Очень хочется курить и спать, при чем желательно не просыпаться, но это вряд ли, я получила сообщение -- к мне едет из недалекого северного города Питера подруга Наташка. Тарам-пам-пам! Встреча состоится в восемь утра на вокзале. Я должна быть там, что ли я не друг? Друг, тока заебанный очень, но завтра с утра придется совершать подвиг -- пиздюхать на вокзал. И попиздюхаю конечно.

Трудилась сегодня бессмысленно и беспощадно -- монтировала выставку. В процессе работы голова разболелась так, что даже затошнило. Но я доблестно отстояла вахту. Состояние теперь отвратительное -- не хочу работать, не хочу работать больше никогда. Прям чувствую, что рождена не для этого. И они там все уродливые такие, даже странно -- так много людей и все такие некрасивые, как на подбор. От работы что ли? Волнуюсь -- не заразно ли это? Фу, как мерзко. Пиздят, что труд сделал из обезьяны человека, ничего он не сделал, судя по тем созданиям, которых я наблюдала сегодня в течение дня. Все, больше никогда, нахуй-нахуй. А то работаешь над собой, воспитываешь в себе, блядь, терпимость там всякую, стараешься не ненавидеть людей, которые тебе ничего плохого-то и не сделали. И за один рабочий день - все насмарку. Обидно даже. А ничего не поделаешь -- нанавиджу, как говорят украинские братья. Ненавиджу хорошее слово, более веское, чем русский аналог, я его всегда по украински думаю.

Вот если читаешь, например с пяти лет все подряд, то рано или поздно прочитанное начинает действовать. В книгах все время обещали -- совпадение, встречу, что-то такое, что является извне и меняет твою жизнь. И с пяти лет я прилежно жду чуда. Ну нет конечно, не так, я ничего не жду, я в норме, просто эта книжная премудрость осела уже где-то в подсознании и живет там своей жизнью, я ее и не замечаю, а она, возможно управляет мной, влияет на мои мысли и поступки, на все.

Под новый год наверное это обостряется. И грустно от того, что вот ты взрослый, не слишком веселый, не любящий праздников, гостей и шума человек. Но при этом ты помнишь это все -- вату, шарики, елочные бусы, которые сначала примерялись на себя, а потом уже на елку, роскошный старый дед мороз внутри мягкий, а сверху обтянутый белой поблескивающей бумагой и его невзрачная пластмассовая снегурочка, по телевизору какая-нибудь Мария-Мирабелла, или чешская сказка про Златовласку, на улице снега по пояс -- на горке столпотворение. И ты чего-то ждешь, ждешь, считаешь часы до вечера. Взрослые ходят с небудничными лицами, мама пидорасит квартиру, потому что перед Новым Годом надо вымыть все до блеска, а папа на кухне стругает салаты и на плите что-то булькает-жарится, заглядывает соседка по лестничной площадке, тетя Валя, приносит какие-то пирожки, елка занимает кучу места, ее надо специально обходить, её интересно разглядывать, вот космонавт, куколка, это старые игрушки, еще из маминого детства, вот новые сосульки, вы их недавно вместе покупали в магазине, там было очень много народу, все покупали мишуру, бенгальские огни и хлопушки. Ты все это помнишь, но воспоминания эти похожи на битые шарики, всегда так выходило, что парочка разбивалась, осколки эти были очень красивые, с одной стороны зеркальные, с другой цветные, но совершенно ненужные, их приходилось выбрасывать. Хотя были умельцы, которые приклеивали эти осколки на какие-то поверхности, делали всякие маскарадные штуки. Но я ничего такого не делала, у меня в детстве вообще не было никаких склонностей к мелкой работе. Так вот, воспоминания, красивые и блестящие, приходится сметать веником и стряхивать в корзину. А потом просто -- очистить корзину -- вы уверены, что хотите удалить эти объекты в количестве...? -- очистить корзину. Выбрасывать битые игрушки было жалко, но и девать вроде некуда, то же и с памятью.

Вечер наступал всегда неожиданно, вот уже все готово, у мамы прическа и каблуки, собираются гости, по телевизору голубой огонек, оливье и заливная рыба, непривычная посуда, все красивые и нарядные. Ты в летнем платье жжешь бенгальские огни. Летние платья были самыми праздничными и это было так странно, среди зимы надеть тонкое платье с рукавами-фонариками. Кажется, что взрослым весело так же, как и тебе, а сейчас понимаешь, что может быть и нет, но они стараются сделать вид. Ну и вот, теперь настала твоя очередь делать вид и ты делаешь.

