Красные маки в поле зелёном
Радуют душу и сердце.
Думаю, каждому это знакомо:
В Рай открываются дверцы.
Маки по полю разбросаны дивно
Радостный день воспевают
Кто сотворил эту чудо-картину?
Маки печали не знают.
К солнцу головки свои потянули.
С ветром качаются вместе,
Словно печали, заботы уснули,
Лишь птицы поют в поднебесье.
Красные маки радость несут,
Мне улыбаются нежно.
В поле зелёном рассветный уют,
Жизнь, как и небо – безбрежна!
Красные маки я в поле сорву,
К сердцу прижму рукою.
Босыми ногами примну я траву…
Так хорошо мне! Не скрою!
Красные маки всем сердцем люблю.
Им я стихи посвящаю.
Бога всем сердцем благодарю.
А душа устремляется к Раю!
© Татьяна Дюльгер,
 |
|
|
Это цитата сообщения ovenca Оригинальное сообщение
Как же можно её не любить... Художник Ишков Сергей Николаевич (Россия, 1955)
Из глубинной озёрной сини,
Из дремучих, замшелых лесов
Возродится моя Россия,
Древних предков услышав зов.
< Светлана Титова >
Евгений Соколовский
Как же можно её не любить...
Вечно юную, зеленокосую, с голубыми глазами озёр,
Да с хмельными, густыми покосами.
Как же можно её не любить: нежно-тихую, вольно-певучую,
С хороводами белых берёз, со степями, лугами и кручами.
Как же можно её не любить, с деревянными чудо-церквушками,
Средь бескрайних зелёных полей, с одуванчиков милых веснушками.
.....
Я гражданка «империи зла», земли, что напоит росою,
Где народ, закусив удила, хлеб отдаст и от пули прикроет.
Где на злато плюют и уют, где поют соловьи на рассвете,
Где своих ни за что не сдают. В самой лучшей стране на планете.
=======
С. Бурашникова
Девушка с ромашками, я в вас не влюблялся,
Я лишь позавидовал вашему огню.
Может, в злую темень дьявол повстречался
И толкнул навстречу крашеному дню.
Девушка с ромашками, что же с нами будет?
Я лишь загляделся с грустью на букет,
Вы уж загадали: любит иль не любит?
Вы уже решили, бросит или нет.
Я тогда придумал грубую природу:
Тесную каморку, полумрак, интим.
Сделался актёром и игру взял в моду,
Стал упрям, настойчив и неукротим.
Разыграл всё будто полностью на сцене.
Где-то ночь сжигала молнией гроза,
А во тьме метались волосы, как тени,
И глядели жалостно голые глаза.
А наутро рано дождик вымыл окна,
Я ушёл по лужам к будущему дню.
И о том, что было, помнил неохотно,
Но вовсю завидовал вашему огню.
Салават Вахитов
|
|
|
|
