Это цитата сообщения eliot_n Оригинальное сообщение

_


не успеваю отдышаться. упираясь руками в дрожащие коленки и капая слюной на асфальт, я ещё не в силах произнести ни слова, но уже знаю, что скоро начну смеяться и ничто мне не поможет. вообще.
- идиот, - я смотрю на твою пафосную фигуру, замотанную в кожаный чёрный плащ (да, до самой земли) и чувствую первые признаки нарастающей истерики. - нет, ты тотальный, неправильный, просто ошибочный, абсолютный, метафизичный идиот. пожалуйста, только не прикуривай, только не...
поздно. эта гадина задымила.
- а что это, собственно, ты так распереживался? - мрачные нотки в его голосе и этот вечно суровый взгляд уже способны довести меня до судорожных корчей. - очень всё даже неплохо получилось.
при этом он деловито распахивает своё одеяние и с плохо скрываемым удовольствием поправляет торчащую из штанов рукоять чёрт знает какой модели пистолета. главное, калибр большой - под стать самолюбию.
- знаешь, эти люди... мне их жалко. просто, мало того что их ограбили. мало того что совершенно диким и нелепым образом. но быть ограбленным вот такими мудаками... - я медленно сползал по стенке. кажется, начиналась икота.
- ты не любишь косплей?

kamelot - this pain

3:59 мин, 5.48 Мб.

-Ну, скажи им что-нибудь ласковое. Они тратят своё личное время и читают этот бред.
-Дорогие россияне...
-Начал неплохо, теперь поменьше пафоса в словах.
-Дорогие ПЧ...
-Пожелай им чего-нибудь.
-Будьте счастливы в новом году...
-Почему я связался с таким банальным идиотом? Ладно, Энштейн, отбой тревоги.
-Так я же сваливаю через 18 минут.
-Вот и отдай дело в мои гениальные руки.
-Валяй.

Праздники - это прекрасно, дорогие ПЧ. Поэтому делаем вид, что у всех всё просто прерасно, вы в расцвете гиперактивности, закупаете оливье и водку. Клятвенно обещаете себе слушать или не слушать Путина и неизменный бой курантов. Обещаете себе исправиться.
Вот тут притормозите. Не надо врать себе. За один день никто не меняется. И мы с вами не изменимся, сколь бы прекрасен не был новый год. Но это не повод расстраиваться. Наоборот, все на баррикады!
И с новым годом всех!

-И кто из нас Энштейн? Что это за фигня на постном масле?
-Выражение искренней любви и участия.
-О, да. Меня сейчас стошнит.
-Э, нет... Тошнить тебя будет утром.

Я патологоанатом,
Я беру работу надом,
И лежат в квартире рядом,
Упакованны в мешки
Два кусочечка колбаски,
Чей-то череп, чьи-то глазки,
Огурцы своей закваски
И кусок прямой кишки.

-Одинокие - налево, озабоченные - на другое лево.

-Так, проходим, не боимся, любуемся, ужасаемся, раздражаемся. На пол не плевать. Справа образец №1: паталогия жизни. Называется умные люди. Экземпляр редкий, почти вымирающий, ибо размножаться стесняется. Прямо по коридору - образем №2, - кто-то особо глазастый разглядел часть таблики.

-Дурак? Но их же полно.

-Ата-та, не бегите впереди паровоза. Идите сзади смиренным шаркающим и стелящимся. Это не дурак - это полудурок... Ну дальше несколько залов можно пропустить. Сердце пропил, печень продал, а легкие сжёг... - напеваю себе под нос. - Образец №53: любовь одухотворённая, платоническая. Представлена в двух экземплярах. Первая - большая и светлая. Вторая - маленькая и грязная.

-Что это? - с испугом спросила молодая дамочка, виснувшая до этого на моём плече, заглядывая в соседний зал. Я проследил за её взглядом.

-Готовимся к новому году. Кишки-гирлянды: 40 метров, продаются в сувенирном магазине в подвальчике. Черепки-светильнички - новорождённые младенцы. Ну, в бутылках, понятное дело, кровь девственниц. Ёлка из папье-маше.

