[320x320]
В колонках играет - Seraphim - Tears
Настроение сейчас - удручённо

Деревья не бегут, а умирают стоя,
Они уходят в землю, пеплом спят
И прорастают в небо новою весною,
Как это было сотни лет назад…

И был вечер.
И была ночь.
Какая - не знаю, я давно сбился со счёта.
Количество прожитых мгновений, ночей, лет - какая к чёрту разница, какое именно число ему соответствует?
Уверенно могу заявить лишь одно: много. Слишком много для одного.
И поэтому сегодня я опять живу другим человеком.

Притворяюсь - самый перспективный способ, но я его уже люто ненавижу.
Каждый день - притворяюсь. Человеком этого мира. Пусть странным, замкнутым и излишне мрачным - но здешним. Понятным. Своим, наконец.
Каждый вечер вспоминаю, каково это - быть собой. Пока ещё вспоминаю, не думая о дальнейшем - будущего у меня всё равно нет и быть не может.

А каждую ночь - сбегаю. Прячусь за спиной другого, которого тоже, кстати, не существует.
Провожу кончиками пальцев по ровному ряду корешков. Гладкие, шершавые, глянцевые, мягкие... всякие. Самые-самые, тщательно отобранные из груды всех прочих.
Пока ещё не все, но количество постоянно растёт.
Но все до одного - тёплые.
Потому что я им подарил кусочек собственной жизни.
Пусть - уж лучше так, чем ронять минуты в пустоту или грязь.

Это цитата сообщения Sarevok Оригинальное сообщение

«Оккультист к отцу пришел
И спросил привычно:
- Ктулху - пнглуи? Хорошо?
- Фхтагн, сынок! Отлично!

У меня секретов нет,
Слушайте, детишки,
Что безумный Аль-Хазред
Помещает в книжке!..

Кто ученый, знает тот,
Что во тьме бормочет
Жуткий ужас Азатот -
Кушать очень хочет.

Йог-Сотот - и ключ и дверь,
Формой непонятен.
Если вызвать зря - поверь:
Очень неприятен!

Мертвый Ктулху спит на дне,
В Р’лайхе под волнами.
Знай, сынок, он и во сне
Вечно будет с нами!

Тсаттхогуа-кровожад
Щелкает клешнями.
Жертву ждет, с Юггота гад,
Исходя слюнями.

Йа! Шаб-Ниггурат!
Гляди, Вон Тысячелетний
С Легионом Молодых!…
Впрочем, это бредни.

Правду знаешь ты теперь,
Отрицать нелепо.
Право слово, уж поверь
Мне, Ньярлатотепу…»

(с) http://fhtagn.ru/

В колонках играет - Jam - Чёрным по Белому
Настроение сейчас - утреннее

(семейная сцена позднейшим вечером вторника)
- Скажи мне, о мать моя, знаешь ли ты, чем я занималась последние семь лет?
- Ты училась и учишься до сих пор.
- И столь парадоксальный вывод ты сделала лишь на основании того, что каждое утро я беру рюкзак и ухожу, чтобы вернуться к познему обеду?
- Тааак... И что ещё интересного ты мне сегодня скажешь?
- Например: в институте меня не было уже три с половиной недели, а ты этого даже не заметила.
* * *
(семейная сцена-2: в среду за обедом)
- Я вижу, ты опять решила никуда сегодня не ходить?
- Я ничего не потеряла, отец, за то стала на четыре сна счастливее.
- И что, так будет каждый раз?
- Не каждый, но будет.
- Ну и как с тобой бороться?
- Убей меня сразу, сейчас, пока мне снова не стало слишком грустно.

{конец лирического отступления}


Иногда так бывает, что снится сон.
Про то место, куда всегда хотелось сбежать из реальности.
Про тебя самого в отражении этого места.
Про других занимательных личностей. Которых хотелось бы отыскать и в этом мире, но пока неудачно - внешность здесь слишком обманчива.
Причём сон не простой, а даже с сюжетом. Пусть не роман, но глава романа - точно.
Хоть записывай.
Но не получается - почему-то не хватает слов. В частности - для описания предметов, здесь не существующих, которые там - чуть ли не накаждом шагу. Или - для описания людей, которые не могли бы жить здесь. И так далее, и так далее...
Но попытаться всё равно стоит.
Пусть даже я вряд ли в ближайшее время кому-нибудь сумею эту писанину показать.

В конце концов, всё начиналось с того, что я увидел во сне себя...

