Пазапазавчера какой то
абсолютно лысый человек
в метро подошел, говорит
-волосы у тебя пиздатые
-у тебя тоже замечательные

на следующий день стоял на первомайской
подполз какой-то бухой хрен семидесятник
-привет братишка, ты как?
-привет, слушай, отъебись, дай одному побыть.
-извини, я думал, своего встретил
-я тоже так думал

Катя рисует на ветке
кружок,
"это дупло"-говорит,
портвешок
разливает по чашкам
Оле и тете Наташе.

Трансцендентально присутствует Оля,
Тетя Наташа мордой в фасоли,
Коля вернулся, Катюшин сынок,
Он, как и Катя совсем одинок.

скоро метро
____________опустеет,
и только пыльные следы,
да ветер
_________в тоннеле
скажут, что здесь мы были,
ждали поезда, опаздывали,
_________________________спешили;
Приходилось останавливать время,
чтобы все
_________успели,
а сейчас все ушли.
__________________Надоели.

Сегодня ночью гуляли по арбату.
Сначала пили вотку велес, потом пиво.
Часа в два ночи меня искусал какой-то хачик.
За подмышку до крови.

Получил в ответ головушкой по асфальту
и по личику немножко.

Идеальный круг,четыре гиперболы на оси плоскостей с двенадцатью плавающими минусами протянул свои зед плоскости над моим любимым городом. Из окна в курилке он смотрится совсем по особенному. Окна уже год немытые рассеивают редкие потоки гелиевых частиц, и на серой лестнице как плевки выглядят сгустки пыли на стекле. Сегодня совсем не темнело. И птицы пели всю ночь. Город сегодня особенно хорош!

Хоть кто нибудь помнит еще Ваню Соколовского?

Любая проза имеет запах.
этим она отличается от стихов.
стихи нужно слушать, они звучат, поют,
а прозу обоняют.

Бывает,
она пахнет чуть заметно,
так что можно этого и не почувствовать,
бывает и наоборот

Генрих Бёлль, например,
его тексты имеют терпкий, но сложный аромат
цветков дикого лимона, который далеко не всем по вкусу,
у Паскаля Киньяра проза такого с гнилостцой запаха,
который сначала отпугивает.

Хорхе Луиш Борхес пишет запахом паутины и денег.

Проза Чарльза Буковски отдает сигаретами бенсон-и-хеджес, наверное, поэтому я так их люблю.

Абунин, Пилевин, Тупцова, Пердумов, Фряй и подобные пахнут
одинаково: мышью, которая неделю назад сдохла от заворота кишок под полом.

Ирвин Вельш(ранний), Том Стоппард, Хантер Томпсон,
и иже с ними пишут так что когда их читаешь
откуда-то из далека постоянно веет марихуаной
больницей, и еще немного трухой старого пня.

Герман Гессе. "Игра в Бисер" и "Степной Волк" пахнут шиповником, который уже переспел, обмяк, сожми его в пальцах и понюхай их.

Тексты Умберто Эко тоже пахнут паутиной, но нужно
добавить запах вазочки отлитой из пластмассы в
конце пазапрошлого века.

Книги Достоевского почти абсолютно индивидуальны,
но везде витает аромат деревенской избы.

стоит человеку умереть, как все начинают ему говорить
самое приятное и доброе, что могут сказать,
неужели тяжело это сделать при жизни
-ах, Н. какой же ты был замечательный добрый отзывчивый бла бла бла
он был настоящим другом,-будут у гроба говорить.

"если во время моих похорон
хоть кто-то начнет меня хвалить, вылезу
из могилы и дам ему по морде."

http://www.youtube.com/watch?v=Q7KAWWzRd9U

http://www.youtube.com/watch?v=D6TxnhT2-GM

Это цитата сообщения Лёлика_нет Оригинальное сообщение

ну просто блять очень умная девочка!!!

Про шансы
Перехожу дорогу на светофоре. Впереди меня идут мама с очаровательной дочкой лет десяти. Вдруг этот ангелочек выдает:
- Мама, ведь то, что мы переходим на зеленый свет - это не гарантия. У нас просто больше шансов выжить.

наконец то накачал звуков
на бекграунт сюда.
авось ктонибуть оценит
фрутиризоновские мучения
по ночам.

вот еще одна правда.
скука не прощается никому.
даже гениям.

мой сосед часто рассказывает
истории из жизни при церкви.
как Вольнов И.
только в личном знакомстве.

а вот мне не кажется
что оргазм нострадамуса
это килограмм мата
электрухи и "больше ничего и не надо".

зря вы так, Елена Александровна.

вчера утром освоил ризон малость
по учебнику от фрутика
никогда не думал, что драмен бас это так просто.
нет, ну подозревал, конечно, но что проще чем маленькой елочке!!
клмн.

на улице меня преследуют привидения.
привидениями я называю всяких
ублюдков,
которые возникают ниоткуда и уходят в никуда.
Вот иду я со товарищи по улице.
сказать, что мы были никакие -
это значит ничего не сказать.
Встали около рок магазина
попиздеть малость,
да отдохнуть.

А мимо чудак какой то идет,
и вдруг прямо около нас останавливается,
и мне падла в глаза смотрит.
Его свои увели"коля, ты этих людей не знаешь, мы тоже,пойдем",
ладно, мы переместились на остановку,
подходит какое-то чудо в кепке,
"ребята можно с вами пообщаться-не стоит-а что так?"
как доходчиво объяснить, что ему надо идти
подальше? правильно!
послать его подальше!

Или вот, идем мы с соседом недели две назад,
бегом догоняет, запыхался, бедный,
стихи читает и бежит
"душа девченки и я мертвый век!" - кричит.
можно, говорит, пообщаться с вами,

эти призраки даже слова новые не ищут,
все одно и тоже говорят, ну
и я тоже не стараюсь находит новые способы
их посылать.


о

А Алехандро Аменабар крутой,
мне его море внутри Лешка дал посмотреть.

Ларс Фон Триер - гондон!