В колонках играет - Ария - Раскачаем этот Мир
Настроение сейчас - истерика

Права была Великая Киарроянн.
Одиночество - это совсем не та болезнь, излечиться от которой можно хоть каким-нибудь из существующих средств.

А я-то ещё думал, что даэ смогли стать свободными. Но только не от себя, нет...

з.ы.
Всем доброго утра.

Это цитата сообщения Asisai Оригинальное сообщение

Мама

Это цитата сообщения Itajn Оригинальное сообщение

Ш-ш-ш, я пишу тебе письмо.
Оно будет длинное-предлинное, черно-белое - из тех, что нужно забыть в ящике стола и перечитывать по вторникам...
Если ты просишь, я даже рисовать не буду, честно-честно! Ну, в углу не в счёт, это сегодня почерк у меня такой.
Отвернись ненадолго, я вычеркну все бесполезности, зачем зря место занимать? Там будет только главное, обещаю.
Нет, так тоже не пойдет, какой-то лишний драматизм...
Хей, это полет творческой мысли, я вовсе не перевожу бумагу!
Ладно, сдаюсь, занятие действительно бесполезное.
Вот, это просто чистый лист. Я его только в руках подержала чуть-чуть. Лучше ты просто не уходи, договорились?

И сказал Тесла: да будет свет. И стал свет. И увидел Тесла свет, что он хорош. И отделил Тесла провод от розетки.
~ Книга Бытия Электромагнетизма про Николу Теслу
Читать далее
(источник)

В колонках играет - Flёur - Колыбельная
Настроение сейчас - тепло

И уже не просто так, а со смыслом. С шумом дождя у самого уха, который наконец-то доступен - если вдруг появится желание - и который так вовремя огородил от других, спрятал за мягкой мутной пеленой. С одурманивающим запахом, которого всю жизнь не хватало, а теперь его можно подержать в руках ещё чуть-чуть, растягивая мгновения. С элегантным вкусом, в полной мере соответствующим гармонии мироздания. С концентрированным счастьем в озябших ладонях, таким домашним и уютным - какого всегда не хватало.

Просто - "тепло". Словно и вправду живой.
А самое приятное то, что всегда может заварить ещё чашечку. Или две.

Ждать осталось не так уж долго...

Странные у меня отношения с напечатанным текстом. Он как не то что бы запретный, но очень-очень обжигающий плод - вроде бы и никого не трогает, но сверкает заманчиво и с потаённой угрозой времени. Но, решившись и притушив пожар собственной кожей, меня уже не оторвать. Тем более что "укрощённые" книги оказываются вполне многоразовыми, где каждый следующий раз - куда слаще и обширнее предыдущего. Потому что в первый раз всегда ухватываешь самое важное, а во второй уже можно с чистой совестью просто наслаждаться ажурными словесными конструкциями.

Все мы деревья, вкопанные в собственную тень.

И всё-таки как правильно разгадать кроссворд в "Пейзаже, нарисованном чаем"? У меня какая-то фигня получается...

з.ы.
Новая забава - написать в заранее сомнительные лирушные "интересы" много-много всякой фигни и проверить, интересует ли это ещё хоть кого-нибудь.
Хм, кое-какие индивидуумы попадаются...
Надо обязательно продолжить, вот только чуть-чуть отдохну.

Это цитата сообщения Zetar_AT Оригинальное сообщение

Чёрное солнце, чёрный песок,
Чёрное небо и потолок.
Чёрные крыши и флигеля,
Чёрные крысы в чёрных домах.
Чёрная совесть, чёрная кровь,
Чёрного снега чёрный покров.
Чёрная пропасть чёрной души,
Чёрные мысли, чёрные сны.

Смотреть это видео

Я фанатею от мисс Олив Ойл...

з.ы.
Ух ты, год выпуска - 1940!

