Ну что ж, продолжу излагать дальше, разговоры беседовать. Да не ослабнут обе фибры на моей домбре! Итак, значится, реализм, понимаешь... Что это такое, вообще? В чём смысл этого слова? Давайте так: реализм - это как в реальности. Годится? Вы же знаете - что такое реальность? Не-е-е-ет? Не знаете? Ну вы даёте! Дон Хуан знает, а вы не знаете? :)))) Ладно, поизголяюсь немного над популярной мифологией. Так вот, с реальностью-то, граждане, у нас полный пердюмонокль.
Выскажу дельную мысль. Я понимаю, что за неё меня, возможно, потопчут копытами, но я готов пострадать за правду. Есть у меня очередной прожект переустройства общества.
Как говорит старичина Джаз, - предадимся вакханалии воспоминаний. Заодно и поразмышляем. О сути искусства , там, понимаешь... О том, о сём... О пятом, и естественно, о десятом. Буду мыть словесный шлак, вдруг пару-другую крупинок смысла да намою. Буду ерничать, болтать, орать, говорить правду, и опять болтать. Ежели где и приукрашу для пущего эффекту, то не судите строго. Интересно, растёт ли роза из словесного поноса? Почти рифма, блин. Ну да ладно, что ж теперь.
В 1927 году Илья Эренбург, побывав в Баухаузе, написал статью, в которой дал блестящий портрет Кандинского: "Это – не юный варвар, не тупоумный пророк воображаемой "Америки", нет, это римлянин третьего столетия, усталый эклектик, человек, который любит различные эпохи и не сотворил себе кумира ни из ведра, ни из всего нашего времени. В его доме можно встретить индийскую скульптуру и новгородские иконы, трогательные пейзажи Руссо и стихи старых романтиков. Он достаточно проницателен, чтобы увидеть жизненность, а значит и красоту стеклянных углов Баухауза, но та же проницательность не позволяет ему променять рай бедного Таможенника на рай вращающихся дисков..."
И это, конечно, касается не только Кандинского.
Анри Руссо, "Сновидение", 1910 г.
Долгие годы я потратил, чтобы понять - что же такое светотень в живописи и особенно, в архитектуре. А так же контраст. В архетектуре контраст и светотень - это, вообще всё, чуть ли не главное. Но понять это невозможно, как невозможно понять что такое принцип дополнительности в квантовой физике. Всё равно, что пробовать схватить солнечный зайчик. Это, по-видимому, какой-то предел нашего понимания. Можно только пользоваться этими штуками, расслабившись умом, не пытаясь понять.
Именно, контраст и светотень делает вещь в произведении по-настоящему живой, объёмной, мясистой. Как-бы дышащей. Существующей. Причём контраст и светотень могут быть как тональными так и колористическими. Но важна мера. Чуть переусердствуешь в количестве контрастных пятен и всё превращается в невыразительное месиво, как раз парадоксально теряя контраст.
Gregory Hull. "Гранд Каньон". Холст, масло.
Большинство рокеров классической эпохи давно уже пережило свой яд. Для них бунт - всего лишь пенсионная симуляция. Да и вообще, бунт на старости лет - это всегда подозрительно. Но есть и исключения. Смотришь на иного рок-старпера и веришь - да, у этого есть ещё порох в пороховницах. Игги Поп явно ещё могёт розочкой писануть. Не чих барана. Ну пусть здравствуют.
Совсем забыл:) Я ж академически решил подойти к освоению фотошопа и графики в целом. Горжусь собой по этому поводу. Из учебника, оказывается. можно много нового и интересного узнать о старых знакомых инструментах. Я, прям, посмотрел на них в новом свете:) И, опять же, не спешу:)
Чиорд, что-то ж еще хотел сказать...дырявая головень (ну естественно, там же уши и нос, и рот:)))))))))) )
Если б я мог воспеть жизнь! Я хлопал её по плечу, целовался с ней в подъезде, вдыхал её запах подаренный мне на шумной улице. Стариковским прищуром охватывал простор, весёлыми ногами пробегал по узким коридорам. Стихия сумашедшей жизни - ругань с тем, кто тебе дорог, эйфория праздника, ожидание рейсового автобуса, нож в сердце друга, пролитый сверху дождь. Рыдание кошек по ночам, самый первый снег, в память о Брейгеле, с чувством приготовленный ужин, похмелье, выгоревшая на солнце трава, пробуждение в объятьях утром, дождь. Гитары обнадёживают, даруют надежду своим крещендо, вопли учат как надо быть свободным, и я свободен. Когда сижу на берегу, а кругом горы, когда верхняя полка баюкает в том самом поезде, когда сквозь душу несётся музыка, подымаясь на свой 13-ый этаж. Тогда я уверен, что она рядом. У жизни запах свежесваренного кофе, так пахнет в сырых подвалах и на стройках, посреди китайских рынков и в круглосуточном магазине напротив, где я покупаю сигареты. Жизнь пахнет креазотом, мочой и горючим. Это аромат того, что мне по-сердцу.
