Посмотрел мюзикл "Монте-Кристо".
Если читал (и бесконечно полюбил) книгу, исполнение воспринимается слегка иронично, что ли, но для объемного произведения втиснутого в 2 часа театрального выступления, смотрится конечно довольно позитивно.
Прекрасно доволен Игорем Балалаевым. Он замечательно исполнил Графа. Хотя и в мюзикле в очередной раз в конце уткнули в возрожденную любовь ДантесаМерседес, а это бесит!!! не всякому по душе.
Странное впечатление от Максима Новикова. Вроде вполне себе неплохой Фернан (хотя из не-книжного Фернана, я все-таки предпочитаю Боярского ♥, ну люблю я его), но впечатление все же какое-то смазанное. Он такой, такой... мордокирпичный, самцовый... не знаю, но от самого мужика я в восторге XD
Обожаю кордебалет и хор! Таки массовка это мое. И по восприятию, и по пониманию. Любовь.
Интересно, мне одному Бошан напомнил беса, подзуживающего толпу стервятников и поддразнивающего Графа?? И как, незадолго до финала, он мило прыгнул под сцену, ну чисто черт, сиганувший обратно в Ад ♥
Я снова, в очередной и не последний раз, влюбился в Монте-Кристо~~
В январе буду перечитывать книгу, черт возьми! Аррр!

Убегай прочь!
Иди ко мне!

Ночь. Улица. Фонарь. Многоэтажный дом.
Холодный пол. Измятая постель.
Бессмысленный и тусклый свет.
Потоки мыслей. Шепот. Взгляд.
Стремясь к исходу лет.
Все будет так. Надежда есть, но веры нет.
Дыханья суть, всему начало.
Молитва сна. Упокоенье душ.
И повторится всё, как встарь.
Ночь. Улица. Постылый дом.
Фонарь. Слепой отблеск. Постель.

Когда мелочи не состыкуются, между крупных деталей образуются трещинки и разломы. И все валится к чертям.
Утрата любимой вещицы, как потеря частички себя. Кто-то нашел, подобрал, лезет, копается, не понимает, насмехается. Обида наваливается сама собой.
Я зависим от вещей. Они мое удобство, покой, занятие и радость.
Я люблю вещи. Я дорожу ими, сохраняю их, забочусь.
И, три тысячи чертей, я люто ненавижу чистым бешенством тех людишек, из-за которых я теряю мои милые, прекрасные, бесконечно совершенные вещицы.

И я перемою кости всему человечеству~~

[275x359]

♥♥♥

Таясь в тенях ресниц, Душа мечется. Чумная, окрысившаяся, пуская кровавые пузыри, убеждает самое себя в истинности лживого существования. Уныло, тоскливо, монотонным клекотом Лекаря, диктует рецепт деменции. Сыплет пеплом, прахом. Апатично дремлет, сгорбившись, занесенная пылью сирокко. Уткнувшись в угли, бормоча, ждет упорно трамонтану.

Открываешь глаза. И перед ними темнота. И не видишь ни теней, ни граней. Мрак. Безграничность. Бесконечность.
Закрываешь глаза. И перед ними темнота. И не слышишь ни шорохов, ни дыханья. Тишина. Пустота. Безвременье.
Нет прошлого, нет будущего. Нет бед и радостей. Нет испепеляющего дня и тоскливого утра. Нет места суетности. Только покой. Размышление. Сон. Есть только Ночь.

[ Красота стала стимулом к словоохотливости. Дело приняло такой оборот, что, встретившись с красотой, чувствуешь себя обязаным поспешно сказать хоть что-нибудь. Дошло до того, что мы переделываем красоту под себя. Если мы этого не сделаем, она будет опасна. Обладать красотой стало так же опасно, как хранить взрывчатые вещества. Власть обладания красотой через молчание - эта величественная сила, ради которой люди были готовы положить свою жизнь, - утеряна. ]

Юкио Мисима, Запретные удовольствия