Выдержки из книги Волкова "Теория литературоведения". Глава "Идейно-эмоциональная направленность литературы. Пафос, художественная правда и вымысел."

Мне показалось,что материал достаточно интересный. Само понятие "пафос" мы часто употребляем в речи, и его семантика уже давно приобрела несколько иной смысл,иногда это звучит,как насмешка. Я часто слышала,что,например, те же стихи Туомаса - это пафосно. Как мне кажется,будет полезно прочесть мнение эксперта на этот счет и узнать,что же такое "пафос в литературе".


Художественные произведения заключают в себе идеи уже потому, что они отражают существенные свойства жизни и выражают к ней общественно-значимое отношение. Художественные идеи имеют и особую общественно заинтересованную, соответственно идеологическую направленность, так как они являются всякий раз специфической художественной разновидностью определенного исторически развивающегося типа общественного сознания и деятельности, выражающей интересы определенных общественных сил.

Первоисточником художественных идей в реальной деятельности являются только те идеи,которые вошли в плоть и кровь художника, стали смыслом его существования, его идейно-эмоциональным отношением к жизни. Белинский назвал такие идеи пафосом.

Но и такая идея, которая стала пафосом творческого отношения художника к жизни, сама по себе еще не является художественной идеей. Художественной она становится только тогда, когда в процессе расширенного конкретно-чувственного освоения мира органически сливается в творческом воображении художника с типизированной им реальной характерностью жизни, придавая ей определенную общественно значимую, идеологическую направленность.

Пафос, по Тейно, - это содержание той или иной значительной, существенной для людей стороны общественной и личной жизни, представленное художником в жизнеподобной человеческой индивидуальности.

Подлинно художественный пафос - это свойство собственно художественного содержания как своеобразного результата субъективного освоения объективного мира, каким является художественно типизированная характерность жизни. В этом смысле каждый тип художественной реальности обладает своим пафосом, то есть своей внутренней общественной значимой направленностью.

Мировоззрение одни определяют только как философские взгляды, другие - как систему взглядов: идеологических и научных.

В принципе особые идеологические и научные взгляды писателя могут приобрести художественную ценность, если они становятся пафосом его творческой жизни и входят в творческий синтез с конкретно-чувственным содержанием воспроизводимой им действительности. В целом мировоззрение писателя шире его художественных идей.

С идеологической функцией искусства непосредственно связаны такие понятия, как художественная правда и художественная иллюзия.

Понятие правдивости, как оно издавна сложилось в сознании людей, не совсем то же самое, что понятие истины. Истина - это объективные знания о том, что уже существует в мире.

Художественная правда - это осуществленная в сфере воображения конкретно-чувственная реализация творческих возможностей людей.

В художественной иллюзии реальная жизненная характерность, с которой сливается духовный мир писателя, вырывается из конкретно-исторических связей и переводится в художественном произведении в такую конкретную связь, в какой она в действительности никак оказаться не может.

Купил сегодня.Чел записывал на камеру,оцифровал и вот теперь продаёт.Нормально,на троечку пойдёт,включая такие мелкие ндочёты как ошибка в названии песни на задней обложке и отсутствие новой песни EnoughЖаль только большинство тем наложены и толпу мало снимали,а то там и стэйдждайвинг был,и на Страсти и Опере классно прыгали.

[показать]

[показать]

Нужна кровь!

Все работы перенесены на фикбук

https://ficbook.net/authors/566693

Away The days were brighter Gardens more blooming The nights had more hope in their silence The Wild was calling Wishes were whispering The time was there but without meaning Away, away Away in time Every dream's a journey away Away, away To a home away from care Everywhere's a journey away The days departed Gardens deserted This frail world my only rest? The wild calls no more Wishes so hollow The Barefoot Boy weeping in an empty nigth Away, away Away in time Every dream's a journey away Away, away To a home away from care Everywhere's a journey away Cherish the moment Tower the skies Don't let the dreamer fade to grey like grass No falling for life A gain for every loss Time gathered me but kept me flying "For this gift I must pay the price With the loss of life's pleasures"

Прочь. Дни были ярче, Цвели сады пышнее; Надежды больше давали ночи в своем молчании. Звал кто-то дикий, Шепча желанья, И было время, терявшее значение. Прочь, прочь, Скорее убегай - Мечта вдаль унесет тебя. Прочь беги, беги в тот дом, Где больше нет забот, Где вокруг совершенно иное все. Дни проходили, Сады пустели... И этот хрупкий мир - моя отрада?! Природы зов затих, Глухой к желаниям, И босоногий мальчик плачет в пустоте ночной. Прочь, прочь, Скорее убегай - Мечта вдаль унесет тебя. Прочь беги, беги в тот дом, Где больше нет забот, Где вокруг совершенно иное все. Момент лелеем - Миг превосходства. Нельзя мечтателю свой дар терять. Нет неудачам - Победа к нам придет! И время, взяв меня в полет, совсем не исцелило. "За подарок мечты должен я платить - И теряю я все прекрасное в жизни..."

