Сегодня день памяти Владимира Высоцкого (25.01.1938 - 25.07.1980), - актёра, барда, поэта, оставившего глубокий след во всех сферах деятельности, в которых участвовал. Он был ИСТИННО НАРОДНЫМ артистом, ибо, не будучи членом ни Союза Писателей, ни Союза Композиторов (хотя, по факту, являлся и тем, и другим), пользовался всенародным любовью и признанием. На спектакли с его участием невозможно было попасть. На его концерты - тоже. Билеты с какими-то космическими скоростями раскупались. Фильмы с его участием и / или с его песнями смотрели взахлёб по много-много раз. Те немногие пластинки, которые выходили при его жизни, моментально из продажи пропадали, а те, которые выходили в других странах и завозились всеми способами, которые были возможны и невозможны, раскупались у фарцовщиков по 200 и более полновесных советских рублей. Когда Владимира Семёновича не стало, проводить его пришло столько народу, что пришлось перекрывать улицы, - сотни тысяч людей. А ведь о его кончине была одна-единственная малюсенькая заметка в газете "Вечерняя Москва", причём, даже не на первой полосе. Владимира Высоцкого помнят и любят по сей день, хотя мы живём в СОВСЕМ другой эпохе. Песни его продолжают звучать, в том числе, и в современных фильмах!.. Вечная и светлая память!
[277x300]
После того, как я познала счастье материнства, я перестала видеть-запоминать сны. Они были редкими, бредовыми, сумбурными. И честно сказать, неплохо отдыхалось без них.
И вот, когда я вновь в положении, меня накрыло словно волной. Ни одна ночь не обходится без сна. И даже не по одному вижу за ночь. Чаще всего несуразные, неадекватные, абсолютно не похожие на реальность.
Но вот иногда пробивает на нечто яркое, напоминающее фильмы. К слову, в данный период я крайне редко смотрю что-то помимо мультфильмов с сыном, да новостей. А книги, что читаю и близко по сюжету и персонажам притянуть нельзя.
Сегодня мне приснился апокалипсис. Сложно сказать, что именно послужило концом света. Это было неизвестно. Просто в один прекрасный день умерла вся природа. Не осталось ни растений, ни животных. Выжило лишь некоторое количество людей, и то не понятно по какому принципу. Земля напоминала черную пустыню. Небо, затянутое однородной пеленой туч, имело серо-желтый оттенок. Видимо солнечные лучи не могли пробиться. Серо-синее море с белыми барашками - просто солёная вода. Волнуется, но о чём? Жизни в нём не осталось.
Группа людей, среди которых оказались я и моя одноклассница, металась по пустому берегу, силясь понять, что произошло и как жить дальше.
Ну и по классике жанра, наткнулись мы на гору черепов неизвестных морских обитателей вынесенных волной. Черепа были небольшого размера, но вида жуткого, отдаленно напоминающего человеческие. И вот эта гора внезапно зашевелилась, поползла. Оказалось, что у черепов имелись щупальца наподобие осьминожьих. Впечатляющее зрелище.
Само собой все кинулись в рассыпную. Паника. Крики. Страх разливающийся в пустынном мире. Но не все растерялись, мужчины попытались отбиться, защититься и дать возможность убежать более слабым.
Где-то на улицах города мы с подругой оторвались от преследования. Но я очень переживала за мужчину, который мне оказалось был не безразличен. Мы с подругой попытались найти более удобную одежду для бега. Но получилось у нас это не очень хорошо. Какие-то полупрозрачные топы и атласные юбки ярко-алого и зеленого цвета мало походили на искомое, но мы умудрились обменяться чтобы получился комплект.
А потом я бросилась на поиски мужчины, без которого мне было страшно одиноко. И мысль была только одна: "Я не хочу умирать, не рискнув поцеловать его." Может ему это и не надо, но перед смертью хотелось определенности. А выжить? Получится ли?
Что же... Для меня так и останется тайной нашла ли я его? Умерли все? Выжил ли кто? И что произошло? Я просто проснулась.
Сегодня очередная годовщина со Дня Рождения Владимира Высоцкого. Его песни сыграли колоссальную роль в моей жизни, в моем формировании как личности. Я и по сей день слушаю его. Светлая память.
Владимир Семёнович, с Днём Рождения!
Как будто у меня есть ребенок. Он у меня лежит в красивом бумажном пакете от подарка, накрыт тряпочкой. Я забыла его покормить аж 2 раза и не открыла тряпочку, чтобы он дышал. Забыла о самом дорогом, что есть в моей жизни, вспомнила о ребенке только тогда, когда увидела такого же малыша на руках у другой мамы. Кинулась к своему - у него изо рта идет кровь и он задохнулся. Умер.
Если сказать, что от этого сна снесло крышу - не сказать ничего.