А тем временем погода в городе менялась. Лето наконец-то вспомнило, что пора бы уже наступить, а солнце, последовав бесценному совету наступающего времени года, с энтузиазмом принялось за дело. Пылающие лучи яростно палили беззащитную землю, стирая все следы прошедших дождей, делая почву сухой и рассыпчатой, а воздух - чересчур влажным. Жара и духота, так внезапно накатившие после прохладных и дождливых, словно бы осенних дней, уже к обеду вынуждали людей уходить с улиц, прятаться по домам, где можно хоть как-то бороться с этими явлениями.
Поднявшийся к вечеру ветер принёс далёкие запахи бескрайних водных гладей, всегда прохладных, даже в середину самого жаркого лета. А далёкие раскаты грома от едва блестевших молний, вплетаясь в свист сорвавшегося с цепи вихря, лишь дополняли картину готовой начаться грозы.
С первой молнией, что ярко и явно пробежала по далёким тучам, с первым Настоящим раскатом грома на землю начали падать тяжёлые, крупные капли, бесстыдно хлеща и так уже согнувшиеся от бури ветви деревьев...
А потом чувства кончились. Лишь Гроза занимала мысли, а всё остальное стало таким далёким и совершенно неважным, что...


з.ы. А если кто-то из живущих в Её доме вчера в полночь удосужился выглянуть в окно и посмотреть вниз, то он бы стал свидетелем самого бездарного шаманского танца в исполнении Склы...

Кто знает меня? Идущего дорогами чужой судьбы в поисках собственной доли, молчаливого попутчика, что приходит по ночам и растворяется в рассветной дымке каждое утро? Кто помнит моё имя? Напривычный многим набор звуков, отражающий мою сущность, несомый тёмным ветром по пустошам одиночества? Кто поймёт меня? Слишком одинокого и загадочного, таинственного гостя, что предпочитает душевной беседе просто слушать? Кто предскажет, что меня ждёт? В конце всех дорог, где само время плетёт хитрую вязь, раскладывая пасьянс из пухлой колоды человеческих страстей и их последствий.
Кто ответит мне: Кто я? Кто знает обо мне больше, чем знаю я сам, кто прочитает путь на моей ладони и подскажет правильный выбор? И где ты, такой всезнающий и всемогущий, шляешься, когда ты так нужен здесь?!

з.ы.
По результатам исследования, моё имя всё-таки влезает на аватар 150х150.

Как просто взять и однажды всё сменить. Начать с простого - с собственной внешности. Например, сходить в парихмехерскую (давно пора!) или, порывшись в собственном шкафу, переодется в одежду, которую ни разу не одевал (или одевал, но то был особый случай и вообще это было давно и неправда!).
И услышать, как Ты становишься предметом для беседы. Все эти фразы, что тебе выскажут в лицо: и ворчливое "Давно пора было состричь эти патлы! Зачем они тебе дались?", и удивлённое "Зачем ты это сделал?", и испушанное "Что у тебя случилось?", и одобрительное "А в этом что-то есть... Знаешь, тебе всё-таки идёт!". Или - что-то вроде "Наконец ты понял, что пора остепениться!"
А за спиной - тихий шёпот, потому что куда больше они не решились высказать вслух. При чём им непременно надо выговориться в твоё отсутствие, даже если ты просто отошёл на пару шагов. Все они слегка шокированы переменами, никто из них не знает, что именно заставило тебя измениться.

А ты видишь всё это и беззвучно смеёшься - ты-то знаешь, что на самом деле ничего не изменилось. Просто это была проверка собственной решимости - сначала в малом, а что будет потом - кто знает?


з.ы. Почему-то я всегда был уверен, что количество выпадающих (в сутки, например) волос напрямую зависит от их длины. Оказывается, я заблуждался - просто длинные волосы легче заметить, а количество одно и то же, проверенный на практике факт...

