Я всегда был холоден и лих,
Без насмешки поглядеть не мог.
Даже когда самый горький стих
Становился в горле поперек.
Я всегда по краю, чтобы страх
Скреб по коже. Я всегда - "почти".
Чтоб потом во всех моих мирах
В храме на колени - и прости!
Я себе иконы рисовал.
И боялся сам, и верил сам.
Только бог мой не существовал,
Ветер посылая парусам.
Я иду по выжженной душе,
И кидаю за зерном зерно.
Сердце спит на пятом этаже,
И в груди спокойно и темно.
Сядь и руку не снимай с плеча.
Я хотел лишь мимо - но попал.
Это все, конечно, сгоряча.
Это я, конечно, натрепал.
Равновесье сказочного сна.
Шаг из ряда вон? Я не в ряду.
Пусть осталась лишь одна струна -
Я по ней пойду, пойду, пойду...

(с) Аниматор, 4.6.07.

Освещаемая летним солнцем, идет передо мной пара. Он - в черных очках (дужки почти на затылке, однако он не поправляет их), клетчатой рубашке, раздуваемой ветром, как парус, она - в белом платье. Ветер залихватски кружит ее юбку, завихряет подол. Словно юбка сама танцует фламенко, без девушки. Страстный танец это фламенко. Но она тут вовсе не при чем. Она осторожно переступает в белом. Почти плывет. Он несет ее сумку.
Со стороны их можно было бы даже принять за влюбленных, если бы не некая разрозненность движений. Видно, как его бедро стремится задеть ее, но в самый последний миг она ускользает - случайный ли шаг в сторону (поправить лямку, о да!), взять в ладонь листик близрастущего кустика, либо просто камень на тропинке, который обязательно надо обойти, да чтобы с другой стороны...
Но они идут дальше, то сближаясь, то отдаляясь, и оживленно жестикулируют.
И вдруг наступает тишина, и в ней парень неловко хмыкает:
- Скажи, а ты... когда-нибудь... встречалась с кем-то серьезно?
Девица, ни секунды не медля:
- Да!
И вдруг ее шаг замедляется. Его тоже.
- И какой же он? - осторожно спрашивает парень. Они почти остановились.
И она вдруг радостно выдыхает:
- Он - замечательный...
И застывает совсем. Просто стоит, молчит и улыбается.
И через секунду радостно, одним маленьким взрывом выдыхает:
- А ты знаешь, он любит апельсиновый сок и конфеты... И водит свою машину - так, как никто другой, и встраивается в ряд машин, как кирпич в кладку... И ты представляешь, он умеет читать на латыни - сам выучился... и вообще он немножко сумасшедший, и такой смешной... Я сейчас вспомню случай...
Парень стоит и смотрит на ее сумку в своей руке, как на мину. Ветер кидает челку ему на глаза. Он старательно жмурится и старается не шмыгать носом.
Вдруг ее взгляд падает на него. Она одергивается, становится сразу совсем взрослой, хмурой и серьезной, тихо и медленно отбирает у него сумку, делает несколько шагов вперед, и оглядывается через плечо:
- Наверное, ты устал. Не провожай меня.
И уходит быстрым шагом, выхватывая телефончик и начиная набирать номер.
Парень залихватской походкой идет в метро - держим шаг! - и исчезает в его ревущих недрах.

Но если тебя греют, если тебя понимают - ты обязательно сядешь к камину и все расскажешь. Про себя, про звезды в окне, про колею посреди снега и про то, как долго шел к этому дому.

Странное это дело. Мы боимся быть смешными. Боимся быть беззащитными.
Это страшнее всего.
Мы обязаны быть идеальными, улыбающимися, всегда выходящими сухими из воды. Перед самими собой обязаны, потому, что уверены, что иными нас не примут.
А если храпишь ночью или шаркаешь по утрам - чур, чур, страшный сон, это не я, вот подпись двух свидетелей.

Снять все оболочки... как же это больно и страшно, когда всегда молчал?
Всегда-всегда молчал и не верил?

Словно входишь с зимнего холода в теплую комнату, и - несколько секунд еще дрожишь... Хотя не надо бы.