В колонках играет - Yasushi Ishii - The World Without Logos
Настроение сейчас - смешно и больно

Когда что-то начинает болеть - настроение поднимается.
Если ты полдня терпишь и стараешься делать вид, что ничего не происходит...
...а потом возвращаешься домой и закатываешь форменную истерику.
Плачешь от того, что ЭТО просто не могло произойти с тобой. Не должно было.

А потом пробивает на такое "ха-ха", что у-у-у!

з.ы.
*звуки борьбы*
Стой, поганка, тебе же хуже будет! Я кому сказал?
*с четвёртого раза таки попадает каплями от конъюктивита в место применения*

В колонках играет - Nobuo Uematsu - Advent: One-Winged Angel {?!}
Настроение сейчас - в рамках

Случайно взял книжку...
Да, кстати, никогда не берите чужих книг, особенно если она принадлежит человеку, которого вообще с книгой застать проблематично. Которому успел подарить другие "случайные" книги со своей полки (до востребования владельцев). Который купил ЭТУ книгу - да-да, именно купил, хотя звучит это парадоксально...
47 глав, названных числами: от 47 до 1. В первой (47) - главный герой появляется в кадре. Один. Пока он жив и здоров, но собирается исповедоваться - тем, кто его не услышит. И читателям. И 45 глав его жизни, которая должна закончиться. А под самой задней обложкой - я знаю, хотя и не успел дочитать до этого места, - смерть. В главе 1, что стоит в самом конце, - спасения нет.
Даже страницы книги в обратном порядке, как финальный отсчёт.
Ещё одна история. Ещё одна жизнь, которой больше нет.
Зря я вообще прикоснулся к этой книге...
Я же люто ненавижу этого автора. За его предельный реализм. Ненавижу, но читаю и даже перечитываю. Словно говорю себе ещё раз: "Всё могло быть намного хуже..."
[327x322]
Но что мне ещё было делать?
После того, как я традиционно отказал всем в своём обществе "по уважительным причинам". После того, как я в который раз не сдержал данное себе слово "взяться за ум, заняться делом и вообще исправиться". После того, как я ещё на два дня остался собой. После всего этого вообще...
А в голове - опять странные мысли. Которые мне не дадут увидеть снов, я знаю, я это проходил неоднократно, в последний раз - вчера вечером.
Попытался записать - действенный способ. Не понял ни слова, правда.
А так как весь этот дневник - скопище странных мыслей, затесавшихся в ветер моей головы, то и этим здесь самое место.
По сути, все мои мысли такие. Но эти чуть более заковыристые, хотя я уверен, что некий смысл скрыт и в них. И я его обязательно найду - как-нибудь потом, когда они перестанут быть моими собственными.

В колонках играет - Jam - Опиши мою Смерть
Настроение сейчас - дождливо

Я - Зеркальный, я - ничей,
Я, сбежавший от людей
В свой Город серых Крыльев и Дорог.
Я снова проклят
И опять промок.

У каждого есть некое заповедное "место" - близкое (стоит лишь протянуть ногу!) и бесконечно далёкое. Куда так легко попасть во сне поздним утром, когда будильник изволил пренебречь своими обязанностями.
По сути - уголок сознания, где хранятся самые странные представления о идеальном месте для жизни. Самые вольные и невозможные (детали зависят от степени извращённости воображения).
Мир, придуманный одним, - совершенен для него.
А если рассказать самому близкому о этом месте?
Он внесёт поправки согласно своим представлениям, но они будут только к лучшему: несовершенство, несоответствие абстрактному идеалу сделает личный мир более реалистичным, жизненным; а другое действующее лицо (неважно, на той же стороне или на противоположной) добавит привкуса жизни.
А если рассказать некоторому не слишком большому, ограниченному количеству знакомых (привычных, выбранных среди всех прочих) людей?
Правила игры и общий рельеф местности останутся твоими, но большее количество действующих лиц добавят интереса, азарта будто бы настоящей судьбы, что можно изменить руками и прочими подручными средствами, - интереса, прямо пропорционально сумме степеней личного безумия каждого из присутствующих.

А если рассказать всем?
Что будет тогда - с самим миром и с тем, кто жил там первым?
Лично я боюсь рисковать... Не оценят же.

Это цитата сообщения Itajn Оригинальное сообщение

Когда-нибудь Эравен уйдет обратно, не прощаясь - в то небытие, откуда когда-то явилась без спросу, Ирет просто забудет об одном из своих глюков - с ней часто такое случается, подумаешь, всего-то навсего.
Не знаю, куда может деться глупая Итька, но пропадет она той же вероятностью, что и все остальные: обязательно.

