mdunkin

Вот снег летит. Не спрашивай - зачем.
Заносит дом из белых кирпичей.
Скажи "занёс" и ты не ошибёшься.
Река замёрзла. Каменные львы
лежат, не поднимая головы;
мы для такого - мелкие рыбёшки.

Бредёт фонарщик с тусклой на шесте
звездою, оставаясь в темноте,
верней, в тени, что не меняет сути.
И - монологов Бродского длинней -
поваленные изгороди дней
штрихами на заснеженном рисунке.

Парк. Мраморная Дева в нимбе о
шести лучах, ушедшая на дно
сознания, пока ты спичкой чиркал
о никуда не годный коробок,
себя личинкой чувствуя, и Бог
смеялся над чувствительной личинкой...

Да, снег летит. Не спрашивай - на кой.
Сливается с замёрзшею рекой...
Не облака - серебряные блюдца
над улицей, впадающей в Неву.

А ты всё снишься каменному льву,
чтоб чёрным ходом в прошлое вернуться.

13 ноября 2005
Санкт-Петербург

Откликнешься…

 Щемлением в сердце

 И стёсом набойки,

 Пастельным нарядом,

 Причудой постройки.

 Дома недомерки

И парки без меры,

Усталость прогулки

И свод светло-серый.

До неба рукою

И кружево стали,

Мне шпили сквозь небо

И радость печали.

Колодцы- секреты

За крыш откровенье,

Каналы - сосуды,

Мостов разведенье.

Ветрам на распашку

В одежде гранитной,

Хранимый веками

Водою напитый.

Невы влаги сладость,

Молочные ночи,

Пронзительный Невский,

Дышать что есть мочи…

Тобой… ГОРОД МОЙ…

 

То зримо,то почти неощутимо,
Чугунным росчирком иль ширью площадей,
Сквозь толщу Лондона,сквозь наслоенья Рима
Он возникает в памяти моей
О город мой!
С тобой полузабытим
В иных столицах встречи - словно сны:
Лишь отблеск шпиля, только тень гранита...
Во влажном ветре - вздох твоей весны...

О город мой, рождённых стать миражем,-
Жилище Муз и дорогих теней!

И встретясь вновь, друг другу не расскажем
Мы о любви несбывшейся своей.

Ирина Бушман (Германия)

Ты – север. Ты – море. Ты – штормы,
озона разряженный запах,
чеканка и выделка формы:
ты - север помножить на запад.

Ты – грозы. Ты ливней плетями,
как лезвие, всажен мне в рану.
Ты воду глотаешь горстями,
что зверь, опрокинутый за борт.

Ты – небо, пожравшее солнце,
надевшее угольный саван.
Все грозы испиты до донца
сверкающим Шпилем и Садом.

Ты – гулкость дворов и пролётов
всех лестниц, ныряющих в вечность,
ты горькая сладость полётов
из окон асфальту навстречу.

Ты – черные блики в оконцах,
безумье – янтарные зданья,
и гибнет в дворовых колодцах
логический смысл мирозданья.

Всё как прежде. Ничего не меняется.
Всё – как водится – почти что вчера.
Мне по-прежнему Цветаева нравится,
Я такие же ношу свитера.

По утрам всё то же слушаю радио,
На работу – как и прежде – в метро.
И стихи пишу все в той же тетради,
И обедаю все в том же бистро.

И читаю – что придется, наплывами,
И, как раньше, не люблю табака.
Увлекаюсь, как и прежде, красивыми,
И бросаю, чтобы наверняка.

Как и прежде, я люблю запах холода
И стоять над темно-серой Невой…
Он по-прежнему живет в этом городе.
Он по-прежнему женат на другой.

Мимолетная встреча

Прием, прием. Говорит Черный Ястреб. Как слышно?..

Да шучу я! Шуток не понимаешь?

Все ты понимаешь, незабвенный мой, все-то ты понимаешь...

Иду я, иду. Наслаждаться, ага. Твоей красотой.