Согласно врачебным документам, у меня нет аллергеи ни на что. Согласно моим собственным ощущениям, у меня есть аллергея на быдловство. Причем с абсолютной его непереносимостью.
Прежде всего, что я понимаю под словом быдловство? Ведь это и не столь зависит от эрудиции. Можно сыпать именами древнегреческих героев, и быть при этом быдлом.
Хамство? Да, конечно, компонент необходимый... Хотя бывает и доброе быдло, которое не хамит - но лезет. И лезет с бесцеремонностью и полной уверенностью в своем суждении. Быдло не прислушивается, оно диктует. Быдло не меняет своих взглядов, потому, что - не задумывается, и решает сменить мнение только тогда, когда результат уже не налицо, а по лицу)
Быдло не любит нового и изо всех сил цепляется за старое, доброе, проверенное. Даже если оно начинает "новую жизнь", в ней находится место старым предрассудкам. Быдло не способно к самокритике - только к самобичеванию - чтобы отстали, мол, "вот я какой виноватый".
Быдло часто ведет слепая жажда наживы, да и просто "наглядного результата". Посадил здесь помидоры, и пусть растут, а то, что этот клочок земли следовало бы удобрить и поберечь - "так растут же!".
Быдло не задумывается о других. Сын ушел из дома - "Так все же нормально было". Руководствуется не реальной картиной, а своими предрассудками и заведомо сложившимися представлениями, которые негибки к изменениям.

Неопрятность - да, часто. Скорее, некрасивость - некрасивость житья. Загроможденные комнаты, которые можно было бы обставить поаккуратнее, темные обои и выцветшая клеенка на поверхностях - потому, что "так удобнее".

Это может быть и тупость с покорностью, и бунт одиночки - но всегда он почти бессознательный. Если делать добро - то автоматически. Не пойти искать работу, пусть и не сразу, и не просто - а двадцать лет проработать, не получая зарплату, потому, что не появилось мысли куда-то уйти. Первое, что нашлось, есть - зачем искать что-то еще?! Способность довольствоваться - быть настолько слепо довольным тем, что есть и не видеть лучших перспектив - и есть самое настоящее быдловство.

Быдло может хорошо маскироаться. Быть опрятненьким, образованным, но - его выдает желание запросто или (любимое слово!) - по-простому - навязать свое мнение.

Да, я это ненавижу.

Ветер скребет по полу холодными когтями, за окном - шатающая деревья холодрыга, телевизор у соседей включен для выведения соседей аки крыс ультразвуком, а я - счастлив) Глупо так счастлив. Последняя секунда сидячего образа жизни. Сорвусь сейчас шариком из детской руки в небо - девятимиллионной спиной в городской толпе, надо бежать по делам - потому, что друзья - это тоже дела, потому, что им нужно твое тепло и твое внимательное ухо, но - это самые приятные дела из всех.
А еще у меня воспаление нежности. Это когда нежность - как тонкий язычок пламени внутри. И тянет, и тянет, и оглядываешься кругом, а чувствуешь, что еще чуть-чуть - и улыбнешься непонятно чему, и закроешь глаза, потому, что светло - ужас как, и красиво - ужас как, и хрупко - ужас как.

Дни рождения - забавные праздники... Самые ожидаемые. И те, на которых иногда чувствуешь себя - нет, не непоправимо, а неповторимо чужими:) Независимо от того, именинник ты или приглашенный. Время - главный герой дня рождения, но оно уже прошло мимо, сказало тебе свой короткий тост... а ты не учел его.
Конечно, беседу вести никто не запрещает, и даже интересоваться ей в меру - но лучше всего на свете внезапно бросить все, попрощаться и выйти на улицу. По которой от поздноты времени никто уже не идет, кроме отдельных очень усталых и страстно желающих устать граждан несколько помоложе возрастом.
Хорошо взять ключи от чужой квартиры с тяжелой старой мебелью и придти в этот дом как в свой - вещи приветствуют тебя скрипами, и вдруг запинаются - не хозяин... Темнота обступает, но экран ноутбука светится спасительным прямоугольником. Тихо, по стенам крадутся шорохи, с улицы в окно заглядывают осторожные тени, притворяющиеся тенями деревьев. Я задел краюшек праздника, быстро уйдя с людных улиц.
На Арбате прямо наперерез мне рванулась девушка в узких джинсах.
- Вам не грустно идти одному?
- Да я вообще одиночка, - жму плечами, - Мне и так хорошо.
- А может, вы просто не пробовали быть неодиночкой?

Мой переулок, здравствуй, резкий поворот...

И - обступают чужие вещи, судьбы, тихо, бесконечно тихо, и только в самом низу горла бьется что-то, отсчитывая секунды.

Я хочу отметить свой день рождения просто взглядом. В глаза тех, кого люблю.

Знаешь, мама, а давай никогда не унывать?
Никогда-никогда. Не читать ЖЖ тех, кто ходит в клубы и потом жалеет о том, как бездарно проводит время. Давай ничего не видеть и не слышать, улыбаться молчаливой улыбкой, пока солнце целует в виски.
Давай, мама, навсегда заблудимся в этих молчаливых дворах? Ведь всегда надо куда-то идти дальше. Мама, я всегда любил ромбические траектории. По кругу, но биться об острые углы.
Мама, давай никогда не возвращаться домой?
Почему я так хочу стать воздухом? Прозрачным, тонким, шелестящим? Пользуясь своей баснословной властью, касаться стен, машин и кровяных телец вдохнувших.
Мама, давай сниться людям? Давай не давать им покоя? Давай сократим это расстояние между путями - путь вверх и "тот, что есть"? Давай изобретем GPS для жизненного пути?