А хочется сесть в поезд, в пустое купе, чтобы кроме меня никого, проводник, с добрым лицом, чай в стаканах-подстаканниках приносил бы, за окном снег-лес-провода-домики-станции, ложечка позвякивает. И ехать неделю, или месяц, в окно смотреть, книгу читать. Без цели, это важно. Наедине с собой и в постоянном движении.

 

    Вот есть непосредственное единство. Полное слияние, до неразличимости. Например животные, или вот камни какие-нибудь. Вроде как они есть в отдельности, но всё это всего лишь части универсума. Части. Части чего-то единого в своей сущности. В этом смысле, этих частей вобщем-то и нет. Они взаимозаменяемы, их до хрена, и они какие-то тупые вобщем-то. Гегель это единство мира называл Наличное - Dasein. То, что просто есть, есть да и всё - это и есть Дазайн. Но. Тут есть важнейшее "но". Вот это вот Наличное - оно не просто так есть где-то там в объективном мире, вне нашего сознания. Так мир предстаёт в человеческом восприятии, в феноменологии, в известном смысле у нас в башке. И это душняк. Там нет свободы. А свободы хочется. Поэтому Гегель и говорил - нафиг всё это давящее единство мира, надо куда-то выковыриваться из него. Куда? В никуда. В смерть. Или в виртуальный Вампир Друзей (эх, не застал Гегель Интернета, порадовался бы старик). Короче, нормальная логика самоубийцы. Очень готично.
    Но тут появляется товарищ Хайдеггеридзе, который взял всё эту гегелевскую кухню и сказал - нефиг тут от мира убегать, будем страдать, дескать. Хайдеггер взял да вернул Человека, как особый феномен, обратно в Dasein. Так и сказал - человек это Дазайн. Но это касается только раннего Хайдеггера времён "Бытия и времени". Интересный момент, чисто биографический - Александр Кожев как-то признавался, что его знаменитые гегелевские семинары просто не появились бы без "Бытия и времени". Не, вообще, те кто в теме, найдите, как говорится, десять отличий между кожевскими штуками и раннехайдеггеровскими. Хайдеггеровский Набросок, по мне, так это просто калька с гегелевского Становления. Пресловутый Ужас-Angst, который по раннему Хайдеггеру прикрывает само Ничто, ну это же экзистенциальный аналог гегелевской Негации. Да там много параллелей. Я даже вот чего думаю - зрелый Хайдеггер называл Ницше высшим проявлением мировой Ночи. Типа ницшевский Сверхчеловек - это кульминация Постава и ничтоженья. А я вот думаю, что певцом Ночи был как раз сам ранний Хайдеггер. И даже потом он не хотел себе в этом признаться. Кроме того, кто у нас Ницше-то? Правильно, криптогегельянец. Даже так: поп-гегельянец, на манер нью-эйджевских поп-кришнаитов и поп-каббалистов. В таком вот аксепте.    

Читать далее...

Про совпадения еще. Я, когда из Крыма ехала, взяла у Риты в дорогу толстенького Акунина ну и к Москве как раз прочитала "Перед концом света", про перепись населения. Приезжаю, а тут оно самое. И народ шебуршится, одни значит по одним соображениям против, другие по другим, Лимонов в лучших традициях эрдмановского "самоубийцы", призывает всех, кто не переписывается, говорить, что они против потому, что в стране нет свободы собраний, хорошо хоть никто не самозакопался. Шуму много в общем. А мне что-то смешно было и я все ждала, приведет ли кто-нибудь выдержки из книги? Не попалось, значит, придется самой.


"Перепись -- первый шаг к цивилизованию не одного отдельно взятого слоя, а всей народной массы! -- горячо говорил статистик, размахивая чайной ложечкой. -- Воистину Россия -- страна огромных, неограниченных возможностей. Как здесь можно развернуться, если не боишься работы...
--А что старообрядцы? -- осторожно спросил гость. -- Не будет ли с ними трудностей?
--Это да, -- несколько померк стерженецкий идальго. -- Это большая проблема...

--Какие у вас основания надеяться, что повторная поездка будет удачнее? -- спросил Фандорин.
--Два, и оба стопроцентные, -- гордо сообщил Алоизий Степанович. -- Во-первых, я получил в губернии портфели для раздачи переписчикам. Дешевенькие, из коленкора, но портфель для крестьянина это о-го-го! Я сильно рассчитываю на этот стимул. Ну а во-вторых, меня будет сопровождать человек, который хорошо умеет разговаривать с крестьянами. Лев Сократович Крыжов, из ссыльных..Необыкновенная, чудеснейшая личность!..