Прохожу мимо кафе - маленькое, новое, уютное. Что? Нет, сейчас я туда не пойду.

Сейчас я иду к одночеству, а оно не любит, когда я поевшая и попившая.

И не собираюсь! Сам его со своими чертовыми приставками склоняй! Не "подвыпившая" же!

Ныряю в двор-колодец. Тихо тут.

Люблю я твои сумерки. Такие свежие, сиреневатые, густые - просто вот возьму сейчас ложку, зачерпну этих чудных сумерек и съем. Подавлюсь, а как же.

Это хорошо, что тут сирень цветет. Спасибо.

Ну конечно, ты же меня знаешь. И что я люблю, знаешь.

Мне на руку что-то капнуло. Неужели опять эти хреновы голуби? У тебя их больше, чем во всей Венеции, наверное!

Нет... Дождь! Настоящий майский ливень!

Так-так-так.

Ты подлизываешься. Точно подлизываешься.

Ну и зачем? Я же тебя и так люблю больше всех в этом мире!

Ага, еще и небо у нас белое.

Белые ночи, кстати, попозже будут.

"Мне белое небо нравится" - как убедительно!

Почему, интересно, мне тоже?!

Я сажусь на скамейку. Нет, твои голуби меня достанут! Это не скамейка, а зебра какая-то!

...

Слушай... Я для тебя что-то хорошее сделала, да?

Уж очень, наверно, хорошее.

Почему? Потому что этот кофе просто божественнен.

Не отнекивайся! У нас таких специй еще не придумали!

...

Ты чувствуешь этот запах?

Промытый дождем и ветром, нежный запах полуночного сумрака.

Он только у тебя бывает.

...

Мне уже идти пора.

Нет, серьезно. Я сейчас твоего воздуха вместе с дождем и сумерками наглотаюсь - вообще до дома не дойду!

Что мне, на улице ночевать?

В смысле "если"...

Что?

Конечно, обязательно, несомненно.

Еще встретимся.

Как ты можешь смотреть на Неву,
Как ты смеешь всходить на мосты?..
Я недаром печальной слыву
С той поры, как привиделся ты.
Черных ангелов крылья остры,
Скоро будет последний суд.
И малиновые костры,
Словно розы, в снегу растут.
1914

Писалось в порывы искренности, ночью, перед слепящим глаза экраном компьютера - все как положено...

Кое где ритм с размером на пару сбиваются, но это, наверное, лучшее из всего, что я написала - потому что искренне и любя...

Любимому городу


Пройтись по мокрым мостовым,
дыша прохладой сумеречной
и знать, что ты такой один -
мой милый город бесконечный.

Вдохнуть холодный, чистый воздух,
пропитанный дождем вечерним;
на темном небе вижу звезды,
но на асфальте лужи - чернью.

Поразмышлять о всем насущном,
в кафе уютное зайти...
Салфетка, чашка капуччино
проложат мой конец пути.

Я не могу не слышать слезы,
и не могу не видеть слов.
Забудь про прошлые ты грезы,
твой облик - рамка моих снов.

Мне без тебя невыносимо,
твоих туманов и дождей.
Твоя холодность и унылость
мне не чужды - хоть верь-не верь.

Твой мертвый ветер над Невою
пронесся быстро и печально,
холодный блик над головою,
так было, будет - изначально.

В воде спокойной отраженья,
и снова по ней дождь стучит...
Остановить бы мне мгновенье!
Но город мой в ответ молчит.

Брожу по улицам пустынным,
а дождь по ним собой творим.
Остался бесконечно длинным,
остался сказочно пустым.

Люблю тебя, мой град мечтаний,
волшебный город, город снов.
Я буду для тебя печальной,
я буду для тебя без слов.

Любимая полуусмешка,
полуулыбка, полусмех.
В моей-твоей "как бы насмешке"
не прячется чужой успех.

В твоих мостах - намек на чудо,
в твоих реках - чужой порок.
На улицах твоих - простуда,
холодный ветер как морок.

