а боль… она у каждого своя,
что не даёт вздохнуть,
свои личные штормы и бездны ада,
у каждого свой уникальный путь,
порой сложный и беспощадный.

у каждого счастья есть месяцы в печали и темноте,
у каждой улыбки есть обратная сторона,
и других никогда не осудят лишь те,
кто прошел свою боль сполна.

у каждого в жизни своя тяжесть на плечах,
свой обрыв, внутренний тихий крик.
свой личный бой, о котором не кричат,
своя точка отсчета, где ломает изнутри.

у каждого в жизни с судьбой свои споры,
своя боль. не поддающаяся контролю,
у каждого есть такая история,
что заставила быть сильным не по своей воли.

у каждого свой смысл вставать с постели
и если увидишь тех, кто светло улыбается другим,
это те, чьи души не очерствели,
пройдя боль,
известную только им.





(с) Аня Захарова
[700x658]

[393x700]

и однажды они возвращаются к нам с небес,
как всегда улыбчивые, слегка уставшие с дороги,
рассказать, что им дошли наши звонки и смс,
те, кто теперь живет за пазухой у Бога,

к нам приходят те, кого нет дороже,
те, в чьих ресницах уснула вечность,
откроют занавески, дадут нам знак упавшей ложкой,
и крыльями обнимут наши плечи.

они иногда покидают чертоги рая,
отпросившись на минутку у небесного начальства,
они нас отдергивают от края,
отводят беды и посылают счастье.

они приходят и с собой приносят свет,
лучами солнца утром и прохладой ночью,
чтоб рассказать, что смерти нет,
(для тех, кто любит и любим так точно).

и вспомнив тех, кого с нами больше нет,
ты сотрёшь с фотографии толщу пыли,
там, наверху, они все так же улыбаются весне,
они её и здесь очень любили.






(с) Анна Захарова
[486x517]

ни правды не было ни лжи но каждый жил во имя друга
нам ветер с юга ворожил нам напевала нежно вьюга
а ты шептала: милый мой тебя нашла и потеряла
моя дорога путь прямой под звуки божьего хорала
и мне в награду пустота но нет не та где одиноко
где я пою тебя с листа где раздаю себя по строкам…

а я щадил тебя цедил как молоко любви отраву
а я сквозь стены проходил и всё твердил: имею право
но как и ты я понимал мой номинал того не стоит
я жизнь по крохам занимал менял святое на простое
прости наверное пора игра закончена но всё же
пускай счастливое вчера больное завтра подытожит…




© Ник Туманов
[700x466]

« Почти что семь. Бегу уже. Прости. Осталось мне полнеба подмести»
Ленка Воробей

Ну, чем тебя порадовать, мон шер?.. История – бездарное клише, ей свойственно безумие спирали. И ты не жди, что, выскочив за круг, облагородить сможешь свой досуг. И не такие сдуру помирали. Вот, взять меня – я рвал привычный тренд, я сочинил свой личный Неверленд, надеясь, что мой рай прочнее стали. Но нелюди ощерились: «да ну!», и мне назло придумали войну, и мой мирок до пыли раскатали. Из танка вылезая, командир, сказал: «кому зенит, кому надир, и что тебе урок, другим – наука.» Я выплыл. Не жилец и не мертвец, не зная, где начало, где конец, я стал пустым подобием бамбука…

Нет, я тебе не жалуюсь, мон анж, я просто поднимаюсь на этаж. Потом ещё. И выше, выше, выше! А там, глядишь, до неба пара строк. И к чёрту мне преподанный урок, когда меня уже мой ангел слышит. Давай и мне метлу. Не подведу. Натру до дыр полярную звезду. Обрызгаю рассолом огуречным. Ты не умрёшь. Я тоже не умру. Мы заметём словесную муру за край весны.
А миру быть, конечно!




© Ник Туманов
[700x393]

Это скоро пройдет,
Через час,через день,через год,
Может быть через тысячу лет.
Это скоро пройдет,
Все само заживет,
И покроются раны коростой.
Это скоро пройдет,
Надо только чуть-чуть потерпеть,
Надо просто терпеть..
Надо просто...

Надо только чуть-чуть потерпеть,
Станет пылью сухая трава,
Станут эхом чужие слова,
А зачем мне чужое?
Надо просто терпеть..
Зажигать по ночам фонари,
Дожидаясь -пока внутри,
Не заплещется море.


© Лидия Леготина
[700x622]

Я верю, все закончится, мой друг,
И млечный путь зажжется над землею,
А ты наверняка меня прикроешь,
Когда наступит наш последний круг.

Про проводам опять пойдут дожди,
И в сотый раз начнется все сначала.
Как будто я тебя не отпускала.
Ну а сейчас, конечно, ты иди.


© Юта Кнабенгоф
[700x291]

Лис устал ждать чужих никогда не взрослеющих принцев.
Он открыл магазин, там торгуют вином и корицей.
Лис читает стихи, он объездил, наверно, полмира…
И уже ничего, не зовет, не болит - отпустило.
Да, из всех горожан Лис, пожалуй, достойнейший житель.
C ним любая красотка мечтала бы жить – или выпить.
Наш Лис знает секрет, и поэтому самый везучий –
Его больше НИКТО, НИКОГДА, НИ ЗА ЧТО не приручит.


(с) Юта Кнабенгоф
[604x604]