Настроение сейчас - послезлакЖене

 

Мрак развеивался неспешно, будто знал, что это утро всё равно не успело на раздачу света, а, значит, бежать незачем... На недалеком шоссе во все шины тормозил ранний лихач, разворачивался, стартовал, стихал и вновь неистово тер резину; тонкие, паутинные, изломанные пальцы демонических в это время года деревьев отчетливостью свежей, росистой мраморной плиты цеплялись за однотонное небо – пощекотать бога. Но напрасно – седая борода облаков тщательно скрывала любую форму жизни за собой; что-то тихо завизжало и прервалось под надвигающийся скрежет метлы, просто потерявшись в нем…

            «Дохлый» - усатый дворник носком полиуретанового сапога в бок полосатого кота с раскроенным справа черепом подытожил слово делом, достал из мешка зеленый пакет, разрисованный бытовой техникой, завернул труп и, чтоб не таскаться с мертвечиной по району, бросил в промасленную урну, походившую на раскрывшийся бутон. Закурил, кинул спичку следом («Это тебе на тот свет, Барсик»), умёл вдоль бордюра.

           Между стеной бежевой пятиэтажки и мусоркой вызывающе валялся силикатный кирпич со следом крови на уголке и отпечатками трех детских пальцев на стороне; он пошло принимал воздушные ванны, аккумулируя всё темное из утренних теней, пока не был сбит торопливой ногой тяжело дышащей девушки…

           «Тихо, тихо, всё хорошо, мой хороший, – в её взгляде по сторонам проявился нереальный, нечеловеческий, ярко-желтый блеск. – Будет у тебя новый, лучший дом. Только вот… Мама знает». Она, обернувшись еще раз на 360 и чуть не упав, бросила в железное жерло грязный сверток, с опаской ощупала карман дутой куртки и, насилу выдохнув, скрылась в дверях подъезда…

           Проехал первый «москвич», обдав вычищенный тротуар вихрем свежеопавшей листвы, сизым дымом и пришпоренным гроулингом. Около арки мялся парень в пальто с забавными баками, недокуривая одну сигарету за другой: дрожащими руками выплевывал бычки в копошащуюся черноту мусорного ведра, потом поправлял прическу, оживленно махал ладонями, рассеивая едкий дым, оглядывался и разочарованно затыкал пухлые губы новым фильтром.

           От тени отделилась кожаная куртка с кепкой, вычищенными остроносыми туфлями в пять быстрых шагов пересекли дорогу и, незаметно бросив в урну бумажный конверт с пустой пачкой «Сamel», исчезли под кирпичным сводом трескающегося полукруга из двора.

           «Блядь!!!» - заросший снизу по самые веки мужчина в потертом бушлате гневно пнул ногой осколки зеленого цвета, раздосадовано подошел к урне с оставшейся в руке «розочкой», смерил содержимое взглядом профи и обиженно швырнул в неё остатки разбитой бутылки.

           Рыжий, пыльный кот зевком хитроглазой морды отозвался с мшистого козырька. Он канатоходчески прошелся по оранжевой газовой трубе, порвал неугодную паутину вместе с пауком, повернулся к ведру, присел, закрыл семафорные глаза, будто набираясь сил, и тут же вскочил на самый его краешек, как делал сотни раз и даже падение Луны и неудачный запуск коллайдера не заставили бы его менять привычки. Мускулистые лапы, заменяя сразу хирурга, наточенный скальпель и ассистента, водили по внутренностям утилизатора, смешивая опыт, интерес, голод и

Читать далее...