Я воздух.
Меня вдыхают, не замечая.

Мама, не принимай всерьез.

Здравствуй, здравствуй! - мотаешь головой, стучишь каблучками и улыбаешься хитро - этому тебя научили в женских журналах ("голову чуть-чуть набок, вот так, челочку поправила, прижмурилась"...) а мне теперь мысль искать... рабочую, важную, гонорароприбавляющую... Была мысля, отметилась, однако при виде кофточки, так мягко легшей на твои плечи, решила повертеться в пространстве вокруг тебя... Много же вокруг тебя таких "спутников" - моих мыслей, которые я упустил при взгляде на тебя! Что поделаешь - притяжение...
При виде тебя в голове моей рождается необычайное количество деловых предложений, требующих напряженной совместной работы. А значит, звонков среди ночи, споров над общим планом, критики, смягчаемой комплиментами, молочной шоколадки на двоих ("ах, мы любим одно и то же?") во время мозгового штурма, и, наконец, триумфального успеха, который можно и нужно сопроводить объятием (в приступе восторга, разумеется!).
Садишься рядом со мной на традиционный кожаный диван офиса и я не могу не только смотреть на тебя, но и чувствовать, как его обивка слегка натягивается в твою сторону... Хотя, по моим впечатлениям, ты вообще ничего не весишь и ходишь в семи миллиметрах от пола.
Когда я вижу твою молочно-белую кожу, мне так хочется, чтобы тебе бросился румянец в лицо. Цветовых контрастов хочу, так сказать. Увидеть, как мои темные волосы мешаются с твоими светлыми, а пальцы переплетаются с твоими - такими тонкими.
50 сантиметров от меня... да будут прокляты современные маленькие офисы и высокая цена аренды, да будут прокляты все вертящиеся кресла в мире, на которых нравящиеся нам женщины подъезжают к нам, чтобы взять карандаш, не спрашиваясь!
Почти что задела мою щеку носом, почти перегнулась через меня, правильно, карандаш, катись от ее наманикюренных пальчиков подальше по столу.
- Можно карандаш?
- Держи.
Преодолел себя.

Господи, как же прекрасно -
Мерить шагами миры.
Выйти из ложной игры.
Быть все живей ежечасно.

У каждого человека и народа есть несколько слов, от которых замирает сердце и перед взглядом раскрывается ломкое ощущение сказки, под звон китайских бубенчиков и под дождем золотых искр... Я шептал эти слова в детстве, я выделял их из любой сказки, из любого поучительного рассказа, из любого упражнения по русскому слову. Ключевые слова. Слова-ключи. К сердцу. К душе. К пониманию, если хотите.

Какие это слова для вас?

Наверное, для меня одно из самых лучших слов на свете - настоящий .

Едва заметное, легкое, тихое прикосновение Настоящего. В синем экранном свете, внезапное, как вскрик, нужное, как вдох. Бесценное и бесконечное.
А улицы меняют пейзаж, и знакомые меняют лица, и весна катится к концу, а лето - к началу. И вдруг - посреди всего этого - остановка. Вспышка. И - "два зрачка, как два лунных кратера, помню лишь".

И буду помнить.
[700x525]

Спящие вагоны летят на юг города, чтобы выключить фары и уткнуться головой в тупик. Ежедневный круговорот ежедневно спешащих - по делу, по привычке, из страха оглянуться. Не знаю почему, но почему-то я с невероятным теплом смотрю на людей, засыпающих в вагонах метро. Вон мальчишка напротив, клонит русую голову на свой рюкзак, тщетно подпирает ее, но через минуту рука соскользнет, и проснется он, очевидно, уже в депо...
Он устал, потому, что он едет не просто домой, а домой откуда-то. Может быть, с тяжелой работы. Может, из компании, в которой не пьют за дружбу, потому, что она есть - и настолько крепкая, что о ней не стоит говорить торжественно. Может быть, от девушки, с которой они простояли полтора часа в узком душном коридоре потому, что просто не могли оторвать глаз друг от друга.
Впрочем, не буду тревожить его сон даже мыслью. Пусть отдохнет, хотя бы чуток.

Рядом со мной стоит девушка и всматривается в темноту тоннеля. Я знал.

Еще немного, и по стеклу пойдут узоры, видные только ей. Она смотрит в темноту, и уже не верит, что увидит что-то в ней, но услужливое воображение поможет, и она будет верить, что что-то из темноты откликнулось ей, что кто-то, как и она, отчаянно тянет к ней свой путь - на последнем срыве и с усмешкой "легко" на все расспросы.
А потом будут летние парки, и пух, и пустота, и пение внутри, и усмешка разочарования, но все это потом, и может быть, несколько потому, что она никогда не встретится глазами с тем, кто только что уснул напротив.

