоянного шока. У меня не выходят из головы мысли о том, ЗАЧЕМ нам такое количество молока. Цель внеземного разума, поместившего это молоко в наш холодильник достигнута. Если в ваших холодильных камерах начнут происходить подобные метаморфозы, значит наша планета близка к захвату.
[200x254]
Слишком малое из своих поступков я стала понимать.
Я безусловно думаю перед тем, как что-то делать,
но мысли почему-то абсолютно не связаны с тем, что я делаю.
Час, два, три...всё в пустую, ничего не сделано и сделано не будет.
Мне просто ничего не нужно, и, надеюсь никому ничего не нужно от меня.
Так, возможно будет проще исчезнуть.
Всё что происходит- формальность.
Мы живём для галочки...
Я ненавижу людей.
В последнее время ненависть начала появляться даже к самым дорогим из них.
Не к чему идти. Просто не интересует...
"Всё то, что может казаться твоим,
Для тех, кто тебя не знает..." (с) SunSay.
Быть может и сама не знаю, что со мной.
Но точно знаю что невозможно потерять то, что ищешь.
Пустота бывает разной, но внутри она всегда выглядит одинаково вязко-промозгло...пусто...
Немного тепла, это всё что мне нужно...
Я знаю, где-то ты есть...
Ангедония.....
Короткая спичка - судьба возвращаться на Родину
По первому снегу, по рыжей крови на тропе.
Жрать хвою прошлогоднюю горькую, горькую, горькую.
На сбитый затылками лед насыпать золотые пески
Святые пустые места - это в небо с моста,
Это давка на транспорт, по горло забитый тоской.
Изначальный конец,
Голова не пролазит в стакан.
А в восемь утра кровь из пальца - анализ для граждан.
Осевшая грязь, допустимый процент для работ.
Сырой "Беломор", елки-палки, дырявые валенки,
Ножи в голенищах и мелочь звенит, звенит, звенит.
А слепой у окна сочиняет небесный мотив.
Счастливый слепой учит птичку под скрипочку петь.
Узаконенный вор,
Попроси - он ключи оставляет в залог.
Ангедония - диагноз отсутствия радости.
Антивоенная армия, антипожарный огонь.
Сатанеющий третьеклассник во взрослой пилотке со
звездочкой
Повесил щенка - подрастает надежный солдат.
А слабо переставить местами забвенье и боль?
Слабо до утра заблудиться в лесу и заснуть?
Забинтованный кайф,
Заболоченный микрорайон.
Рассыпать живые цветы по холодному кафелю.
Убили меня - значит надо выдумывать месть.
История любит героев, история ждет тебя.
За каждым углом с верным средством от всех неудач.
Как бы так за столом при свечах рассказать про любовь.
Как бы взять так и вспомнить, что нужно прощенья просить.
Православная пыль,
Ориентиры на свет - соляные столбы.
Жрать хвою прошлогоднюю горькую, горькую, горькую...
Ангедония. (с) Янка Дягилева
Всхлипы в квартирах за дверью под дверью
Плачи о том чего нет- надоели
Будет разумней стонать о погоде
Будет свежей- мимолётности в моде.
Всхлипы, как нож, недалёкий от горла
Так и стремится попасть в нужный тон.
Я записала их, снова затёрла...
Плачут чужие коты в унисон.
[460x300]
Откуп- дело нехитрое...Но иногда, лучше и легче- просто сказать. В такие моменты начинаешь задумываться о том, стоит ли общение с некоторыми людьми таких эмоциональных убытков. И несмотря на то, что я склоняюсь к той мысли, что по большей части это люди- уроды. Всё таки нередко посищает мысль о собственной ущербности, более того, я всё-таки склоняюсь к мысли, что вхожу во всё то же самое стадо. Различие наверное только в моих и их ощущениях внутри этой говёной структуры.
И всё же, когда человек оценивает твоё присутствие в эммм...что-то очень мелкое...противно...в первую очередь наверное всё таки от этого человека, потом приходит мысль, что наверное это с тобой что-то не то...а вот самое паскудное это то, что потом начинаешь размышлять о качестве...чёрт...это даже не 30 серебрянников...