Люди умеют говорить. Я давно это заметил. Это приносит радость. Мне рассказывают жизнь, я не жадничаю в ответ. Безудержный джаз, утончённо серый, иногда цвета горького шоколада. Нам есть, что сказать друг другу. Люди танцуют на работу, весеннее небо хлопает любимцам в такт. У девятиэтажных домов из силикатного кирпича есть дар принимать свет заката, показуя нам как надо быть. Научиться этому непросто, я пробовал, у меня не очень выходит. Но волнам жизни всё равно, да и я не остановлен. Я видел блики солнца на прозрачной воде - это не мало. Мне подпевали, я до сих пор не остановлен. Сумашедший драйв того, что убивает, а так же целИт, кроме того, оглушает, и помимо прочего, заводит.
Вы заходили в левую дверь? Ну в ту, которая по коридору прямо-прямо и налево? Я заходил. Там тоже жизнь. Бьёт как кипяток из крана, как ебучий водопад. Пусть снесёт башню, не жалко. У меня ещё есть. Кто каянный, кто неприкаянный. Дневной переход, ещё дневной переход, город. Желание без удержу, а бывает усталость, бывают прыжки и бывают подпрыгивания. Случаются боль, вой и крики. Где нет света, там очень темно. Хочется включить лампу, она не всегда под рукой. Многие из нас забыли, не все помнят, кто-то не знал. Но танцевать жизнь умеют все. Я загибаю пальцы, их не хватает. Хорошо, что есть память, вместе со взглядом бывает неплохо. Я и сейчас, бывает, вижу то, что другие называют облаками. Но для этого надо лечь на спину. Я ложусь.
Неистовая сила жизни кружит нас, пьяных, делает нас искрящимися, отнимает пределы. Погружает нас с головой куда-то, после чего мы творим поэзию. Чья-то власть сталкивает с таким, отчего молодая душа пустеет и устрашается, но что-то подхватывает и позволяет сказать: "Да нормально, бывает и хуже".
Белый единорог, оказавшийся на железнодорожных путях. Жители промышленных окраин его видели в компании с косматым чёрным псом. Толпы спешащих людей в центре города прекрасно знают о существовании ангелов. Сидение на корточках в центре мира, доступная всем радость, трепет и оцепенение ужаса, пережитые невзгоды и щёлканье пальцев, долгое стояние в очереди на почте, покой, беспокойство, медленное верчение падающего снега в свете ночного фонаря, вкус летних ягод, головная боль, беседы за полночь, дождь. Это я назову жизнью. Налей, брат, вина, оно мне по нраву.
  |
Патти Смит. Песня "Свободные деньги", с альбома 1975-го года "Horses".
Настроение сейчас - щастье, блин.
Удобный способ увеличить контент - взять да перепостить свой же старый пост. Древний-предревний, аж 9 месяцев прошло. Никакой метафоры здесь нет, но воды утекло не мало. Однако, с постом по-прежнему согласен, и чую я - сегодня он уместен.
Привожу условия возникновения и удержания состояния, известного большинству как счастье:
1. Минимум внешних стрессов, связанных с выживанием;
2. Большая продолжительность срока отсутствия указанных стрессов (не менее полутора месяцев);
3. Осознание того, что "здесь и сейчас" (и ещё долгое время после - "там и потом") ты находишься в так называемом счастье.
После того, как сбылся последний пункт (как правило - в виде небольшого инсайта - "Я же, блин, счастлив!"), оператор естественным образом впадает в состояние лёгкого, мягкого, ровного удовольствия, которое длиться до тех пор, пока соблюдаются все вышеуказанные пункты.
Но проблема в том, что не в счастье счастье.
Чуть позже постараюсь продолжить эту тему, в том или ином виде.
Константин Звездочётов. "Борение хорошего с прекрасным".
Эротематика - искусство вопрошать. Вопрос-ответная форма диалога. От греческого erotematikos — "в форме вопросов".
Противоположность - акротематика (в другой транскрипции - акроаматика). Беседа без вопросов. Некоторые филологи полагают, что вопросительные знаки в платоновских диалогах были проставлены бенедиктинцами не ранее 8-9-го веков. Трудно себе такое представить, однако... Философия, как потёк сознания, как бесспорная монологическая объяснялка. Или вдохновенный и сладостный Пир друзей, как симурготрон разгоняющий души участников и уносящий их к пределам...