В тебе ни капельки надежды,
но к счастью - к счастью - вера есть.
Ты же не веришь в неизбежность?
Ну вот и я не верю в месть.

Луна мосты твои осветит,
твои каналы и дома.
Но слишком поздно ты заметил,
что этой ночи нам сполна.

Мне солнце уж опостылело,
луна на небо не взошла...
А ты стоишь - холодный, белый,
как будто ночь уж не прошла.

Моей души ты отраженье,
моих мечтаний, снов, потерь.
В тебе опять ищу спасенье,
с тобой найду в забытье дверь.

Я постараюсь возвращаться,
я не могу не обещать.
Я постараюсь - постараться,
ты - постарайся подождать.

Я буду плакать и молиться,
я буду спать и видеть сны.
И может, даже, мне приснится
твой облик светлой красоты...

Люблю тебя, мой град мечтаний...
Волшебный город. Город снов.
Прошу о капельке свиданий
в твоей безмерности дворов...

О, Петербург, средины века
все будто минули давно,
но, озаряя посвист ветра,
о, Петербург, мое окно

горит уже четыре ночи,
четыре года говорит,
письмом четырнадцатой почты
в главе тринадцатой горит.

О, Петербург, твои карманы
и белизна твоих манжет,
романы в письмах не романы,
но только в подписи сюжет,

но только уровень погоста
с рекой на Волковом горбе,
но только зимние знакомства
дороже вчетверо тебе,

на обедневшее семейство
взирая, светят до утра
прожектора Адмиралтейства
и императора Петра.

Песня потрясающая... Питеру очень подходит...

Вот здесь можно скачать mp3. Весит много, но ради такой песни можно и потратить время.

Я шагаю по проспекту
По ночному городу
Я иду потому что у меня есть ноги
Я умею ходить и поэтому иду
Иду навстречу цветным витринам
Мимо пролетают дорогие лимузины
В них женщины проносятся с горящими глазами
Холодными сердцами, золотыми волосами

Город-сказка, город-мечта
Попадая в его сети пропадаешь навсегда
Глотая воздух, простуды сквозняков
С запахом бензина и дорогих духов

Звезд на небе мало, но это не беда
Здесь почти что в каждом доме есть своя и не одна
Электричество, газ, телефон, водопровод
Коммунальный рай без хлопот и забот

Город-сказка, город-мечта
Попадая в его сети пропадаешь навсегда
Глотая воздух, простуды сквозняков
С запахом бензина и дорогих духов

Город-сказка, город-мечта
Попадая в его сети пропадаешь навсегда
Глотая воздух, простуды сквозняков
С запахом бензина и дорогих духов

Дым высоких труб, бег седых облаков
Нам укажет приближение холодных ветров
Тянет солнечных лучей в паутине проводов
Над жестяными крышами обшарпанных домов
Иду навстречу цветным витринам
Мимо пролетают дорогие лимузины
В них женщины проносятся с горящими глазами
Холодными сердцами, золотыми волосами

Город-сказка, город-мечта
Попадая в его сети пропадаешь навсегда
Глотая воздух, простуды сквозняков
С запахом бензина и дорогих духов...

В колонках играет - Танцы Минус - Город

Нашла в Инете. Автор - некая Urkovskaya.

Мой жених Петербург - чёрный пёс -
Так привык пить небесные слёзы.
"Я люблю тебя", - азбукой Морзе
Донесёт до него стук колёс.
В Волгограде мне скучно, и грязь...
Я живу здесь так долго - с рожденья.
В этом городе я родилась,
Только я не его порожденье.
Мой жених - Петербург! Он столица
Величавой свободной страны.
Его чёрная шерсть серебрится
В полнрлунном сиянье луны,
Он свернулся клубком, чтоб согреться,
Его сердце - его острова,
И артерией тёплой от сердца
Разлилась золотая Нева.

...здравствуйте...