Это цитата сообщения Таинственная_Маргоша Оригинальное сообщение

Я умерла в тёплый летний день. Один из тех, когда люди снуют по грязным Московским паркам, где на десять квадратных метров серого асфальта, лишь один настоящей земли. Они верят, что это и есть природа. Раскидывая руки, лёжа на полуживой траве, они считают, что это то, ради чего стоит жить… Вдыхая грязный воздух пропитанный дымом и выхлопными газами, они этого не замечают…
Но после смерти я увидела всё. Вот это парень, что кидает монетку в фонтан загадывая желание, завтра он умрёт. Он подходит к своим друзьям, беззаботно смеётся, делает вид, что счастлив. Он загадал желание… Он хочет излечиться от лейкемии. Завтра он умрёт. Не выдержит боли и выпрыгнет с балкона своего ветхого дома, построенного в сталинские года. Он бледный, но никто этого не замечает. Ему восемнадцать лет. Он молод. Завтра его уже не станет…
Или эта девушка в светлом сарафане. Она рассказывает своим подружкам о своём замечательном парне. Подруги изредка пускают завистливые вздохи. А он её бьёт. Девушка просто хорошо овладела искусством макияжа. Синяков не видно. Однажды он не рассчитает удар, и она упадёт, ударившись об угол старого стула. Она останется жива, только после сотрясения мозга её жизнь не станет прежней… Она об этом не знает.
Никто ничего не знает. А я знаю всё… И проклинаю себя за это.

Вам ведь интересно, какого это, умирать? Когда человек разгадает все загадки жизни, он будет стремиться к смерти, потому что это ещё одна её загадка… Смерть это тоже жизнь, просто другая. От неё ещё никто не убегал. Но я рассчитывала прожить ещё несколько десятков лет. Судьба думала иначе на этот счёт…
Рая и Ада нету… Бога тоже. Есть лишь выбор. Свет и Тьма. Выбирая свет, ты исчезаешь. Куда попадают души потом, не знаю даже я. Выбирая Тьму – ты остаёшься на земле. Это и есть Ад, это и есть удел мучеников. Скитаться по Земле, читая чужие мысли, разгадывая чужие тайны, зная чужое будущее. Раньше меня это забавляло.
Оказывается тот парень, которого я считала своим любимым, мечтал со мной переспать. А потом кинуть. Он даже на похороны не пришёл, а потом меня забыл. Ну и ладно, всё равно он скоро станет наркоманом, и умрёт… После смерти я стала жестокой.
Наверное нет, не жестокой. Справедливой. Я вижу людей насквозь, их циничные мысли, подлые поступки. Не вижу в них лишь одного – совести.

Мне было пятнадцать лет. Со дня моей смерти прошло четыре дня. Мне уже не пятнадцать. Я постарела на несколько десятков лет. А может и сотен. Души не имеют возраста, только статус. Я пока никто. Когда-нибудь я научусь двигать предметы и менять ход событий. Пока я только бестелесное создание. Да, именно создание. Я уже не человек, но пока не дух. Я - ничто.
Я смутно помню это день. Крови не было, боли тоже. Меня сбила машина. Я успела переступить черту между жизнью и смертью, до того, как мозг успел среагировать на боль. Я как будто давно это ждала, и вырвалась. Вырвалась из тела. Я давно его ненавидела. А теперь его пожирают черви. Я же просила, чтобы меня сожгли. Только этого никто не слышал. Пока я не умею говорить…Лишь сама с собой.
Ах, эти дети… Какие же они беззаботные. Вот этот мальчик станет успешным писателем. Его книги будут расходиться, как горячие пирожки. А потом его покинет муза, и он сопьётся. Ему всего шесть лет. А этот мальчик обеднеет. Он будет воровать кошельки и мобильные телефоны и его поймают… Восемь лет на тюремном матрасе, и он станет матёрым уголовником, будет убивать… А вон та девочка станет обычной домохозяйкой. Скучно…
Мне стало скучно. Эта рутина не для меня. Земля – это Ад для грешников. Все мы там будем…
Я пошла в сторону своего дома. Час на метро, десять минут до дома. Сколько же это пешком? В принципе мне всё равно. Я никогда не устаю. Это один плюс в сторону смерти.