Останется одна Марина Даниловна. Я ее не знаю, говорят, она живет в моем паспорте - странная черно-белая девочка с перекошенным лицом.

Наверное, к лучшему будет и это.

Это цитата сообщения Миледи_де_Винтер Оригинальное сообщение

...Посмотри в окно. Что ты видишь?
Неудавшуюся зиму?
Серое небо?
Грязную лужу?

Принюхайся. Что ты чувствуешь?
"Запах московского смога"?

Эх ты... Запах смога. Так пахнет весна. Самая обычная московская весна. Самая НЕобычгая. Серая, слякотная ВЕСНА.
Откуда бы в Москве появился тот самый весенний лёгкий и прозрачный воздух с ноткой арбуза? Откуда? У нас есть его тень. Она мешается с запахом смога и создаёт запах весны Большого Города.
Зима - она свежая, даже в Москве свежая. Кислотный снег, падающий с неба, такой же белый как на Северном Полюсе.
Весна - везде разная. В Праге - стеклянная, белая, фарфоровая зима. В Подмосковье - хрустально-свежая, звонкая. В Москве - мутно-серая, дымчатая, как туман, видимый сквозь стекло. И пахнет гарью.
Лучше гарь весны, чем свежесть зимы. Поэтому - счастье. В январе - весна. Ты представляешь?! В январе - весна! Это же счастье...

...Ты машешь на меня рукой: чудачка... Ну и пусть. Пусть! Мы разные. Ты наступишь ногой в лужу и будешь проклинать московский смог.
А я остановлюсь перед лужей - и запущу в большое плаванье деревянный кораблик, как в детстве. И почти почувствую свежесть в воздухе.
Потому что меня греет внутреннее солнце.
И у меня весна...

17.01.07

Каждый-каждый день даёшь себе тучу обещаний, что займёшься чем-нибудь полезным и вообще исправишься.
И каждый-каждый день находишь кучу-кучу причин сделать всё это "потом".
Когда угодно, но только не сейчас.
Вот когда-нибудь всё это счастье свалится огромным комом.
Сломаюсь, наверное.
Поделом мне.

з.ы.
Хочешь спать - нечего тут кресло протирать!
з.з.ы.
Пойду посплю, а делами займусь утром.
з.з.з.ы.
Утром будет в шесть. Не позже.

И самое последнее:
Пните меня кто-нибудь, а? Посильнее, посильнее!

Это цитата сообщения Lora_Natalia Оригинальное сообщение

У наших ног примостилась тень.
На наших лицах следы пожаров.
Привет, приятель, хороший день...
Для самых лучших ночных кошмаров.
Проходит время сбивать прицел,
Приходит время искать пропажу.
Но отчего на твоём лице
Следы любви вперемешку с сажей?
В блаженном мире, где каждый - маг,
Не слепит свет, и не лжёт бумага.

Не возвращайся на землю, Макс!
Здесь лет две тыщи, как нету магов...

Чужие раны к весне болят,
Свои остались в иной эпохе.
Но отчего так мозолят взгяд
Сквозные дыры в твоём лоохи?
У птицы Сыйсу полно птенцов.
Под их-то пение и помянем
Второй поллитрой водки „Smirnoff“
Седьмой стакан Джубатыкской пьяни.
Мы тоже знаем про центр масс,
Но наш рычаг всё длинней и уже.

Не возвращайся на землю, Макс!
Нам без тебя ненамного хуже...

Мы тоже можем шагнуть в окно,
И через час позабыть про это.
Но, если с той стороны темно,
На этой тоже не хватит света.
Четыре пишем, а два в уме -
Кто ловит рыбу, кто верит в бога,
А остальные сидят в дерьме
В восьмом сортире Бубуты Боха.
И если в мире, где каждый – маг,
Иное слово сильней, чем выстрел,

Не возвращайся на землю, Макс!
Здесь слишком много плохих магистров...

И если нас увлекла игра,
Гуляйте, милые, ваше время.
Шагай по миру, святой дурак,
Куляй лабысло к ибутэй мэмэ!
А нам опять белый свет к виску,
И с гордой миной идти по жизни,
Не забывая победы вкус,
Как вкус пирожных мадам Жижинды.
Пусть мы - игра твоего ума,
Пусть ты - лишь повод открыть нам двери.

Не возвращайся на землю, Макс!
А то мы можем в тебя поверить...
©

Это цитата сообщения Sir_Azarot_Steel_Soul Оригинальное сообщение

1 В начале было слово, и слово было 2 байта, а больше ничего не было.