Мое едва ль не самое любимое стихотворение еще с детских лет - уже очень давно знаю наизусть.

Пушкин, из поэмы "Медный всадник".

Люблю тебя, Петра творенье,
Люблю твой строгой, стройный вид,
Невы державное теченье,
Береговой ее гранит,
Твоих оград узор чугунный,
Твоих задумчивых ночей
Прозрачный сумрак, блеск безлунный,
Когда я в комнате моей
Пишу, читаю без лампады,
И ясны спящие громады
Пустынных улиц, и светла
Адмиралтейская игла,
И не пуская тьму ночную
На золотые небеса,
Одна заря сменить другую
Спешит, дав ночи полчаса.

Модеру

О,Летний сад,какой зимой ты зимний!
на поле Марсово глядишь,нахмуря бровь.
Там кладбище,огонь газпрома синий,
и мрамор ,как запекшаяся кровь.

Я так люблю забитые фигуры,
коробки досок,все в снегу кусты,
холодный ветер и бомжовые фигуры,
скамейки убраны и сумерки пусты.

Канавка скована .Из льда тяжелый панцырь,
упавшею маршруткой не пробьешь ,
мороз такой,что вянут иностранцы
но, Летний сад,ты дышишь и живешь!

Весной я тоже Летний обожаю,
там грязь такая некуда мне плюнуть,
куда от птиц укрыться я не знаю,
так и глядят,хотят куда-то клюнуть.

Он назван Садом,называли громко.
Где Летний огород?Не понимаю,
Где урожай?Спрошу я вас ,потомки
Суворова, Барклая.
-я внимаю!

Я помню все-фонарь светил в аптеку,
в аптеке продавали то,что надо,
-где Летний сад?
спросили ,глядя в реку
Неву.
-а нету! Зимнего не надо?

Так Зимний был лишь чудом не погублен.
Деревья навезли из Колывани,
(вишневый сад тогда же был порублен,
веселый смех оставив тете Мане!)

И в огород бросали просто камни,
их собирать никто не собирался,
мол не садись,дружок,в чужие сани,
пусть даже ты немножечко набрался.

А Летний сад украсили вороны,
раскрывши рот,на нас они взирают,
и думают
-Профукали корону!
И зазевавшихся за плешь они кусают.

Но ближе к лету сад отряхивает платье,
достав его с весенней антресоли.
Франт в ярколетнем!Буду вспоминать я...
Магниты сердца по твоей буссоли!

Холодный, строгий, снежный, - январь уходит нежным,
С дразняще ярким солнцем, и в воздухе весна.
И что ни попроси я, дарует мне Россия
И шепчет, - Кто придумал, что родина одна?
Тебе у колыбели вдвоем мы песни пели,
Вдвоем тебя поили водою и огнем,
И если ты до срока дарила солнцу строки,
То все-таки по-русски писала ты о нем.
Не зря пришла ты к неге сверкающего снега
Сквозь горы и горнила, вся - зной в разгаре дня,
Ведь вся твоя отрада в объятьях Петрограда,
И где не хватит солнца, должно хватить огня.


Здесь

День,как пес пугливый поджимает хвост.
Осень в желтом рубище встала на погост.
Дворнику Сисякину нынче не везет,
Что-то нынче в воздухе прелестью несет,

Нынче пахнет прелестью от золотаря.
Да,друзей не выберешь,только может зря.
Был бы с парфюмерщиком,выбрал бы парфюм,
Был бы "денди лондонский"-молод,свеж и юн.

И метла летала бы по-над мостовой,
Потому-что радостно пахло б над Невой,
Счас же тянет слякотью,прелою листвой,
Другом Васькой с Лиговки и самим собой,

И от этих запахов кругом голова.
ЭХ,налей сердешному!И к чему слова

Мистический город, в назначенный срок
Сбываются сны мои вещие,
И я, исходившая сотни дорог,
Пришла, чтобы стать твоей женщиной.
Любовные клятвы - всего лишь слова.
Что смертные знают о верности?!
Но я тебе буду верней, чем Нева,
Чем звездное небо - безмерностью
Любви и огня. Не монетку с моста,
А сердце, горящее, южное.
Я северный город целую в уста
Всем пылом в неистовство вьюжное.


