«Ты поймешь, что я для тебя – всё, когда увидишь слезу, скользящую по моей щеке…
Ты поймешь, что нуждаешься во мне, когда я отпущу твою руку…
Ты поймешь, что не можешь жить без меня, когда я повернусь и начну уходить в глубокую темноту ночи…
Ты поймешь, что любил, когда посмотришь в мои глаза последний раз…»
Только почему у меня такое чувство, что ты не поймешь?
Может, потому что ты не любил? Потому что можешь жить без меня?
Потому, что, как только я перестану быть тебе нужна, хотя бы чуть-чуть, ты сразу же плюнешь на меня. И даже растирать не будешь. Просто развернешься и пойдешь в другую сторону с – а в этом я не сомневаюсь – видом оскорбленной невинности.
Потому что ты эгоист. Нет, не так, Эгоист. Или даже ЭГОИСТ.
Единственная личность, которую ты когда-нибудь любил – это ты сам. Все твои действия подчиняются только одному – личной выгоде.
У тебя много масок. Бедненький, несчастненький, скулящий, так и хочется тебя пожалеть и приласкать.
Замкнутый, суровый, отстраненный от всего и вся.
Или расслабленный, вальяжный, чуть томный.
Ты умеешь врать. Это я знаю точно. И ты врешь. Смертельная, серебристо-ртутная ложь переполняет тебя, подобно яду кобры, она обволокла тебя настолько, что ты уже и сам начал забывать, что истина, а что ты придумал сам.
Ты прячешься от людей, предстаешь пред ними или таким, каким они тебя хотят видеть, или таким, каким ты хочешь казаться. Никто не знает тебя до конца, возможно, ты сам себя не знаешь.
И ты играешь. Играешь роль. Играешь с людьми, их чувствами.
Ты. Нас. Используешь.
Хотя в силу своего эгоизма полагаешь, что все используют тебя.
Однажды ты проснешься один. ДЕЙСТВИТЕЛЬНО один. Никто не захочет слушать твое бесконечное вранье. И тогда ты поймешь… Ты все-таки поймешь…
Но будет поздно.
Кто еще мог прислать мне эту глупость про 15 пятерок (хотя сам просил, чтобы я не слала ему ничего с негативными последствиями, и я его просила взаимно) с пометкой «ВО ВСЕМ ВИНОВАТА КАТЯ»?
Какой еще джентльмен спрячется за хрупкую женскую спину?
Кто еще заявит «Мне уйти?», как только речь зайдет о том, что что-то творилось за нашими с Маришей спинами?
Кто еще будет упорно долбить по больному мечту, наделав "комплиментов", что я, такая зараза, над ними издеваюсь, набрав 48 баллов, прошу помочь, а бедные нормальные люди должны ботанить… При этом на мое восклицание «простите, что отняла у вас время» и попытку уйти сделать, опять же, вид оскорбленной невинности. (меня железной хваткой поймала Мариша и долго пыталась меня успокоить).
Кто еще будет упорно подсчитывать МОИ баллы по микре, в конце концов? Ведь о том, сколько я набрала, я только от тебя и знаю?
И кто, наконец, будет испытывать искреннее облегчение, когда друг попадет в беду?
ТОЛЬКО ТЫ.
ТЫ мне никто. Мы в ссоре, и я не подойду к тебе первой. Захочешь помириться (а ведь захочешь, впереди французский, я тебе еще нужна) – пойдешь ко мне сам.
И самое поганое знаешь что? То что я опять прощу. Не умею не прощать.
Но это будет нескоро… Если ты, конечно, завтра как следует не напьешься…
А пока ты – ни-кто.
И слава Богу.
... «Подарили дураку море.
Он потрогал его, пощупал.
Обмакнул и лизнул палец.
Был соленым и мокрым палец.
Тогда в море дурак плюнул.
Близко плюнул. Подальше плюнул.
Плевать в море всем интересно.
Дураку это даже лестно.
Но устал дурак. Скучно стало.
Сел дурак на песок устало.
Повернулся спиной к прибою,
Стал в лото играть сам с собою…
То выигрывает, то проигрывает,
На губной гармошке поигрывает…
Проиграет дурак море…
А зачем дураку море?»…
Вы когда-нибудь дарили море дураку?
Если нет, то сейчас самое время порадоваться за себя, потому что я – дарила.
Себя дарила.
Без остатка.
Дураку.
Дура.
Потому как просил. Потому как сама дура.
Получила по заслугам. Все точно по сценарию: близко плюнул. Подальше плюнул.
В душу.
Вытер ноги.
Толи со зла, то ли просто сам не разобрался, что за игрушка к нему попала...
Но мне-то от этого не легче… Зачем было просить?
Грустно.
..."........... - Любовь - еще старей:
Стара, как хвощ, стара, как змей,
Старей ливонсих янтарей,
Всех привиденских кораблей
Старей! - камней, старей - морей...
Но боль, которая в груди,
Старей любви, старей любви."...