роюсь в черновиках. песня)

Недаром однажды сказала ты мне:
"не знаю, как каждый, а я на коне."
Я думал, я думал, ходил и искал,
Пока как-то сам под коня не попал.

Недаром однажды сказала ты мне:
"Я не люблю дважды, но я на коне".
Я думал, ходил я и ночью и днём,
Пока сам не стал как-то этим конём.

Я нашёл свой путь -
Идти куда-нибудь.

Нежность накрыла двоих с головой,
Чайки вопили, врезаясь в прибой
Вечность - беспечность
Нежность - безбрежность
Мы все пропили концепты с тобой.

Солнце смеялось в дали голубой,
Под одеяло залезть с головой.
Солнце каталось
Obscured by clouds
Всех накрывало спонтанной луной.

Бьют феерверки холодной рекой,
Счастье, казалось, могли взять рукой.
Что-то осталось,
Ты не пыталась,
Я не хотел быть затянут игрой.

Вызов, и грива, как пена, бела
Взмыленный конь рвётся из-под седла:

Вот бы догнать быстроногие сны,
Что почивают на гребне волны,
Что растворяются в ватном закате,
Прячутся где-то в его зыбком взгляде...

В шляпе за мной ночь - неслышна, черна
Тенью угрюмой крадётся она.

Запечатлеть мимолётность мгновения
И запретить неприступность видения.
Нет, не преступные те впечатления:
Переступить предел - не преступление!

предпоследняя строчка странная... есть ещё вариант:
Запечатлеть мимолётность мгновения
И запретить неприступность видения.
Нет невозможных задач без решения.
Переступить предел - не преступление!

Алина Кивачук моя Йоко Оно
моя роковая женщина
моя Джун Картер, с чужого района,
моя старушка-процентщица

мой абонент вне зоны действия
сети, моя импотенция.
Алина Кивачук - моя охуенная,
цена моей индульгенции.

Алина Кивачук - моя дама сердца.
моя дама сердца - акулина
такой расклад, никуда не деться.
Моя Алина.

нарисовать тебя на белом полотне.
не ту, что рисовал на белой простыне
в тонах пастельных;
не ту, что исполняла роль твою во сне -
снах в понедельник.

не ту, с которой тонкой смс-ок нитью
был связан и не ту,
которая живёт в моей icq
и наполняет чем-то пустоту:

не ту, которой пьяно я писал, -
не то, добавишь -
не ту, с которой, может быть, играл -
ты её знаешь?

не ту, в которую поверил, а хотя
весь мир, казалось, говорил, поверь!
Нарисовать не ту - какую же тебя
Мне рисовать на белом полотне теперь?

Ты - не моя Джоконда? Ты - не та?
(Джоконда = Сфинкс с проснувшейся улыбкой)
Я не Ван Гог. Мои полотна = пустота.
И красота в моих руках лишь тенью зыбкой.

Нарисовать тебя на белом полотне.
Друг а я. Ты не не бо, ты не боль ше,
Нарисовал я: "?" не ты? нет, не
Ты. ты. Тебя. тебя?
на полотне.
на простыне
на просто не
в то нах
васнах
постельных ----
тоньше.

я
нарисовал тебя на белом полотне.

вот чистый лист.






доволен им вполне.



примечание: не думайте, что я не знаю кто автор портрета Джоконты, просто Ван Гог в размер укладывается. И его картины оч насыщены. А мои - пустота)

кафе, wi fi, ALKO
твой сайт не обнаружен.
ты где-то далеко,
и я тебе не нужен.

друзья, подъезд, бухло
я, кажется, простужен,
и бьётся дождь в стекло -
что я тебе не нужен

Я захожу в контакт,
там твой аккаунт загружен,
Зачем? Да просто так.
ведь я тебе не нужен.

Проснулся, встал, пошёл,
съел завтрак или ужин,
Всё вроде хорошо -
Но я тебе не нужен.

А где-то у другой
Такая же хандра -
Контакт загружен мой.
Она мне не нужна.

Я люблю тебя.
Ты одна моя.
Не одну тебя
Пусть желаю я,
Пусть стихи другим
Посвещаю я,
Но тобой любим,
И тебя любя,
С именем твоим
Воскресаю я.

she's like wind - she changes every way she goes
she's like wind - changes every way she goes
she seems to be so light, you won't know how much she knows

she's like fire, makes you hot beside her flame,
she's like fire, makes you hot beside her flame,
but once you get too close, she is sure to give you pain

she's like wind - sends the shivers down your spine
she's like wind - sends the shivers down your spine
bot once she is so close, next she is so hard to find

she's like fire - tame her and you're safe and warm
she's like fire - tame her and you're safe and warm
but leave her to herself, everything you have will burn

following the white rabbit
one i've never seen before
following the white rabbit
place i've never been before
following the white rabbit
gonna find me my queen of spades
following the white rabbit
waits or evades?