Я пришла к ночи. Мой дом. Такой родной и такой чужой. Главное, чтобы вход на крышу не был закрыт. Я пока не умею летать.
Укромное место… Я пряталась тут ото всех. Прятала свою боль в пьянящем запахе ночи. Ветер укутывал меня, словно мы были лучшими приятелями, словно мы знали друг друга тысячи лет… Теперь ни ветра, ни слёз, ни боли… Я - ничто.
Я тут не одна. Моя подруга, Лёля… Вместе с рождения и до самой смерти. Какая глупая клятва… Она плачет, а я читаю её мысли… Переживает… Скучает… Рядом сидит наш общий друг Антон. Он мне никогда не нравился. Зато Лёля была влюблена в него по уши. А он любит меня. Теперь я это знаю.
Мне хотелось закричать и броситься в объятия своей живой подруги. Она бы гладила меня по волосам и плакала от радости. Но я умерла. Я бесплотный дух, я – ничто… Ничто… ничто… словно эхо в моей голове это слово. Я всегда была никем. Теперь я – ничто. Что хуже?
- Мне её не хватает. Я до сих пор не могу поверить в её кончину… - Шёпотом сказала Лёля. Так, словно могли услышать, а это было страшной тайной.
- Понимаю…

Я ушла. Я не могла больше слушать это. Я даже домой не пойду. Там родители, не хочу их видеть… Куда идти? В такие моменты чувствуешь себя маленькой загнанной мышкой. Если бы я была жива, я бы покончила с собой… Читать далее...

Те, Которые Я, редко расстаются, но при этом они ещё реже собираются вместе. Просто все они по очереди выпадают из реальности.
И в те редкие моменты, когда мне удаётся лицезреть их в полном составе, я не перестаю удивляться - какие же они все разные, но насколько же они в тот же момент похожи.
Вот Тот, Кем Я Не Буду Никогда. Приятное, малозапоминающееся лицо, дружелюбный взгляд всегда печальных серых глаз... Как всегда молчит, тихо полуулыбается... Что не мешает ему при этом внаглую обжуливать в карты всех, кто рискнёт к нему подойти. В данный момент это - Тот, Кем Я Была, Но Очень Давно. Вот уж кто не стесняется в выражении собственных эмоций - таких ещё поискать! При чём адресует свои возмущения он по большей части Той, Которой Я Была Вчера, хотя она даже близко к ним не подходила, а всё это время пыталась смириться с наличием в зеркале Той, Которой Я Стала Сегодня.
И, несомненно, ни одна подобная картина не может обойтись без возмущённо-сочувственных вздохов Той, Которая Будет Я, которая уже давно поняла, что бороться с этим беспределом бесполезно, но так до сих пор и не смогла изменить своих привычек...

з.ы. Мда, определённо весело сегодня в нашем сумасшедшем доме!

Написано Sklandera Добавить сообщение в цытатнег

ПРАВИЛА ИГРЫ
Взято у minnesinger, слово - Соловей.

Говорят, что пение соловья - самое... красивое, наверное. Хотя я так и не смог понять, чем именно оно отличается от щебета многих других птиц. Но - так уж сложилось. Стереотип, один из многих. Но кого это волнует?
Хотя, не смотря ни на что, пение соловья завораживает. Уж слишком чуждым нашему привычному, суетливому миру оно может показаться. Слишком естесственным, слишком близким к природе. И лишь одно это может заставить остановиться, чтобы подольше насладиться этим маленьким чудом. Остановиться - и оглядеться в недоумении - самого соловья заметить не так-то легко, уж слишком он невзрачен.
Но никогда не следует судить по внешности - потому что Чудо всегда скрывается внутри до того самого момента, который действительно окажется Нужным.

