Зимой ангелы всегда стучатся, перед тем, как войти в окно.
Они тщательно вытирают ноги на подоконнике, вешают пальто на оконный шпингалет и ставят сапожки под батарею.
Ангелы любят сидеть рядком на диване, толкаться, хихикать, грызть печенье или сухарики и рассматривать картинки в книжках.
А ты в это время, если тебе уж совсем нечего делать, можешь заштопать им шерстяные носочки. У ангелов они тоже протираются на пятках.
Спасибо тебе не скажут. Просто широко улыбнутся, натягивая заштопанный носочек. А потом при встрече тебе будут демонстрировать заштопанную пятку, смешно подпрыгивая на одной ноге и улыбаясь.
Ангелы приходят по вечерам, дуя на замерзшие пальчики и очень радуются большой кружке горячего чая — еще бы, ведь им весь день пришлось лепить снежинки к завтрашнему снегопаду…
Иногда бывает так, что задремлешь в кресле, проснешься — а их уже нет. Окно тщательно закрыто, лужа воды, натекшей от сапожек, аккуратно вытерта, кружки стоят в раковине, а все книжки с картинками стоят на полке. Еще бы. Ведь они ангелы…
© Ева Орловская
[393x700]
Время уходит, будто земля из-под ног.
Новое будет, но будет оно каким?
Мутные воды самых лихих эпох
тащат наверх фанатиков и пройдох.
Скоро, когда победа развеет дым,
сколько увидим зажравшихся в трудный час
и робеспьеров, чьи головы, дай-то срок,
будут развешаны в профиль или анфас
на чёрных квадратах мемориальных досок.
После войны будет мир – не таким, каким?
Где-то меж прошлым и будущим, посмотри,
вспыхнут и гаснут – беспомощны, далеки –
памяти рыжие тёплые светляки...
Мам, почитаешь сказку, будто мне снова три?
© Полина Орынянская
[700x393]
этот год научил: уходишь — не возвращайся,
если плакать, то так, чтоб никто не слышал твоих рыданий.
этот год научил не измерять деньгами счастье.
любовь — количеством страданий.
этот год научил — не бывает того, что длилось бы всегда,
не бывает так, что бы всё давалось легко и сразу.
даже если в жизни творится полная ерунда,
когда-нибудь это всё соберётся в красивый паззл.
этот год научил: если сдашься, не станет легче,
ну а если все надоело: брось дела и купи билет,
если небо предательски рухнет на плечи,
даётся лишь то, что ты способен преодолеть.
этот год научил, что даже в тоске кромешной,
ничего не бывает безнадежного и непоправимого,
здорово быть богатыми и успешными,
но куда важней быть любимыми.
этот год учил стирать лишних из жизни, словно ластиком,
даже если без них бывало невыносимо.
это год учил не переживать о том, что нам неподвластно,
и менять всё, что пока ещё в наших силах.
этот год научил собирать себя по частям,
дал понять, что малое в жизни стоит твоих истерик,
не верить клятвам и теленовостям,
не всё, что ты потерял, можно назвать потерей.
этот год научил беречь исключительно тех,
кто, несмотря на твои недостатки, видит в тебе хорошее,
этот год упорно учил менять печаль на смех,
а кого-то оставить уже безвозвратно в прошлом.
этот год доказал, что, пока мы живы, решаемы все проблемы.
родными можно быть, если у вас разные часовые пояса,
этот год научил дорожить только теми,
кто в тебя верит больше, чем веришь сам.
© Анна Захарова
[393x700]
Радостные предпраздничные хлопоты: в супермаркетах пахнет мандаринами и «Корвалолом».
На кассах бабы разгружают тележки и заполняют пакеты.
Быстро-быстро, чтобы не задерживать очередь, не нервировать мужа, который не любит, когда копаются.
Мужья не помогают. Они стоят рядом, в сдвинутых на затылки шапках, в распахнутых пуховиках, отстранённые и парящие над этой глупой суетой, обозревая выкладку шоколадок и жевательной резинки.
Мужья заняты.
Они крепко держат загодя приготовленные карточки и стараются не забыть про сигареты.
