Снова в моих пневмониях смоль.
Смысл ускользает, суммируясь в ноль.
С глупой улыбкой ланитною – я.
В буквах печатных ищу бытия.

Знаю, что интроспектирую мир.
Вижу волну, что пускает эфир.
Слышу, и чувствую, будто живой.
Верю обману, что мозг дарит мой.

Снова влечёт эманаций поток
В танце кружась замечаю: всё – Бог!


Перечитывал дневник. Такие там есть перлы!

У девицы одной жил да был странный КОТ,
Этот кот отродясь молока не брал в РОТ,
Он бухал день за днём только виски и РОМ;
Без спиртного буянил, что трясся весь ДОМ;
От еды у него застревал в горле КОМ,
А хозяйка ему говорила: "мой КУМ,
Все коты как коты едят рыбу и КУР".
Он же ей отвечал: "Что до вас мне, до ДУР?
Мяу, от вас мне лишь шум - это, ну просто МУР.
Мне плевать, что там ест или пьёт целый МИР!
За себя я решил, моя жизнь - это ПИР!
Счастлив я, никому не мешаю, всем ПИС,
Ну а вы коль хотите, то ешьте свой РИС"
Но хозяйка ему: "Ах, ну что же ты, КИС,
Кто всю жизнь свою пьёт? - ну, пожалуй, лишь КИТ".
А кот ей говорит: "И ещё, видишь, КОТ"

"Уж послушай меня, ты, милейший мой КОТ,
Может быть, - говорит - наложить тебе КОД?".
"Кот как кот, только пью, и я пьян целый ГОД,
Пил спиртное, замечу, весь мой древний РОД,
Ну а я продолжать их традиции РАД!
И когда виски пью, я тащусь каждый РАЗ,
Словно трель соловья, или там запах РОЗ, -
пригубивши, кот молвил, - всю жизнь я так РОС".
Как нам знать, алкоголь, может, был его РОК?
Впрочем, кот с бодуна иногда пил и СОК.
И хозяйку свою вечно он ввергал в ШОК.
А бывало, сигару закурит - вот ШИК!
Но хозяйку совсем пробивал нервный ТИК,
Словно кто-то пустил через бедную ТОК.
Ну а кот тот всё пьёт, ибо только ведь ТОТ,
Кто себе на уме, называется КОТ.

У всех вроде жизнь как жизнь.
У меня не пойми что.
Что ни делай, как ни крутись -
Всё не то.

Что мне слова поддержки
Честных и пьяных друзей,
Мамы своей или девушки,
Своей или не своей?

Птицы в стае держатся вместе,
И живут ради стаи своей,
Что же, если мне некуда деться?
Ешь, спи, пей.

Пожалуй, одно из самых безысхлдных стихотворений... Написал тоже в начале мая.

Здесь стены увиты плющём
И странными старыми виннымим сказками.
Скажи мне, что ты не причём,
А после
Застрелишь
Своими устало-невинными глазками.

Привлекательно - да и значительно легче - построить ад:
Растоптав своё сердце безумным паяцем, сказать, что рад.

А я буду слушать те винные сказки,
Бежать без оглядки вперёд без опаски...
Как будто бы ты не при чём,
С улыбкой беспечной ловить твои глазки,
Что метят мне в сердце. Кругом одни маски.
Всё в стенах, увитых плющём,
Должно быть красиво, как будто без боли.
Рубаха вся в пятнах? вина, а не крови!
Веселье должно бить ключом!
Кружась в карнавале, дарю свои ласки
И сам сочиняю те винные сказки,
Как будто бы и ни о чём.

Казалось бы, просто невинные сказки...

Но в стенах, увитых плющём,
Всё ни о чём, ни по чём.

Живём в ногах у небесных атлантов -
Где-то на хребтине у маменьки-Земли
Такие маленькие,
Любить нам ли?

вот такой стих, наконец-то, кажется, с ним покончил. Противоречивый и сложный, придумал его ещё в конце апреля, дописал только что. Изначально он был раза в 2 а то и 3 длиннее. Вместе с двумя предыдущими стихами, составляет каким-то образом одно целое для меня. Вот, что скажете?

В колонках играет - Без Денег - Московский Сплин

тяжёлое стихотворение, тоже перекраивал неоднократно, и начал тогда же примерно, когда и предыдущее. А заканчиваю сейчас.

Знаешь ли ты, что такое жара?
Когда миллионы иголок внутри,
И, чтобы не думать, ты пьёшь до утра
И забываешь об утре.

Это когда ты болезненно слаб,
Словно сухая и старая скрипка,
Счастлив лишь тем, что ты сам себе раб,
Лишь тем,
Что тебе на лицо
Влезла погреться улыбка.

Вскакивал ли ты с постели от жара?
В оковах холодного липкого пота,
Его не стряхнуть, не залить им пожара,
Ты где-то на грани, а где ты и кто ты?

Чувствовал ли - расскажи - холод смертный?
В сердце у самой горячей пустыни,
Когда солнца диск монетою медной
Валяется
Где-то на дне
Бездны небесной твердыни.

Хочешь узнать, почему я такой?
Да просто я болен, и неизречимо:
Болен непереносимой жарой.
Может, тот холод причина?

В колонках играет - funkadelic - free your mind and your ass will follow

Я искал тебя где-то там, за стеной плача
И ловил тебя, недостижимую.
Я играл с тобой, словно бы я - юный мальчик,
Сотворял миры непостижимые.

Для тебя я придумал немало названий,
Хоть имён у тебя было множество.
Я следы твои видел в осколках преданий,
И спасался в них от одиночества.

Лишь стихи передать могут невыразимое
Твоё я, твоё имя-дыхание,
Отражая, как зеркало, неотразимую
Тебя - хрупкую, монументальную.

Я в надежде найти хоть немного разумного,
Или пусть не такого же тленного,
Как ночей наших, дней суматоха безумная,
Изучал тебя, словно вселенную.

Вычислял настроенья твои и волнения,
Ловил тела мгновенья блаженные.
Ты смешала страх смерти и радость рождения.
Безнадёжность мечты сокровенная.

Я пытался тебя даже сделать собою,
Целовал, меря пульс и дыхание.
Ты менялась, и мне открывалось, какой я.
Я влюблялся в момент расставания.

И пускался опять туда, за стену плача,
И тебя там искал, единственную.
Находил и опять, словно бы юный мальчик,
Я тебя познавал, таинственную.

Стих ещё в мае начал писать. Сегодня опять переделал строфу. 5 строфа не нравится, как не крути и как не переделывай. А без неё тоже как-то не нравится. Как думаете?

В колонках играет - Сплин - Маяк

я мог бы воспеть твои пылкие губы,
которые, впрочем, ко мне холодны.
А мог бы твой голос, то нежный, то грубый,
И блеск твоей кожи в сияньи луны.

Но больше люблю я твоё золотое,
Чего никогда не встречал у других:
В глазах твоих вечного искру покоя,
Какая бывает у звёзд лишь ночных.

Когда в них гляделся - я помню так точно -
Казалось мне, будто и я был звездой...
Когда смотрю на небо звёздное ночью,
Порою мне кажется, что я с тобой.