Это цитата сообщения -Patrick Оригинальное сообщение

Надежда уже давно умерла... Три неразлучные сестры завершили свой танец вечности и расстались под раскатами грома в тёмном лесу. Это был тот миг, когда я Её потерял...
Когда мой меч и мой щит были отброшены в сторону злостными врагами, когда она кричала, а я не мог ничего сделать... Я смотрел на её слёзы, она плакала второй раз в жизни. Она боялась не за себя...
Вера постепенно сникла... Стала бесполезным чувством в моей душе. Я давно её забыл, давно утратил... Было глупо верить в чудо и ждать удачи. Рассудок победил. Так и она умерла...

А любовь всё ещё цела. Она теплится в моей душе маленьким огоньком вечно горящей свечи. Маленький кусочек парафина, маленькая искра... Я прикрываю её своими ладонями, я не дам ей погаснуть... Она умрёт вместе со мной... Жаль, что я уже никогда не разделю её с тобой, ведь я всего лишь дух давно забытого прошлого...

Ты скажешь: "Прошлого не жаль",
И веришь в будущее свято.
Былая пошлая печаль
Отныне брошена и смята.
И к новой жизни устремясь,
Раздуй бушующее пламя,
Укрась бумажными цветами
Вокруг сверкающую грязь.

И в мире, выдуманном вновь,
На троне утвердишься прочно.
И будет новая любовь,
Как ты тверда и непорочна.
Отныне сам себе молись
И выбирай себе дорогу.
Счастливым будь, и, слава богу,
Дороги наши разошлись.

Дороги наши разошлись
И мы не встретимся случайно.
Надежды наши не сбылись
И не надёжны обещанья.
Ты понял, твёрдою рукой
Судьба карает безответных
И уповать на бога тщетно,
Богам дороже свой покой.

Просто сидеть и слушать - иногда больше ничего не остаётся. И нет ни сил, ни желаний, ни мыслей. Лишь смутные образы, что обычно являются лишь во снах, почитают тебя своим присутствием.
Итогда ты начинаешь понимать Суть.
Сначала малого - отдельных предметов, а потом погружаешься с головой в созерцание Мира в целом, всё ближе подходя к недостижимой, но такой заманчивой итине.
И это - первый шаг к познанию самого себя. Увидеть своё прошлое отражённым в беспристрастности - и сравнить это с собственной предвзятой оценкой собственных возможностей.

Кто измерит мой путь, кто изменит мой рок,
Что начертан мне древним холодным мечом?
Я блуждаю всю жизнь в лабиринте дорог
И ношу смерть за правым плечом.
Каждый день – новый бой, каждый день – старый страх,
И с тропинки судьбы не свернуть,
Но я вернусь домой – в старый замок в горах
Когда будет окончен мой путь.

Вся твоя жизнь - как застывшие в тысячах зеркал отражения, каждое из которых - твоё, но все они различны. Твой путь - как царапина на безупречной полировке лезвия, что в конечном итоге приведёт к ещё большему совершенству клинка. И пусть тебе не дано изменить судьбу мира - ты всё равно сможешь на него повлиять, если твоя собственная судьба выпадет из хитросплетения времён.

Не обманешь Судьбу и не купишь любовь
Ни за жизнь, ни за смерть, ни за горсть серебра,
И холодная сталь ляжет под ноги вновь
Равновесием зла и добра.
Пусть сгорает судьба в ритуальных кострах,
Пусть у мира меняется суть!
Но я вернусь домой – в старый замок в горах
Когда будет окончен мой путь.

Идти, несмотря ни на что, - это не самое плохое призвание для тебя, не так ли? Ты знаешь, что не сможешь долго просидеть в бездействии на одном месте...
Но всё же ты знаешь, что есть такое место, куда ты можешь вернуться. И которое ты обязательно найдёшь в конце пути.