-Почему из папье-маше?

-Зато клейстер с человечиским жиром и крошкой бедренной кости... - обрил я. Достали,блин, интелегенты доморощенные. Воблы сушёные и фрики отмороженные.

И чтоб на моих похоронах всё было прилично! Девочки-стриптизёрши и бутылку коньяка в гроб.

-А любовь есть? - ты глядишь на меня голодной зверюшкой, жадной до сказок. И неважно про что они эти сказки: про любовь, смерть или просто занудная проповедь в моём лице. Я никогда не считал себя способным показать тебе мечту, даже огрызок её, но тут меня прорвало вместе с давно сдерживаемым отчаянием.

-Есть, наверное...

-И какая она, по-твоему? - о как ты верно подметила. По-моему.

-По-моему, её надо долго искать. Ты переплываешь моря, перешагиваешь горы, несколько раз чуть ли не умираешь... Но в конце-концов ты находишь её, дремлющую у подоконника в золотистом ореоле пледа.

-И ты уверен, что она должна ждать тебя? - ты ехидно усмехаешься, но я ещё не успеваю свернуться колючим ежом и мысли прорываются наружу.

-Нет. Она идёт навстречу... Ну, либо в каком-то ином, подвластном богам, направлении.

Моя казнь была на рассвете. Было свежо и морозно, как на картинке пастелью. Пели тощие снегири, волновалась кровожадная толпа. Непоколебимым куском самомнения на плахе возвышался палач. Он не дёргался, не нервничал, не тянулся за сигаретами во внутреннем кармане пиджака. Его секира была наточена намного острее, чем нужно для простого правосудия. В целом, все были готовы. Не было только меня.

И я не явился.

Толпа психованной, но бессильной волной бросалась на плаху, на возмущенного до потрохов палача, который никак не мог уразуметь всей глубины моего случайного коварства...

-Ты что же не выйдешь и не поприветствуешь своих подданных?
-А мне пофиг, я болею. Оставьте карася в покое, от его температуры вскипает вода в кастрюле.

А я всё ползу,
Ползу, ползу.
Ползу по песку,
По Невскому.
Ползу по степи
Красной площади
Между чёрных парадных визжащих колес.
Ползу по глазам
Обесточенных дам.
Я не человек, я - бешенный пёс.
Ползу по стопам безразличных вождей.
Ползу, разгребая дерьмо их идей.
Ползу по тоске ночного метро.
Ползу по пивным, ползу по кино.

Сегодня мы напьёмся в дым. У нашего человека всё просто. Что не проблема - пьянка. Что ни радость - водка. Что ни депрессия - подавай Бордо 65ого. А мне чего? А ничего, я колой отравлюсь. Не волнуйся, когда помру, попытаюсь сделать это незаметно, где-нибудь в углу и ни в коем случае не на коврике.

Ты рассказываешь мне про трупы, мясо и вывивнутые челюсти. Пожалуй, это действительно единственный способ вернуть меня к жизни. Я не хочу быть куском мяса, я хочу творить в мире добро и справедливость! А сдохнуть как все - это для слабаков, это не интересно, не креативно, не модно, да и просто считается дурным тоном в нашем царстве недобитых сказок. Ладно, ты права.

Позади наших спин опалённые закатом скалы, чародикие леса, полные вымерших тварей. У меня на плече хромая ворона, у твоих ног ласковый волкодав, в наших глазах горят шальные мысли, пышущие вконец сорвавшимися в привязи идеями. Я знаю, где находится вход на тот свет, а ты - как выкрасть солнце. Я думаю, вдвоем у нас получиться обворовать скупую реальность...

-Хозяин, почему вы ничему не хотите учиться?

-Так, быстро извинился и вылизал мои ботинки, пока я добрый!

-Да, мастер! Конечно, мастер! - правильно, не злите хомячка, у него бешенство.

-Да снизойди на меня вселенская мудрость... - молится он богам-пофигистам.

-Ватсон, вы-дебил, это элементарно!

-О, позвольте мне, нечистому помыслами червю облобызать ваши ступни и напитаться многовековой мудростью.

