Дай мне бог сил оставаться идиотом, это так красиво и так грустно, с другой стороны мы, а нас немало, чётко понимаем, что происходит вокруг, просто тщательно это скрываем, чтоб Вы не догадались. Да-да, Вы, обращаюсь к ВАМ, не думайте, это вредно, пусть думают идиоты...

1 час до смерти.

1 час до начала концерта.
Стадион был полон народа. Казалось, что послушать группу Вэйна пришла если не вся Россия, то точно вся Москва. Народ клубился у входа на концерт, с высоты парапетов казалось, что это не безликая толпа людей тянется внутрь, а огромное существо блестит и пестрит своей переливающейся шерстью, извиваясь бесформенным телом, нагло пытается влезть внутрь огромного жерла стадиона. Все этажи безликих подъездов близлежащих домов были забиты частями этого огромного животного, люди кричали, толкались, пели, вывешивались в окна в надежде увидеть, услышать или хоть как-то быть причастными к колоссальному действию, которое вот-вот начнётся в большой чаше.
Невиданный доселе концерт тщательно готовился на протяжении последнего месяца. Подборка кадров и звукооператоров, режиссёров и постановщиков спецэффектов, создание видео инсталляций, пиротехника....
Шутка ли, но специально прослушивалось несколько арен. Разные конфигурации оборудования и аппаратуры. Окончательная настройка звука заняла , без малого, шесть часов.
Всё должно было пройти идеально.
Вэйн сидел в своей гримёрке, до этого его красили, причёсывали и укладывали почти час. Как он это ненавидел.
- На что я похож? Кем я стал? Это правда, да это правда! Она была права, я действительно делаю не то. Господи, это не мой путь. Ты меня слышишь? Слышишь? Я этого боялся. Я лжец? Да, я лжец. Я всех их обманул…
Бег мыслей был оборван стуком в дверь.
- Вэйн, концерт через час, ровно через час, ты слышишь? Ты не поверишь, мне только что передали, что нас посетили 213 тысяч человек. Это потрясающе. Чаша рассчитана только на 100… Вэйн, тебя загримировали?
Это был менеджер группы Юрий Сергеевич. Отец популярности. Низкорослый еврей, лет сорока отроду. Хотя может и больше. Как правило, выражавшие исключительно грусть и утомление бледно-голубые глаза его сейчас просто сияли. Дышали жизнью и радостью, бегая из стороны в сторону. Даже лысина, так веселившая ударника группы, и та расцвела, как будто на ней был не пучок прилизанных волос, а роскошная шевелюра. Потные от волнения ладони, рация и планшетка с кипой бумаг дрожали в приятном томлении. Так чувствуют себя четырнадцатилетние девочки, к которым после банки выпитого Ягуара, подходит тот самый вожделенный Вася или Саша, быдло - переросток из соседнего подъезда, и предлагает покататься на своей чёрной тонированной тюнингованной десятке.
- Да.
Ответил хриплым голосом Вэйн.
- Твои ребята там готовятся, может ты….
- Нет, -также скупо отрезал он.
- Но ведь…
- Нет, -уже уставшим, дрожащим и робким голосом промямлил Вэйн.
Всегда перед концертами он оставался сам с собой в своей конуре, брал гитару и играл всё, что взбредёт на ум. Но никогда не закрывал дверь. Сегодня он запер её на щеколду.
Мысли роями бегали по ветвям нервных окончаний мозга, он пытался сосредоточится, выбрать среди огрызков и отрезков одну, ту которую искренняя и правдивая, но в голову лез исключительно хлам : « Я предатель…Всё это…Ложь…Я слабак, настоящий слабак, я не как он…Тот парень из Бойцовского Клуба…Как же? Тайлер…Да, Тайлер…Да я размазня…Я жалок…Но нет, нет, нет, не плачу…Почему? Это они меня подставили, они…Она была права…Что дальше?…Смерть?...Выход?...Освобождение…»
Этот бессмысленный клубок грузом лежал в голове, увеличивая её массу на столько, что казалось, шея вот-вот не выдержит, и голова упадёт на пол, чтобы укатиться. Каждую секунду ком прыгал из полушария в полушарие, заставляя лицо искривляться всё новыми и новыми гримасами. Хотелось плакать, смеяться, было жалко, и ненависть поглощала каждую клетку тела и секунду сознания. Чувства сменялись друг за другом так быстро, что грань смывалась. Усталость, головная боль и тошнота; это было одно огромное чувство, психоз.
А минуты неумолимо текли своей монотонной рекой времени.
Как удар прозвучал голос Юрия Сергеевича над ухом:
- 10 мнут, я бы тебе советовал хоть гитару взять подержать перед выходом.
Все мысли вдруг разбежались. Буйство красок психики сменилось тотально белым фоном и эйфорией. Возможно даже сиюсекундным счастьем. Тишина…
- Я хочу выступить в одежде ковбоя.
- Но Вэй, ты вылетишь из формата шоу, это невозможно.
- Хотя бы кобуру, дайте мне кобуру.
- Ты смеёшься над нами?
Из дальней неосвещённой части комнаты прозвучал насмехающийся голосок личного стилиста.
- Что ты Танюш, я просто хочу кобуру, я должен её одеть…вы…не понимаете, это, хм, мужественно, я сегодня должен быть мужественен как никогда, дайте мне кобуру.
- Нету.
- Не ври Танюш, есть, есть.
И Вэй и Танюша знали что кобура есть. Она осталась от выступления в Новосибирске ,где она была подарена одним из почитателей творчества. Этот подарок был настолько бессмысленным и абсурдным, что о кобуре даже ходили байки. А потом о ней просто забыли.
- Ладно,- сказала Таня открывая очередной чемодан со стаффом,- но зачем? Ты глупый…
Она сложила руки на груди. Её головка качнулась в сторону и тонкие губы её растянулись в добродушную улыбу, с такими прелестными ямочками Читать далее...

Смотреть это видео

444