Оскар Уайльд - Светлый Принц Декаданса.

Отрывок и з "Портрета Дориана Грея".
Кто из нас не просыпался порой до рассвета после сна без сновидений, столь сладкого, что нам становится почти желанным вечный сон смерти, или после ночи ужаса и извращенной радости, когда в клетках мозга возникают видения страшнее самой действительности, живые и яркие, как всякая фантастика, исполненные той властной силы, которая делает таким живучим готическое искусство, как будто созданное для тех, кто болен мечтательностью? Всем памятны эти пробуждения. Постепенно белые пальцы рассвета пробираются сквозь занавески, и кажется, будто занавески дрожат. Черные причудливые тени бесшумно уползли в углы комнаты и притаились там. А за окном среди листвы уже шумят птицы, на улице слышны шаги идущих на работу людей, порой вздохи и завывания ветра, который налетает с холмов и долго бродит вокруг безмолвного дома, словно боясь разбудить спящих, но все же вынужден прогнать сон из его пурпурного убежища. Одна за другой поднимаются легкие, как вуаль, завесы мрака, все вокруг медленно обретает прежние формы и краски, и на ваших глазах рассвет возвращает окружающему миру его обычный вид. Тусклые зеркала снова начинают жить своей отраженной жизнью. Потушенные свечи стоят там, где оставили накануне, а рядом - не до конца разрезанная книга, которую вчера читали, или увядший цветок, вчера вечером на балу украшавший вашу петлицу, или письмо, которое вы боялись прочесть или перечитывали слишком часто. Ничто как будто не изменилось. из призрачных теней ночи снова встает знакомая действительность. надо продолжать жизнь с того, на чем она остановилась, и мы с болью сознаем, что обречены непрерывно тратить силы, вертясь все в том же утомительном кругу привычных стереотипных занятий. Иногда мы в эти минуты испытываем страстное желание, открыв глаза, увидеть новый мир, преобразившийся за ночь нам на радость, мир, где прошлому нет места или отведено место весьма скромное, и если это прошлое еще живо, то, во всяком случае, не в виде обязательств или сожалений, ибо даже в воспоминании о счастье есть своя горечь, а память о минувших наслаждениях причиняет боль.

Люблю перечитывать этот отрывок снова и снова. Это достовляет мне великое удовольствие. Мысли молодого декадента, что может быть прекрасней в своей жестокости и безнравственности!

Я ухожу в дождь тропою мертвых червей!
Я ухожу в дождь тропою мертвых червей!
Я ухожу в дождь тропою мертвых червей!
Моих мокрых ног неслышный ход...
Моих мокрых глаз безупречно уверенный взгляд...
Моих мотыльков полет неудержим на крыльях мокрых в небо улетим!

Знаете... мой друг, Шаста, уже очень давно заразил меня одной идеей, и эта идея как прогрессирующая болезнь захватила всего меня и вот, что из этого вышло.

Мне стыдно и больно за, то, что дети могут быть плодами безответственности взрослых людей! Мне стыдно и больно за, то, что мне помогали и помогают, а им нет!
Я говорю о детях из детских домов, детях, за которых наше общество в ответе!

Мы всего лишь студенты, у нас нет ни больших денег, ни каких либо еще особых материальных благ, но у нас есть наша жизнь, которую надо сказать мы порой растрачиваем впустую. У нас есть столько всего, что мы можем дарить детям! У нас есть наша энергия, у нас есть наш жизненный опыт, у нас есть наша любовь.
Мы можем дарить частичку себя детям.
Да, может быть не каждый день, может быть не каждую неделю, но посвятить один выходной в месяц это вполне реальная возможность помочь нашему больному обществу стать немножечко теплее, добрее, светлее и чище.

В это воскресенье я еду в детский дом. Со мной едут ребята из ГС. Мы будем говорить с руководством детдома о проведении в этом детдоме праздника, который будут делать студенты. И естественно мы постараемся помочь на месте чем только сможем.