[400x300]
Возможно, иногда даже лучше- не получать ответа. По крайней мере это немного яснее, чем банальные приветствия. Но всё равно ждёшь этот чертов ответ, будто бы он что-то прояснит. У меня опять появилось ощущение, будто я предала свою гордость...мерзско (так это слово выглядит ещё более отвратительно)...
От счастья в животе летают бабочки. От обиды- сжимает лёгкие.
А я, вот уже больше месяца
ощущаю острую нехватку воздуха.
Он есть, но меня обходит стороной,
будто я в какой-то чёртовой капсуле, в неё проникает только запах гари...
доказать ей ее простейшую функциональность -
чуть смелее схватить за бедра, затянуть на себе покрепче...
так ведь нет: пилюли, подруги, психоанализ,
увлеченье леченьем влеченья сценической речью
под софитами спальни, гостиной, прихожей, сортира, ванной.
в каждой позе ее вижу четкие слепки с книжек:
"ах, сегодня я буду забавной, а завтра - рваной.
ах, подать мне коня! ах, подать мне и принца с ним же..." Яшка КаZанова
Неужто эта бредовая инфантильность и есть то, к чему по их мнению нужно стремиться?
Неужто нужно строить свою жизнь, вбивая себе в голову, что ты в состоянии заткнуть рот тому, кто придерживается другого мнения, нежели ты? И пусть твои аргументы- не более чем хаотичное расположение едениц нецензурной лексики, выстроенных в абсолютно несуразном порядке и вызывают они всего то невольные смешки в свою сторону. И неважно, что половина слов которые ты слышишь не входят в твой лексикон, и ты не считаешь нужным знать их значение. Ведь можно вообще не понимать чужую речь, верно?
.........Мне на них не наплевать лишь потому что они каждодневно меня окружают, сводят меня с ума, задают мне идиотские вопросы и упорно читают по слогам у меня за спиной, каждый раз смущаясь и запинаясь, видя перенос слова с одной строки на другую..........Даёт сил, пожалуй, только одно- я не причисляю себя к ним. Хотя, уверена и они не видят в себе подобного.
Делаю музыку громче, чтобы заглушить свой плач, выключаю свет чтобы его не видеть. Прячусь...Причин слишком много.
Теперь всё стало ещё более потертым и размытым, оно наверное всегда было таким, просто сейчас оно не здесь...скомканое и со следами потёкшей туши в помойном ведре. Мне просто тошно думать и даже просто знать об этом. Возможно станет проще теперь?
"Эти звуко-филы. Эти тишина-фобы" Чак Паланик.
Спой мне колыбельную на ночь, на прощание...Я тоже боюсь тишины, она слишком громкая чтобы её принимать.
"тишина тишинее тиши
и стеклей стекла."ФК
[549x549]
...Никто не будет любить тебя, пока ты сам себя не полюбишь...
...Никто не будет уважать тебя, пока ты сам себя не зауважаешь...
...Человек, который не любит себя, не имеет права требовать любви от других...
...Человек(?) который не уважает себя, не имеет права требовать уважения от других...
Я не люблю себя. И я не знаю, что мне надо понять, чтобы полюбить. Чем большее я понимаю, тем больше ненавижу себя...
"В прежние времена моряки в долгом плавании оставляли на каждом пустынном острове по паре свиней. Или по паре коз. А когда приходили к этому острову в следующий раз, там уже был запас "живого" мяса. Это были необитаемые острова, царства девственной, дикой природы. Там обитали птицы, которых не было больше нигде на Земле. Там не было хищных зверей. Там не было ядовитых растений или растений с колючками и шипами. Эт был истиный рай на Земле.
Когда моряки приходили к такому острову в следующий раз, там их ждали стада свиней или коз.
Устрица рассказывает нам об этом.
Моряки называли такие стада "посеянным мясом"
Устрица говорит:
-Вам это ничего не напоминает? Например, старинную историю про Адама и Еву?