яркий свет.. чорт, не надо света.. знаю, пора вставать.. надевать лицо, одежду, звенеть ключами, закрывая входную дверь.. пора..
по улице проносятся машинки, в них сидят человечки.. хмурые, злобные сограждане.
толпа стекается к метро, в метро, на метро.. пассажиры толкаются, потеют, раздражаются.
чистенькая девушка в белом костюмчике, волнистые волосы кажутся влажными. в ушах плеер.
она не слушает музыку, вдруг думается мне. прячется от сальных говорящих голов: "вы выходите на следующей?"
она ЛЖЕТ.
девушка в испуге поворачивается, смотрит на меня. чорт, я произношу это вслух?. да нет, успокойся, успокойся..
хм.. какая тревога в глазах. с чего бы? молодая, красивая.
ты, ты ЛЖЕШЬ!
ее растрепанный взгляд через плечо..
..боишься.. ты думаешь, откуда я знаю, что ты, едва выйдя из дома, уже прожигаешь в себе дыру?
нахамила матери, что пересластила кофе, - откуда растут твои собственные руки, а?
пнула котенка, что подошел в поиске ласки, - он не придет больше.
толкнула старую бабку в лифте, - она расстроилась, ты это понимаешь?
скорчила рожу малышу, - теперь он плачет, сука, ты слышишь, КАК он плачет?
она фокусирует затравленные глаза на моем лице.
бойся. я злой. у меня есть нож.
я медленно раскрашу твою выглаженную стильную шкурку в красное с душком.
граждане вокруг будут брезгливо расступаться в стороны, уворачиваясь от ошметков мышц и сгустков теплой крови.
блестящие кишки соскользнут на пол, пассажиры будут топтать их ногами, час пик раздавит любую материю..
ты думаешь, кто-то меня остановит? они все такие же, как ты, ЛЖЕЦЫ!
ты снова смотришь на меня, выглядывая из-под чьей-то руки. что такое?
..гладкая, ничем не прикрытая, твоя ЛЖИВАЯ суть будет сочиться сукровицей,
а затухающее сознание покажет слайд-шоу твоей скотской потребительской натуры:
..каждый год - метастазы на плоти близких, каждый день - гнилая рыбья голова, каждый час - выгребная яма, каждый миг - схлопнутая жаба..
девушка сидит передо мной, поднимая голову, когда ей кажется, что я ее не вижу.
ладно, живи, ЛЖИВАЯ тварь. моя станция.
"станция "...", переход на кольцевую линию"
- ой, простите! а вы, случайно, не тот самый ...?.. - улыбается девушка.
- конечно, это я, хотите АВТОГРАФ? - я тоТчас улЫбаюсь ей Лучшей своей улыбкой, что неизменно создает аЖиотаж вокруг моЕй персоны, куда бы я ни Шел. денЬ будет прекрасный.

 

 

 

(с) Pozd11 - Поздняков Никита, Омскъ.

[700x467]

улыбайся, чего бы не стоили
злые слезы, застрявшие в горле,
поднимай высоко подбородок,
жесткий тон тонким юмором смажь,

прикрывай веки, чтобы не выдали
раздражения блеск марсианский,
и, чуть позже, пируя на трупах,
подсчитай прибыль нравственных краж:

за горячую боль унижения,
за бессилия зыбь марианскую -
сотни душ, легко искалеченных
в жалких потугах внять.

твоя блажь.

что, значит, ее не было дома три дня?
а как, скажите, все это коснется меня?
я ее никогда не любила.
нет, конечно, сама б не убила

и руку убийце не подала б и подавно.
но что с того, что не стало вдруг какой-то там "анны"?
она убивала мой разум не однажды.
да, косвенно, как убивает бумажный

листок, на котором написано: "дура, смотри:
ты думаешь, что одна на свете, а на самом деле, таких как ты - три".
вроде бы и не она сама добивает,
но от такого же гораздо больнее бывает.

дрожащим, плачущим голосом тот, кто был рядом, как тень,
говорит: "она не звонит, три дня уже как... не звонит! третий день.."
и снова я, разрываясь на части,
отсылаю то, что дорого, туда, где все власти

уже очень давно подчиняются одному суровому закону:
или ты несешь деньги и грезишь, или - дорогу к балкону
лениво освободит даже тот, кто был, как брат.
и останется лететь вниз башкой, наблюдая закат.

так, поздней ночью "анна", многих не раз кинувшая на деньги,
перед тем, как сесть в пойманную тачку, позвонила "тени",
сообщила, что выехала из соседнего города.
с тех пор "тень" трясет и знобит от смертельного холода.

он обзвонил все морги, все больницы и заведения:
нигде нет "анны", и пока еще никакое провидение
ему, увы не сказало:
умерла она, или тупо деньги слизала,

наказав его за попытку спасти свою жизнь от нее,
от той, на которой так много завязано?
я не знаю. почему я должна страдать
оттого, что эта тварь даже не научилась толком умирать?

все пытались уйти от такой вот "анны",
надеясь - а смешно-то как! - на приход небесной манны,
что засыплет пробитую кожу,
словно не было никогда того, что зудит и гложет

мозг до самой подкорки и всех слабых нервов.
каждый думает, что виноват не он сам, а вот такие "анны"-стервы.
ну а что? может так случиться вполне,
если не станет такой мобильной девушки рядом, станет легче вдвойне,

и лечение поможет, и жить снова захочется...
есть сомнения. есть. и никак избавление не пророчится.
так что убивать я ее бы не стала.
мне не жаль тебя, анна. но я помню: "хорошо или ничего". ну.. отстала.

