Она шла по улице. Она не несла в руках желтых цветов, как у Михаила Афанасьевича. Она просто шла. Шла старыми переулками, плавно перетекающими в улицы, потом опять переулки, со всеми их трещинами на асфальте, ямами, заплатами, пролежинами.
- Ой, - раздалось вдруг под её ногами.- Привет!
- Привет, - машинально ответила она, погруженная в свои мысли.
- Эй, ты, я тебя зову! – голос был настойчив, - не вздумай отвертеться!
От настойчивого звука она завертела головой.
Читать далее...