Он говорит, глядя в окно:
-Может быть, Бог однажды вернется на Землю с большой бутылкой острого соуса для барбекю?..."
"Это поговорить-голики, это послушать-фобы"
Чак Паланик "Колыбельная"
[699x284]
Однажды прекрасный юноша, одетый по всем правилам, пришел в Дом Тысячи Лестниц. Войдя через Главную Дверь, он закричал: "Меня зовут Покусай Сосоки, я должен измерить все зеркала в этом домеи познать Истину". Тут он услышал пение. За бамбуковой ширмой сидела девушка в кимоно цвета персиковой косточки и пела такую песню: "Лепестки бумажного цветка сгорают в лучах заката". "Зачем ты здесь?"- спросил юноша. "Меня зовут Покусай Ушико",- сказала девушка. "Стыдись, девушка! Почему у нас одинаковые имена?!"- воскликнул юноша и ушел. Покусай Ушико почувствовала, как ее сердце удаляется от ее груди, и к вечеру умерла.
Утром, возвращаясь из Веселого Квартала, Покусай Сосоки увидел похоронные носилки. "Кто там?"- спросил он. "Покусай Ушико,- ответил монах,- перед смертью она сложила такие стихи: "Чем искать в углу маленькую цикаду, разлей молоко и разбей масляную лампу". Юноша вернулся домой и убил себя. Перед смертью он спел: "Осенний ветер не смог погасить последнее яблоко, что осталось на ветке. Устыдился и стих".
Комментарии
Юноша говорит, что ищет истину, но он пришел, чтобы заявить о себе. Его Имя символизирует мужскую чувственность. Своей песней девушка дает понять, что смущена, но не слишком, как листок бумаги, окрашенный отблеском солнца, выглядит пылающим, но не горит. Ее Имя символизирует женскую чувственность. Юноша видит, что они похожи, как два имбирных корня, которые различны внешне, но суть одна. Его оскорбляет внутреннее сходство с женщиной, он упрекает ее в нескромности и уходит.
Девушка понимает, что утратила свою половину и умирает. Утром, увидев похоронную процессию, юноша задает Праздный Вопрос и узнает, что девушка оставила ему послание. Его смысл: цикада означает уют и сущность дома, если ты хочешь осквернить жилище, то лучше нанести ему материальный ущерб и сжечь, чем уничтожить его живую душу. Лучше бы ты осквернил мое тело, чем разбивал мое сердце, упрекает девушка.
Юноша принимает упрек и убивает себя, поясняя свои действия: так же, как ветер ошибается, приняв красное яблоко за язычок пламени, так и он не узнал любящее сердце. Тема огня проходит через всю историю, поэтому сказка называется о "Красных Зарослях". Это произведение поднимает тему социального неравенства полов в обществе эпохи Хню.
Марта Кетро
[400x265]
Я не знаю, почему так, просто не хватает чего-то очень важного. Мне через месяц 18, всё думаю, что изменит эта дата...наверное ничего, всё так и останется, те же проблемы, комплексы, люди...возможность формально пить...не более...становится обидно, когда понимаешь, что то, чего ждёшь, на самом деле не более чем один день, который не изменит тебя, станет больше формальностей, на которые ты имеешь право, но это лишь формальности...
Моему самому дорогому человечку 18 исполнилось вчера. Мне дико стыдно, что я не смогла даже нормально её поздравить...но я надеюсь, ты итак знаешь, как сильно я тебя люблю...♥ ♥ ♥ Ты для меня ближе всех на свете и роднее любого, кто есть в моей жизни. У меня мало остаётся в памяти, но день когда мы познакомились я помню как мало какой другой. Я просто надеюсь, что мы с тобой всегда будем, уж если не вместе, то очень близко друг к другу.
Слишком много бессонных было этой ночью. А у меня, наверное самая долгая и тёмная за последнее время. Семь(?) часов, за которые было передумано практически всё, единственное, чего я не нашла, так это способа уснуть. Наутро- уже привычная невозможность что-либо делать, трясущиеся руки и хаотичное в голове, это даже нельзя было назвать мыслями. А ещё понимание, что так или иначе мне необходимо это всё перебороть и, почему-то дикое сожаление, что у меня не имеется на руках веса...Он бы, наверное, меня выручил. А кто же ещё, если не он? Будильника так и не дождалась, оставшиеся шесть минут казались просто пыткой...
