Мой обезумевший север впивается сотней игл, будоража зависимость похлеще той, которую, по слухам, скрывают широкие феньки на бледнодрожащей руке. Врезается синей ветвистой стрелой в кожу на три бесконечности глубже, чем мимолётные богемийские орудия пыток. Невыносимо дрожит каким-то щемящим звоном в осипшем голосе и отчаянном снизу вверх взгляде. Выворачивает наизнанку оси, забирая себе, укутав в тоскливый снег, всё до боли обиднонесостоявшееся.
"Невозможно представить всё". В том-то и тоска, что возможно.
Отчаянном - это пассив, за который мне было бы стыдно, если б не индуктивность.
Эффект анфилады запаздывающих зеркал, разбивающихся вдребезги. День за днём с тоской в зрачках представлять недостающие осколки...



Настроение сейчас - муравеймуравеймуравей..
[534x389]

Драконы, знаешь ли, такие капризные. Дышат седыми облаками, на людях не плачут, разговаривают только сами с собой да ещё с парой знакомых и мелодии насвистывают исключительно неузнаваемые. Иногда выйдешь к нему на балкон, ноги свесишь - даже смешно: внизу двенадцать этажей, а ты какие-то сантиметры до края с дрожью в коленках высчитываешь - и пытаешься тоже _там_ что-то разглядеть. Но пойди пойми, куда он смотрит: сам расспрашивать не будешь ведь. Так и сидите молча.
А в соседнем окне снег идёт беспрерывно, время от времени неожиданно меняя направление на плюс-бесконечность. Для этого, говорят, ветер какой-то особенный нужен. Он знает, наверняка - по глазам видно. Надо как-нибудь расспросить при случае будет.

Грустный клоун стоит посреди тёмной комнаты и смотрит, как за окном плотной стеной падает снег..
Каламбина сидит в пёстрой, раскрашенной красным и синем будке и в нужный момент нажимает на огромную жёлтую кнопку..
Снег падает сплошным потоком, все снежинки находятся на одинаковом расстоянии друг от друга, и через некоторое время перестаёшь понимать, падают они вверх или вниз..
Акробаты, скрытые картонными декорациями, упражняются в остроумии, играя в карты..
Со стороны спины подходит конферансье и неслышно кладёт руку на плечо: чёрный капюшон, костлявые скулы и коса - тщетные выдумки тех, к кому он пока ещё не приходил..


а самое страшное ведь то, что это настолько правда, типа игра в шарады для шестилетних детей, что если бы они разгадали, мне стало бы намного легче от осознания того, что я наконец-то проговорилась
а ещё страшнее тот факт, что меня там нет. равзе что в качестве снега, да и то, может статься, где-то на противоположном краю вселенной.

"Все мои попытки снова связать нить и повиснуть на ней наподобие марионетки заранее обречены на провал" (с) Генрих Бёлль
--

Это так странно, приезжать откуда-то, где ты был очень долго
                                       страна мечты оправдала надежды и уже через несколько дней заявляет о себе возрастающей в геометрической прогрессии ностальгией
приезжать, как кажется поначалу, совершенно другим человеком
                                        одна способность к сочетанию  _искреннего_ вселенского пофигизма и неадекватных масштабов заботливости да согласие носить кольцо  - пусть и на среднем пальце, пусть и временно -  чего стоит

и обнаруживать
    что тут всё так же
    ..чертовски родное и любимое..



пожалуй, через недельку-другую, всё станет на свои места

раз уж самовытекать словами не тянет:

а вообще, кажется, я опять совершенно разучилась признаваться кому-либо в любви и оправдываться в обратном, начала любить кошек (хм.. к чему бы это) и уезжаю послезавтра в страну-мечту_отрочества на ой-ой как много дней. наверное, готовиться к последнему пункту надо было явно не первыми двумя, а чем-то более упрядоченнофункциональным, но чего уж тут теперь.