Ни за знамя и герб, ни за список побед!
Не поймёшь, где искусство, а где ремесло...
Семь шагов через страх, семь шагов через бред,
Коль остался в живых - повезло.
И когда надоест мне со смертью играть,
Жизнь отпустит меня отдохнуть,
Но я вернусь домой – в старый замок в горах
Когда будет окончен мой путь.


з.ы. Вот так на меня влияют песни... Пора завязывать слушать всяческих бардисток!!!

Как странно чувствуешь себя, когда приходят в твой дом незнакомые люди, причём приходят они не к тебе.
Кто-то считает такое совершенно нормальным явлением, кто-то не понимает, как может быть иначе?
А мне сразу становится плохо.
Как ни банально это звучит, но для меня дом - действительно крепость. Место, где я могу скрыться от чужих и чуждых глаз.
Дом - он всегда остаётся для меня МОИМ домом. Конечно, я не против своих друзей или даже родственников, но... "чужих" мне здесь не надо.
Потому что тогда я сам начинаю чураться родных стен.

Я много раз смотрел на свою Книжную Полку, и каждый раз мне казалось, что она непременно должна упасть - при чём незамедлительно.
Слишком уж на ней было много вещей для двух сравнительно небольших шурупов.
Но она висела, висела и висела...
И сейчас висит - не смотря ни на что.
Хотя, я думаю, что глупый принцип "не покупать непрочтённых книг" её спас.
Но я не об этом.
Серьёзно.


Каждая книга - чья-то жизнь.
Чья-то судьба.
Чей-то собственный мир.
Наедине с тобой - при чём ты выступаешь в качестве совершенно стороннего наблюдателя - в отличие от Героя.
Но всё равно делишь все его чувства с собой.
Ты переживаешь за него, за него же радуешься, и печалитесь вы тоже одновременно.
Одна лишь разница - для него всё происходит по-настоящему, а для тебя всё это - лишь способ убивания времени. А ещё твоя, настоящая жизнь обычно оказывается куда скучнее чужой, но выдуманной.

Потому что никто не замечает того, что находится рядом.


з.ы. А ещё я часто перечитываю книги. Потому что легче снова пережить старое, чем испытать неизведанное.

Так хочется остановиться,
Сказать своим светлым порывам - хватит!
Легко заблудиться
В мире хитрых стратегий и тактик.
Душа трепещет и плачет
От того, что творится в уме,
Но я твержу, что всё будет иначе...
Ах, кто бы твердил это мне!


Иногда мне кажется, что я живу как-то... Неправильно? Неполноценно?
Словно и не живу вовсе, и даже не существую.
А, скорее, сплю.
И вижу сны - красочные, яркие, слишком правдоподобные чтобы быть настоящими.
Я вижу, как перед моими глазами проходит мир.
Будто я стою на месте, а он движется мимо.
Летит куда-то... Катится "в Бездну".
В Бездну, откуда нет возврата.
А на самом деле всё наоборот - я знаю это в редкие моменты пробуждения.
Мир стоит и будет стоять - всегда.
А умираю как раз я...

з.ы. Не хотите коментить - не надо. Я всё равно буду писать, так как высказанное не так терзает душу, как хранимое в ней.

Оно меня преследует. Смутно знакомое чувство, ощущение. Везде, всегда, независимо от моего состояния и настроения. Оно просто есть во мне, как тайное знание, что откроется лишь в назначинное время.
Но жить постоянно в ощущении полного дежа вю - кара.

Всё меняется - постепенно. Настолько медленно, что глазом этого не заметишь. Всё потихонбку истаивает, уходит в Небытие. Приходит новое, чужое, незнакомое. А ведь однажды я тоже так уйду, лёгким ветром пролетев над всем, что было мне дорого. Ехидно встречу сменившего меня и насмешливо пожелаю ему удачи. Он ведь пока не знает, что его ждёт та же судьба - уйти и быть забытым.

