| |
|
|
ЦветочноКомпозиционное здесь |

![]() Люди уходят тихо, почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды. Люди уходят. То от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили... То от того, что так важно им до сих пор. Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются, как не надо. Только у каждого - свой показатель правды, индекс терпения, степень "пошло все к черту...", свой человечек в памяти перечеркнут... Так что не видят. Не знают чужих ошибок. А за закрытой дверью тихо стучат часы. В каждом из вновь ушедших - встроенные весы. Боль перевесила снова запас улыбок. Люди уходят. Медленно по ступеням, снова с седьмого* на первый. Опять на дно. Думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени... Это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было - и снова себе поверить. Взвесить все трезво - и только потом решать. Люди уходят. Тихо. Почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды... В каждом печать незаконченной им войны. Люди уходят, чтоб возвращаться в сны. © Copyright: Анна Кулик Свидетельство о публикации №111072403296 https://stihi.ru/2011/07/24/3296 Художник Наталья Иванова |
|

Старость — это время, когда жизнь, словно тихая река, замедляет своё течение. Дни становятся длиннее, ночи глубже, а мысли — острыми, как никогда раньше. Они, как незваные гости, приходят без предупреждения и остаются дольше, чем хотелось бы. О чём думают люди в старости? О прожитом, о потерянном, о будущем, которое уже кажется таким близким и в то же время пугающе неизвестным.
Но несмотря ни на что, в сердце живёт надежда. Надежда на завтра, на ещё один солнечный день, на счастье, которое можно встретить в каждом миге. Даже в старости человек способен мечтать и верить, что впереди ещё есть свет, тепло и радость, которые стоит ждать.
Как прекрасно это настроение передал Андрей Дементьев в своем стихотворении.
Ты слышишь, как время уходит в песок?
Сначала минута, а следом часок.
А дальше недели, а после года
Уходят в песок, в никуда… в никуда.
И вот уже время меняет разметки —
Отсчет по коробкам, в которых таблетки.
Осталось, надеюсь, не так уж и мало,
Но что-то особое в жизни пропало.
Кураж? Ожидание радостной вести?
Пока что бежим. Но все чаще на месте.
И даже на месте не так, чтобы быстро.
Уже пессимист победил оптимиста.
Боимся плохого, на сердце тревога,
Пугает застой, но сильнее — дорога.
Все ищем мы смыслы, как верное средство
Вернуть ощущенье далекого детства,
Где было все просто, где было нам ясно,
Что будет все в жизни легко и прекрасно.
Растаяло детство, и юность, и зрелось,
И Деду Морозу писать расхотелось,
Но даже не веря, не видя в том толка,
Мы ставим опять новогоднюю елку.
Не только затем, чтоб украсить свой дом —
Чтоб душу окутать волшебным теплом.
Чтоб снова, как прежде, пусть даже напрасно
Поверить в чудесную добрую сказку…
До Нового года осталось немного,
Он рядом, он здесь, он почти у порога.
За окнами снежная кружит пороша…
Ах, как я хочу, чтобы был он хорошим.
Андрей Дементьев
![]()
Какая интересная судьба... Или, "евреи, евреи, кругом одни евреи..."
Пять лет назад, в конце декабря, не стало человека, которого я помнила из детства, из ранних подростковых лет…
А кто его не помнит, если видел в те же далекие годы серию фильмов об Анжелике?! Его мужественное лицо, его шрам, его взгляд… Нет, я не влюблялась в актеров никогда. Потому что зачем? ))) Но он был, наверное, в моем юном вкусе...


Тирамису — это больше, чем просто итальянский десерт. Его нежные слои из маскарпоне, печенья савоярди и кофе давно завоевали сердца гурманов по всему миру. Но откуда он появился? История Тирамису окутана легендами, и каждый регион Италии хочет называть себя его родиной.

|
|