сидеть посреди бескрайней пустыни и нанизывать бесчисленные бусины на длинные прочные нити. я не знаю, откуда они берутся. их приносит случайный ветер откуда-то, куда я никогда не смогу попасть. мальчик, который приходит каждые 6 дней с корзинкой за новой порцией бус, сплетённых в один ряд, говорит, что этот ветер приносит осколки чужих счастливых жизней, мечтаний и цветных снов. они блестят на солнце, на невыносимо жарком солнце, которое испепелило всё вокруг ещё две тысячи лет назад. мальчик говорит, что потом относит бусы на базар, куда стекаются люди со всего света, надеясь среди ничего не стоящих побрякушек найти то единственное своё, что потеряли давным-давно. говорит, что моё  дело достойно восхищения: мало кто согласится сидеть вот так целую вечность, сдувая песчинки с осколков чужих жизней, ничего не получая взамен и зная, что от этой вечности осталось ещё слишком много, чтобы надеяться утешить себя лихорадочными миражами



Настроение сейчас - тоскливо

Мы будем писать друг другу мерзкие сказки и рассылать их с разноцветными почтовыми голубями по всему миру.

-------------
Мы будем рисовать осьминогов на утреннем запотевшем стекле, танцевать самодельные вальсы на перилах лестниц, до хрипоты спорить о вопросах времени и морали с разными людьми на прокуренных кухнях и есть дымный сыр, отрезая его маленькими кусочками. Будем коллекционировать тени от ресниц и запястий и развешивать их в жёлтых рамах по периметру комнаты, слушать трамвайные рельсы и гадать, с какой стороны подует завтрашний первый ветер. Будем играть в океан (п-ш-шш-ш), считать прохожих в отутюженных галстуках с чётным количеством клеток и раздаривать детям на улице цветные мелки, вспоминая, что происходило двадцать третьего числа каждого месяца предыдущего года.
-------------

Сегодня, кстати, твоя очередь придумывать сказку.

[Мне мучительно не нравится, что в этом мире есть несколько вещей, которые никто не может изменить, и что остальные всегда можно соврать]


["Самое яркое в эмоциональном плане событие, которое произошло с Вами за последнее время"  - ха, они не знают, насколько я умею быть лицемерной]


[Можно сколько угодно пафосно утверждать, что быт и деньги не играют никакой роли, а потом стараться лишь досадливо морщиться, когда ..]



Никто меня не любит, никто не пожалеет, пойду я на болото, наемся жабунят (с)
Как же мне надоело это болото.

Настроение сейчас - надоело всё

"Единственное различие между безумцем и мной в том, что я не безумец!" (Сальвадор Дали)

исключительно дыбр

Настроение сейчас - а смысл?

[в этом месте должно было быть много пафоса, посвящённого "городу двух частей света, трёх культур и трёх водных пространств"], но мне лень.
Поэтому я просто галочкой отмечусь, что съездила всё-таки в Стамбул. А дальше можно и не читать даже, ибо оно всё для меня: зарубки на полях, чтобы не забыть ни в коем случае.

* Стамбул - замечателен.
* чайки вокруг ночных минаретов
* булыжные мостовые под наклоном градусов 40
* в хлам стёртые ноги и некогда спать
* босиком
* не улыбаться в ответ, когда тебе улыбаются почти абсолютно все, невозможно
* толерантность - это такое чувство, система симметрии которого очень похожа на 'дружбу': надо не только "терпимо относиться", но и быть уверенным, что терпимо относятся к тебе. иногда всё равно страшно.
* я побывала в Азии. хоть и от силы на полчаса. не сходя на сушу.
* щуриться на солнце по несколько часов подряд
* для счастья - не такого, глобального и вечного, а того, которое накатывает вдруг в какой-то момент - нужно не так уж много. и не так уж сложно. и не обязательно по придуманному когда-то кем-то (даже если тобой самим) рецепту. а вечное и нафиг нужно
* я  ...енно счастлива!
* хрунтеть рыбой на берегу Мраморного моря
* я совершенно не умею фотографировать
* и -ся
* и рисовать синих слонов, но всё же )
* я люблю людей
* некоторых до периодического звона в черепной коробке (да простят, что неромантично, зато совершенная правда)
* время, умножаясь на расстояние, обостряет все ощущения раз в пять. как минимум.
* >l<auu,bI  [sapienti sat]

нет, правда, если бы не границы и не денежная зависимость, только и делала бы, что путешествовала.

