|
|
[показать] |


|
"...о чем поет виолончель?... поет и мне, поет тебе.
О чем? наверно, о судьбе... Кто может звуки разгадать?"
Виолончель к себе, как женщину прижав,
Смычком водил по струнам музыкант.
Она, входя в неистовый экстаз,
Всецело отдалась его рукам.
И музыка - высокой ноты стон,
Взлетала вверх, обрушивалась ниц.
Как практик был доволен камертон,
А музыкант любил кого-то без границ.
© Надежда Туоми
|
|
"Пейзаж"
Над нами бредят их вершины, В полдневный зной погружены, И лишь порою крик орлиный До нас доходит с вышины... Там, там, глубоко, под корнями Лежат страдания мои,... Федор Тютчев
«Дали» 1901Холст, масло
Омский областной музей изобразительных искусств им. М. А. Врубеля
|
Мама спит, она устала…
Ну и я играть не стала!
Я волчка не завожу,
А уселась и сижу.
Не шумят мои игрушки,
Тихо в комнате пустой.
А по маминой подушке
Луч крадётся золотой…
И сказала я лучу:
- Я тоже двигаться хочу!
Я бы многое хотела:
Вслух читать и мяч катать,
Я бы песенку пропела,
Я б могла похохотать,
Да мало ль чего хочу!
Но мама спит, и я молчу.
Луч метнулся по стене,
А потом скользнул ко мне.
- Ничего, - шепнул он будто, -
Посидим и в тишине!..
|