Думается мне, почти у каждого современного человека есть некий образец для подражания, культурный герой. У кого-то это Леонардо из Винчи, у кого-то Эйнштейн, а для кого-то титан культуры - отец советской водородной бомбы. Естественно, таковых вдохновляющих примеров у человека может быть и несколько. Как правило, так и есть. Но, всё-таки, обязательно сыщется в собственном хит-параде гениев один человек, жизненный путь и обстоятельства которого нравятся и греют больше всего. Одно упоминание имени которого рождает в душе мальчишеское благоговение и взрослое уважение. Речь, конечно, не идёт о религиозных идеалах, эта совсем другая область, предельная. Я-то говорю о мире культуры.
Так вот, у меня, конечно, тоже есть свой собственный список гениальных дядек, растормошивших мир и моё личное сознание. Список большой, но где-то уж не знаю на вершине ли, в самой глубине ли, с давних пор находится там фигура Майкла Вентриса. Герой войны, штурман самолёта, самостоятельно составлявший лётные карты, надежда послевоенной архитектуры Англии, полиглот, человек необычно открытый для учёного, обладавший большим внутренним благородством и широтой интересов. Но в историю культуры этот талантливейший лингвист-самоучка, рано ушедший из жизни, вошёл прежде всего как человек, в 29-летнем возрасте дешифровавший знаменитое критское линейное письмо Б. Детективная почти история, надо сказать, с этой загадочной минойской цивилизацией и пришедшей ей на смену микенской...
Итак, Майкл Вентрис, гений. Главное-то ведь - он же из нашенских, из архирэпторов! Такие дела.
Более подробную информацию о Майкле Вентрисе и сути его лингвистических открытий вы можете почерпнуть из Сети:
http://historic.ru/books/item/f00/s00/z0000073/st008.shtml
http://smmogazn.info/index.php?Deshifrovka_krito-m...olesnica_i_kubok:Maikl_Ventris
"I Had a Dream, Joe" - пожалуй, самая сильная песня во всём творчестве Ника Кейва. С альбома "Henry's Dream" (1992 г.). Не менее впечатляет и концертный клип с этой песней. Кейвушка моррисонит на сцене по-полной. Жаль только, что качество клипа ютубовское.
Вода не утоляет жажду. Вино больше не пьянит. Небесный свод на глазах стал каменным. Так бывает, что смерть уже не пугает. Не смерть родитель страха. Неотменяемость, навязчивость абсурда, сверлящая головной мозг идея. Идеи сводят с ума. Трезвое, стеклянное безумие. Сознание содрогается, как колени труса. Сознание неподвижно, как немигающий взгляд ядовитой змеи. Взгляд, разделённый надвое зрачком. Величайшая ложь - что видишь, то и есть. Не верь правде, малый, она тебя доконает. Смерть - не смерть, чёрная бесплотная прозрачность размером с душу. Размером с этот блядский мир. Теперь ты знаешь, что ничего нет. Не знай этого, не знай, бейся головой об стену, но только не верь открывшемуся. Попробуй одолеть ясность и может быть покой вернётся. Огонь бывает цвета сажи, ни дна, ни верхушки не видно. Языков не бывает у этого пламени. Не вздумай говорить ему: "Я!" Сразу поймёшь кто ты. Ты так крохотен перед мёртвым лицом правды, того, что есть. Ведь даже не заметят, а заметят, так больше унизят, отрешенно хохоча. Я же говорил тебе, брат, - не заходи далеко. Но отчаянная смелость толкает молодость вовне. У тебя получилось. Теперь время отчаянья. Реальность такая штука - назад не воротишь. У каждой Луны есть тёмная сторона. Теперь ты знаешь. Те, кто знал раньше, скрывали от тебя, мотая головами, как немые. Теперь ты знаешь. Скрипи зубами, ведь ты в аду. Рыдай, если сможешь, ужасайся, ходи заплетающейся походкой и думай, думай. Что тебе ещё остаётся...
Разве можно пройти сквозь этот обжигающий холодом огонь, через этот мрак, неотличимый от прозрачности дня и выйти наружу? Где здесь север, где здесь вверх и право? Где последняя капля? Разве смертным под силу вынести целый мир? Откуси себе глаза, ведь это ближе чем локоть. Скоро ты устанешь и от себя, от своей честности, вставленной в тебя как позвоночник, в момент пробужденья. Думающий несгибаемый тростник, из которого сделали дуду. Через неё воет ветер. Никогда не верь себе, не верь стальным иглам в твоих глазницах, лучше потерять себя, чем рассудок. Но попробуй обмануть и его. Эта честность, когда-то предавшая тебя солнечному затмению - служанка у ночных духов. Разве ты не видишь, что им нужно? Ну так сожги память - пещеру дракона.