Слова,как острые шипы,
Торчат из ваших мнений,
Как боль утрат и сновидений
Смешались с кровью ваших вен.
Со мной ты слишком откровенн -
То ненависть,то страх забвенья -
Всё стороны одной монеты.
Слова,как страшные проклятья -
Разят,и шрамы на запястьях
Вновь открываются - стигматы.
И снова боль утраты.
Слова - как паутина смерти -
И кажется,уж не успеть
До Апокалипсиса искупить
Грехи всяк разных мАстей.
Слова,как одиночество ненастий,
Как буря в ярости тиши,
И как бессильно не кричи,
Никто тебя здесь не услышит.
лишь шёпот ветра заколышит
Кристаллы инея на листьях,
Мы слишком сильно держим кисти,
Чтобы портрет нарисовать безумья.
Давай же закричим!
- Единое решенье
Сорвать всё горло в исступленьи.
Быть может,то слова,как пчёлы
Роятся в головах у нас,
И жалят,жалят,но увы,
Здесь нету мёда иль нектара,
Чтоб оживить умЕрший мир.

Слова. Везде они
И нет от них мне избавленья.
Шепча молитву на коленях,
Рыдать без слёз и звуков боли.
И ты,вот тут,как на ладони.
Что мучает же нас,
Скажи мне друг Стефано,
Не ужас ли к нам мчащегося Ада?
Всё изменилось,всё пропало,
Одни с тобой,и нашей болью.
Пусти меня на волю.
Мы в клетках связи Космоса завыли
И тлеем искорками льда.
Кто мог,убил уже природу
Тебя и моего существованья.

Так дай же Слово,
Что всё здесь завершит!
То Слово,что отменИт весь мир!
За Новый Мир,
Без боли и страданий!
Иль за Ничто,
Где нету ничего.
Так дай же Слово Окончанья.
Испепели нас всех навек,
Чтоб неповадно было жаловаться вновь.
Дай Слово Изчезанья.
Прошу. За всех. Освободи...



(с) endloser_Traum

Сайт журнала "Ноктюрн" открылся после реконструкции. Здесь вы можете скачать номера, узнать последние новости проекта, оставить свои отзывы в гостевой. Ждём вас на www.nocturn.in

Настроение сейчас - -

В болото моих снов
Сквозь заросли сознанья
По лотосам идёт
Он в белом одеянии.

Я поймана в капкан
Бессмысленных кошмаров:
Нелепых фобий, злых
Безумия ударов…

Я знаю, что спасёт
Меня его забота.
Я выйду в чистоту
Из чёрного болота.

И свежие ключи
Его бесценных знаний
Покой даруют мне,
Спасение от страданий.

20.08

***

Ты – где-то между линий жизней,
Ты – где-то на распутье судеб.
А я – средь нитей паутинных,
А я – в капкане рваных ран.

Ты – в тёмных чащах ложных истин,
Ты – средь теней и декораций.
А я – вне смыслов, между строчек,
Я – вне себя, я – вне времен.

Не разорвать цепей созвездий,
Не прекратить планет движение,
Не изменить земной свой жребий.
Не стать другим. Не стать другой.

Для слишком разных и далёких,
Для слишком сложных и глубоких
Нет точки соприкосновения –
Одной земной любви.


P.s. Жду критики, чем жестче и объективнее она будет, тем лучше)

в ожидании ярко-красного солнца она сидела на стуле посреди зеленой комнаты, укутав в черный трикотаж белое тело. руки покрылись гусиной кожей от страшной перспективы не дождаться. во рту пересохло от надвигающейся грозы, гроза же и слизала всю влагу с языка. синяки усталости под глазами сделали ее лицо огромной тенеобразной маской. хотелось есть жар, чтобы согреть ледяное нутро, но солнца все не было.

она встала и подошла к окну. моросил серый дождь, на ветке дерева напротив качалась ворона.
"смеется", - подумалось ей, вороне, когда та познала ход мыслей женщины в окне, - "чего ей не хватало, что хочет отобрать мои перья и налепить их себе на руки? смотрит, будто размажет меня сейчас по животу, превозмогая сопротивление и отвращение.. когда же солнце.." - птица потеряла равновесие, упала и рассыпалась.

- не думай обо мне плохо, - крикнула женщина и разбила рукой стекло..