-Позволяю. А теперь открой уши, юный падаван, и внимай божественной технике, - руки плавно движутся от молящего движения неторопливо в сторону, как будто хозяин отмахивается от мухи. По его губам легко читается : "Всё. На Хуй." Взгляд приковывает слугу к месту, требуя повторить. И он, тяжело вздыхая, молча посылает всё к предкам в потёмки, усиленно взмахивая руками. Улыбка сенсея до неприличия широко расползается по бесоватой мордочке.

Похитить Санта-Клауса
Да с ним на кухню марш.
С луком и под соусом
Поджарим Санта-фарш.

Я грызу твоё запястье с тупой обречённостью, готового к голодной смерти. Оно сухое, жилистое и по вкусу напоминает радужные разводы бензина в луже. И пахнет, как протухшее мясо.

-Вкусно? - о, твоей иронией я бы измерил океаны и материки.

-Безумно, - огрызаюсь я. Более невкусной вещью в моей жизни был только учебник по И.И. Но кто виноват, что денег нет, еды нет, жизнь не сложилась и истребители не бомбят Московский Архитектурный? Я то знал, что это ты виноват, но как докажешь? Поэтому я просто загрызу тебя насмерть, если найду в устьях твоих вен хоть каплю крови.

Взять Санта-Клауса
Без жалобных бесед
Вот будет радость-то
Блюдо на десерт.

-Всё больше не могу! Горчицу в студию, - вою я, пытаясь перегрызть каменную кость твоей правой руки. Ты гладишь меня по голове левой и приговариваешь:

-Не торопись, а то поперхнёшься...

Чтоб ты сдох Санта! Я в тебя не верю! Дед Мороз лучше!

[482x244]




Till everything burns
While everyone screams
Burning their lies
Burning my dreams
All of this hate
And all of this pain
I’ll burn it all down
As my anger reigns
Till everything burns





Осина трепетала на пронизывающем ветру. Дерево предателей. Его дерево.
Он чувствовал, как жёлтые мелкие листья режут проклятые пальцы, словно крича ему: "Не трогай! Не прикасайся! Предатель!" И он смиренно убирал руки. Как мог Он, предавший своего Бога, причинить вред простому дереву, не желавшему даже знаться с ним. Иуда не плакал. Он не плакал уже две тысячи лет, сдерживаясь из последних сил. Когда он касался своего Бога в последний раз солеными губами, слёзы покинули его навсегда. Осталась тупая, обжигающая боль в мёртвой груди. Он сжался в комок на холодном песке пустыни.

-Когда ты простишь его? - повелитель Ада Люцифер с жалостью смотрел на жалкого, но гордого человечка.

-Давно простил, - Христос невесомо коснулся волос Иуды и грустно улыбнулся. - Только он сам ещё не простил себя.

Сон, просто сон. Я проснулся и обнаружил тебя спящим в глубинах моей души. Ты бился пульсом где-то под рёбрами, намекая на то, что ты жив, что, чёрта с два, ты сдохнешь.

"Ты уверен, что мы проиграли? Посмотри на эти незабываемые, скрюченные в агонии листья. Они прекрасны" - я умею быть убедительным, даже если на лице кровь и слёзы, даже если я снова неудачно вскрыл вены, даже если полголовы в бинтах.

Давай разорвём небо в клочья... В кровавый туман... На обрывки атмосферы... Давай съедим всех гламурных и слабоумных... Давай убъём всех...

Твой голос настойчиво лезет в ушные раковины, под кожу, по кровеносным сосудам прямо к сердцу.

"Ты простое раздвоение личности. Вот чего ты ко мне привязался? Я пацифист. Агрессивный пацифист в пределах чужой территории, который скалится на неправильно падающие тени. Понимаешь? Травка зеленеет, Будда на небесах, последние деньги отдаю бедным музыкантам и ухожу в женский монастырь, понял?"

Убедительным я быть умею, а вот врать до сих пор не научился. И ты, конечно, видешь меня насквозь. Вот сейчас хватаю в руки катану, связку кухонных ножей в зубы и выхожу на улицу.

Пора быть знаменитым!