Да, именно потому.

Петельки ежедневной закономерности сцепятся, и двери закроются красиво и вовремя, в этом будет даже роковой пристук, и я, бессердечный, как любой наблюдатель, причмокну этой подробностью, как винной вишенкой, и поеду дальше, туда, где меня ждет моя кухня с горящим светом и мое уютное одиночество со стопкой DVD Альмодовара, уже приготовленной к просмотру...

Прозвучало, что несмотря на всю нашу осторожность, двери закрываются, парень проснулся, вздрогнул, схватил рюкзак и стремглав выбежал из вагона. Девушка даже не обернулась, только ее волосы, слегка вьющиеся на затылке, слегка шелохнулись от ветра, вызванного резким движением. Конечно, ей не до земных забот в виде выходящих пассажиров.

Я пожал плечами. Поезд тронулся.

Девушка перехватила сумку из одной руки в другую и нехотя развернулась от стекла, на котором она в этот раз ничего не увидела, как и в несколько предыдущих.

Тихий вечерок выдался.

Тишина его была нарушена только одним обстоятельством.

Продолжительным перешептыванием на скамейке вагона, откуда так недавно и мелодраматически-сюжетно вскочил русоголовый парень.
И возгласом на весь вагон:

- Кто потерял студенческий билет?

P.S. Девушка, которая смотрела в окно, очень любила помогать людям.

(с)Аниматор

Настоящий друг - это тот, с кем остаешься рядом даже тогда, когда ни тебе от него ничего не надо, ни ему от тебя.

Нет, не мороз и не снег, и не бой колоколов в зияющем морозом пространстве. Не ток реки и не костер на закате. Не взгляд вверх, прислонившись к стволу огромного дерева. Не головокружение риска и пространства. Не брызги морской воды на щеке, пронзительная свежесть и мокрый металл и черные лужи на палубе. Не синий блеск отворенных в утро окон. Не венецианские мотивы и ромбики цветных стекол-окон. Не старые сказки и не знакомые лица под маской. Не теплый ветер, подталкивающий в спину и не кривые деревца, уцепившиеся за самый край горы, пьющие бесконечность торчащими корнями...

А - бронзовый разлет бровей городских скульптур, и лукавый поворот переулка, и желтые квадратики окошек, вспыхивающие и гаснущие по мановению мысли случайного прохожего, и маленькие кафешки, в которых свое горе и свой театр каждый вечер, и ангелы, дующие на фонари, чтобы они зажигались, и визжащее, хохочущее, растрепанное, хныкающее, за-руку-ведомое, маленькое, гордое детство, и леденцы, сквозь которые светишь фонариком - наша маленькая сказка, не правда ли?

Не громадные корабли, идущие через ночь, ветер и лед, не фонарь, покачивающийся в давящей всеокеанской тьме и видный за много километров, не лес, дрожащий от красоты рассвета, не дальний звон бубенцов, слышный во дворе замерзшей, полузаброшенной, зимующей усадьбы и не лай собак за забором, когда весна красит землю черным и сыплет на нее салатовую пыльцу ростков...

Нет и да.

Фонарь за окном моим то гаснет, то вздрагивает, то вспыхивает, трепетно, нежно, и так всю ночь. Он любит свет моего окна, он грустит, когда его нет...

Завороженный танец улиц, танец, танец, надо вступить, надо сделать свой шаг.

Не мор, не чума, не темнота.

Островзглядые улицы и свежий ветер из кондитерской, пахнущий ванилью.

Хочется жить.

Снись мне, снись мне солнечной россыпью, сплетением лучей по крышам, снись мне росой на рассветном лугу и размытым градиентом сиреневого на горизонте, снись мне сильным ветром, который обнимает все тело и кидается тебе навстречу, когда ты летишь. Снись мне сиянием снега и первым ростком, пронзающим землю весной, чтобы увидеть свет, которого он еще не знает, но уже любит. Снись мне плавными поворотами неизвестной широкой реки, на берегу которой можно развести костер, и закат будет красным, как бархат старого занавеса, и дым будет горьковатым, и от него надо уворачиваться и смеяться, а река будет под обрывом звучать о своем. Снись мне случайно услышанной музыкой из вечернего окна, когда идешь по пустынной улице и чувствуешь себя насквозь одним в центре огромного города, и это не грустно, а весело... Снись мне - самой сильной птицей снись мне, делай, что хочешь, иди, куда хочешь, думай о чем хочешь - только снись.

Прошел недавно нашумевший тест на грамотность для российских чиновников.
Волнует только один вопрос - куда дели мои 5 баллов??!!!

Мой результат "Теста от ульяновского губернатора" 111 из 116 Пройти тест на грамотность [показать]