"Чудеснейшим", правда, товарищ председателя Фандорину не показался..На вопрос, как он собирается уговаривать раскольников не противиться переписи, товарищ председателя презрительно сплюнул коричневой от махорки слюной.
--"Уговаривать". Эту публику уговаривать -- только хуже делать. Припугну как следует: мол, станете упираться -- казаки вас насильно пересчитают. Казаков они в жизни не видывали, да у нас в губернии их и нет, но тем оно страшнее. Мужик -- дурак. Его, дикаря сиволапого, надо к свету за шиворот волочь, да еще палкой погонять...


Косность, суеверие и тупое мужицкое упрямство. Лучше сдохнут, а нового в свою убогую жизнь не пустят. Помяните мое слово, еще дождемся из-за этой переписи гарей.
--Каких гарей? -- спросил Эраст Петрович.
--А это когда раскольники сами себя сжигают. Как во времена протопопа Аввакума....Для раскольника переписные листки -- Антихристова печать. Знаете, как они говорят? Нечистый перед концом света хрестьянские души считает, чтоб ни одна ни спаслась. Кто призывает в огонь, кто в землю живьем, а самые благостные -- запоститься, то есть голодом себя уморить.

При слове "перепись" старуха наконец обернулась, и стало видно, что лицо ее искажено то ли горем, то ли страхом. Она перекрестилась двумя пальцами, громко пробормотала "Тьфу на тебя!" и, не ответив, юркнула за угол ближайшего дома."



Ну и так дальше -- с самозакапываньями и прочими ужасами. Я конечно не ожидала сразу по прочтении увидеть еще и шоу. Но пришлось и прям было мне смешно. Если что, я и сама не хотела бы переписываться, по одной простой причине -- не люблю отвечать на вопросы посторонних людей. Но до нас никто и не дошел. То есть были неопознанные звонки, но нашу коммуналку так просто не возьмешь -- все злобно затаились в своих комнатах ихуй кто вышел открывать. Думаю, родители меня по месту прописки переписали, а может быть и нет.

Белеют хаты в молчаливо-бледном рассвете.
Дорога мягко качает наш экипаж.
Мы едем в город, вспоминая безмолвно о лете...
Скрипят рессоры и сонно бормочет багаж.

Зеленый лес и тихие долы — не мифы:
Мы бегали в рощах, лежали во влажной траве,
На даль, залитую солнцем, с кургана, как скифы,
Смотрели, вверяясь далекой немой синеве...

Мы едем в город. Опять углы и гардины,
Снег за окном, книги и мутные дни —
А здесь по бокам дрожат вдоль плетней георгины
И синие сливы тонут в зеленой тени...

Мой друг, не вздыхайте — здесь тоже не лучше зимою:
Снега, почерневшие ивы, водка и сон.
Никто не придет... Разве нищая баба с сумою
Спугнет у крыльца хоровод продрогших ворон.

Скрипят рессоры... Качаются потные кони.
Дорога и холм спускаются к сонной реке.
Как сладко жить! Выходит солнце в короне,
И тени листьев бегут по вашей руке.


*Я вернулась

 

Евгений Замятин

 

Арапы

 

    На острове на Буяне - речка. На этом берегу - наши краснокожие, а на том - ихние живут, арапы. Нынче утром арапа ихнего в речке поймали. Ну так хорош, так хорош: весь филейный. Супу наварили, отбивных нажарили - да с луком, с горчицей, с малосольным нежинским... Напитались: послал Господь! И только было вздремнуть легли - воп, визг; нашего уволокли арапы треклятые. Туда-сюда, а уж они его освежевали и на угольях шашлык стряпают. Наши им - через речку:
- Ах, людоеды! Ах, арапы вы этакие! Вы это что-ж, это, а?
- А что? - говорят.
- Да на вас что - креста, что ли, нету? Нашего, краснокожего, лопаете. И не совестно?
- А вы из нашего - отбивных не наделали? Энто чьи кости-то лежат?
- Ну что за безмозглые! Да-к ведь мы вашего арапа ели, а вы - нашего, краснокожего. Нешто это возможно? Вот, дай-ка, вас черти-то на том свете поджарят!
    А ихние, арапы, - глазищи белые вылупили, ухмыляются да знай себе уписывают. Ну до чего бесстыжий народ: одно слово - арапы. И уродятся же на свет этакие!