Мы с ним пьяны ночным воздухом, предчувствием мороза и снега. Я мечтаю о том, чтобы с небес целую вечность падали снежинки и разбивались насмерть об асфальт. Чтобы запорошило эти дома-коробки, деревья-людоедов и проклятых старушек на утренней скрепучей лавочке.

Мы бы вышли в ним в слепящее-искрящееся утро и ныряли бы в сугробы босыми ногами. Рациональность и Совесть постояли бы в сторонке, умиляясь на наши безбожные выходки.

Но сигарету снова тушит склизкая капля холодного дождя, а не белые юбки снежных хлопьев, и я, смертельно обидевшись, громко хлопаю створкой окна.

Мы любуемся Есениным, неотделимым от воздушного шарика в его руке. Я безвозвратно убил 10 минут на то что соединить их в экстазе - два одиночества слились в одно посреди бульвара. Я оборачиваюсь к тебе с безумной улыбкой - последние два месяца я не могу вытравить её из уголков губ и глаз, она вцепилась в меня намертво - и вижу наставленный в тебя микрофон.

-Вы хотите спросить о том, что такое эррозия? Вы зададите вопросы с листика и квалифицированные врачи вам ответят... - я перегибаюсь через твоё плечо, зависая над истёртой белой бумажкой, и декламирую вслух с выражением, дойстойным поэтических чтений.

-Я беременна 11 лет... Нет, с одинадцати лет... Тьфу, одинадцать недель! - зубоскалю я в камеру, краем глаза наблюдая за твоим смеющимся лицом. - Или лучше это - я заразился гепатитом С в 16 лет... - Загибаю пальцы на ладони, пытаясь не прижечь сигаретой рукав, а потом поднимаю просветлённое лицо к микрофону, - Два с половиной года смертельно болен. Всё думаю с оттенком безнадёжности, когда же наконец сдохну??

Это цитата сообщения -Сфинкс- Оригинальное сообщение

Каждый охотник желает знать как однажды Жак-звонарь...
А что Жак звонарь? Радуга не признается, охотник остается неучем.
Каждый охотник желает знать где, кто, как и с кем...
Каждый оранжевый слон... нет, это не из той оперы.
Так что там Жак-звонарь?

upd. Хэй, ну и куда забрали радугу? Я же на ней повеситься собирался.

[294x427]

Меня два часа рвёт кровью.

-Ты что, смертельно болен?
-Ну, да.
-Честно?
-Нет. Просто нашёл у соседей в холодильнике банку с донорской кровью и решил поиграть в вампира.

*****************************************

-Если мы ничего не сделаем к понедельнику, она нам глаз на жопу натянет.
-Я прямо сплю и вижу, как она сидит над чемоданчиком с кровавыми буквами по профилу "Натяни сам".

*****************************************

-Смысл жизни прост, как наша столовая.
-По субботам там подают объедки, а в воскресение она не работает?

*****************************************

-С нашей крыши видна труба крематория... Хотя, уже без разницы, они повесили на дверь амбарный замок.
-А для чего, ты думаешь, я каждый день ношу с собой набор отмычек?

*****************************************

-Не подскажите как пройти к Дому Художника?
-Налево, направо...
-И вниз по улице до посинячки.

*****************************************

-Я олицетворяю пафос и гламур. Поебёмся?
-Тебя сейчас убить или за завтраком всухомятку подавиться?

No sex, no drugs, no wine, no women
No fun, no sin, no you
No wonder it's dark...

-Я знал что ты извращенец, но чтобы настолько. Скажи что-нибудь в своё оправдание.

-Что-нибудь. И кого-нибудь.

-Чем-нибудь...

Депрессия здорового образа жизни противоестественна самой жизни. Поэтому мы с тобой в беспробудной тоске по сумасшедшим дням прошлой недели, которая осталась далеко позади. Мы впали в летаргический сон, надеясь, что эта ерунда о здоровье, слысле и вообще, пропархнёт мимо на кого-нибудь менее устойчивого к порочным внушениям о морали.