- Когда ты протрезвеешь, ты поймешь, что ты натворил.
- А я опять выпью.
(с)

Вся моя жизнь - это copy-paste

- А Брэду Питту не нужен козел? (с).

У меня на кухне встали часы. На десяти минутах третьего. Теперь, если светло - то значит десять минут третьего дня, а если темно - ночи. Идея локализованной ловушки для времени, безусловно, любопытна с точки зрения метафизики; на практике же дела со временем обстоят крайне паршиво.

В детстве, например, времени всегда навалом.
Оно кажется нескончаемо долгим, как последний урок поздней весной или неделя до дня рождения. Кажется, что "две недели назад" были в то время, когда динозавры только-только вымерли, а Джон Кеннеди и Джон Малкович, что вполне логично, ещё не родились.

Когда взрослеешь, со временем происходит какая-то шняга.

Его становится меньше. Его уже нет на то, чтобы залезть на дереве, сгонять на полузатопленную баржу и приручить в парке белку, хотя кажется, что по существу ничего не изменилось: тебе точно также надо время, чтобы поесть, чтобы поспать, чтобы съездить куда-то и откуда-то вернуться. Теперь – прогулка на природу – это не просто побежать; это - запланировать, записать в ежедневник, поставить напоминатель, напрячься и встать в субботу с утречка пораньше, купить бутылочку пива, найти подходящую компанию, и еще – самое основное – найти, о чем бы таком с этой компанией поговорить, пока вы будете бродить по асфальтированным дорожкам, мучаясь бесцельностью происходящего.

Неудивительно, что от вас все белки прячутся. Я бы тоже спрятался от всех людей, которые живут, обдумывая смысл своих поступков. Но в таком случае – мне пришлось бы, во-первых, жить в чулане, а во-вторых, отрезать кусок себя. Ту часть, которой тоже нужна цель. Этому чертову куску, который перед прогулкой прошарит весь интернет в поисках рекомендаций по прикармливанию животных рода грызунов семейства беличьих.

Иногда мне хочется залезть на дерево. Но что-то меня останавливает. То ли ворох дисконтных карточек в бумажнике, то ли охранники, скептически наблюдающие за моими рейдами вокруг единственного дерева рядом с офисом. Мне скучно висеть на дереве. Я взрослый, потому что мне больше нечего делать на дереве. Я не хочу приручить белку, я снимаю мальчика, ползающего на коленках с куском печенья в ладони и хвостатого зверька на Canon A630, который я взял в кредит, и выкладываю это изображение на своем аккаунте. Тухляк полнейший. Выносите претендента на пьедестал вперёд ногами.

Время чудовищно искажает отношение к людям.
Когда ты мелкий, мальчик с замазанной зеленкой коленкой, которого ты знал две зимы, весны и осени назад, кажется обязательным атрибутом, соответственно, лета – дурацкие клятвы под елками «только бы бабушка не узнала», дурацкие предложения «пошли в канаву ловить жуков», тошнота после первой сигареты и желание сбежать из-за стола, когда родители с родственниками устраивают воскресную пьянку с шашлыками.

Теперь я взрослый. И лежать на одной кровати с девушкой, которую я не видел два года, уже не кажется таким же волшебным, как встреча с сезонным приятелем в детстве. Я жил свою жизнь, она свою, мы еще будем друг другу рассказывать, как конкретно мы прожили эти два года, как будто так важно произнести: "а я уже больше не ..." и "кстати, у меня теперь".

Время сокращается – два года назад похожи на прошлый месяц, прошлый месяц пугающе бывает похож на позавчера, вторник на пятницу, два часа дня на четыре. Время ускоряется и становится сложней различать. Я еще никогда не встречал ребенка, который уделял бы много внимания календарям. Когда спустя три школьные четверти в разгар июля ты встречаешь того мальчика с разбитой ногой, ты что – спрашиваешь, как он закончил четверть что ли? Нет. Вы просто идете и сооружаете шалаш из досок, которые выкинули на помойку соседи после стройки.

Мне не нравится, что мне приходится кем-то быть. По ночам – я сам ставлю себя в угол и стою там, пока ноги не онемеют, обижаясь на весь белый свет, который исказил меня, врезал в меня, как будто в дверь, - замок из условностей, из обязанности быть каким-то, предпочитать что-то и к чему-то стремится. Я стою в углу и шмыгаю носом, ненавидя того урода, который придумал «переходный возраст» и «период переосмысления ценностей». В моим мечтах, он умирает страшной смертью: он разбивает мамину любимую вазу и его не выпускают гулять. Есть ли трагедия страшней? Потерять кредитку?