Настроение сейчас - I feel and I feel good (c)

а самое страшное для тебя в переговорах [на чьей бы территории они не проходили]  то, что всё равно рано или поздно придётся снести кусок стены, которую тщательно строили и укрепляли в течении нескольких сотен лет: если не для того, чтобы пустить внутрь врага, так для того, чтобы выйти самой.
let's play?

Настроение сейчас - вставать мне завтра в 4-45

1 ... делила всех людей на тех, у кого слёзы скапливаются во внешних уголках глаз и на тех, у кого во внутренних, за ужином читала заметки про старинные итальянские вина и имела при себе серебряную плевательницу с несколько несимметричной инкрустацией...
2 ... а спроси её, чего она нервничает, она закружится густой метелью, сама в чёрную муфточку спрячется, сотнями игл в лицо вопьётся, левую руку сквозь перчатку пожмёт, а потом всё на шушуканье листьев свалит, промямлит что-то на французском да в небо с моста сиганёт - иди-свищи её потом...
3 ... свято верил, что арифметика проигрывает феномену дежа вю при любом раскладе. рисовал лохматых чёртов на салфетках. непонятно откуда взявшуюся сине-серую перчатку хранил в прозрачном стеклянном конусе на второй сверху полке секретера...

Настроение сейчас - bien

"Только попробуйте заставить женщину страдать, и вот, вы уже находитесь с ней в близких отношениях. Нельзя никому делать зла, потому что невозможно причинить кому-нибудь страдание и не приблизиться к нему... " (с) Ромен Гари
"Особенно же не следует любить своего ближнего, как себя самого, ведь он может оказаться хорошим человеком" (с) Ромен Гари

* ничего личного. "ты скаламбурил, и я скаламбурил"(с)

Настроение сейчас - переживаю за

- Ох.. этот старик. Его глаза как два бездонных озера, вода в них была бы иссиня-прозрачной, если можно было бы хотя бы представить дно. Белоснежная борода так длинна, что её можно было бы три раза обернуть вокруг земного шара, если бы нашёлся человек, у которого хватило бы храбрости просить об этом. В морщинах его лба таятся отголоски многовековой мудрости, которую невозможно уместить ни в какие книги.  Голос его настолько силён, что ему приходится говорить шёпотом, чтобы не вызвать землетрясение. Но услышав даже всего лишь шёпот, никто не в состоянии противиться его воле. У его ног  лежат три огромных ротвейлера цвета августовской ночи, готовых в любой момент броситься на того, кого заподозрят в нечистых намерениях по отношению к хозяину. Встретив этого старика, вы понимаете, что один взмах руки способен вершить судьбы людей....
- И он... он исполняет все желания того, кто отгадает три его загадки? Он может даровать бессмертие, если вы принесёте ему таинственный сундук, но не дай б-г вам заглянуть туда, иначе окаменеете навеки? Он хранит волшебный меч - повелитель всех бурь и страданий, и ждёт появления Наследника, которому смог бы вручить его? Или он тот, кому поручено сохранить последнюю горсть земли, оставшуюся от этого мира, дабы там зародилась новая жизнь?
- Да нет, зачем же. Вот недавно на пенсию вышел. Теперь дома сидит, за садом ухаживает. Яблоневый сад ему ещё от деда достался. Иногда внуки навестят, подарков привезут. Иногда сам в город съездит, на новый кинотеатр посмотреть. Но этого он не очень любит: больно шумно, говорит. А кстати, вот это варенье он нам прислал, недавно сваренное, совсем свежее ещё. Вот, угощайтесь, пожалуйста. Да кушайте, кушайте.Не стесняйтесь, я ещё достану. А вот это, смотрите: этот кофейник мне брат мой двоюродный на именины прошлые подарил, красивый, правда? и цветочки прямо как на скатерти.