Москва, 6.11.2008

Enough
I walk alone
Sing for me

Не знаю, переводили вы тут ее или нет, так что если выкладываю 75-ую версию перевода этой песни - прошу не бить слишком больно! :)

Where were you last night Still Spinning round in my head How I regret everything that I said Why did I tell you to go Saving my pride but losing my soul I'm here all alone Still wait by the phone The hours go by What else could I do but I cry I call and I call Just to make things right Have I lost the fight Where were you last night I beg and I cry I keep asking why Where were you last night Where were you last night Lost In the dark and my fears If only you saw the tracks of my tears I think I'm losing my mind Where did you go and what did you find I'm here all alone Still wait by the phone The hours go by What else could I do but I cry I call and I call Just to make things right Have I lost the fight Where were you last night I beg and I cry I keep asking why Where were you last night Where were you last night

Где ж ты был вчера? Все еще Покоя мне не дает Раскаянья боль: что же я говорю?! И почему тебе дала я уйти, Гордость храня, теряя себя? Я здесь, я одна, Я все жду звонка. Время идет, Но делать мне что? Тихо плачу одна. Зову и зову - Исправить бы все. Проиграла ли я? Где же был ты вчера? Молю и рыдаю, И снова - вопрос: Где ж ты был вчера? Где ж ты был вчера? Одна. И в темноте среди страхов моих Лишь следы слез на щеках можешь видеть ты. Кажется вдруг, что с ума я схожу: Что ж ты нашел и где же ты был?! Я здесь, я одна, Я все жду звонка. Время идет, Но делать мне что? Тихо плачу одна.

Читать далее...

Все работы перенесены на фикбук

https://ficbook.net/authors/566693

Согрей меня своим уютом,
Зажжем камин,погасим свет,
И будем ждать седое утро,
Холодный утренний рассвет.
Проснется солнце золотое,
Лениво встанет над рекой,
И утро,пламенно живое
Пошлет улыбку нам с тобой.

Смотреть это видео

вчера была на концерте тарьйи!!!

засняла момент махания в нашу сторону!!

телефон конечно, напора шума не вынес, как слышите сами.

Перевод примерного текста,взятого с оф.форума и выложенного Эрмой Саллак в сообщении с видео с песней. Строго не судите ибо понятно там далеко не все. Переводили я и Эрма.

Достаточно.

Держи свою эгоистичную Диву
танцующей в твоей отравленной клетке
и думай,что твоя совесть чиста
если ты пропиваешь свои мечты
скармливаешь дьяволу свой гнев
искупайся в грязных водах
и чистым оттуда уже не выйдешь

Достаточно
горестных симфоний
будь храбрым
держи меня подальше
от этой части трагедии

Достаточно
горестных симфоний
чтобы ослабить дождь
другой дождь
драгоценные нужны,особые нужды

Я держу свои мысли,захороненными в ящике
Слезливые,закрытые,я до сих пор храню его запертым
ты нарисовал пьессу,написанную моей кровью
Winterhead(?) только для того,чтобы накормить землю

Достаточно
горестных симфоний
чтобы ослабить дождь
горькая боль

Достаточно
горестных симфоний
Чтобы ослабить боль от красного горького дождя
Отталкивая меня,отталкивая means(? средства,значения...не понятно)

Переводы очень вольные, но все-таки это мой первый опыт))

Bye Bye Beautiful.
И вот уж око гор веки опустило,
Заката кровь не в силах лицезреть,
В агонии короткой, что небо подарило,
Не так уж трудно мертвецу и умереть.

Мы любим тех, кого легко терять,
С дороги сбиться так несложно,
Моргнув лишь раз, ты можешь и понять -
Играя с миром, быть надо осторожней.

Ты слышала ли голос мой?
Внимала строкам, писанным моей рукою?
Была ли для тебя игра – игрой?
От мира нашего отделена стеною.

Мы далеко зашли, в мечту играя эту,
Теперь же ненависть уж спутница моя?
Мы - пешки, но выбирая королеву,
Не знали, что она слепа.

Твой путь так долог и так страшен,
Но ожидание еще страшней,
Твой путь для нас уже не важен -
Прощай, прекрасная, прощай!

Призрак Иакова для красавицы в белом,
Только игра для ослепшей души,
По иссохшей земле с потерянной верой,
За мертвыми братьями идти не спеши.