 

1922 год

 

 

Do you know the warm progress under the stars?
Do you know we exist?
Have you forgotten the keys to the Kingdom?
Have you been borne yet & are you alive?
            Джим Моррисон, из "An American Prayer"

 

    Подлинная история всегда была с нами. Незамечаемая. Заслонённая отчуждением. История не одна, их ровно две. Две истории. Одна - это история погони осла за морковкой, история поиска наслаждения, сиречь дление и снятие отчуждения. Вторая - история событийная, история встреч с отсутствующим Бытием, история присутствия. Угрюмый старик Хронос и вечноюный крылоногий Кайрос. Эти истории параллельны. Но они же и постоянно пересекаются в римановом пространстве общественного места точек. Это рождает возрождения. Духовные всплески. Но наш общий хронотоп оккупирован умиранием - пожирающим собственных детей Хроносом. Бесполезно человеку нехватки толковать о чём-то кроме счастья.
    Сможем ли мы не поодиночке, а сообща схватить за локон постоянно набегающего на нас Кайроса? Или его удаляющийся лысый затылок так и будет являть нам во снах травму - превращённую форму события встречи?

 

 

Пластмассовый мир победил.
Ликует картонный набат.
Кому нужен ломтик июльского неба?
                  Егор Летов, "Моя оборона"

   

    Конец истории наступил уже давно. Примерно в пять часов вечера 14 июля 1789-го года. Бастилия пала. Народ Франции восстал и сверг тирана. Рабы в смертельной Борьбе одолели Господ. И стали Гражданами. Впервые в мировой истории, основной движущий мотив истории был удовлетворён. Желание Другого достигло своего Признания. Всё. Так старая история исчерпала себя.
    Но Конец истории это не точка, это процесс - длительность. Звезда истории взорвалась ослепительным взрывом и коллапсировала в чёрную дыру Конца. И с тех пор, со времён великой французской революции, эта чёрная дыра растёт и расширяется, засасывая в свою мёртвую утробу народы и страны. Ничего Нового в истории с тех пор не появилось. Ни в философии, ни в искусстве, ни в событийной ткани. Мировую философию закончил Гегель - Абсолютный мудрец Конца истории. А все войны после Наполеона (включая две мировые) - это лишь триумфы Признания.
   Именно ситуация наступившего зацикленного безвременья позволила Карлу Марксу оглянуться назад и вокруг себя, и законченно описать капитализм, как сущностную общественную формацию Конца истории. Поэтому Маркс почти не писал о коммунизме. А если и писал - то гадательно, то профетически. Потому что подлинный коммунизм - это постистория. Это то, что за горизонтом событий. Коммунизм - это общество живых. Он невообразим человеком, заражённым трупным ядом Конца истории.
    И все революции после французской - это лишь кровавые перепевы Марсельезы. Коммунистической революции не может быть в принципе. Может быть только социалистическая - то есть насильственное установление буржуазно-демократического Государства равнопризнанных Граждан. Социалистическая революция - это торжество государственного капитализма.
    Вампир Друзей вот уже двести лет празднует ничтоженье мировой Ночи. Пластмассовый мир победил. Сможет ли человек в мужестве и мудрости принять свою судьбу, и пройти Пустоту этого колодца нигредо? Сможет ли человек одолеть притяжение Звезды смерти, и выйти к порогу подлинной истории - к Ereignis'у?

 

[699x524]

[200x247]

 

Бывают обстоятельства, когда выхода нет. Он должен быть создан.
                                                                                                         Карл Маркс.

 