Настроение сейчас - тоже хочу в Италию

и в тот момент когда тебе покажется что всё потерялось и ты отдал бы почти всю жизнь за то чтобы оказаться на каком-нибудь дальнем берегу сплошь из белоснежного песка если бы рядом был кто-нибудь обязательно перепутал бы со снегом но ты-то знаешь ты всегда знал несмотря на то что никогда там не был (только _мечтал_) что никакой это конечно же не снег а самый что ни на есть настоящий песок струится сквозь пальцы заполняет ту ужасающую пустоту которой теперь тоже не осталось  ибо ощущения её не осталось песок струился  бы и заполнял пустоту и так целую вечность но это не важно то есть важно но тебе бы нужен был бы всего один миг тот который ты не отдал за это оставил себе в запасе только чтобы увидеть почувствовать услышать как песок струится сквозь пальцы и заполняет эту ужасную пустоту которую теперь даже пустотой-то не назвать потому что все слова потеряли смысл потерялись сами а смысла и не было был только песок который струился где-то сквозь пальцы твои пальцы но это был не ты потому что тогда ещё оставалось больше чем миг (читай _ничего_) по крайней мере ты так считал а не одно ли это и то же..
именно в тот момент когда ты поймёшь что потерять или оставить в сущности одно и то же что не имеет значения правда или ложь была сказана в самый важный момент твоей жизни и даже не важно был ли вообще такой момент и уж тем более не стоило развешивать где-либо разноцветные ярлыки в надежде что когда буквы сотрутся можно будет ориентироваться по спектру меняющемуся от малейшего прикосновения но почему-то единственно верному не потому ли что в глазах тогда останется только пыль от пыли или контуры контуров в зависимости от придуманной кем-то системы координат в которую ты никак не хотел укладываться но сделал самую главную ошибку (_поверил_ в неё) и эта ошибка стоила вечности или ничего это теперь не важно потому что в этой придуманной системе координат совсем другие оси они даже и не оси вовсе а больше похожи на песок который мучительно струится сквозь пальцы...
в тот момент когда тебе покажется что ты забыл всё то на запоминание чего потратил всю свою жизнь а потом тут же поймёшь какую сморозил глупость и как непроходимо ты глуп потому что нельзя сморозить глупость в мире куда тебя привели все твои ошибки все твои ошибки в сущности оказались единственно верным путём благодаря которому ты здесь который ты так долго искал или тебе хотелось чтобы приснилось что искал вечность целую вечность потому что ещё в самом начале ты подозревал что сны это и есть та самая единственная реальность которой стоит пытаться доверять пока не научишься доверять а потом опять придётся искать иной способ иную реальность ту единственную от которой ещё можно хоть что-то ждать и одновременно искренне верить что ничего не дождёшься потому что иначе никакого смысла иначе всё опять начинать сначала снова разбивать песочные часы снова просеивать песок сквозь пальцы до бесконечности повторяя заданный ритм который задал точно не ты но кто же в таком случае ещё..
я не знаю что будет в тот момент но знаю что не стоит пытаться проверить лучше пойди и разбей часы о каминную полку разложи все песчинки в соответствии с шифром который нанёс на них кто-кто а уж точно не ты сочини сам себе загадку головоломку из правды которую тщательно (_тщетно_?) пытаешься похоронить под слоем белой пыли забудь всё то что я сказал только что и пожалуйста разбей эти чёртовы часы о каминную полку если тебе от этого станет легче

Настроение сейчас - глупая я какая-то

В небе очень много звёзд. (с этим-то никак не поспоришь). И каждая про кого-то. Когда ты встречаешься со своей взглядом... нет, не то чтобы тебе открывается смысл жизни или исполняются все заветные желания. Но что-то обязательно спускается навстречу. Завтрашним снегом, смехом ребёнка, мальчиком, раздающим разноцветные бумажные тюльпаны всем встречным прохожим. Это ли не повод заговорщицки улыбаться ей время от времени. (да-да, я имела в виду и то, и другое, и даже, пожалуй, взаимное тоже)

А итогов я не буду подводить, ибо искренне надеюсь, что что-то ещё не закончилось, а что-то мне удастся непоправимо повернуть в лучшую сторону.

С наступающим вас!! [369x287]

Это цитата сообщения rso Оригинальное сообщение

"В новогодье, с мыслью пойти ва-банк..."

Время, как обычно, - в круг. Кто ты, мой случайный друг? В этой новогодней сказке наших поровну заслуг. Как там, холодно сейчас? Есть ли рядом крепкий чай? Мне найти твои ладони так охота по ночам...