Охвачено сердце петлею печали,
И вечность разорвана ею на части,
Колокола покой мне обещали,
Я в смерти мог бы возрождаться.

Мой сад цветка не отрекал -
Цветок увял в руке чужой,
Те шрамы слов я полюбил –
Как след, оставленный тобой.

Ever Dream
Лишь раз я знал, чего хотел всегда бы -
Хотел всегда найти тебя.
Уже познал любви глубины -
Мечтай ты обо мне всегда.

Могла ты все, что сделала со мной –
Ты шрамы исцеляла, и звезды изменила,
Ты сделала бы все ради меня,
И рай души моей навек освободила.

Я так хотел бы быть с тобой,
Пусть и отвержен я навеки,
Прекраснее песни ты любой,
От слез мокры лишь щёки...

Ты рядом будь, где б ни была,
Дороги не найти средь твоего мне океана,
И страсти моей отдаться ты могла,
В мире ты одна мне столь желанна.

Со мною будет красота твоя,
Как плод фантазии невинной.

«Желал лишь две мечты я разделить с тобой,
Одна сбылась, другой же быть мечтой,
Пусть будет так, останется она такой –
Мечтал всегда быть об руку с тобой».

Sleepwalker.
Закрой глаза, поддайся страсти,
Подняв флаг белый, ты океаном стань
Тебя я жду на сна и яви грани,
Где в маскараде кружится невинности обман.

Ни на шаг тебя не отпускаю,
Огненной страстью тебя обжигаю,
Смотря - доверяю,
Обманывая - мечтаю...

Полночный бродяга, меня соблазнивший,
В экстазе бесконечном и я теперь с тобой,
Усни сейчас, в мечтаниях забывшись -
Ты мой навеки в моих снах.

Назрел вот такой вопрос. Есть возможность сделать все эти шарфы,подушки и все остальное в Питере,чтобы в последствии не мучаться с переводами и почтой. Собственно вопрос - хотите ли вы,чтобы я делала это здесь,у нас или дальше будете заказывать через Москву?

Собственно,важно знать из-за цены,если наберется много народу,есть возможность оптом,соответственно дешевле.

Вот и наша афишка...
[400x284]

Рассказ,написаный Тило Вольфом (солист Lacrimosa)Это человек необычайного таланта и глубины,которым я действительно восхищаюсь. Давно искала его рассказы,вот нашла.
Стянуто из сообщества Tilo_von_Lacrimosa.,за что им огромное спасибо.

Рассказ Тило из сборника Gothic 3


1972 год - плохой год. Стоит лето, но тем не менее первый снег падал прошлой ночью. Я шел по лесу и видел между скупыми деревьями человека, сидящего у костра. Темные облака, казалось, внизу на равнине и лунный свет не серебрился на ней. У меня не было перчаток той ночью и я постепенно терял ощущение собственных пальцев. Сначала кончков, а потом и всей руки целиком. И было тихо! Животные ушли назад в лес и лесник вертел над огнем тощего зайца.
1972 год - плохой год. Урожай беден, мы голодные, а небеса усталые! Бессвязные дни нанизываются вплотную ко мне самому в комнате. Они пишут без смысла и значения. Они пришли с водой, а уйдут с ветром. Я целый день в лесу и помогаю другим с работой. затем я ухожу на два часа и дотрагиваюсь до мертвых зарослей. Я вижу усталую реку. Вижу тусклую воду, находящуюся в равновесии между двумя берегами. Вижу себя на поверхности художника, сидящего на берегу. Он худой по комплекции и усталый. У него была дочь. Она умерла еще до моего рождения. Его голос слаб, но его смех всегда теплый и дружелюбный. Сегодня я сижу около него и держу его за руку. Я возвращаюсь к вечеру снова. В избушке мы сдвигаемся вместе и едим горячий суп. Свечи озаряют комнату. На нас падает теплый свет.
Ветер летит над землей. Около камина хорошо. Мы рассказываем друг другу истории и наслаждаемся уходящими мгновениями. Потом мы смеемся вместе. Уже поздний вечер и я голоден. Я скорее рассказываю о незначительном случае, надеясь забыть о голоде. У моих ног лежат две собаки, они очень старые и им разрешается доживать последние дни с людьми. Они мирно спят. Время для них не длинное. Они знают только мгновение и принимают его безоговорочно. Я бы хотел быть собакой. Вскользь и мимоходом спрашивают о моем мнении. Я не знаю о чем речь! В течении всего времени я знаю лишь, что старый художник все еще сидит на берегу. Он не замечает, что его руки уже замерзли. Он не знает, что его сердце уже почти не бьётся. Он лишь только переводит дух. Он благодарен за каждый вдох и выдох, который он принимает, какая разница какой он на вкус. Этой ночью он замерз.