снаружи стояла гулкая тишина, последние листья одинокой березы, опадая, изменили себе и медленно полетели вверх.. стеклянная крошка с музыкальным шепотом тоже взмыла в легком вихре. женщина прислонила к раненому окну лоб. зрачки нуждались в дополнительном пространстве света, чтобы проделать свой путь.

с упорством поезда на переезде она протиснула в рваное отверстие лицо, затем, обламывая острые края тонкими пальцами, пропихнула плечи..
кровяные дорожки потекли, как коктейль по соломке, как дождь по лобовому стеклу автомобиля, как слезы наоборот..
стоя на карнизе, она вгляделась в зеленые стены: стул все так же стоял, ожидая, что она обовьет его ногами, трикотаж сиротливо тянулся спущенными петлями к ее силуэту..

- не думай обо мне плохо, - улыбнулась она, и комната вспыхнула лиловым пламенем.

женщина оттолкнулась и упала вверх, распущенные волосы нестройной волной опередили красные ручейки с истоками на покалеченном лице, шлейф черной ткани помахал обрывками вслед..

..белое тело в багряно-дымном обрамлении над декабрьской землей..

скоро будет солнце.. кроваво-красное. а если не будет, то и .... не за чем.

- не думай обо мне плохо.. ты не думай.......

не думай. вообще. не.

(с) Гордея

Гордея и Cadaver_of_Me, разговор по теме

Бетонными плитами от начала до конца горизонта – ровно и ветрено. Сквозь швы кое-где проступает грязь, но чаще всего всё идеально. Идеально пусто… Солнце перевернулось на спину и стало люком, закрывающим горло черной дыре неба. Юная, еле заметная пыль метровыми торнадо несется вдоль бордюра, блеск можно взять на руки или спрятать в карман…

Стук шагов и вздохи усталости, которые, судя по звуку, уже почти настигает гроб… Так и есть – отдавливая ноги собственной синеющей тени, согнувшись в горб, плетется девушка, волоча за собой стеклянный ящик со странной оживленностью внутри, длиною в собственный рост. Морщины съели глаза, сальные длинные растрепанные по краям волосы с заметной залысиной на макушке, потрескавшиеся сиреневые губы – полный тон полутона лица, и только тихим звонким (звенящим?) голосом, озираясь на счесанное плечо, шепчет или просто захватывает воздух… Похоже на «Белоснежка? Принц? Яблоко? Раз, Два, Три, Четыре, Пять, Шесть, Семь… Куда бы?».

Её голое тело блестит костями сквозь пыльную кожу, грудь висит собачками на расстегнутой молнии ребер, колени изрезаны стеклами и фиолетово-желтыми пятнами выдают гниение… «Белоснежка? Три, Семь? Принц?», хотя уже прошло слишком_много_лет для красивых сказок, Он уже стал бородатым королем-пьяницей, ему уже не нужны наложницы или жена, под короной зияет мертвой кожей лысина… «Куда бы? Шесть... Один, четыре?». Яблоко свалилось на землю и пустило ядовитые корни, старуха сдохла, и… НО «Два, пять!», она все еще готова при любой подходящей возможности лечь в этот гроб! Лишь бы спросили, узнали, лишь бы разбили и поцеловали. И с Тех Самых пор была готова, но... «Иди вдоль реки» - сказали добрые люди – «И нечего больше думать»…

…Пусть в этой бетонной бесконечности, что за пределами любой ограниченной нереальности, река скорее напоминает канал для нечистот…

«Мое время… Просто не может быть, чтобы Я его пропустила, ведь с самого начала должно, просто Обязано было кончится Иначе! – она откашлялась и сплюнула сгусток бордовой крови. – Я же читала концовку в зеркале!.. Эй, как думаешь?» …Стекло молчало, только аритмично издавая утробные постукивания**…

Все дальше вперед…уже вытерев до зеркальной чистоты внутреннюю сторону бедер, лишь ближе к коленкам можно было заметить ярко-алые след(з)ы от потеков… Обвисшая по бокам кожа тонкими желейными складками стучала под ритм порывов ветра, поседевшие брови кустились торчком, будто на гусиной коже, а случайная капля розовой слюны слизала с кончика губ выцветший кусочек древней помады…

Вид изменился, и теперь, продолжая двигаться вдоль канализации, она все глубже уходила в идеально ровный горизонт, превращаясь в еще одну бестолковую точку, пока  не исчезла из виду…

…Тишина, бетон и глушь. За пределами сказок ничего не происходит, потому что все равно, что у них за пределами.