Слушай, новый год - это полная ерунда! Сказки нет и реальности нет, как и трезвости... Мандарины, петарды и пьяная чехарда. Текст забывается, ноет в своей порезанности, серпантинки порядочной стаей цепляются за ноги, шепчутся возмущенно, кто-то и где-то фальшивит примерно в полтона: это на кухне расстраивается гитара. А ты усталый. И хочешь забраться хоть на потолок, хоть под плинтус, да все не поймаешь отмазки... Давай, я придумаю сказку? Эй, вы там все! Отвернитесь. Никак не придумать начала...

Знаешь ведь, я не мастер, с прозой напряжно как помню себя. А уж рассказывать кому-то - это как заливать дождь в горлышко бутылки: ни за что не хватит чтоб промочить пересохшее горло. Со сказками тоже не просто, именно оттого, что сказки простыми не случаются. Ерунда, я попробую ладно?
Волшебная страна - это там где песок белого цвета по ночам и тает в руках, стекая струйкой воздуха, и так рождается еще один ветер, ты представляешь, настоящий маленький ветер и летит путешествовать по планете. Он не ласков, зато любопытен, как прочие дети, вот и летит, а Луна в своем ветренном свете беспокоится и облака теребит. И облака обращаются странными птицами, и облетают полмира, (ты к ним меня, черт, возьми), и напеваются, утихнув на ноте "ми", и обращаются первыми струнами... там где гитара над порванными страницами, новорожденный ветер течет между птицами. Он серебристым сопрано на них ложится, ловит их взгляды и вздрагивает от любопытства. В их взглядах тревога, отвага и чуточку багов, дорога - стрела внутрь зеленого лога, и сентиментальная влага.
И ветер пластает дорогу своей простынею, заделав случайного путника близкой роднею, и просит рассказа о странах и пыли с его башмаков. Но путник лишь улыбается, он не знает ни сказок, ни сплетен, ни местных богов, которых не встретил ни разу, а живет он пылью на своих башмаках и ветром... И чистым туманным расветом, с которым молчит опустевшая трасса.
И ветер врезается в небо, сбегая от неопределенности. Там мчатся самолеты и драконы играют с ними в салочки. Но самолеты отмалчиваются, игры не принимают, косят илюминаторами. Драконы зовут их некрасивыми птицами, но почитают как самую загадочную магию. У каждого дракона в глазах закручивается кольцами по галактике, а на каждой чешуйке по стихотворению непризнанного гения, по откровению сумашедшего, по смеху влюбленного в мир и по тоске о чем-то тебя и меня. Когда драконам скучно, они прямо в воздухе переворачиваются на спину и читают с любой чешуйки, и тогда изредка звезды катятся из глаз и падают на землю, если не запутываются в самолетных следах, и если их не сбивает уставшая машина или уставшая мамаша, они находят распоследних романтиков и просят вернуть домой, на небо. А в небе ветер.
Он спускается к улицам, перебирает балконы, в лампочках видит уснувшую грустную молнию. Никуда не спеша, тихо дуя, куда ему дуется, каждым вязанным шарфом отчаянно интересуется, через миг все забудет, но что-то, конечно запомнит. Смотрит в окна, там те, кому ветра не хочется, там притушеный свет и душа в состояньи покоя, пахнет пледом, бумагой, конфетами и одиночесвом. Дописанною строкою.
Он влетает в открытою форточку, там снежинки на потолке, пузырьки в стакане, дым складывается с непонятные симовлы, и наперебой голоса сражаются за право их толкования. Там поют и немного фальшивят. Там о ком-то пронзительно замолкают и вечный сквозняк в голове. Там прозрачное пламя, пламенные льдинки за шиворот, мурашки бегут к затылку, пощипывая на ходу рецепторы страха и неизвестности. Там много непонятных фраз. И ветер выскакивает из чьего-то распахнуного рта прямо в ночной воздух.
Смешные люди живут по планете, смешные звери вплетаются в ветер, даже когда не смеются. А сказка совсем не причем, уж не при нем точно. Сказка - это ты. Ты - это самое чудесное, что я могу увидеть и никак не могу придумать. И нет ничего более болезненного и счастливого, загадочного и настоящего, о ком стоит рассказать сказку, не испугавшись рассказать сказку без морали и художественной ценности. Не зачем, просто