По фруктовому отделу мыкается парень: ему нужен гранат на браслет. Не тот, что на руку, а тот, что без косточек и в салат. Он злится. Ему вынесли мозг. Он не знает. Но ни за что не спросит. Чё он, дурак что ли? Нах ей ваще этот салат? Достала, бля.
Молодой мужчина с двумя маленькими детьми (один пищит на руках, второй пинает продукты в тележке), берёт на кассе пачку гандонов.
На этот раз он их использует, на этот раз — точно.
У выкладки с со слабосолёной краснорыбицей две дамы в хороших, но поношенных шубках обсуждают какую «рыбаньку» взять: сёмушку или форельку? Главное, не горбушку, она совсем сухая, да и нет её. Может, нерку? А она не крашеная? Нет, Тань, мне не нравится. А если кету? Нюхают запаянные упаковки. Думают, сомневаются, возвращаются, выкладывают, повторяют.
В соседнем холодильнике берут селёдку «по-царски в укропной заливке». Красиво жить не запретишь.
Молоденькая кассирша с умным из-за очков лицом трижды предлагает пакет и консервацию по акции.
Извиняется, кивая в сторону зала: «У нас сегодня столпотворение, уже не соображаю, безумный день».
В толчее у выхода где-то впереди, за тёмными спинами и потными затылками, со стандартным айфоновским звуком «Колокольчик» кто-то роняет бутылку.
Резко пахнет водкой, тяжело — сопревшими пуховиками, сыростью и бензиновым перегаром от забитой парковки.
Под розово-синее перемигивание гирлянд среди обмылков «Лад» и «Ниссанов», «Рено» и «Хёндаев» деловито рвут друг другу вороты двое. Рядом мечется владелица одного из автомобилей: «Мужики, ну отойдите от машины, ну мужики».
Мужики угрюмо сопят и отмалчиваются. Им не до бабских истерик. Они дерутся.
Худенькая барышня, квадратная от из последних сил модного мехового жилета, тащит к здоровенному чёрному джипу потерявшегося в шанхайских барсах поллитрового пёсика. Кобельку неудобно: паучьи лапки растопырились, съехала шубка, оголив лысое розовое пузо и трогательную крошечную пипиську.
Даже в Новый год ужасно быть таким нелепым маленьким мужчиной. Да. Совершенно ужасно.
Расхристанный, до полного изумления пьяный парень с бритыми висками и пышной бородой кричит: «С наступающим!» И лезет обниматься к прохожим.
Толпа обтекает его справа и слева, частью по дороге. При этом те, кто входят в магазин, почти не обижаются, даже смеются.
Выходящие огрызаются и рычат: с полными сумками будущего «Оливье» не до обходных путей по снежной каше. Одной картошки три кила. И курочка. И колбаска. И масло по акции. С наступающим, ага. Ща наступлю, не унесёшь, сука. Пропустите, пожалуйста с коляской! Дома сидеть надо с коляской! Спасибо! Спасибо не булькает! С новым годом и рождеством, товарищи! А помнишь, какая раньше колбаса была, ммммм, что ты! Вот это была колбаса, не то что сейчас. А вы ёлку уже поставили? Холодец на задних ножках не делают, на них свиньи писяют. Дима, пакет порвался, стой, порвался, говорю! А мы восьмого уже выходим, да и к лучшему, за сидение дома-то не заплатят. Ира, ну какая говядина, это-то неделю жрать! А у тебя со своими огурчиками или с магазинными? Так и надо! А мой-то всегда смотрит, чтобы «Зимний» был кусочек к кусочку и кусочки с горошинку, чтобы одинаково. Говорит, что у хорошей хозяйки по-другому-то и не быват.
С НАСТУПАЮЩИМ!
© Зоя Атискова
[482x700]
от фонарей остаются столбы.
столбы.
стал бы ты тем, кем однажды когда-то был?
про́жил бы вновь в человеческой оболочке?
переродился б во что-нибудь непорочное?
жизнь как дорога от азбуки до псалма́.
здания, возведённые из сама́на.
люди давно заселили собой сам ад,
но ожидают и благ, и небесной манны.
выдохнуть...
город укутался в ночь как в шаль.