Я иссяк.
Мысль кончилась.
Мой родник жаждет дождика.
Очень страшно мне.
Дело сложное…

Меня мучают такие дурацкие вопросы...
Мне больно видеть людей и их пороки. Мне больно думать о тех, кто еще не способен к преодолению, о тех кто слаб и тех кто хочет жить своим вчера. Столько вещей в мире от которых мне так больно!

Это загон?
Да, это загон...
Не думай об этом!)
Не могу. Мои мысли думают меня, а не я их. Они куда более стройные и совершенные, чем все, что может быть моим.

Ding an sich. Вещи в себе.
Человек единственное существо на нашей гребаной планетке, которое пытается осознать себя.

Что я есть?
Кто это в зеркале? Это я?
Чей голос я слышу? Кто говорит со мной в тишине?

Вещи в себе... что есть человек? зеркало, кто ты?

"Человек?" - вопрошает мысль в голове человека, который думает о своем смысле.

Где начинается мое сознание и куда оно уходит? Это не похоже на электрохимическую реакцию, скорее уж на квантовое безумие космоса!

Это ты? Проверь, это точно ты?

Эмо-детям эмо-стихи! хD

Сонет "Смерть божьей коровки"

Божия коровка
Улети на небо
Принеси мне хдеба!

Она лежала
Красное пятно
Ее давили
Им было всеравно

Пусть плачет трава
И битое стекло
Она совсем мертва
Асфальт надгробие ее.

Божия коровка
Улети на небо
Принеси мне хдеба!

Как меня все это утомило...
Люди меня совершенно не впечетляют.
Можно было бы жить ради удовольствий... но кончились деньги.
Можно было бы жить одному... но кто-то обязательно прервет тишину нелепостью своих фраз.
Знаете что ждет меня в моей академии???
Меня ждут основы бизнеса и прочая экономическая билетристика!
Зачем я буду все это???
Как же мне противно...
И Йа сам себе противен!
Пойду смотреть свои психоделические, кровавые, суицидальные сны.

Телеканал 2х2 подвергся атаке внеземного разума!
Отстоим свободу мысли!!!
Руки прочь от 2х2!
Свободу Ажеле Девис!!!
Дайте свободу Анжеле Девис!
Дайте свободу! Суки!

Подробности на сайте: http://www.2x2tv.ru/blog/post/62

Раковырял предыдущий комп.
Вырвал из его пыльных недр древний артефакт - Старинный гигантСкий винт на 189 гег памяти.
Эта дура раза в два больше моего нынешнего винта и раз в деять медленнее! Зато многократ музыкальнее)))
Я уже отвык от этих поСкрипываний, пощелкиваний, потреСкиваний. Когда он начинает думать разу понимаешь, что он начинает думать. Я думаю даже Соеди вкурСе, когда он начинает думать...
А еще из-за каког-то бага, невозможно напечатать маленькую "С"... вот так и печатаешь большую...
Зато он опять о мной в Строю... правда пока еще натройки не поменял и поэтому глазам пока ве еще больно.

[525x700]
Кричащая тишина
Каждый день.
День отодня.
Только тень
Слышит меня.
Это лишь тишина.
Только звуки себя.
Вырываются…
…иногда.

Найди мои глаза.
Одна,
Вторая
капля.
Кислота –
мои глаза.
Ты будешь гореть.
В них так же как я.
Как мои зеркала.
Как мир вкруг меня.

Нет.
Это не тишина.
Нет.
Это не смерть.
Нет.
Это не пустота.
Нет…

Это музыка!
Симфония огня!
Душу прожгла
Из глаз сбежавшая
Кислота.

..................................................

Воспоминания прошлых лет, отражающие нынешнюю действительность.
Квантовая механика.
Все очень просто я вспонил, что было Тогда, потому что тогда я пытался вспомнить, что было сейчас.