Это цитата сообщения ade_Kiarroyan_the_Great Оригинальное сообщение

В конце концов у каждого есть своё собственной время со строго индивидуальной скоростью, которая ещё и изменяется по причудливой синусоиде, периодически заходя за нулевую отметку.
Главное - улучить момент и поймать течение понадобившегося направления.

В колонках играет - Metallica - Until It Sleeps
Настроение сейчас - Почему же так невероятно, до изнеможения трудно быть счастливым?

Третьи сутки мне всю ночь напролёт снится, как я лежу в собственной постели, под пыльным от голосов чужих гостей потолком, под узкой и яркой лампой, под мягким и пытающимся улететь одеяломи, и читаю книгу о жизни. Ту самую, у которой наяву за без нескольких дней два месяца обладания решился прочитать лишь немногословное авторское вступление и все семь эпиграфов.
Теперь сижу и высчитываю шансы того, что прочитанное совпадает с содержанием книги наяву. Ещё чуть-чуть, и я даже решусь проверить!..

Расчёт оказался неверным. Во время постройки я даже преположить не мог, что наступят тёмные времена, когда мне не хватит ног добраться до тщательно отделённого от посягательств верхнего угла комнаты!..
Сейчас мне даже кажется, что это определённо хуже, чем вообще без дома.

"Всего лишь" 19 дней. Даже не 3 недели.
Завтра, завтра, завтра на рентген.
Я справлюсь, я дойду.
Я учусь надеятся на лучшее.

з.ы.
...Кроме одиночества.

Это цитата сообщения MalinGering_GeeZer Оригинальное сообщение

"Все утверждения в каком-то смысле истинны, в каком-то смысле ложны, в каком-то смысле бессмысленны, в каком-то смысле истинны и ложны, в каком-то смысле истинны и бессмысленны, а каком-то смысле ложны и бессмысленны, и в каком-то смысле истинны, ложны и бессмысленны".

Настроение сейчас - ещё одна долгая ночь

Не придаю значения произнесённым словам, словно они, преодолевая ненадёжный барьер губ, разроняли остатки смысла, стали ещё одним фоновым шумом живого города. Немного информации ещё можно извлечь из интонаций, но и они, учась актёрскому мастерству, обманывают всё искуснее, незаметно подменяя то, что хочется сказать, тем, что хотят услышать.
Гораздо интереснее читать рукописный текст. Зачарованно следуя причудливым изгибам строчек, распутывать клубок прерывающейся чернильной нити. Останавливаться у рисунков на полях, бессознательно оставленных параллельно с облачением мысли в самые правильные и соответствующие моменту из слов. Разбирать многократно заштрихованные слова и целые фразы, случайно вырвавшиеся, и просто искать остаточное тепло чужих пальцев.
А о самом важном всё равно нельзя сказать, если не хватает слов даже на простые вещи. Развёрнутые метафоры, что могут показаться смешными, но всегда оказываются самыми точными, приходят лишь один раз, и всегда невовремя. Главное - всегда иметь при себе карандаш.

Это примерно как с дневником, подобным этому. Не опускаясь до описания конкретных событий, отвлечённо и от третьего лица описать чувства и мысли, а потом, по прошествии времени, в недоумении перечитывать и пытаться вспомнить, что сознательно оставил за кадром. Нет, не воспроизвести в памяти события, но погрузится в те сладостные переживания, удостоенные быть запечатлёнными в столь ненадёжном хранилище.
Всё это - совсем не то, что хотелось бы оставить после себя. Но всё-таки в этом есть скрытый и очень эгоистичный смысл...

з.ы.
Главное - не поддаться искушениям проверки орфографии и не заменить Рюук'а на непонятных "рук", неизвестного "Юрку" или совсем неприличную "рюмку". Он же, шинигами, не простит...

В колонках играет - Blackmore's Night - Ghost of a Rose
Настроение сейчас - в ожидании перемен

В человеческом мире потрясающие яблоки. Как вы называете... сочные?