    Как же так? Жизнь обязана быть скучной и пошлой. Это вам любой школьник скажет, науськанный премудрыми пескарями. Чудес, якобы, не бывает и всё очень плохо. Одни сплошные будни и физиология. Я и так это знаю. Но я на шишке вертел это знание. Каждый мужчина и каждая женщина - это звезда. Взрыв сверхновой, и начало. Не было, и вдруг стало.
    Да, мы предельно одиноки. Не бином Ньютона. Помирать каждому придётся в одиночку. Много чего ещё в одиночку. Ну так и плевать. Смерть, конечно, штука мелкобуржуазная. Дескать, моя и только моя. Моё - никому не дам. Да и это принятие смерти, как неопровержимости - тоже с мещанским душком. Но близость смерти, что ни говори, возгоняет. Да и разгоняет. Ещё б с её абсурдом порешать, вообще б было милое дело.
    Но задача для мыслящего и присутствующего существа - Новое. Совместное творение Нового. Новой жизни, нового Праздника, нового совершенства. Совершенства.
    Нам не хватает сил, мы пленены предрассудками и обстоятельствами биг-быта. Мы разобщены, мы порочны. Мы обабились. И ещё нам есть, что терять. Чё там терять-то? Хрень какая-то... Порожняк. Штука-то в чём: нет отмазок, ни у меня, ни у вас. Только цепи. Пару логических шагов в развитие того, что есть - и тупик абсурда. Не понимаю, чего все носятся, как с писанной торбой, с этой наличной реальностью? Нас нет. Я уж молчу про непосредственность визионерства. Лучше большинству этого не знать - крепче спать будут.
    Дело в том, что нам мешает собственный опыт. Опыт - пресноводная рыбица, живущая на мелководье. Чуть что - под камушек. Нам талдычат - "Да ничего не получится. Да всё это уже было". Блять, заебали! Ну лягте и сдохните! А мы пойдём дальше, к новому небу и новой земле. Получится, не получится - дело второе.
    Мысль только для этого и нужна. Мышление это перебор вариантов - тел, смысловых миров, оболочек. Мышление это гадание - оно, не оно. Не оно, так долой! Пошли дальше. Думать, мешки ворочать. А потом, как говорил Ульянов-Ленин - начинается стихийное творчество масс. Странно, я говорю такие простые вещи, и при этом чувствую, что это мало кому будет понятно. От этого делается ощущение двусмысленности и смущения. Но это мои проблемы. Это неинтересно. Интересно другое.
    Тем же Лениным сформулированы простейшие и, видимо, неоспоримые условия осуществления конкретных действий: 1) ясное представление "о конечной цели"; 2) понимание "того пути, который ведет к этой цели"; 3) точное представление "о действительном положении дел в данный момент и о ближайших задачах этого момента". Ну кто с этим поспорит? Но ведь у нас нет ни первого, ни второго, ни даже третьего. Говно в проруби. Разве хотя бы попытаться разобраться с этими пунктами не прямой вызов для мышления? Задача мысли - ставить проблему и пытаться её решать.
    Но трагизм ситуации состоит в том, что цель - это воображаемый образ желаемого. Будущего нет. No future. А настоящее невыносимо, этически и эстетически неприемлимо. Как быть? А вот так - каждый мужчина и каждая женщина - это звезда. Человеку дарована возможность стать лучом надежды. Лучом, имеющим начало, но не имеющим конца.

   

    "Формулу для переворачивания мира надо искать не в книгах, но в конкретном опыте. Надо сойти с намеченной траектории среди бела дня, так, чтобы ничто не напоминало о бодрствовании. Поразительные встречи, неожиданные препятствия, грандиозные предательства, рискованные очарования - всего этого будет предостаточно в этом революционном и трагичном поиске Грааля Революции, которой никто не хотел." - Ги Дебор.

 

    У меня много друзей. Было больше, но они куда-то делись. Мне всегда нравилось осознавать себя частью "мы", несмотря ни на какую пустоту и чуждость. Как появлялись в то время друзья? Мы снюхивались. Подрагивание одного лицевого мускула при звуке правильной музыки - и ты друг. Одно правильное слово - и ты друг. Ошибок было мало. Вот он - свой, вот он - чужой. Упругий воздух, напитанный опасностью и вдохновением, толкал друг к другу. Слов было не нужно. Но говорили мы много, очень много. Поэзия и проклятья лились из наших зубастых ртов. Сообща то творились произведения, то вытворялось страшное.
    Архитекторы, рок-музыканты, разбойники, бродяги, люди спорта, панки... Диффузный хоровод. Как мы понимали друг друга? Кьюэкусинкай. Трава, блять, по пояс. Мы пили горькую, мы ели сладкое. Общее безумие, общий восторг, общая свобода.
    Я хочу воздать долг тому времени. Кусочками, урывками, вспышками. Давно уже пришло время собирать камни для нового дома, взамен ушедшего в память. Но любой дом - это лишь начало новой дороги.
    У меня много друзей. Одного из них зовут Кот. Так его зовут. Тот ещё тип! Я иногда его опасаюсь, я вообще многих своих друзей временами остерегаюсь - хрен знает, что им в голову взбредёт в следующуее мгновение. Опасные психи ведь. Костя по прозвищу Кот, кто же он по-жизни? Музыкант, осевший бродяга Дхармы, поэт и бывший стритфайтер, отец маленькой принцессы. Но разве это вам что-нибудь скажет о живом человеке? Живой.
    В память о прошлом и в мечтах о будущем, в своём настоящем я публикую часть из написанного Котом, и часть из его ранней графики. Большая часть того, что увидите ниже, создавалось в промежутках между бездомными мандрагоровыми трипами по бесконечным дорогам России начала 90-х. Тогда ему было лет двадцать, вряд ли больше. Возможно, многое из литературных и графических опытов Кота покажется декадансом. Может быть так оно и есть. Но если тебе не из-чего делать добро, делай его из зла. Потому что его больше не из-чего делать.   

Читать далее...