Порыв ветра. Частички пепла срываются с кончика сигареты и растворяются в небе уходящего Августа. Вокруг расстилаются картины дворовой Москвы выходного дня. Вон ребятня гоняет мяч в хоккейной коробке залитой асфальтом и черными пятнами луж, а вон дворник в зеленой куртке метет успевшие просыпаться с деревьев листья. Мужики копошатся в моторах своих машин они все вымазались в масле, но выглядят абсолютно счастливыми.
Порыв ветра и сигаретный пепел опять кружится в небе цвета серого, цвета пепельного, цвета дождливого осеннего покрывала. Покрывало надежно укрывает нас до весны и уже редкий солнечный луч приносит нам незабываемое счастье. Не это ли Русская эйфория солнца?
Порыв ветра. Сигарета горит красным огоньком в одном из серых окон. Окна. В нашем дворе столько серых окон. В одном из них три маленькие девочки изучают осенний мир разглядывая картину пыльного стекла. Они смотрят на мир и видят все то же, что вижу я. Они смотрят на мир и им хочется прикоснуться к уходящему Августу. Они протягивают свои маленькие ручки к нему, но перед ними только лед старого и пыльного стекла.

.............................................

Порыв ветра вырывает сигарету из моих пальцев.
Порыв ветра отрывает тень от моих стоп.
Порыв ветра и моя душа улетает на крыльях холодного ветра.

3 с половиной года назад я начал писать. Не могу сказать, что являюсь очень уж плодотворным поэтом, но всеже несколько тетрадей с записями моих строчек у меня есть.
И вот столько времени я пишу и пишу... что-то читаю, что-т прячу, что-то рву и сжигаю. Вот завел себе днев чтобы писать сюда. Только вот никак не пойму что для меня вся эта писанина? Чего я хочу добится с ее помощью???
...а пишу я бездарно...
Хорошо что Заратустра меня не слышит, он бы вырвал мне язык за такие слова...
Может я сам долже откусить голову этой змеи?
Нет! Я хитрый чародей, что я буду делать без змей и хитрых обманов!?

А вот это приблизительно мое первое творение. (Как мне хотелось его уничтожить...)

Я сижу на потолке
И гляжу на небеса,
Что я вижу в отраженье
Не упавшего пера,
А оно летит во тьму
Пустоты небытия.
Погружонный в темноту
Все гляжу и не пойму,
Что же светит в высоте
Пустоты небытия?
И душа так взвоет жутко,
Что сожмется сердце в камень,
А потом начну я падать.
Рухну камнем в пустоту
И ничто тогда не сможет
Изменить мою судьбу.

.........................

(приписано сбоку другой ручкой)
Ну нет! Все это бред!
Во мне живет маньяк.
Второе я. Свихнувшийся дурак!

У меня честно язык не поворачивается назвать это стихами или даже чем-то типо того... как я хотел это уничтожить... как жестоко я избил себя за это...

А плавленный Август тихонько утекал.
Кап-кап.
Маленьких дней водокап.
Болью окропил асфальт мой шаг.
Моих шагов Август утекает.
Шаг за шагом.
Так бы и упорхнул Мотыльком.
Но крылья мои оторвали братья хищники мои.
Ветер унесет кровь Августа и пыль крыльев и саму Тень Мотылька.
Мы будем не вместе.
Мы будем рядом.
Мы будем учится не быть.
Полетели?

Ночь заползла на крыши наших домов, как потный мужик на свою бабу. Пйду убивать последние звезды-мечты.

Целую ночь я буду играть роль своего собственного трупа. Надеюсь я буду сексуальным трупом... Некрофилия??? Нет... Просто дедушка Фрейд свил в моем мозгу гнездо хаотических сублимацый.

В пятницу были трущобы и промзона Текстильщиков. Смерть была близка...
В воскресенье я надрался самогоном и размешал его пивом. Одиночество не утонуло...
Сегодня были узкие улочки Китай-города. Прозрение было рядом...

Погуляйте со мной кто-нибудь по вечерней Москве... пожалуйста...

Солнце ясное алый пламень наш
Испаляет всех мокрых тел потех
Ах, потехи нам кожа плавится
Прогорает вся, растекается!