Отсюда:
http://www.rau.am/rauart/piter.html

Ах,в это марево мелодий,
В туманно-моросящий мир,
Где тенью из дворов выходит
Сатир.Он правит пир.

И нимфы нежное виденье-
В плаще,под зонтиком летя.
И тишина.И обалденье
И это ты -Петра дитя:

Дышать балтийским ветром моря
Засунув руки в рукава,
Невы прелестные узоры
Мостами прочно заковав.

Промытый ночью,как брантсбойтом,
Сверкая окнами витрин,
Он молчалив ,лишь,ежась ,что-то
Про Петербург он говорил:

Собор Казанский,мрамор, портик,
И кринолины ,и шелка,
Блеснувший шпиля тонкий кортик,
Сенат.Все-Петр.Его рука.

Гранита теплого дыханье,
Губ нежных память-поцелуй,
Деревьев в парках колыханье
От теплых вальсов звуков-струй.

Примерив на себя одежды
Спокойносерых облаков,
Он станет юным ,как и прежде,
Пружинящ, -мальчик трех веков.

Плюс один, ноль, плюс два, почернела Зима
Расцветает Январь язвой неба, ха-ха!
С юга ветер приполз, неспособный на бег,
Пожирает, дохляк, пересоленный снег.
А за ним, как чума - Весна.
Ох-ха-ха-ха!
А на Невский слетелася стая сапог,
А на Невском такая стоит кутерьма,
А над Невским в глазок наблюдает тюрьма
Состоящая из одиноких мужчин,
Ни нашедших причин дарового тепла.
Непонятна весьма - Весна.
Эх-ха-ха-ха!
А в каналах вода отражает мосты
И обрывы дворцов, и колонн леса
И стога куполов, и курятник-киоск,
Раздающий за так связки вяленых роз.
А культура, вспотев в целлофане дождей,
Объявляет для всех Ночи Белых Ножей
И боимся все мы, что дойдем до войны...
Виновата она - Весна.
Ох-ха-ха-ха!
Эй, Ленинград, Петербург, Петроградище
Марсово пастбище, Зимнее кладбище.
Отпрыск России, на мать не похожий
Бледный, худой, евроглазый прохожий.
Герр Ленинград, до пупа затоваренный,
Жареный, пареный, дареный, краденый.
Мсье Ленинград, революцией меченный,
Мебель паливший, дом перекалеченный.
С окнами, бабками, львами, титанами,
Липами, сфинксами, медью, Аврорами.
Сэр Ленинград, Вы теплом избалованы,
Вы в январе уже перецелованы.
Жадной весной ваши с ней откровения
Вскрыли мне вены тоски и сомнения.
Пан Ленинград, я влюбился без памяти
В Ваши стальные глаза...
Напои до пьяна - Весна.
Ах-ха-ха-ха!

- Как давно мы не виделись! Вечность?

- Почти что год.

- Поезда вникуда, в бесконечность…

Прости…

- Пройдёт.

 

- И прости мне стихи, написанные

другой,

Той, что пахнет пеплом анисовым

и весной.

 

Ты же знаешь, она так…

- Я знаю. Не продолжай.

- Ты простишь? Я теряюсь…Я таю…

Я…

- Приезжай.

 

- Не могу. Я не скоро…Я летом, наверно…

- Жду.

- Я не верю…Как можно…мне…в это…Во сне?

В бреду?

 

Я скучаю, я буду так скоро, так, как смогу…

Ты мне так оглушительно дорог, След На Снегу…

 

Я распахнута. Настежь. На все ветра. Вся твоя.

На снежинки, на капли разделит твоя земля.

 

Разорвёт на искристые точки

и бросит в снег…

Читать далее...