годы проходят, стирая с лица улыбки.
с выдохом новым не знаешь, зачем дышал.
всё очень зыбко.
и зябко.
и снова зыбко...
хочется просто не думать и не гадать,
будто тревоги и не было никогда...
чёрное месиво.
мысли к утру не вместятся
в голову.
весело было, теперь – не весело.
хочется вырасти, выбраться из обочины.
люди вокруг – пустые и озабоченные.
точки. тире. многоточия.
жизнь как матрица.
люди молчат, потому что им это нравится.
завтра закончится. его и не было никогда.
небо такое прозрачное как вода.
здесь от людей остаются гробы.
гробы.
мир превращает в молчанье рабов/рабынь
голос рабочих. так хочется крикнуть «э́то мы!»
люди вокруг обнимаются с силуэтами.
хочется просто любить, но любовь – запрет.
не распадаться б на атомы на заре,
не разбредаться б по разным концам дороги,
не превращаться б в несчастных и одиноких.
хочется просто любить, но любовь – табу.
и до смешного: из текстов стирают буквы.
Господи, если ты есть, дай мне веру, что я смогу,
дай мне надежду, что я доживу и рухну
в чьи-то объятья как в поле из нежных маков.
чтобы не ставить «равно» меж «люблю» и «плахой».
(с) Игорь Врублевский
[700x700]
Информация с https://xras.ru
Серия вспышек на Солнце класса М продолжается + магнитное поле Земли возмущённое.
И все это ощутимо проходит через тело, психику и эмоциональные слои.
Организм реагирует по-разному: может сжиматься голова, появляться сухость и резь в глазах, першение в горле, жар, скачки температуры без причины.
Кожа может быть чувствительной — сухой, покрасневшей, зудящей.
В теле может ощущаться слабость и обесточенность, будто выключили внутренний генератор.
Апатия, тревожность, раздражение к социуму, расфокусированное зрение
Все эти ощущения — не про «сломалось», а про «перегружено».
Организм перераспределяет энергию, выводит лишнее, выравнивает нервную систему и адаптируется к новым настройкам
Не заставляйте себя «быть продуктивными», если тело не в состоянии
Лекарство в этом случае одно — позволение. Позволение телу быть медленным. Позволение сознанию не думать. Позволение эмоциям пройти, как волна, не удерживая их и не анализируя
Звучи💗
- Давай представим, ночь, декабрь,
Метель кружит вдоль сонных улиц...
Вот-вот иссякнет календарь,
И в небе звезды, все, проснулись...
- Представить можно. Снега нет...
Который год зима без снега!..
- Что снег? Давно не в нем секрет!
Не придирайтесь же коллега!
Так вот, декабрь, пускай дожди,
Не важно что на карте будней,
Вдоль улиц яркие огни,
И улицы гудят как улей,
Гуляют пары, жизнь спешит
Расставить все свои каноны...
- Ночь, вы сказали, ни души
Быть не должно, какие звОны?
- Да боже мой, пусть ни души!
Пусть по домам сидят все люди!
Для сказки, что ни напиши,
Коль в неё верят - чудо будет!
Ворчи, мой, друг, иль не ворчи,
Не отменить души волненье
И трепет, что раз в год в ночи
Желаний близит исполненье.
Давайте ж верить в чудеса,
И понапрасну не сердиться.
И будет жизни полоса
Всегда без чёрных пятен длиться!
© Еленка Миронова
[527x700]
Смерть как тюремщик: почему наш мозг обманывает нас, чтобы мы жили вечно (и зачем это нужно ему, а не нам)
Мы все живем в игре, где финал известен с первого хода: ты проиграешь.
Твое тело превратится в прах, а сознание, по мнению многих ученых, просто погаснет вместе с последним нейроном. Это неизбежно.
Но при этом мы не сидим в углу, ожидая неизбежного конца. Нет!
Мы живем в мире, одержимом всем новым - новыми трендами, новыми устройствами, новыми впечатлениями.
С утра лента новостей уже переполнена чужими мнениями, рекламы подталкивают к очередной покупке, и иногда кажется, что сама реальность живет по принципу: обновись или исчезни.