……………………………………

Солнце летнее,
Яркий пламень-свет
Нас растаяло.
Утекли мы все.

Скоро осень к нам.
Все затянется.
Серый неба цвет
С нами станется.

Растекутся все
Реки алые.
Да иссохнет свет,
Солнце талое.

По щеке вода -
Это соль-слеза
Все закончилось.
Отжила пора.

Шипы моей короны вонзаются прямо в мозг!!!

Клуб AxeJet – место, где воняет дезодарантом!

Если все же хотите спать спокойно лучше почитате посты позитивных лирушечек, а то здесь все больше липкого страха...

Весь коридор был освещен несколькими масляными лампами, они висели с промежутком где-то метров в десять друг от друга и давали лишь тусклый свет позволяющий видеть лишь нечеткие контуры шныряющих повсюду крыс. В конце коридора сиял яркий свет. Отлежавшись несколько минут, я переборол свой страх и отправился вперед.
Свет оказался огромным костром, окрашивающим закопченные стены и пол, усыпанный бетонной крошкой в темно бордовые, ярко алые и оранжевые цвета. Когда я уже подходил к самому концу коридора, и оставалось метров 35 до начала огромной галереи, где полыхало пламя, прямо в сиянии костра появилась фигура высокого человека с гитарой. Яркий свет не позволил мне разглядеть его, и я двинулся дальше, он оставался неподвижен. Уже подходя к нему, я ощутил прилив негативной энергии, а неизвестный мне доселе страх шелковым платком затягивался на шее и стрелял иголками в сердце.
Он престал быть тенью сразу! Вот так вдруг он стал абсолютно отчетливо видимым во всех деталях! Черная тень гитариста оказалась ужасным чудовищем! Его белая кожа местами была синеватой с подтеками крови. Волосы были длинными и черными, как смоль, их развевал ветер, а над головой кружился металлический венок с торчащими во все стороны длинными шипами. Глазницы его были пусты, а изо рта торчали белые кривые клыки, и ровной струйкой по подбородку стекала кровь. Его гитара… никогда мне не удастся забыть этого зрелища! Его гитара крепилась цепочками прямо к его соскам сильно вытягивая их. Кисти его отсутствовали, а вместо них были кровоточащие путы из мышц и кожи, которые опутывали деку и гриф, там где у электрогитары располагаются звукосниматели зияла дыра она была такая черная, что казалось ее конца просто не существует!!! Струны были порваны и точно тонкие серебряные хлысты резали воздух впереди своего хозяина.
Я не смог убежать от него… он порвал меня на лоскуты мышц и кожи и кормил ими свою гитару. Все что от меня осталось это лишь бестелесный дух. Сегодня я вселился в медиума и поведал о чудище несущем гибель, теперь моя душа может упокоиться…

ну надоело мне. чесн слово.я просто устала напиваться в хлам и радоваться зеленым чертикам. Мне тошно от сушняков и похмелий. Я не хочу пить бех повода. Не уже ли выросла? Ппц зачем ты ходишь на вписки. Я заебалась конктретно. Не помнить половины вечера. Сидеть в душной комнатушке и пить что попадется... Я люблю нормальные посиделки. точнее не то чтобы люблю, а ПОЛЮБИЛА. я люблю пить пивко под гитару, видеть знакомые лица и не НАЖИРАТЬСЯ, а выпивать. После тебя я очень много успела попробовать, и с меня хватит.... да я по прежнему хожу в точку и табулу. Да я начала курить *КСТ НА МОРЕ ПОЧТИ НЕ КУРИЛА* ну и что? зато я пишу больше песен, зато я больше играю, больше пою и больше мечтаю. Не уже ли одна я устала бухать? почему вес во круг только этим и занимаются? не пойду я никуда и ни к кому...отвяжитесь...вписки...пффф...я пропущу. Завтра иду гулять с Аленкой и гитарами на манежку. увидите двух красавиц с гитарами горланищами цоя это мы.