Это дохлый номер. Это тоже самое, что притвориться телефонной книжкой.
Невыносимая тоска рвётся из меня. Кажется, я даже знаю, что нужно сделать, но мне не хватает сил.

Взрослые – они ведь такие слабые.

Слушать этот музыкальный файл

Текст на эту песню и на многие другие песни Kosheen

[450x338]
...в Белгороде меня ждала Осень. Почти год мы не виделись с ней. Нет, несколькими днями ранее мы встречались в Москве, но сделав вид что не знаем друг друга прошли мимо сразу отведя взгляд стоило нашим глазам пересечься. Теперь же она взяла меня за руку как только я сошёл на перрон и несколько дней мы ни на секунду не расставались. Днём мы ловили отражения города в лужах пустынных улиц, слушали музыку дождя на реке в парке, и игру ветра с листьями еще по летнему одетых деревьев. Вечерами луны фонарей насыщали последнюю зелень цветом и сочностью, а капли дождя разбрасывали свет на миллион направлений. А ночью наблюдали за удивительным сочетанием звёзд, луны и шёпота дождя. Она была не наряжена, не готова предстать в своей лучшей, фантастической красоте. Как вор она проникла в город ночью и пользуясь агонией лета и замешательством людей выбрала идеальный момент для встречи. Никто не чувствует меня как она и никто не приносит в душу такое спокойствие, а в мысли порядок. И мне даже не нужно ничего за это отдавать, просто чувствовать и наслаждаться. Я очень люблю её за это.

Снова в моих пневмониях смоль.
Смысл ускользает, суммируясь в ноль.
С глупой улыбкой ланитною – я.
В буквах печатных ищу бытия.

Знаю, что интроспектирую мир.
Вижу волну, что пускает эфир.
Слышу, и чувствую, будто живой.
Верю обману, что мозг дарит мой.

Снова влечёт эманаций поток
В танце кружась замечаю: всё – Бог!


Перечитывал дневник. Такие там есть перлы!

У девицы одной жил да был странный КОТ,
Этот кот отродясь молока не брал в РОТ,
Он бухал день за днём только виски и РОМ;
Без спиртного буянил, что трясся весь ДОМ;
От еды у него застревал в горле КОМ,
А хозяйка ему говорила: "мой КУМ,
Все коты как коты едят рыбу и КУР".
Он же ей отвечал: "Что до вас мне, до ДУР?
Мяу, от вас мне лишь шум - это, ну просто МУР.
Мне плевать, что там ест или пьёт целый МИР!
За себя я решил, моя жизнь - это ПИР!
Счастлив я, никому не мешаю, всем ПИС,
Ну а вы коль хотите, то ешьте свой РИС"
Но хозяйка ему: "Ах, ну что же ты, КИС,
Кто всю жизнь свою пьёт? - ну, пожалуй, лишь КИТ".
А кот ей говорит: "И ещё, видишь, КОТ"

"Уж послушай меня, ты, милейший мой КОТ,
Может быть, - говорит - наложить тебе КОД?".
"Кот как кот, только пью, и я пьян целый ГОД,
Пил спиртное, замечу, весь мой древний РОД,
Ну а я продолжать их традиции РАД!
И когда виски пью, я тащусь каждый РАЗ,
Словно трель соловья, или там запах РОЗ, -
пригубивши, кот молвил, - всю жизнь я так РОС".
Как нам знать, алкоголь, может, был его РОК?
Впрочем, кот с бодуна иногда пил и СОК.
И хозяйку свою вечно он ввергал в ШОК.
А бывало, сигару закурит - вот ШИК!
Но хозяйку совсем пробивал нервный ТИК,
Словно кто-то пустил через бедную ТОК.
Ну а кот тот всё пьёт, ибо только ведь ТОТ,
Кто себе на уме, называется КОТ.

У всех вроде жизнь как жизнь.
У меня не пойми что.
Что ни делай, как ни крутись -
Всё не то.

Что мне слова поддержки
Честных и пьяных друзей,
Мамы своей или девушки,
Своей или не своей?

Птицы в стае держатся вместе,
И живут ради стаи своей,
Что же, если мне некуда деться?
Ешь, спи, пей.

Пожалуй, одно из самых безысхлдных стихотворений... Написал тоже в начале мая.

Здесь стены увиты плющём
И странными старыми виннымим сказками.
Скажи мне, что ты не причём,
А после
Застрелишь
Своими устало-невинными глазками.

Привлекательно - да и значительно легче - построить ад:
Растоптав своё сердце безумным паяцем, сказать, что рад.