Любопытный резонанс возник в ответ на мой писк по поводу Акадовских косяков.
Моментально предложил помощь пустой дневник,озаглавленный группой технической
поддержки Акады этой самой.Натурально высылайте им номер договора и будут помогать.
Та же история случилась, стоило квакнуть про БиЛайн, который кстати никак не угомонится
и продолжает сообщать мне, что у меня на счету осталось меньше десяти долларов именно
в девять часов утра.Тоже сразу откликнулись с тем же предложением, я им свой телефонный
номер значит, а они попробуют мне помочь в моей невеселой доле.Дневник тоже нежилой.
Так вот, я в задумчивости, паранойя ли у меня по поводу Большого Брата, или это нормально
скидывать свои данные хрензнаеткому?

Вот например, я завтра напишу что-нибудь в таком духе--"Что ж ты, Бог, забыл меня совсем
и никак не помогаешь на моем тернистом пути?" А мне в камент -- "Здравствуйте, я работаю
в Божественной службе поддержки, сообщите мне пожалуйста дату Вашего крещения и крестильное
имя и я попробую Вам помочь". И я значит лезу в днев комментатора, а там пустота, нет аватарки даже,
только написано гордо -- "Божественная служба поддержки". И что мне делать, ждать от них помощи что ли?

В дальнейшем диалоге с группой поддержки выяснилось, что они черных пиарщиков ловят,
ну и мне заодно решили подсобить. Тем самым окончательно похоронив мою веру в прекрасное
и надежду на бесперебойный интернет, потому как, нормально работающим людям,
черный пиар не страшен.Пусть хоть испишутся, что Акадо-- говно,
но, если при этом, она работает, как часы, никто не обратит на это внимания. Но по скольку Акадо,
по большому счету является именно говном, (вот вчера, например, весь вечер не было интернету у меня) ,
то работа ее говорит сама за себя и в такой роскоши, как черный пиар не нуждается.
Сама прекрасно справляется.

Но сейчас Великий пост, время смирить гордыню и делать добрые дела. Чем помочь Акаде в условиях
конкуренции и кризиса, я пока не знаю, зато, получив сегодня очередную смску от БиЛайна с предложением
"выиграть миллион и звонить на любимый номер", я придумала, как эта компания могла бы легко и непринужденно
подзаработать. Хорошо было бы сделать следующую услугу -- "Пошлите нас нахуй".То есть они присылают
ранним утром свой унылый ненужный спам, но ответить им как бы нельзя.
А вот если появится возможность в ответ хуями обложить,то, я уверена, граждане заплатят двойную цену.
Я вот порой жалею, что нет обратной связи такого рода, ога, а я еще не очень нервная, есть куда более ранимые
натуры, не любящие спам и я их понимаю в общем-то, потому что и так мусора вокруг полно, а тут еще твой
телефончик тебе постоянно и не вовремя подсовывает хуйню какую-то.

И напоследок, уважаемые, если вы хотите мне помочь, то сделайте пожалуйста так, чтобы по телефону я могла
звонить и принимать звонки, и мусор чтобы не сыпался в трубку, а интернет чтобы был, когда я включаю компьютер.
Вот и все, мне больше ничего и не надо.Только данных своих я вам не дам, потому что не знаю кто вы.Мало ли что
у вас в дневнике написано, на заборе тоже пишут, но это же никто всерьез не воспринимает.


*Одного у Акады не отнимешь, когда, по прошествии сорока минут, вас наконец соединяют с оператором,
этот самый оператор оказывается предельно вежлив, причем не противно вежлив, а по настоящему как-то.
Так что можно им премию что ли какую-то выписать.

 

   Мы были молоды, так молоды. О, где вы, чистые земли? Ангелы пели, шептали нам на ухо, целовали наши быстрые ноги. Как мы блестали, как мы сверкали, как переливались на солнце наши чуднЫе крылья. Нам были дарованы глаза, сердца и быстрые ноги. Царства завидовали нам, беспечным безумным детям. Нищета наша была дороже любого земного золота. Вдохновение незримым богатством давило на душу, не оставляло место вздоху, было нашим ипритом, которым мы отравлены навсегда. О, боги, боги, как позабыть это солнце, солнце нашей безмерности, нашей радости, нашей тоски? Светило, поглощённое лезвиями наших ножей, отражённое вовне стальными глазами. Бурлящий поток жизни нёс наши тела, подбрасывал вверх наши души, топил отставших. Стаи воронья пели нам победную песнь, мы ликовали. Как веселились мы во дни юности своей! Вам не припомнить таких снов, что были для нас явью. Нам не было равных, блаженным детям страны, унесённой ветром. В самом начале Конца мы уже праздновали Начало. Уже тогда мы изготовились к прыжку, как хитрые рыси, как дикие коты, умеющие жить в Ночи, в ожидании Восхода.
   Хвала Небесам, нам осталась не только память. Мы, по-прежнему, у вас за спиной. Оглянитесь, отворите двери восприятия, и вы увидите сияние нашей будущей победы. Будущей победы не бывает.
 