Безостановочный темп технологического развития и мимолетная жизнь вирусных трендов могут оставлять ощущение странной оторванности.
Вокруг все как будто увлечены гонкой, а вы смотрите на это со стороны и чувствуете, что не успеваете - и не особенно хотите успевать.
Это цитата сообщения alla-ta Оригинальное сообщение
Очень решительный и важный шаг в деле сохранения окружающей среды сделала Индия — отныне в столице государства Дели запрещено какое-либо использование магазинами пластиковых пакетов.
Провинившихся будет ожидать довольно крупный штраф в размере 100 тысяч рупий (порядка $1800) или тюремное заключение сроком на пять лет.
Меры очень жёсткие, зато эффективные, не в пример тем, что вводились в стране в 2009 году.
Причина запрета — огромный вред, наносимый пластиковыми пакетами окружающей среде.
Это цитата сообщения izzida Оригинальное сообщение
Тишина - это отдых разума в Боге, и так же как сон питает и освежает тело, так и общение с Богом питает, укрепляет и возрождает к жизни человека.
Эмерсон сказал: "Давайте помолчим, чтобы услышать, о чём шепчут боги".
Тишина - это когда вы отключаете своё внимание и органы чувств от внешнего мира и затем сосредотачиваетесь на своём идеале, цели или объекте, твёрдо зная, что Бесконечный Интеллект вашего подсознания неизбежно отреагирует и даст вам ответ.
Гений в каждом человеке
Вы пришли в мир, наделённые всеми полномочиями и достоинствами Бога и способностью думать самостоятельно.
Почему мы живем как бессмертные?
Ужасная правда о страхе смерти, который убивает наше счастье и разум
Есть ли что-то сильнее голода, секса или жажды? Да, есть.
Это наш страх смерти.
Мы — единственный вид, который осознаёт неизбежность своего конца, и это знание раздирает нас изнутри.
Нам кажется, что мы живем, но, по сути, вся наша жизнь — это сложнейший, многоуровневый психологический проект, цель которого одна: не думать о том, что всему придет конец.
Смерть — не просто биологический факт.
В эзотерических традициях она рассматривается как переход, как великий порог, через который проходит душа, оставляя за собой оболочку плоти и входя в иные измерения бытия.
Но этот переход редко бывает внезапным для Вселенной.
С древнейших времён существует убеждение: смерть предупреждает.
Она посылает знаки — тонкие, загадочные, часто ускользающие от рационального восприятия.
В Сарове ушел из жизни Радий Илькаев, выдающийся разработчик советского ядерного вооружения.
Радий Илькаев – автор более полутысячи исследовательских трудов, а также соавтор 13 изобретений, защищенных патентами.
Он выделялся высоким индексом Хирша среди экспертов атомной отрасли. Академик РАН и Российской академии ракетно-артиллерийских наук, Илькаев также возглавлял Волжский региональный центр РАРАН.
В последние годы своей жизни, проживая в Сарове, ученый посвятил себя развитию города как духовного центра, стремясь к объединению усилий научного сообщества и Русской Православной Церкви. Его наследие будет жить в его работах и в развитии Сарова.
Снег оседает в густых волосах,
Руки без варежек зябнут.
Я ночью считала примерно до ста,
Мечтая приблизить завтра.
Зима перепутает наши следы,
Укроет ковром из надежды.
Год новый начнётся опять со среды,
И будет морозным и снежным.
Я больше не прячусь от зла и проблем,
Им просто нет места на сердце.
Из всех сложных терминов и теорем,
Я выбрала право согреться.
Теперь я решаю кому отворить
Свой мир, кому душу доверить.
С трудом получилось привычку забыть:
Держать нараспашку все двери.
И в завтра с улыбкой смотреть начала,
Не страшно начать все сначала.
Я просто себя наконец приняла,
Как есть, как когда-то мечтала.
Ту девочку, что в глубине, что внутри,
Что слышать увы перестала,
Я снова ее обрела, посмотри,
Она вновь смеётся... Узнала?
Снег оседает в густых волосах,
Руки без варежек зябнут.
Я, знаешь, теперь не считаю до ста,
Мне ценно сегодня, не завтра...
© Еленка Миронова
[393x700]