А я буду слушать те винные сказки,
Бежать без оглядки вперёд без опаски...
Как будто бы ты не при чём,
С улыбкой беспечной ловить твои глазки,
Что метят мне в сердце. Кругом одни маски.
Всё в стенах, увитых плющём,
Должно быть красиво, как будто без боли.
Рубаха вся в пятнах? вина, а не крови!
Веселье должно бить ключом!
Кружась в карнавале, дарю свои ласки
И сам сочиняю те винные сказки,
Как будто бы и ни о чём.

Казалось бы, просто невинные сказки...

Но в стенах, увитых плющём,
Всё ни о чём, ни по чём.

Живём в ногах у небесных атлантов -
Где-то на хребтине у маменьки-Земли
Такие маленькие,
Любить нам ли?

вот такой стих, наконец-то, кажется, с ним покончил. Противоречивый и сложный, придумал его ещё в конце апреля, дописал только что. Изначально он был раза в 2 а то и 3 длиннее. Вместе с двумя предыдущими стихами, составляет каким-то образом одно целое для меня. Вот, что скажете?

В колонках играет - Без Денег - Московский Сплин

тяжёлое стихотворение, тоже перекраивал неоднократно, и начал тогда же примерно, когда и предыдущее. А заканчиваю сейчас.

Знаешь ли ты, что такое жара?
Когда миллионы иголок внутри,
И, чтобы не думать, ты пьёшь до утра
И забываешь об утре.

Это когда ты болезненно слаб,
Словно сухая и старая скрипка,
Счастлив лишь тем, что ты сам себе раб,
Лишь тем,
Что тебе на лицо
Влезла погреться улыбка.

Вскакивал ли ты с постели от жара?
В оковах холодного липкого пота,
Его не стряхнуть, не залить им пожара,
Ты где-то на грани, а где ты и кто ты?

Чувствовал ли - расскажи - холод смертный?
В сердце у самой горячей пустыни,
Когда солнца диск монетою медной
Валяется
Где-то на дне
Бездны небесной твердыни.

Хочешь узнать, почему я такой?
Да просто я болен, и неизречимо:
Болен непереносимой жарой.
Может, тот холод причина?

В колонках играет - funkadelic - free your mind and your ass will follow

Я искал тебя где-то там, за стеной плача
И ловил тебя, недостижимую.
Я играл с тобой, словно бы я - юный мальчик,
Сотворял миры непостижимые.

Для тебя я придумал немало названий,
Хоть имён у тебя было множество.
Я следы твои видел в осколках преданий,
И спасался в них от одиночества.

Лишь стихи передать могут невыразимое
Твоё я, твоё имя-дыхание,
Отражая, как зеркало, неотразимую
Тебя - хрупкую, монументальную.

Я в надежде найти хоть немного разумного,
Или пусть не такого же тленного,
Как ночей наших, дней суматоха безумная,
Изучал тебя, словно вселенную.

Вычислял настроенья твои и волнения,
Ловил тела мгновенья блаженные.
Ты смешала страх смерти и радость рождения.
Безнадёжность мечты сокровенная.

Я пытался тебя даже сделать собою,
Целовал, меря пульс и дыхание.
Ты менялась, и мне открывалось, какой я.
Я влюблялся в момент расставания.

И пускался опять туда, за стену плача,
И тебя там искал, единственную.
Находил и опять, словно бы юный мальчик,
Я тебя познавал, таинственную.

Стих ещё в мае начал писать. Сегодня опять переделал строфу. 5 строфа не нравится, как не крути и как не переделывай. А без неё тоже как-то не нравится. Как думаете?

В колонках играет - Сплин - Маяк

я мог бы воспеть твои пылкие губы,
которые, впрочем, ко мне холодны.
А мог бы твой голос, то нежный, то грубый,
И блеск твоей кожи в сияньи луны.

Но больше люблю я твоё золотое,
Чего никогда не встречал у других:
В глазах твоих вечного искру покоя,
Какая бывает у звёзд лишь ночных.

Когда в них гляделся - я помню так точно -
Казалось мне, будто и я был звездой...
Когда смотрю на небо звёздное ночью,
Порою мне кажется, что я с тобой.

Только что с плоскогубцами и прочими подходящими средствами покопался в щитке у соседей сверху. Теперь электричества у них не будет очень долго, да и единственный возможный спаситель - электрик поломает еще голову там. На самом деле жёсткие методы нужно было применять пару-тройку лет назад, но я же по наивности верю в людей, в порядочность и социальную ответственность. Но как это не прискорбно признавать, многим требуется как минимум лоботомия. Очень не люблю эмоции которые вызывают у меня подобные индивиды. Уроды сцуко!