мне не нравится
когда посты приходится расшифровывать.
знаете, такие,
с несовместимыми "красивыми" словами.
вместо
"с небоскребов - разбиваюсь вдребезги
хрустальной водой смываю
твои следы
с прозрачного пола"
можно просто написать
"ты ушел".
и всё.
- Он меня очень любил, знаешь. Однажды просто молча за руку взял, когда мы по лестнице спускались, развернул к себе и поцеловал. А потом отпустил и дальше пошел. А я стоять осталась. Потому что не ожидала совсем. Правда, так всё и закончилось. Больше ничего подобного не было. Никогда, - молчание. - Только знаешь, я недавно его пароль взломала.
- Как?
- Случайно получилось. Просто... - пауза. - Просто, его пароль - это моё имя.
мне нравится эта фраза
типа
"никто не поймет".
шесть миллиардов людей.
шесть миллиардов.
и тут - ты.
ты, бля, особенный.
тебя никто не поймет.
никто не сможет.
куда им до тебя.
конечно.
- Он мне слишком сильно нравится. Слишком сильно. Нельзя испытывать такое к человеку, с которым встречаешься. К своему собственному парню.
- По-моему, это наоборот хорошо.
- Нет. Он не должен об этом знать. Потому что, если он догадается, у него появится власть надо мной.
Вероятно, вам приходилось слышать, как люди по телефону сообщают о своем невыходе на работу из-за болезни. Возможно, вы и сами когда-то так делали. Но приходило ли вам в голову позвонить и сообщить, что вы здоровы? Примерно так. Вы позвоните шефу и скажете: "Послушайте, я был болен всё то время, когда работал здесь, но сегодня я здоров и больше не появлюсь на работе"
он любит безразмерные футболки,
хард-рок и мексиканскую еду,
Стругацкие соседствуют на полке
с Бодлером;
девяносто дней в году
он, полностью свободный от уроков,
гоняет мяч, порой до темноты;
и очень быстро с девушкой на "ты",
хотя её папаша смотрит строго;
он - белая на чёрном полоса,
сплошная разделительная сила.
пойми меня, прости, казни, помилуй,
и,
знаешь...
у него - твои глаза
- Я не могу понять, почему ты встречалась с ним.
- Потому что он из тех, кто на одну ночь? - дожидается моего кивка. - Изначально я этого и хотела. А потом он сказал: "Я никогда не влюбляюсь".
- И?
- И у меня появилась цель.
бывает
смотришь на абсолютно случайного,
незнакомого человека
секунд 5,
в метро или на улице.
и тут - бац! - как электрический разряд -
он встретил твой взгляд,
и ты сразу опускаешь глаза.
потому как есть в этом взгляде нечто
шепчущее:
"мы с тобой
уже были вместе
в прошлой жизни."
Есть люди, которые не умеют расставаться. Привязываются, держат, звонят и не хотят отпускать. Им кажется, что вместе с человеком, которого они узнали, они теряют частичку себя. Нет бы сказать: "Да ладно, проехали, пока. Как-нибудь увидимся". И забыть. При встрече улыбнуться и опять забыть. К чему помнить тех, кто ушел. Вежливая фраза, скучающий вид - ты мне неинтересен, у меня нет на тебя времени. Зачем цепляться за то, чего у тебя никогда не было? Зачем стараться сделать больнее прежде всего тебе? Мучаться, вспоминать все эти слова и запахи, мечтать о прикосновениях и будущем, которого никогда не будет. Не надо.
Есть люди, которые не умеют удерживать. Неосторожное слово, мимолетный флирт. И ты уже видишь в его глазах пустоту. Он говорит тебе - выбирай сама, он не зовет и не борется за тебя. Не позвонит, не напомнит, не расскажет, как без тебя грустно, а после с улыбкой не скажет, что очень хочет видеть. С ним невозможно понять важна ли ты ему . Он вроде и есть, но его как бы нет. Не звонишь ты, не звонит он. На встречу согласен, но словно из одолжения. Скажи мне - что ты хочешь? И снова ни о чем, о глупостях и ерунде. И эта фраза - никто никому ничего не должен. Да скажи же ты, наконец, чего тебе надо! Зажги огонь! И пусть он погаснет потом, но сейчас от тебя должно быть тепло, чтобы в памяти остались яркие искры, а не этот скучающий вид.