** - ..сквозь стенки стеклянного гроба внутри был виден давний спутник-гриф, доедавший маленькую детскую голову… Принцы не всегда так поступают, но…если поцеловать можно и потом??...

(cadaver of me)

   Слава лежал на диване и смотрел в своё окно. За ним на старом мощном вязе желтели листья. Время от времени они отрывались и медленно падали вниз. Точнее листья не желтели. Они становились оранжевыми.
   А сегодня садился туман. В доме Славы было сухо и тепло. Камин и лакированные обитые сосной стены согревали душу. Вдоль Славиных стен стояли полки со старыми книгами. Слава здесь и жил. Совсем один. Он грелся у камина, иногда пил коньяк, иногда включал свой старый радиоприёмник, который всё равно почти ничего не ловил.
   Иногда к Славе в гости заходил дождь. Они подолгу болтали на открытой веранде возле дома. Пили холодный чай, Слава курил. Дождь оказался приятным собеседником.
 - Ты когда-нибудь любил? – спросил Слава.
   Дождь смотрел вдаль на вершины гор.
   - А я любил… было время, когда я хотел подарить ей всё. - Слава  рассказывал медленно. Да и некуда было торопиться. – Я всегда был одинок и общение, простое общение с ней, только оно удерживало меня. Я бы просто сошёл с ума… или повесился. Человек не может быть совсем одинок.
   Такой она и была. Была хорошим другом, была той, с кем я мог поговорить о чём угодно. Только с ней я не чувствовал себя одиноким.
   Но потом мы поженились. – Дождь пил чай и смотрел на тучи, на горы, на мокрые листья. – Но, прожив с ней немного, - продолжал Слава,- я стал одиноким вновь. Приходил с работы, она вскакивала с дивана, крепко меня обнимала, заглядывала в глаза, надеясь увидеть в них взаимность, но была чужой. По вечерам я стал напиваться. Тогда я и остался совсем один, но сейчас  я её не виню…
   - А где она? – дождь перевёл взгляд на Славу. – С тобой?
   Слава посмотрел на лужу у крыльца. В ней расплывались круги от крупных капель. Он затянулся сигаретой.
 - Когда-то она и была со мной… да и сейчас лежит в погребе…

Читать далее...

Падший ангел

Разрезав снег - два лезвия кинжальных,
Две пропасти, две гиблых полыньи
На белом - крылья мёртвые лежали
С приплечьями, намокшими в крови.
Развёрнуты, как будто стяги – штормом,
Как будто парус, до предела вздут,
Трещит и разлетается, разорван, -
Разведены в обводах длинных дуг,
Распахнуты в суставах - два разброса,
Огромные ночные веера
В снеговую светящуюся россыпь
Впились лучами чёрного пера.
Полуовал из двух застывших вздыбов,
На белом - острый росчерк вороной...
От основанья вскинутых изгибов
Полз человек с израненной спиной:
Следы зияли вырванного с корнем -
Густой багрец с ладоней мокрых тёк.
Какой же выси он смутился горней,
Какой звёзды спалил его ожог,
Какие тайны в небе этом скрыты,
Что он не вынес - сам отверг полёт
И, у земли теперь прося защиты,
Лоб и колени к ней покорно жмёт?
Какие бездны на него давили,
Какой кромешный ужас душу грыз,
Что непосильным грузом стали крылья
И потянуло не вперёд, а вниз?
Пространство неба ширилось с угрозой,
И с искушеньем, принятым внутри,
Склонилась я к лежащему с вопросом:
"Я заберу?.." Ответил: "Забери".

Так два крыла, наброшенных на спину,
К моим лопаткам с корнем приросли
И, воздух мановением раздвинув,
Взмелись и оторвали от земли.
Слой облаков был пройден вмиг, и солнце
Мелькнуло, не задерживая взгляд:
Навстречу бездна тёмная несётся
И звёзды белым пламенем палят.
[281x398]

Дым

Сон переменчив, как возраст змеи,
Пепел рассеян и стерлись огни,
Лишь серебро переходит кругами
В линии света забытой звезды.