Страх опутывает липкими нитями, лишает возможности двигаться.
Страх проникает в сознание, убивая оставшиеся мысли.
Страх замутняет взор туманной пеленой.
Страх - он здесь, рядом.
Повсюду.
И ты не сможешь его побороть, потому что у этого страха нет лица.
Как нет и причин - ты не знаешь, чего именно боишься.
Просто боишься.
Наверное, жизни.
Мира.
И больше всего - себя.
Потому что настал момент, когда ты чувствуешь себя чужим и чуждым.

Проходит время.
Утекает, убегает сквозь пальцы.
А я всё также стою у окна и смотрю, как собираются тучи.
Как небосвод наливается тяжестью, становится темнее и ниже.
Дождь ещё не начался, но я уже чувствую влагу, что стекает по коже.
Я знаю, что где-то далеко ты тоже стоишь у окна и тоже ждёшь дождя.
Дождя, что смоет грязь и пыль с домов и дорог, с людей и душ.
Что спрячет твои слёзы где-то в океане.
Что тоже однажды уйдёт, оставив лишь чистоту.
Пустоту и боль.

Когда ты написала, что не придёшь, я всё равно решил приехать.
Потому что - верил.
И я дождался.
А два часа - пустяк, они стоят одного мгновения встречи.
Я заметил тебя издалека - ты проходила мимо.
Думаю, что не зря тебя окликнул.
Ты не знаешь, как я был рад вновь тебя увидеть.
Ты не заметила, как я улыбался тебе - за твоей спиной.
После долгого молчания, что казалось мне вечностью, после тишины, звенящей от одиночества, я был счастлив от простой, незамысловатой беседы ни о чём.
А когда пошёл дождь, я остался рядом.
Я видел капли, что стекали по твоим щекам, будто слёзы, которые ты себе не позволяла.
В повисшей тишине я слышал стук градин по собственным плечам, но не придавал этому значения.
Я смотрел на твоё лицо - чтобы ещё раз пройти взглядом по каждой чёрточке, по каждому незавершенному штриху на картине неизвестного художника.
Я заглядывал тебе в глаза - и застывшая в них боль одиночества терзала меня раскалённым железом.
Но стена между нами, что становилась всё более материальной по мере нашего сближения, не давала мне подойти ближе.
Я - каюсь, тайком! - подслушивал твои самые сердечные откровения, что ты только могла себе позволить.
Я понимал тебя и готов был открыться навстречу.
Но, увы, карты судьбы упали иначе.
Я не буду подавать виду.
Я останусь тебе просто другом, пока ты будешь во мне нуждаться.
Только не лишай меня этой глупой надежды.
Это всё, что у меня осталось - потому что моё сердце ты уже забрала.

Так, ещё из неотосланного, но сейчас адресованное совсем другому человеку:

" Что нужно мёртвому рыцарю кроме его сломанного меча, проржавевшего доспеха и призрачного коня? Только разрушенный до основания замок, чтобы было куда вернуться, если вдруг станет ещё хуже. "

А вот это уже анкета

Малюсенький клочок бумаги, почти выцветшие чернила.
Почерк под углом 50 градусов.
И всего четыре строчки.

"И не важны повадки стоящего напротив,
Душа его и внешность значенья не имеют,
Вложи свои все силы в один удар последний,
И кровь врага подскажет, кто был перед тобою!"

Я помню, как долго я это писал.
И как так и не смог передать адресату.
А теперь уже слишком поздно...

Приходит время, когда единственное, что тебе нужно, - это разобраться в самом себе.
Потому что иначе ты не сможешь принять правильного решения по поводу других.

И смогу себя понять, я уже это сделал однажды.
Просто многое во мне изменилось, и мне нужно ещё раз заглянуть внутрь себя.
Сейчас.

...А ей нужно разобраться во всех нас...

[281x342]

не буди спящее зло - от этого оно добрее уж точно не станет...