Есть люди, которые не могут понять, что им надо. И вроде бы рядом с ним тот, кто им надо. И вроде бы все хорошо. И взгляд, и улыбка, и каждое слово, все это рождает какое-то счастье. Да, да, все подходит. Но что-то не то. Будто что-то не то. И это вот чувство все точит и точит. Направо посмотрит. Налево посмотрит. Сейчас я не буду здесь вся отдаваться. Сейчас я побуду, но вскоре, я знаю, я встречу другого, который со мною... с которым я сама... и все будет прекрасно. И вот происходит, меняются люди. И снова не то. Снова что-то не то.
меня нельзя упрекнуть
в верности.
и ты прекрасно знаешь
сколько раз я был не с теми.
ты знаешь
все они - проходящие
мимо.
ведь только с тобой
я хочу просыпаться.
только тебе
я готов делать кофе по утрам.
и я действительно готов
просто смотреть
как ты спишь.
но за три года,
милая,
за три чертовых года
ты ни разу не осталась ночевать.
В большинстве случаев, единственное, что на самом деле мешает людям - это страх. И этот страх люди очень часто оправдывают. Они прячут его. Лишь бы никто не догадался.
И я боюсь. Боюсь сказать тебе, что после стольких лет отношений стоит либо перейти на новый уровень, либо расстаться. И в нашем случае новый уровень - не выход. Конечно, я прикрываю своё бездействие и молчание тем, что тебе будет больно, а я не хочу делать тебе больно. Или тем, что ты идеальна для меня. Или тем, сколько мы прошли вместе, сколько ты вытерпела и сколько вытерпел я. Это ведь всё не может закончиться в один миг.
Может. Черт возьми, ещё как может.
Просто я - боюсь.
Просто мне - страшно.
Они студентами были.
Они друг друга любили.
Комната в восемь метров - чем не семейный дом?!
Готовясь порой к зачетам,
Над книгою или блокнотом
Нередко до поздней ночи сидели они вдвоем.
Она легко уставала,
И если вдруг засыпала,
Он мыл под краном посуду и комнату подметал.
Потом, не шуметь стараясь
И взглядов косых стесняясь,
Тайком за закрытой дверью белье по ночам стирал.
Но кто соседок обманет -
Тот магом, пожалуй, станет.
Жужжал над кастрюльным паром
их дружный осиный рой.
Ее называли лентяйкой,
Его ехидно хозяйкой,
Вздыхали, что парень - тряпка и у жены под
пятой.
Нередко вот так часами
Трескучими голосами
Могли судачить соседки, шинкуя лук и морковь.
И хоть за любовь стояли,
Но вряд ли они понимали,
Что, может, такой и бывает истинная любовь!
Они инженерами стали.
Шли годы без ссор и печали.
Но счастье - капризная штука, нестойка
порой, как дым.
После собранья, в субботу,
Вернувшись домой с работы,
Однажды жену застал он целующейся с другим.
Нет в мире острее боли.
Умер бы лучше, что ли!
С минуту в дверях стоял он, уставя
в пространство взгляд.
Не выслушал объяснений,
Не стал выяснять отношений,
Не взял ни рубля, ни рубахи, а молча шагнул
назад...
С неделю кухня гудела:
"Скажите, какой Отелло!
Ну целовалась, ошиблась... немного взыграла
кровь!
А он не простил".- "Слыхали?"-
Мещане! Они и не знали,
Что, может, такой и бывает истинная любовь!
война обязательно будет.
всегда. не бывает, чтоб ее не было.
даже если кажется, что ее нет, она есть всё равно.
люди в душе любят убивать друг друга.
и убивают, пока хватает сил.
силы кончаются – они отдыхают немного.
а потом опять продолжают убивать.
так устроено. никому нельзя верить.
и это никогда не изменится.
и ничего тут не поделаешь.
не нравится – остается только убежать в другой мир.