Странное понимание грусти, как таковой...
"Когда надо, никто не нужен." ФК
Почему так?
[320x253]
тебе, мой мальчик, не все ли равно, куда
уходит поезд, в котором что "нет", что "да" -
одно и то же? не все ли тебе равно,
где кто-то нервный не про тебя кино
снимаетмонтируетсмотритругает? где
грязь не с твоих башмаков не твоей еде?
слова, в которых ни слова о том, что ты
считаешь собой, не напрасны и не пусты
для тебя, мой подсолнух, мой маленький смелый царь?
/я хочу очертить губами углы твоего лица,
чтоб запомнить всецело, до самых юных морщин.
не верти головой, пожалуйста. помолчи.
дыши животом, позволяя ему решать
за тебя - тут прячется сердце, а тут - душа./
но ты напичкал чужими мненьями мир,
и сам переел их, и тело перекормил.
хочешь стать невидимкой, хотя никто
тебя не видит за шарфом и за пальто,
за бирками у загривка, у позвонка
седьмогонежнейшего.
Яшка КаZнова
[400x313]
Ты
Я никогда не прощу предательства, тем более не прощу тому человеку, который не отдаёт себе отчёта в том что делает людям больно. Ты низок и жалок. И был таков всегда, я рада, что поняла это и своих ошибок больше не повторю. Неужели ты думаешь, что после всей той гнусности, которую я от тебя видела, я действительно захочу общаться с тобой!? А уж твоё желание увидеть в моих глазах что-то большее...ха...*истерический смех*...
Месть- глупо.Но мне так хочется, чтобы ты почувствовал хотя бы на половину то же унижение, что чувствовала когда-то я.
но ты напичкал чужими мненьями мир,
и сам переел их, и тело перекормил.
хочешь стать невидимкой, хотя никто
тебя не видит за шарфом и за пальто,
за бирками у загривка, у позвонка
седьмогонежнейшего.
[400x562]
В судорожных попытках что-либо изменить, наверное, пытаюсь всего навсего найти себя. И слишком много вижу...способов...ммм...прийти к чему-то, что возможно вырвет наружу.
А любви наверное всё-таки нет. Или она есть- что-то непотребное, вследствие своей не_понятости и не_состоятельности.
Мне тут на ли.ру предложили выбрать свой идеал. Нервно посмеялась в ладошку...Никогда не задумывалась о том, являюсь ли я чьим-то идеалом, а если ещё и взаимно? Это наверное ужасно...два идеала рядом...
[черезчур идеально] и в идеале- невозможно.
С каких пор кокос по вкусу похож на рафаэлло, а не наоборот?
...о, как же это всё нагнетает...
Это цитата сообщения Оригинальное сообщение
Двенадцать завтраков с Мефистофелем
1.
- Правду ли говорят, мессир, что когда-то все люди были андрогинны, а бог
разделил людей надвое. И вот мы бродим по Вселенной, разыскивая
причитающуюся половинку?
- Абсолютно верно, - Мефистофель входил в столовую, вытирая руки
полотенцем. На нем был полосатый отцовский халат и мои носки.
- Интересно, возможно ли мне найти свою половинку. Кто он? Какой он?
Должно быть, он мне роднее, чем все сестры и братья?
- Так-с, сейчас посмотрим, - он извлек из кармана черный электронный
блокнотик, пробежал пальцами по кнопкам - Лючано Поричелло, вонючий
ланцерони, бродяга и педераст, умер в 1863 году, обожравшись пармской
ветчины. Краденой, между прочим, ветчины. Наверное, тоже мечтал найти
alter ego. Хочешь, я приготовлю на завтрак зеленый салат, а ты бы пока
сбегала в булочную?
2.
- Странное ты существо, моя девочка, - Мефистофель ковырнул вилкой ломтик
"Рокфора" - тратишься на этот плесневелый сыр, но брезгуешь брынзой.