2 И отделил Бог единицу от нуля, и увидел, что это хорошо.

3 И сказал Бог: да будут данные, и стало так.

4 И сказал Бог: да соберутся данные каждые в свое место, и создал дискеты, и винчестеры, и компакт-диски.

5 И сказал Бог: да будут компьютеры, чтобы было куда пихать дискеты, и винчестеры, и компакт-диски, и сотворил компьютеры, и нарек их хардом, и отделил хард от софта.

6 Софта же еще не было, но Бог быстро исправился, и создал программы большие и маленькие, и сказал им: плодитесь и размножайтесь, и заполняйте всю память.

7 Hо надоело Ему создавать программы самому, и сказал Бог: создадим программиста по образу и подобию нашему, и да владычествует над компьютерами, и над программами, и над данными. И создал Бог программиста, и поселил его в своем ВЦ, чтобы работал в нем. И повел Он программиста к дереву каталогов, и заповедал: из всякого каталога можешь запускать программы, только из каталога Windows не запускай, ибо маст дай.

8 И сказал Бог: не хорошо программисту быть одному, сотворим ему пользователя, соответственно ему. И взял Он у программиста кость, в коей не было мозга, и создал пользователя, и привел его к программисту; и нарек программист его юзером. И сидели они оба под голым ДОСом, и не стыдились.

9 Билл был хитрее всех зверей полевых. И сказал Билл юзеру: подлинно ли сказал Бог: не запускайте никакого софта? И сказал юзер: всякий софт мы можем запускать, и лишь из каталога Windows не можем, ибо маст дай. И сказал Билл юзеру: давайте спорить о вкусе устриц с теми, кто их ел! В день, когда запустите Windows, будете как боги, ибо одним кликом мышки сотворите что угодно. И увидел юзер, что винды приятны для глаз и вожделенны, потому что делают ненужным знание, и поставил их на свой компьютер; а затем сказал программисту, что это круто, и он тоже поставил.

A И отправился программист искать свежие драйвера, и воззвал Бог к программисту и сказал ему: где ты? Программист сказал: ищу свежие драйвера, ибо нет их под голым ДОСом. И сказал Бог: кто тебе сказал про драйвера? уж не запускал ли ты винды? Программист сказал: юзер, которого Ты мне дал, сказал, что отныне хочет программы только под винды, и я их поставил. И сказал Бог юзеру: что это ты сделал? Юзер сказал: Билл обольстил меня.

B И сказал Бог Биллу: за то, что ты сделал, проклят ты пред всеми скотами и всеми зверями полевыми, и вражду положу между тобою и программистом: он будет ругать тебя нехорошими словами, а ты будешь продавать ему винды.

C Юзеру сказал: умножу скорбь твою и истощу кошелек твой, и будешь пользоваться кривыми программами, и не сможешь прожить без программиста, и он будет господствовать над тобой.

D Программисту же сказал: за то, что послушал юзера, прокляты компьютеры для тебя; глюки и вирусы произведут они тебе; со скорбью будешь вычищать их во дни работы твоей; в поте лица своего будешь отлаживать код свой.

E И выслал Бог их из своего ВЦ, и поставил пароль на вход.

F И сказал Бог всем: молитесь же так:
Отче наш, иже еси в моем PC! Да святится имя и расширение Твое.
Да прийдет Прерывание Твое; да будет воля Твоя и на винте, как в RAM'e.
И прости нам дизассемблеры и антивирусы наши, как Копирайты прощаем мы.
И не введи нас в Exception Error, но избавь нас от зависания; ибо Твое есть адресное пространство, порты и регистры.
Во имя CTRL'a, ALT'a Святого DEL'a и всемогущего RESET'a,
во веки веков, RETURN!

10 General protection fault

Это цитата сообщения ТроянКА Оригинальное сообщение

Зима - это время планового техобслуживания Матрицы. Чтобы высвободить вычислительные ресурсы на сборку мусора, сокращают световой день, с растений убирают листву, а небо закрашивают равномерно-серым цветом. Так меньше нужно обсчитывать в картинке. Раньше ещё всё засыпали равномерно-белым снегом, но с установкой новых мощных серверов это уже не обязательно. После следующего апгрейда, говорят, вообще не нужно будет устраивать выделенную зиму...

В колонках играет - 159 страшных историй в режиме Перемешивания
Настроение сейчас - соответственно, риличное

Да ну её нагхыр, эту клавиатуру!

В колонках играет - Jam/Chayan/Celmengul - Вальс Крыльев
Настроение сейчас - почти отличное - с чего бы вдруг?