[700x383]

 

    Когда я был ещё маленьким, и мама водила меня за ручку в институт, я понял одну важную житейскую мудрость. А именно - вдохновения не существует. Всё это тонкая ложь, изобретённая злокозненными масонами в целях окончательного оглупления несчастного человечества. И мой прямой гражданский долг - развенчать эту властвующую над умами вредную брехню.   

Читать далее...

 

    Я проживаю в городе шизофреников. Я давно порываюсь написать об этом, но боюсь - знакомые шизофреники обидятся. А для меня, шизофреника с застарелым МДП, эти обиды будут обидны. Так вот, хочу сказать - у нас в городе кругом маги. Ну вы понимаете :) Маг на маге сидит и магом погоняет. Яблоку негде упасть от магов. Реально, плюнь - в мага попадёшь. Весело, короче. Вспоминаю одну ржачную ситуёвину, почти анекдот:
    Один наш общий приятель (тоже, по-своему маг, хоть и иногородний) приезжает в наш город, берёт в аэропорту такси, едет. А таксист, огромный амбал, оказался разговорчивым. Рассказывает о своей жизни, то да сё. И дальше происходит примерно следующий диалог:
    Водила: - Выхожу я, значит, в астрал...
    Приятель: - Куда, простите?
    Водила: - Ну в астрал. Ты чё, не понимаешь?
    Приятель: - А-а-а...
    Водила: - Ну вот, выхожу я в астрал, а там эти... Сушности.
    Приятель: - Кто, простите?
    Водила: - Ну сушности. Чё не понятно? Светлые, тёмные.
    Приятель: - А-а-а... Понятно. Я здесь сойду.
После его байки у нас в тусовке появился новый мем - "сушность". То есть, в ситуации тупизма и бреда: "Ну ты, дескать, братан, и сушность!"

[699x351]

Новые
[700x525]

 

 

Лишь постепенно теряя силы и разум,
я впервые стал доходить до сути.
Главное в нашей судьбе и жизни,я знаю,
с пальцев,омытых в слезах,стряхнуть былое
и еще,быть может,ухватить,удержать ту силу,
что поможет нам одолеть неудачи,усталость,
удержать нашу чудом уцелевшую мудрость,
сохранить нашу юность,что только раз дается.
Главное-- уследить,как,медленно уплывая,
вновь и вновь сменяют друг друга времена года
и все меньше обрывков сна кружит перед взором,
словно островки,
постепенно уходящие под воду,
словно ломтики лимона,
тонущие в стакане.
Вижу там,вдалеке,меж волн,--
белые осьминоги.
Тихий океан ветром забивает глотки--
наши голоса испытывает на громкость...

дальше

Если бы не одна незаслуженная пиздюлина,полученная мною сегодня с утра,
день можно было бы назвать счастливым.Потому что сбылась мечта идиота.
У меня теперь есть "Голоса вещей".Когда-то,давным-давно,я уже покупала эту книгу в
Питерском букинисте за один рубль.Она долго была моею,а потом потерялась.
И вот я купила ее снова,через жжешное сообщество,тоже называющееся "букинист".
Правда с тех пор,книга подорожала в семьсот пятьдесят раз,но это не важно.
Меня,если честно,давно уже ничто так не радовало,я даже и не ожидала от себя,
что буду так пищать из-за книги.Но тем не менее.Ура.

[300x404]

Оттого,что мир меня любит--
любит яростно и без снисхожденья
(впрочем, иногда любит нежно...)--
одиночество стало моим уделом.

В первый раз осознав себя одиноким,
я услышал голоса вещей в мире.
Мне понятны простые печали и радость,
ибо я принадлежу мирозданью--

небесам,деревьям,земле и людям
отдаю всего себя без остатка,
умножая изобилье Вселенной.

Я позвал людей--
и мир обернулся.
Я же исчезаю...

Таникава Сюнтаро

[250x250]

 

    Среди великих тёток, прославивших рок-н-ролл в веках, есть такие, которые являют собой настоящие бурю и натиск. Которые как-то по-особенному искренни и экзистенциальны. Дженис неистовая, панк-бомбистка Патти Смит, наша Янка, уронившая в речку свой прутик, нам на беду. И Мэлани Сафка.
    Вообще, она заслужила зваться просто - Мэлани. Почему у нас её мало знают? Бесполезный вопрос. А почему у нас вообще всё так? Во-во... Вода мокрая, а небо голубое. А сатана клаус по-прежнему силён... Ай! Что тут скажешь, да я и не об этом. 