Оглянись вокруг. Кого ты видишь на фоне этого "что"? Эти люди-тени, эти фантомы, жмущиеся к стенам, по-прежнему твои братья по крови? О чём они толкуют? Что они хотят кому доказать? Ведь их нет. Пленные персонажи твоего кошмара. Разве из них кто-нибудь бодрствовал всю ночь, в ожидание восхода? Разве они умеют вопить и биться в судорогах, как ты? Какой-то бред, этого не может быть, но среди них различимы живые. Неспящие. Такие же испуганные собственной зоркостью, как и ты. С таким же окаменевшим взглядом.
Воистину, вместе проще переносить пустоту. Жечь костёр в бесконечной ночной пустыне, чтобы согреться. И этим прирученным светом напоминать себе о Доме, в котором никто никогда не был. Не бросай их, им не нужна жалость, им не нужно твоё понимание, ведь тут и понимать нечего, дело не в этом. Просто они есть и кроме тебя у них никого нет. Одинокие, как каменные идолы в степи. Держись их. Они тебя тоже видят. Попробуй отдать хоть часть своего тепла простывшим душам. И возможно хоть кому-то удастся пережить эту призрачность сентября.
Жан-Мишель Баския
Это цитата сообщения Весёлый_Волчишка Оригинальное сообщение
Букет
Редко что-то цирую. Но стишок, который разместил у себя в дневнике
Весёлый_Волчишка, ну очень-очень мне понравился.
У меня уже готов
Для тебя букет котов,
Очень свежие коты!
Они не вянут, как цветы.
Вянут розы и жасмин,
Вянут клумбы георгин,
Вянут цветики в саду,
На лугу и на пруду,
А у меня - букет котов
Изумительной красы,
И, в отличье от цветов,
Он мяукает в усы.
Я несу букет котов,
Дай скорее вазу.
Очень свежие коты -
Это видно сразу!
[450x337]
L'America, L'America, L'America... I took a trip down to L'America. Трип к сердцу Л'Америки. Прорва длиной миль триста, глубиной с гору. Горы красные, непристойного цвета. Взгляд парит как хищная птица, скачет как горный лев по склонам и уступам, забираясь всё глубже и глубже в разреженную пустоту, звенящую звоном монеты с изображением хищной птицы. Большой, очень большой город, за ним пустыня. Сагуэро и юкки царапают взгляд при легких порывах ветра с этой пустыни. Оттуда род этих призраков. Нагромождение больших, очень больших домов не скрывает пустынных привидений. Вязкая музыка неотступно следует шаг в шаг за тобой. Как юго-западный следопыт, вот-вот догонит, беды не миновать. Не подымай руку на дороге, не то остановится голубой автобус и заберёт, только тебя и видели. Всё давно провалилось в ад, пребывает на его пороге. Только взгляд кружит над пустыней, выбирая себе жертву. Марс покорён, теперь там живут призраки. Они приходят во снах, танцуют над поверженным братом ящериц, показуют такое, отчего кровь стынет в молодых жилах. По какой-бы улицы большого города ты ни пошёл, шатаясь от кукурузного самогона, обязательно выйдешь в пустыню.
Песок пляжа, на котором тела врагов стали бронзовыми, надуло из тех мест. Под ним бетон. Полярная звезда уже не ведёт на север, как ей заповедано, она висит прямо над головой, небесная шлюха. Закончится ли это лето, будет ли завершение у этой музыки? Когда душа открыта свету своей звезды, остаётся только плясать. Я видел эту звезду, она ослепила меня неоновой вспышкой с рекламы кафе в сердце большого города. Покой потерян, да его и не было никогда. Оранжевость с фиолетовыми прожилками давно навязчива, слепит верных своей галлогеновой ясностью. Оступиться нельзя, иначе каньон поглотит тебя, сделает своим призраком, пугающим неразумных, заснувших на дне. Мир становится овалом, втягивающим в себя взгляд, овалом чёрного света, пульсирующим мерным дыханием первобытного чудовища. Тело, до этого устойчивое, начинает змеиться и клокотать, уходя кольцами в калейдоскоп снов. Марсиане-жители пустыни добры и приветливы, не обидят новичка, но и объяснять ничего не станут. Те, кто давно в этом зное, живут древними страстями, тенями кривляются на отвесных камнях гор, не ведающих собственного возраста. Не верь ни единому слову пьяных атапасков, да ты и не поймёшь ничего. Не выходи на полуденное солнце, оно такого не прощает - отнимет разум и поместит огненного змея в сердце. Но и не выйти нельзя - невинность толкает в сторону взора. Пару спотыкающихся шагов - и у тебя больше нет души, она унесена ветром со склонов красных скал. Никто этого не заметит, пока длится вечное бабье лето.
Так танцуй, приплясывай, дитя города! Кому-то не победить. Хичхайкеры допоют твою песню. Шипенье змей, грохот погремушек которых доходил до жёлтого неба, будет растоптано. Эта дорога, брат, дотащит тебя до океана, ты будешь свободен. American boy, american girl, most beautiful people in the world!