«Мы положим художника в гроб» - сказал я дрожащим голосом. Миг объединяет нас. Разговоры стихают и люди кивают, погружаясь в мысли. Я запеваю песню и голоса один за другим подхватывают строки. Оживленные фигуры поднимаются в каминном пламени. Они соединяют и оживляют воспоминание во мне. Я вижу большие, темные глаза. Влажные глаза, которые рвутся мне навстречу. Нежное создание пребывает некоторое время в пламени, а потом она исчезла вместе с дымом и воспоминание рассеялось. Я осматриваюсь, вижу пустые глаза. Глаза, которые смотрят во вчерашний день. Этот миг уходит незаметно. Неоживший, он проходит мимо. Мы берем себя в руки и я возвращаюсь в эту ночь. Свет свечей мерцает в полумраке наших душ. Но треск каминного пламени объединяет нас еще долго. Мы все члены какого-то забытого существования. Мы чужаки и длань совершенно одиноких созданий какого-то единства, чей конец неопределен.
Художник часто рассказывал какими глазами он смотрит на мир. Он мог видеть множество далеких мест и знал, что сказать. Тогда он объяснял мне, как он изгоняет свои воспоминания на холст с помощью кисти. Он рассказывал мне о тех больших, темных, влажных глазах, которые рвались к нему навстречу. Он рассказывал о том, как его руки набрасывали нежное создание, как могли расцветать краски и о том, как холст снова подарил ему его дочь. Тогда казался он счастливым, да и я с ним. Если я его спрашивал о возможности увидеть его картины, он говорил только, что время еще не пришло, но однажды я смог бы их увидеть.
Он редко приходил к нам сквозь лес со дна. Часто он исчезал на долгое время, и когда он снова сидел на берегу и смотрел на воду, я спрашивал его, где он был так долго. Он сказал тогда, что пытался продать свои картины, но никто не признавал его искусства и он ничего не продал. Иногда я давал ему мою еду, но если я его снова навещал, то она стояла рядом с ним нетронутая. На что он жил, я не понимал. Я лежу на своей кровати и неподвижно смотрю в темноту. Ветер давит на стекло и я считаю удары моего сердца. Девяносто тысяч сто сорок три. Ночь почти минула. Когда настал день, все собрались в конюшнях. В лесу мы накололи много дров и взяли их с собой. Я нашел последнюю лесную птицу. Она сидела на поваленном бревне какого-то дерева и кажется, глядела на меня. Я подошел к ней медленно и осторожно. Она не шевелилась, не думала взлетать или искать убежище. Она не позволила мне большего и я вытянул руку. Мои пальцы больше не дотягивались до ее перьев. Лед уже слишком толстый. Смерть уже слишком долго в лесу. Я скрывал темные, большие влажные глаза, нежное существо и вытянутую руку. Как оно умерло, я никогда себе не Читать далее...

Все работы перенесены на фикбук

https://ficbook.net/authors/566693

Все работы перенесены на фикбук

https://ficbook.net/authors/566693

Мы репетировали с группой в Монтеррее, Мексика, в течение нескольких дней.

Все прошло замечательно благодаря местному промоутеру и некоторым друзьям. И мы готовы зажигать сегодня вечером!
Читать далее...

"- Слушай! А помнишь, несколько лет назад, ты сказал, что мы всегда будем вместе? Значит ты врал. Я здесь, но тебя...тебя нет со мной, даже после всего что было. После моего возвращения к тебе. Ты принес мне извинения, ты помнишь? Я тебя простила. И все бы словно вернулось на круги своя. Словно время вспять, мы снова были вместе. А теперь... Я здесь, но тебя со мною нет. Я так и не поняла, зачем ты поехал к ней в тот вечер. Она уже не была частью группы, она все поняла и уступила место той, что всегда была в твоем сердце. Да, я была эгоисткой и буду, и я чувствовала, что это может обернуться трагедией. Так и получилось. Её я не виню. Что она могла, ведь ты упрямый. А тебя...да, я виню тебя, за то, что я верила тебе, а ты меня бросил. Во второй раз. И на этот раз навсегда...
Слезинка скользнула из прекрасных серых глаз и упала на мраморный перелив могильного креста.
Тарья не могла больше находиться тут, поэтому ушла не оглядываясь.
Лишь свет проезжавшего мимо авто высветил надпись на надгробье у неё за спиной: "Маэстро Туомасу Холопайнену на вечную память, от родных, близких и друзей."