Читать далее...

[200x305]

 

Вот отрывок из скандально-известной ныне книги художника и писателя Максима Кантора "Учебник рисования". Саму книгу я приобрести и прочитать всё никак не соберусь (очень уж дорого по деньгам), но вот этот отрывок понравился шибко:
 

Вступление к главе четырнадцатой
("Актуальное искусство")
   

    Кисть - шпага, это так; данное утверждение ко многому обязывает. Так же точно, как фехтовальщик должен гордится своим оружием и уметь отличать шпагу от сабли, а саблю от рапиры, так и художник должен разбираться в различных кистях. Кисти друг на друга не похожи, и держать их следует по-разному, по разному и использовать: одна сделана для защиты, другая для атаки. Одна предполагает длинный замах, другая создана для твердого и короткого выпада. Для того, чтобы научиться владеть оружием, надо знать, какие варианты оружия бывают, и зачем существуют разные предметы, когда достаточно и одного. Надо также понять, почему кисть (шпага) предпочтительнее другого оружия.
    Круглые кисти помогают мягкому вхождению мазка в мазок, оставляемые ими мазки - выпуклы и длинны, они ложатся рядом, край в край. Такими кистями пользовались Веласкес и Ван Гог. И длинный мазок Ван Гога и огромные дымные пространства Веласкеса выполнены круглой кистью. Плоские кисти, которые любили Сезанн и Рембрандт, хороши для неравномерной красочной кладки - верхний мазок не полностью перекрывает нижний, но ложится поперек. Так написаны горы Сезанна и лица Рембрандта. Мягкий ворс кисти позволяет делать прозрачную лессировку, когда связующего на кисти больше, чем пигмента, и от верхнего цвета остается только легкая цветная пыль. Жесткая кисть делает верхний слой почти непрозрачным. В этом разница между лессировкой Шардена и Делакруа. Бэкон часто пользовался торцом кисти, достигая странного шероховатого состояния поверхности. Сезанн порой поворачивал свою кисть черенком вперед, чтобы сквозь красочный слой процарапать рисунок.
    Иные мастера обходились без кисти. Тициан в старости писал пальцем, втирал краску в холст; Ван Гог выжимал краску прямо из тюбика на картину, вдавливал свежую краску в уже написаный слой; Курбе предпочитал писать мастихином, выкладывая краску точно штукатурку на холст - однако, это приемы, возникающие по ходу живописи и научить им нельзя. Так, в бою можно ударить противника и камнем, а Алкивиад, впоследствие ставший великим полководцем, даже разрешал себе в бою кусаться, - но к боевым искусствам данные приемы не относятся. Даже применяя их, не следует забывать искусства владения шпагой.
    Современное искусство настаивает на том, что кисть более не является единственно применимым оружием. Более того, говорят, что кисть устарела. Многие используют фотографический метод, иные пользуются пульвелизатором для разбрызгивания краски, кто-то употребляет клей для коллажа, а кто-то иные способы. Так и фехтование считается несовременным видом оружия - ввиду наличия бомбы или нервно-паралитических газов. Однако генералу, принимающему парад, приходится нацепить шпагу, даже если он, для достижения победы, и отдал приказ травить неприятеля ипритом. Именно шпага делает рыцарем, именно кисть делает художником.
    Бывают случаи в драках, когда практически безразлично, чем ударить - что попалось под руку, то и хватают. Но, когда решается вопрос чести, берут шпагу. Мгновение, когда художник берет в руки кисть, равнозначно принятию вызова. Мир огромен, а кисть ничтожно мала. Мир изобрел бесчетное количество приемов и способов выражения, превосходящих своей эффективностью живопись кистью. Тем отважнее выглядет человек идущий с кистью на мир. След, оставляемый кистью на холсте почти невиден. Придется провести тысячи мазков, чтобы присвоить холст. За это время мир сумеет ответить куда более радикальными и бесповоротными действиями, нежели те, что ты ему противопоставляешь. Однако художник, взявший в руки кисть, обязан довести картину до конца. Джексон Поллок, разложивший холст на полу гаража, и поливающий его краской из банки, пожалуй что, мог отставить банку в сторону и не потерять лицо. Но человек, стоящий с прямой спиной перед картиной и отважившийся взять кисть, положить ее без урона для себя уже не сможет. Теперь невозможно бросить кисть - и не потерять честь. Придется сражаться; а доведется победить или предстоит проиграть - этого никогда и никто заранее не знает.

 

Отрывок взят отсюда

Официальный сайт Максима Кантора - http://www.maximkantor.com/