Свобода выбора существует в мелочах. Даже не заметишь, сколько раз в день принимаешь не слишком-то существенные решения.
Что сказать. Как сказать. Когда. Что взять, что включить. В каком порядке сделать, если никто не видит. Левой рукой или правой.
О чём именно подумать.
Совершенно не фатально. Со стороны - вообще редкостная глупость.
Только бы не полететь в гости к асфальту, перегибаясь через подоконник в погоне за ветром.
Или за призраком.
Я не ошибся: с людьми и вправду весело. (с) Рюук

Это цитата сообщения Love_Crusader Оригинальное сообщение

Я поднимаю трубку и привычно говорю "Pronto!" своей судьбе. Судьба тихонько смеется мне в ответ. Я знаю, что когда она звонила, она в очередной раз готовила мне сюрприз. Она ходит по чьей-то захламленной старой квартире, поднимая тучи пыли и временами чихая из-под кружевной полумаски. Она пьет вкусный чай с корицей из моей детской чашки с отбитой ручкой...Глотает и обжигается - в этом мы с ней очень похожи. Наверно, моя судьба не причесывалась с утра - рыжие волосы всклокочены, в них застряло одно перышко и два странных засохших цветка. Она останавливается перед зеркалом и, смотря на себя, читает мне в трубку стихи - они тут же забываются, хрустальные и ломкие, как леденцы или льдышки весной.
Я кладу трубку.
Наверно, я ей завидую. А может, у меня опять такое настроение - лететь в пустоте, слушая лишь невозможные, никогда не написанные стихи...

Это цитата сообщения Фиона_Ласточка Оригинальное сообщение

Жила-была девочка. Не та, что в первой сказочке, другая. Жила себе, жила....
Прожила бесцельную жизнь, ничего не добилась. И так и умерла в одиночестве.
Это грустная сказочка.

Ненавижу миры похожие на наш.
Да и наш тоже.

В колонках играет - Flёur - Ремонт

Я себе довольно неплохо себе представляю процесс заживления мягких тканей. Деление клеток, всё такое...
Но стоит мне подумать о сращивании костей, как воображение тут же рисует колоритнейшую бригаду рабочих с гвоздями и кувалдами, подпорками и соединительными скобами, арматурой и строительными лесами, с клеем-цементом и штукатуркой наконец!
Но выгляжу я, наверное, жалко ужасно. Мне в автобусе место уступают. о_О

з.ы.
Осталось только помолиться, что 19ого меня избавят от гипса.
з.з.ы.
А ходить с костылём (на большие расстояния) не столько больно и сложно, сколько утомительно. Рука вообще просто отваливается, "здоровая" нога грозится последовать этому примеру.

Это цитата сообщения isilme Оригинальное сообщение

[451x567]
Кто-то уходит, кто-то возвращается, кто-то остается, кто-то идет дальше. Так было всегда. А что еще было всегда? Кто-то стоит выше, кто-то ниже, а кому-то уже надоел подъем и он присел передохнуть. Кто-то летит, кто-то падает.
Прочь, мы уходим прочь, этот город изжил себя. Мы делаем его немного летним. Мы, чьи имена навсегда останутся у кого-то в памяти, в памяти у тех забытых, потерявшихся, отставших. Мы идем дальше.
Да, ты боишься оступиться на каждой ступеньке, как-то неловко упасть в пропасть, но… Я там был, пару раз, не больше, но… Там не страшно. Там просто какая-то пустота. Я вернулся обратно, потому что стало скучно.
Скучно… Это, пожалуй, самое страшное мое слово.
- Как дела?
- Прекрасно.
Всегда и во всем. Я просто не люблю по-другому отвечать на этот вопрос.
Боишься? Меня? Меня уже можно не бояться. Я больше не волк-одиночка, я часть стаи. Стаи волков-одиночек.
Мы идем дальше.
У меня почти нет жизни, она заморожена. Она холодна, как мои ладони. Мои губы. Мои глаза. Я танцую под дождем, слушаю странную музыку, печатаю что-то бессвязное. Так я иду дальше.
Моя кожа покрыта царапинами и синяками. Синевато-кровавые разводы на голени я смываю ледяной водой. Я не дрался с жизнью, я с ней занимался любовью.
Мы так странно чужие друг другу люди. Просто идем рука об руку куда-то в никуда…