Реки под солнцем и реки под тенью,
Пыль и вино в опрокинутых чашах -
Пурпур из праха и камни из башен,
Вой темноты для умерших не
страшен,

Еле заметен безумным живым.
Только лишь дым остается не тронут -
В пламя цветение входит и стонет,
Глотку раскроет из серых сплетений,
В травах белесых - он станет иным:
Долгопротяжным и вечноживущим,
Тени теней в полумраке жующим,
Скрученным тонко молочною нитью
Между кореньев и между деревьев,
Тело луны оплетающим сетью -
Вихрем пыльцы молодых
континентов,
Черным нектаром прошедших
столетий,
Звоном ключей и горячею медью,
Став недоступным глазам золотым.

***

Возвращение в Ирэм

Духи зовут на охоту за снами
В звездном сиянии ртами немыми,
Свет перемелют во мгле языками,
Буквами станут на высохшей глине.

Вихри лучей в серебра паутине.
Ветер приливами стены омоет,
Призрачной крови теченье изменит
И позабытые тайны откроет -

Веки и двери, замки и гробницы -
Все, что способно во мраке приснится.
Липким туманом придут через стены
И опрокинут виденья на лица -

Белые залы дворцов алебастра,
Красное золото древних убежишь,
Песни живущих в пещерах чудовищ,
Прах благовоний и жертвенный дым,
Тропы жрецов и восходы над Нилом,
Храмы под морем, укрытые илом,
Пасти песков и холодные горы,
Город под солнцем, слепым и седым.

Луна над замком выглянет печально
И щели окон выколет лучами.

Дверные створки выскрипят степенно,
Шлейф поползёт, втекая на ступени,

Вдоль балюстрады в паутинной вате.
Игру свечей нетопыри подхватят,

Взмывая в потолочные глубины.
С холодных плеч сплеснётся бархат
винный,

И новые зазубренные строки
О страсти, и о крови, и о роке

Запишет помертвевшая рука
На сепийных страницах дневника.

***

Сумрачный лес

В нём неизменно осень в поздней
грусти
И ветви голы - как обожжены
(Лишь заморозок утренний припустит,
Осев покровом хрупкой седины).
Дни - пасмурным туманом, ночи –
мраком
Густеют над тропой - не проглянуть,
Пока я осторожным тихим шагом
Иду в глухую дебревую муть.
По сторонам - путь явственно
размечен -
В узлах ветвей, развилках, на концах -
Стоят несосчитаемые свечи,
Как приближаюсь - вспыхнут,
замерцав.
И фитильки сбывают с тонким чадом,
Оплавленные столбики - вослед,
Когда навстречу новым мириадам
Ловлю их рассыпающийся свет.
И я, следя по огонькам и взблёскам,
Обережённой эту тропку чту,
Пока они, кропя плакучим воском,
Ведут меня в туман и темноту.
[472x698]

Начинаю выкладывать произведения авторов, приславших свои произведения по адресу: nocturnishe@rambler.ru для публикации в журнале "Ноктюрн". Жду ваших отзывов и оценок!

***

Архангел Михаил

На рассвете волосы его будто из янтаря, губы, на которых застыла корка крови и пыли, будто из меди, и дыхание его бесшумно, и шаги – легки.
И он прекрасен, невыносимо, мучительно прекрасен, поднимая сверкающий пламень клинка над покорным Врагом своим, плача вместе с ним, на раскаленный песок роняя карминовые слезы, снова и снова рассекая кожу из бронзы и мышцы из стали, глядя в глаза Врага своего, полные любви и боли.
И в мраморных пальцах его нет ненависти – одна только нежность, и фарфоровое сердце давно разбилось, жемчужным прахом осыпалось на раны Врага его, исцелило их.

Рада всех приветствовать!
Это сообщество является "филиалом" сайта www.nocturn.in, который занимается выпуском электронного дарк-журнала "Ноктюрн", состоящего из прозы и поэзии соответствующей тематики. За 2,5 года в свет вышло 7 номеров. На данный момент сайт находится на реконструкции, но мы продолжаем принимать произведения (стихи и рассказы объёмом не более чем 5 страниц шрифтом Times New Roman 10) для публикации в следующем номере (ориентировочно - октябрь 2008 г.) по адресу: nocturnishe@rambler.ru
Также расссмотрению подлежат работы, выложенные в данном сообществе. Если вы хотите, чтобы ваши работы в случае положительной оценки редакторами были опубликованы в следующих номерах, поставьте в тегах пометку "журнал ноктюрн".
Мы не ограничиваемся готикой в узком смысле этого слова. К рассмотрению принимаются и философские эссе, и психологические драмы, и постмодернистская литература и т.д. - любые серьёзные работы, не имеющие ничего общего с массовой литературой.