Я изображу, что у меня нет денег на сигареты, ты - что тебя мутит от одного запаха алкоголя, она - что она приличная девочка. Мы прилично сдадим сессию, будем невинно хлопать ресницами на каверзные вопросы о пьяных выходках далёкого детства.

-Зачем тебе три зажигалки в кармане?

-Уважай чужие слабости. Я больной на всю голову пироман, - яро утверждаю я, поджигая салфетку в твоих руках.

-Ты снова живёшь в своём замкнутом потустороннем мирке!

-Fuck you, - каркала синяя птица с подоконника.

-Твой мозг скукожится и умрёт от того, что в него не поступает новая информация.

"Ничего не скукожится. Только недавно, на днях, я придумал архитектурное бюро ЗЛО -Замутим Любой объект. Ненависть и уют в вашем доме.
Главный архитектор - Зло.
Главный помощник - Hell.
Главный нарушитель добропорядочности вашей кармы - Sin."

-Ты ограничил круг своего общения до безобразия! Я даже в десятку не вхожу!

Я тупо плевал в потолок, пытаясь уснуть. Пальцы на руках, ногах и волосы на голове для подсчёта знакомых овец давно закончились. Наверное, стоило начинать считать трещины в рыжем от смущения кирпиче...

Это цитата сообщения Shraddha Оригинальное сообщение

"...Слышишь, волны шумя
Где-то пируют враги
Хлещет в лицо мое яд
Тело сводят судороги
Мне не сломать оков
Я боюсь, что пытка может продлиться века
Я проклинаю богов
Пока только издалека

Тело из плоти
Дух из огня, песня без слов
Я – Локи
Хозяин розы ветров

Я был умен, но мне
Не верили, я стал хитер
Жалость горела в огне
Душу тоже сожрал костер
Жребия не избежать
Да конечно вы стали бояться меня
Даже Один –
Мой названый брат
Отрекся от бога огня
Тело из плоти
Дух из огня, песня без слов
Я – Локи
Хозяин розы ветров

Хэй! Над миром гроза
Распотешит душу мою
Хэй! Паруса вязать
Мои дети Хэль и Фенрир не устают
Мертвые клича лишь ждут
Время Асгард пришло предать мечу и костру
Был не понраву вам шут
Может быть Люцифер здесь больше ко двору

Тело из плоти
Дух из багрянца огня
Я – Локи
В чьем сердце вечная тьма

Тело из плоти
Дух из огня, песня без слов
Я – Локи
Несчастнейший из богов…"

СПАСИБО ПРИСЛАВШЕМУ)))

Мне надоело жить так близко к земле. Я хочу наверх.

Я согласен на чердак, небоскреб, загаженный голубями подоконник, тупых соседей, камеру-одиночку. Я обещаю не кидать из окна окурки, презервативы с водой, шкурки от бананов. Я буду настойчиво врать, что вышел из этого возраста, что в детстве у меня было много неба, звёзд и северного сияния. Я буду клятвенно уверять, что буду прогонять с балкона всех бездомных ангелов и идиотов-парашутистов. Главное, чтобы у меня был балкон.

Я уже почти согласен на ежедневные пешие походы на тридцатый этаж, на отсутствие стёкол, на жертвы ветру в виде собственного вдохновления. Блин, я даже согласен на глупенькую девушку напротив, верящую в существование собственной сексуальности и считающую меня вуаеристом.

Только дайте мне неба и рваных облаков в ладони.

Это цитата сообщения Оригинальное сообщение

Смотри я умираю..
Умер, можешь не смотреть...

Ты продал меня за тридцать серебряников.

Слишком мало даже для того, чтобы построить дачу, не говоря уже о сказочном замке.

Слишком мало, чтобы прожить, оттирая кровь с пальцев и расстрелянную совесть со стены.

Слишком мало, чтобы пропить лазурное небо, затянувшееся для тебя обиженными тучами.

Красное на сером. Так опознаётся моя боль. И я хочу пронзительно выть, чтобы заглушить это паскудное чувство внутри. Я выдыхаю рваные лёгкие наружу и не нахожу там ничего кроме крови и пепла.

Пожалуй, только щепоть самоиронии.