Я буду размещать в этой теме избранные стихи участников сообщества
«Поэтические игры», которым выражала «поэтическую симпатию» (одна из очковых игр сообщества).
Это, конечно, далеко не всё, что мне нравится, из опубликованного в сообществе, и в дальнейшем лист может пополняться.
Снус
Триптих «Яблоня»
Я люблю ее цвет в городах по весне
Белым, розовым, смелым кричит на ветвях
Лижет ветер листву весь в пыльцы вине
Она кружит в мечте о плодовых днях
На закате ее аромат так наивно-чист
Я хочу посвятить ей вот этот лист
Яркое солнце светит, играет, кричит бурля
Яблони в танце, по ветру бежит земля
Ясностью неба на лицах играют этюды для
Ярых ценителей яблочных соков "Я"
Я позову тебя милая, добрая, яблоня
Я пропою тебе слово, простое как сон коня
Я полюблю всю планету за миг. Не зря
Яблоня встретилась мне как моя заря
Мне окошко в яблоневый сад
Где каждый день заяблочивши небо
На яблоками сломленных ветвях
Играет ветер с яблоновым хлебом
Здесь яблонь силуэты так стройны
Что солнце-яблоко проходит не касаясь
Их яблочно-прозрачной вышины
И в яблочко лучами попадает
Под тяжестью всех яблок вниз склонясь
По стеклам яблоня стучится до меня
И в яблочных отсветах прояснясь
Вся яблонность струится бытия
Feniks-poetry,
Велено тебя позвать с собой
И катать всю ночь по лунным горкам.
Горько? - подтвердили люди: "Горько!"
Знать, что не проснешься ты седой.
Утекает голос в два ручья -
В пустоту у самого запястья.
Хочешь узел развяжу на счастье?
Хочешь будет новая ничья?
Велено топить губами лёд
И впиваться в темноту зубами,
Но костры, сожженные кострами,
Презирают будничный полёт.

Utopist
Война
Вспоминая войну, уже
Выросший из молодых седин,
Прячу, стыдясь, генеральский жезл,
Выковавший победы, среди
Побед разрывается чей-то шаг
На слезинки погоста, с больной росы
Отпадает поклоном, собой шурша,
Память – как голова с косы.
Тень теперь играет не на ноже,
Это ярко радует – столько раз,
Когда свет улыбки на вираже,
А не горящее облако рвётся в глаз.
Когда листья, захлёбываясь в поту,
Уже не вымазывают в крови,
Когда средь любых смертельных потуг -
Не дозваться смертей, сколько ни зови.
Только память, казалось, и рвётся с жил,
Искривляя пространство, и время вспять,
Оборачивая к зеркалу – «так я жил»
Среди и лиц и взглядов, что ныне спят.
Только это – тягучее, как ковыль,
Остальное всё светит, стекает с лет.
След грядущего, правда, спешит, увы,
Из песочницы раскопав скелет.
Васильев_Иван
Стиральная машина жуёт носки часами,
Торчащая пружина в диване меж телами,
Давно прогнивший телек заплесневел местами,
И пыль из под постели кругами за глазами
Осела, не сдаётся, рисуя свои тени,
С маразмом юность бьётся, пусть волю поимели,
Наверно ненормален..Нет, всё идёт по плану
Хоть мир почти реален, но жить мне ещё рано...
Василий_Алоев
ПОСЛЕДНИЙ БОЙ
Голоса, голоса, голоса,
Лай собачий и крики ворон.
В это утро в родные леса
Заявился со свитой барон.
Ловят волки ноздрями крутой
Запах псов и людей, конский пот.
Воздух утра пропитан бедой.
Смерть – богиня всех волчьих охот.
Стая рвётся из леса в овраг,
Поле там, за оврагом, жнивьё.
А в лесу, каждый куст – это враг,
Где в засаде охотник с ружьём.
Словно впилась в загривок оса -
Пуля, волк завертелся и взвыл.
Но, увидев бегущего пса,
Он, ощерившись, в стойке застыл.
Вдалеке вожака властный вой,
Слух матёрого волка ласкал.
Он отстал. И, теперь, - только бой.
Страха нет - грозный рык и оскал.
Лают псы. Их теперь даже три.
Рассчитать нужно верно прыжок.
Злость в глазах, отраженье зари,
И охотничий слышен рожок.
Боль забыта. Подсед и бросок.
И полёт над полеглой травой.
Шерсти клок, мяса сладкий кусок,
Визг собаки, воинственный вой.
За мгновение - лязг челюстей.
Волка рвут два охотничьих пса.
Он не чувствует хруста костей.
Волчью шерсть намочила роса…
Крокодилыч
Шесть лет. За лето по морщине
На лбу, на теле - только раны.
Как роспись бога на личине,
Шесть лет. За лето по морщине.
Смерть... Смерть - как повышенье в чине,
И вновь поход в чужие страны...
Шесть лет. За лето по морщине
На лбу, на теле - только раны.
pretty2dangerous
Помада цвета крови
И стрелки на глазах...
Ещё так много боли,
Немых порезов страх.
А волосы растреплют
Холодные ветра.
Душа мечтою бредит:
Жива или мертва?
И джинсы её рваны,
Как и её душа,
И мыслям нет преграды,
И трудно ей дышать.
А день за днём так пусто
В том городе ночном-
Там, где пылают чувства,
Там, где чужой - свой дом,
А в нём душа закрыта-
Четыре лишь стены,
Через решётку видит
Серебряные сны.
Мечты её туманны,
Далёки, как покой,
Желанья часто странны,
Затушены водой.
И кеды вновь наденет,
Шнурки под цвет огня.
Быть может кем-то бредит,
А жизнь её -
Читать далее...