Почему сказка? Это не значит, что выдумано и по большей части неправда. Это значит, что это настолько прекрасно, что порой забываешь, что это реальная жизнь.
Что же за реальная жизнь? Какая она? Расчерчена по линейке, раскрашена по контурам. И даже кривые линии нарисованы лишь простым карандашом, чтобы, не дай бог, не получилось что-то не так. Но если что-то вдруг выйдет за пределы, то всегда есть стирашка. И хоть доступна вся палитра цветов, используются-то, в основном, только основные цвета, да и те тёмных оттенков.
Но у нас всё не так. Зачем нужны линейки, карандаши, ручки? Всё можно нарисовать краской, раскрасив кистью всё полотно. И нам не нужна вся палитра, достаточно красного, синего и зелёного, ведь мы и из них можем получить любой цвет, который нужен. Да мы и не планируем, какого цвета и что рисовать. Всё получается само по себе, главное вложить в это чувства, эмоции. Не успеваешь оглянуться, как всё уже окрашено во все цвета радуги. И вот ты уже идёшь по улице, по этому расчерченному миру, проходишь мимо тщательно прорисованных людей и всё начинаешь пачкать краской. И все начинают видеть, как из тебя так и плещут красочные цвета.
Длинное получилось предисловие... Но я всего лишь хотел, чтобы ты увидела наш мир таким, каким вижу его я. Пускай и у нас иногда преобладают холодные тона, самое главное, что мы всегда можем всё перекрасить. И нам нечего бояться. Нам не нужно соблюдать контуры, не нужно волноваться, понравиться ли кому-то или нет. Просто нужно давать волю своим чувствам, давать им контроль над нами. Порой принципы так и рвутся в бой, но наши чувства гораздо сильнее принципов, важно лишь не сдерживать их.
Я хочу, чтобы ты не боялась, что всё выглядит, как сказка. Это самая реальная из всех когда-либо написанных сказок. И до конца этой сказки ещё очень и очень далеко.
Я хочу, чтобы ты не боялась, когда в нашей сказке появляются злые герои, которыми порой мы сами становимся. Ведь в любой сказке периодически появляются злые герои. Но они появляются лишь для того, чтобы мы могли осознать, что можем побороть их.
Я хочу, чтобы ты не боялась, когда в нашей сказке наступает момент, который вроде бы не должен быть в сказке. Когда кажется, что так не должно быть и хочется скорее перелистнуть на пару страниц вперёд, где всё уже нормализовалось. К сожалению, у нас нет возможности пролистывать страницы, но я просто хочу, чтобы в такие моменты ты помнила, что где-то через пару страниц всё снова будет хорошо и даже лучше. Ведь это сказка.
Но самое главное. Я хочу, чтобы ты помнила, что принцесса в сказке только одна. И это ты. И пускай я не прискакал к тебе на коне и не бился с чудовищами за право поцеловать тебя. Не смотря на всё это, я готов исписать все страницы нашей сказки словами о любви к тебе. Потому что даже страниц нашей с тобой сказки не хватит, чтобы вместить всё.
Я просто люблю тебя всем сердцем. И пускай иногда я устаю рисовать, я хочу, чтобы в такие моменты ты не боялась брать в руки кисть. Ведь это наше с тобой полотно, наша с тобой сказка.
На эту дату эксперементирую :P Написал письмо по-новому, попробуем и пост написать в соответствующей волне.
Пускай пишу я не стихами, но проза может быть ничем не хуже, ведь главное не рифма, а звучание. О любви писать, что небо рисовать. Кто-то видит просто пятна на синем полотне, а для кого-то небо есть что-то неизведанное, что-то великое. И вроде стоит лишь взглянуть наверх и оно всегда там, вот только с каждым взглядом не перестаёшь восхищаться. Так и с любовью, для кого-то это что-то неизменное и превратившееся в обыденность чувство. Вот только чувства не могут стать обыденными. Они как облака на том самом небе, неповторимы. Достаточно лишь подумать о всех этих чувствах, как ты переносишься совсем в другое место, прямо на небо. Оказываешься прямо среди облаков и вот они совсем рядом. Пускай ты не можешь их потрогать, но само ощущение их присутствия приводит тебя в восторг.
Люди всегда хотели летать. Любовь и есть то, что дарит чувство полёта. Она дарит тебе контроль над небом и ты видишь его таким, каким пожелаешь.
Даже не верится, что всё это богатство может подарить тебе всего лишь 1 человек. И ты, сам не замечая этого, отплачиваешь тем же. И вот вы уже вдвоём на небе, на своём любимом облаке. И никого вокруг, лишь небо, безграничное небо.
А ты уже выбрала любимое облако?
Я люблю тебя, солнышко моё. Ты та, кто подарил мне крылья. И пускай ангелом я от этого не стал, но я ощутил то, что невозможно описать.
Скучаю по тебе.
Новая дата. 1 и четверть. Ещё четверть и будет полпути до рая. Ведь если мы сможем всегда быть вместе - разве это не рай?
В который раз поодаль друг от друга. Но видимо для этого и были придуманы слова, письма, стихи. И пускай словами всего не описать, но можно по крайней мере пытаться. Снова и снова писать о том, какие чувства мной овладевают, что разрывают изнутри. Пускай и больно порой, но эта боль не та, что оставляет раны. Эта боль только придаёт силу чувствам. И ты готов пережить любую боль ради любви. Любви, которой мы с тобою одарены.
И кажется, что когда тебя нет рядом, то жизнь роходит зря, в пустую. Ведь делать тебя счастливой это счастье для меня самого, а когда тебя нет рядом, дарить тебе счастье гораздо сложнее, но я всё равно готов пытаться. Потому что ты - та единственная, что я ждал и искал. Самая красивая, самая добрая, самая нежная, самая любимая. Самая.
Хочется снова и снова говорить, как я люблю тебя.
Снова и снова писать, как я люблю тебя.
Хочется написать облаками и звёздами, как сильно я тебя люблю.
Хочется просто оказаться с тобой и сказать тебе, что я тебя люблю. Сильнее всего на свете. Так сильно, как только возможно и невозможно.
Я тебя безумно сильно люблю, солнышко. Скучаю по тебе.
p.s. Хоть я его и написал в письме, пускай будет и здесь:
Я так тебя люблю,
Что слов не подобрать.
И даже когда сплю
Могу лишь о тебе мечтать.
Я так тебя люблю,
Что хочется кричать.
И эти строки шлю,
Чтоб ты смогла узнать.
Узнать, что нет тебя дороже,
Что нет любимее тебя,
Как я хочу к тебе, до дрожи,
И ожидаю нашей встречи дня.
Чтобы сказать, как я скучал,
Как я в порыве бурных чувств
Страницы всех тертрадей исписал
О том, как без тебя мир пуст.