Это цитата сообщения Itajn Оригинальное сообщение

Т_Т

Интересно, отчего если человеку протянуть бумажку с разборчивой, крупной и вполне понятной по смыслу надписью, первое, что он сделает - перевернет лист вверх ногами и с чувством выполненного долга удивится, что же это за фигню такую он получил?

Это цитата сообщения Kyon_Chen Оригинальное сообщение

Распутешествоваться по уголкам железнодорожного вокзала - как ползком по углам своей детской комнаты. Для тебя это одно удовольствие, которое ты щедро пытаешься поделить на нас двоих.

И, возможно, старый тепловоз моего дождливого детства и новый экспресс нашего совестного будущего давно уехал в депо, а может и подавно сошел с рельс. Однако я крепко сжимаю в вспотевшей ладони наше старое фото, горя желанием вновь увидеть твою высокую фигуру в мягком пуху придорожной пыли.
Запах угля щекочет ноздри.
Улыбка расплывается на любимом лице радугой в луже из бензина.
Фотография пропитывается сладким потом.


За руку идти к стрелочнику, приветливо машущему нам красными флажками. Идти, не оглядываясь на расписание поездов, не слыша далеких гудков и бормотаний сменяющих друг друга диспетчеров.
Твои руки умело стекают по моей щуплой спине, мои же покоятся на твоей талии.
Томик Гольдмана покоится на дне дорожной сумки - вдыхай полной грудью, мой золотой человек. Золотой человек.
"Вы знаете что-нибудь о золотом человеке?"
"Нет, никогда не слышал."


Набрать полные легкие паровозного пара, как барышни-крестьянки в сказках корзины доверху наполняют ягодами земляники.
С трудом дотянуться и быстро поцеловать твои укрытые сигаретным дымом губы, провести подушечкой большого пальца по кончику носа. Медленно, любуясь. Мы - двое красивых людей. Мы - двое тех, кому не разминуться на разделительной полосе.


Я - вор, не забывай об этом. Я украду твою слепоту и ишемическую болезнь сердца, из-за которой ты не мог заплывать далеко за буи. Я беззастенчиво оборву все настенные календари за две тысячи первый, которые ты так упорно не хотел снимать со стен. Попробую украсть у тебя все мои фотографии и записки, чтобы ты не превратился в сублимат воспоминаний и юности прямо на моих глазах.

- У меня всё хорошо. И с головой и вообще. - Забавно твердим мы в унисон друг другу.

Я украду смерть и голод.
Ризограф отбивает свою чернильную трель о нас на пятидесяти пяти листах формата а-четыре.

Чугунные колёса вагона бьются в такт сердечным мышцам, ветер лихо проезжается по немытым стёклам. Лето чувств в разгаре.

Это цитата сообщения Дух_Стрикс Оригинальное сообщение

- Ты где?
- Я в депрессии.
- И как там? Не часто ли ты туда заходишь?
- Это уже среда обитания. Ареал даже. Но можем встретиться.
- Где?
- На перекрестке смысла жизни и тишины. Около депрессивного Игдрассиля с ветками суицида.
- И как мне туда дойти?
- Повернешь налево от одинокого фонаря, пройдешь до первого камня преткновения. Там будет указатель к краеугольному камню мироздания. Нет. Указатель - это только мираж, зато он всегда точно показывает дорогу к ветвям Древа.
- Как-то помороченно больно. Проще дороги нет?
- А кто сказал, что это просто? Дело в желании!