Диалог - вещь непредсказуемая. Совсем.
Никогда не знаешь, куда заведёт.
Серьёзная тема частенько сходит на "нет" и превращается в нечто легкомысленное.
А из глупой случайной встречи частенько вырастает дискуссия на самую невозможную тему.
Но самое главное - разговор не может кончиться. Может уйти время, но если записать последние фразы (а лучше весь разговор), то ничто не мешает вернуться к обсуждению.
Конечно, если собеседники давно знают друг друга, то у них появляются любимые - или вовсе "личные", то есть непонятные остальным, - темы. Но, отнюдь, дело ими не ограничивается. Даже наоборот - образовавшееся между собеседниками доверие делает круг возможных тем ещё более широким.
И это, однако, радует.
Запоминать бы ещё, что говоришь и кому, - вообще бы замечательно было.

Но это так, лирическое отступление)

На самом деле, пока я добрый, руки дошли выложить одну песню... Да-да, ту самую, "А когда разогнали Последний Союз".
Только 'тсс', никому не показывайте.
Чудо лежит вот здесь.

Это цитата сообщения Джесс_Хольм Оригинальное сообщение

Настроение сейчас - Ухмыляется




[700x509]

Там её и встретил, участь свою...

Всё меняется, всё течёт. Говорят также "живёт", но подобное определение мне не кажется всеобъемлющим.
Слишком медленно - не проследить взглядом. Слишком быстро - привыкать еле успеваешь. Можно попытаться запомнить, но в памяти всплывают лишь отдельные детали, по которым целостную картину не восстановить. Конечно, недостающее можно придумать, но за результат я бы на стал ручаться...

Едва успел почесать свежую шишку, как на голову падает очередной кирпич бытия. Но оставлять попытки увернуться всё-таки не стоит.

Погасите свет. Желающие спать могут спать, а я обращаюсь к теме... (с лекции)

В колонках играет - КиШ - Дочь Вурдал.. *Грешные Магистры, может всё-таки не стоит?*
Настроение сейчас - вполне традиционное


з.ы.
Интересно, что будет, когда в песне кончатся строчки?
з.з.ы.
Функцию зацикливания одной песни пора ломать, чтобы даже в нужный момент не работала.

В колонках играет - Король и Шут - Дочь Вурдалака {Ракот Всемилостливый!..}
Настроение сейчас - страшно.

Обо мне позабыли Боги,
Путник, сбившийся с дороги...

Давно начинал сходить с ума; видимо, пришло время продолжать это богоугодное занятие.
Липкий страх наполняет сознание до краёв при виде - даже при одной мысли об! - самых обыкновенных вещей.
Понятия не имею, как с этим бороться.

В колонках играет - Король и Шут - Дочь Вурдалака {...это становится однообразным...}
Настроение сейчас - подозрительно


Может, действительно иллюзия?

В колонках играет - Король и Шут - Дочь Вурдалака
Настроение сейчас - ломко

То, что твоя душа в облике тёмной силы, для меня не беда...

Позиция стороннего наблюдателя - истёртое и разношенное за время использования, но мягкое и удобное кресло.
Всё - мимо. И картины за прозрачным стеклом больше не затрагивают потаённых струн души - никаких.
Поставить на паузу - слишком сложно, но невозможного несуществует по определению. Можно выключить - отвернуться.
Но в комнате нет ничего, кроме этого злополучного кресла. Пол шершавый и ужасно холодный для босых ног. Стены - блестящие, противоестественно гладкие. Потолок теряется в сумраке, но, возможно, существует.
Сумрак, ранее безобидный и даже дружелюбный, бьёт в грудь пронзительной пустотой. Свет давно потух, и даже тени рядом нет.
Повернуться обратно - и в стеклянной поверхности уловить собственное отражение, неторопливо уходящее вглубь картины.
Посмотри - твои руки стали тоньше, как и душа. Утекаешь по капле в голодное, безвыходное пространство за холодной тонкой гранью прозрачной пленки.

Вероятно, я до сих пор живу лишь в виде исключенья...

з.ы.
Надоело искать высший смысл или хоть что-нибудь. Как и сокрушаться их отсутствием.
Стану обывателем?

з.з.ы.
Пора применять силу и таки вытряхнуть сей музыкальный шедевр из плеера.

В колонках играет - Король и Шут - Отражение
Настроение сейчас - подозрительно

Кто-нибудь это читает? Нет, кто именно?

и главное: ЗАЧЕМ?

p.s. Право, лучше бы делом занялись...