Платишь продажным женщинам, но чураешься ласок Возлюбленной. Куришь опиум
в притонах, но чистый деревенский воздух вызывает у тебя асфиксии. Свою
жизнь ты тратишь на умирание. Странное ты существо...
- Но, быть может, в отличие от остальных, мне хотя бы умереть удастся
наоборот...
- Кого ты пытаешься обмануть? - он вкрадчиво расхохотался и потрепал меня
по щеке.
3.
Мы завтракали мороженым с орехами и шоколадом. Мы пили ситро. Мы читали
вслух. Мы смеялись. Было редкостно покойно и празднично.
- Как ты уродлива сегодня! - вдруг сказал Мефистофель, посмотрев не меня
поверх очков - Что с тобой?
Он вынул из кармашка лупу и принялся разглядывать меня самым тщательнейшим
образом:
- Ухо обожжено...
- Да, потому что она стонала.
- Левый глаз испорчен кровоподтеком...
- Да, потому что она была красива.
- Правый отсутствует вовсе...
- Да, потому что она усыпляла меня поцелуями.
- Ребра. Вероятно, поломаны. Плечи в синяках...
- Да, потому что она ласкала мое тело.
- Ты только посмотри, что стало с твоими пальцами!!..
- Да, потому что она пригласила меня внутрь.
- Ноздри порваны по краям...
- Да, потому что она истекала ароматом тюльпанов.
- Мертвенно-синие губы...
- Да, потому что к губам она так и не прикоснулась.
- Эта любовь оставит от тебя руины, старуха. А ведь я - предупреждал!
- Да. И мне придется рождать для себя иной фасад, заново белить портики и
шлифовать колонны. Что же мне делать, мессир!?
- Это все пустяки. Я раздумываю, где доставать для тебя свежее сердце,
живую печень, чистые легкие, сытую кровь?
- И душу.
- Вот как!? Ты пользуешься моим расположением, меркантильная сволочь. А
где же предыдущие четыре? - Мефистофель сунул в рот ложку мороженого и,
дурачась, вспенил его на губах.
4.
Он вытер губы салфеткой и, свернув ее корабликом, сказал:
- В основе всех ваших подвигов лежит жажда половых наслаждений.
- Ну, это Вы загнули, мессир. А как же жажда славы? Денег? Власти,
наконец?
- Твои стихи принесут тебе славу, ибо ты сможешь возбуждать множество
женщин. Твоя слава принесет тебе богатство, и ты сможешь покупать
множество женщин. Твои деньги принесут тебе власть, и ты сможешь покорять
множество женщин.
- Нет-нет, мессир. Мне нужна только одна женщина. Мне нужна моя
возлюбленная. И стихи я буду слагать только ей, и только для нее куплю
ожерелье из черного жемчуга, и только она покорится мне однажды. Дождливой
грохочущей ночью, когда все вокруг будет содрогаться нам в такт!...
- Эка ты возбудилась! - улыбнулся Мефистофель - Гарсон, пожалуйста,
холодного нарзану!!
5.
- Я хочу родить. Зачать в самой глубине и выплеснуть на свет. Вы станете
отцом моего сына, мессир?
- Вероятно, мне придется - Мефистофель перемешал овсянку, добавил масла,
надкусил бутерброд.
- Ребенок будет лучшим моим творением. Все стихи, недорощенные мысли
покажутся мне мусором. А любовь к нему затмит прошлые раны, романы и
увлечения.
- М-м, кому ты собираешься посвятить лучшее творение?
- Своей Возлюбленной, мессир. Она не может писать, она не может иметь
детей. Я посвящу сына ей.
Мефистофель рассмеялся в голос, зачерпнул кабачковой икры и с видимым
наслаждением вылизал ложку.
- Почему же Вы смеетесь, мессир? Надо мной?
- Не над тобой. Но скажи мне, что ты будешь делать с черновиком, если
шедевра не получится? И согласишься ли делить славу со мной в случае
успеха?
6.
- Мессир, скажите, Любить - это ремесло?