Американский писатель Джек Лондон в юности был бродягой, а в зрелом возрасте увлекался алкоголизмом. Вот что он писал об этом:
“Однажды я попал в больницу. Загар на моём лице, обросшем щетиной, превратился в нездоровую желтизну. Врач стоял у моей постели и смотрел неодобрительно на сигарету, которую я держал в руках. “-Это дело надо бросить,-сказал он назидательным тоном.-Вас это погубит. Взгляните на меня!” Я взглянул. Он был примерно моего возраста, сильный, широкоплечий, мужественный и здоровый экземпляр человеческой породы. “-Прежде я курил сигары,-продолжал он,-но даже от них отказался. И вот результат, видите?” Он говорил убеждённо, имея на это все основания. А через месяц он умер. И умер не от несчастного случая. Его погубили какие-то мудрёные палочки, носящие длинное научное название. Он невыносимо страдал, и много дней мучительные крики этого здоровяка и красавца были слышны на весь квартал. С криком он и умер”. Как любой мыслящий человек, Лондон отдавал себе отчёт в том, что жизнью управляет слепая случайность и, следовательно, в ней абсолютно отсутствует справедливость. Алкоголь скрашивает несправедливую жизнь лживой улыбкой – он смётся над уродливой действительностью. От алкоголя Джек Лондон и погиб в возрасте сорока лет – он принял смертельную дозу яда, находясь в одном из своих периодов алкогольной депрессии…. ....Немецкий философ Эрнст Юнгер (1895-1998) в юности баловался употреблением наркотиков. В день своего столетия он курил, пил вино и весело общался с друзьями. Юнгер любил повторять, что “с возрастом надо укреплять дружбу со смертью, разрешая прорасти ей в тебе деревом, дающим тень”. Японский писатель Юкио Мисима, большую часть жизни не отличавшийся крепким здоровьем, решил создать из своего хилого тела Храм физической мощи. Ежедневно в течение нескольких лет щуплый и нескладный литератор занимался культуризмом в спортзале. Когда в 1963 году в энциклопедии статью о культуризме снабдили фотографией писателя, он сказал, что это “счастливейший момент его жизни”. И действительно, наиболее совершенным произведением искусства Мисимы стал он сам. А в 1970 году Мисима совершил ритуальное самоубийство – предпочёл добровольный уход из жизни- как символ разрушения Золотого Храма, который сам с таким трудом создавал. Ведь без саморазрушения история его созидательных усилий так навсегда и осталась бы лишённой своего логического завершения. А вот что говорит об этом герой романа Паланика “Бойцовский клуб”: “Возможно, что самосовершенствование – это ещё не всё. Саморазрушение – гораздо важнее. Твоё имя не имеет значения. Твои проблемы не имеют значения. Твой возраст не имеет значения. Твои ожиданья не имеют значения. Дело не просто в том, чтобы отказаться от денег, собственности и положения в обществе. Такой пикник может позволить себе каждый. Дело в том, что от самосовершенствования нужно перейти к саморазрушению. Надо начинать рисковать. Восхитительно чудо смерти, когда ещё мгновенье назад ты ходил и говорил, и вот ты уже неодушевлённый предмет. Воскрешение возможно только после полного саморазрушения. Только потеряв всё, мы обретаем свободу.”

Старуха-любовь
(Кими Райкконену)

И тебе в вечернем синем мраке
Часто видится одно и то ж:
Будто кто-то мне в кабацкой драке
Саданул под сердце финский нож.

С. Есенин, «Письмо к матери»


Где сон? А где реальность?
Где грусть? А где мечта?
Где по дороге сизой, дальней
В Ничто уходит суета?

Где бойкой соловьиной трелью
И полным громовым раскатом
Взорвется телефон благою вестью,
Которой вовсе мне не надо?

Читать далее...

* * *

Отложи «Димедрол»:
Он тебя
Не спасет.
Ты был просто козел,
Ну а нынче –
Урод.

И не надо мечтаний
Несбыточных
Впредь.
И не надо прощаний:
Нам не о чем
Петь.

Читать далее...

(Прекрасной половине человечества посвящается…)

«Я прокутил ее подарок – холодильник.
И все равно, твержу ей, что ее люблю.

А завтра я оформлю два фиктивных брака!
Я не упырь, не червь и не макака,
И уж пакетика-то стою «Терафлю».

Читать далее...

Крепостной революции
(Мой манифест)

Стоит невидимый надсмотрщик,
На спины опуская кнут,
На твой хребет, и лоб не морщит,
По стенам призраки ползут…

Играет бриз на вымерзшей петле,
Которой душат всласть кого-то…
А я смеюсь, закутываясь в плед, -
И в этом вся моя работа.

Читать далее...

[500x375]
Мы любим музыку гробниц
Тенистых кладбищ запустенье
На бледных масках наших лиц
Заметно смерти дуновенье

Мы так загадочно нежны
Мы так доверчиво красивы
И только нам еще слышны
Печальных песен переливы

Для нас мерцают до зари
Во мраке лунные дорожки
Мы бродим там и говорим
Словами мягкими как кошки

* * *

Безмятежно безветренна
Лунная даль.
Сон кудрявых вершин
Облачается в сталь.
Серебристый ручей
Света тающих звезд
Ты с собою в ладонях,
Как сердце, принес.


Я к нему прикоснусь,
Допьяна им напьюсь,
И объятий твоих
Не покину уют.
В эту ночь все прошло,
И в дорожную пыль
Обратились минувшего
Мерзость и гниль.


Ну а звезд безупречный
Алмазный каскад
Не затмит никогда
Твой мерцающий взгляд…
Безмятежно безветренной
Лунной порой
Выбираю тебя
Меж звездой и тобой.



January 27, 2009

Всё на столько паршиво, что я даже таких матерных слов не знаю, что бы всё это описать...
Ну где ж я так нагрешил, что до сих пор расплачиваюсь?!.
Ненавижу зиму... зимой всё катится к чёрту... почему так...

Настроение сейчас - депрессия

Глупо писать о счастье,
Если счастья – нет…
Глупо кричать от боли,
Если мой крик – запрет…
Глупо таить надежды,
Если в надеждах ты…
Глупость, она повсюду,
Глупость – мои мечты…

 Глупо таить признанья,
Если они где-то есть…
Глупо приходить в отчаяние,
Моих безумств не счесть…
Глупо сбегать от чуда,
Глупо терять свою честь…

 Глупо – это повсюду…
Глупо – где-то здесь…

P.S. моё стихотворение за 27.01.08г.

Как бы мне, как бы мне, как бы мне
Полнолуние пережить.
Как бы мне, как бы мне, как бы мне
Ничего не забыть:

Что не зверь я лесной, а живу в квартире;
И того, что так хочется, нет в этом мире.
Что я рыскаю только в сети
(Слишком много). Пожалуйста, мозг, запрети!

Помоги мне поверить, что нет ни клыков, ни когтей,
Ни врагов, чтобы их разорвать.
В то, что нету в огне ничего, кроме света свечей,
В то, что ночью приходится спать.

Разум мой, помоги мне себя запретить,
Не пустить, заковать и на цепь посадить.
Успокой сердце мне, если ветер задует ночной
И потянет меня - просто так - танцевать под луной.

Сеть из мыслей, желаний; эта сеть - западня.
Полнолуние, отпусти меня!

А может, не чего и не было?
Я, наверное, всё это выдумала,
Чтоб унестись на седьмое небо
И забыться в пучинах погибели.
Знаю, всё звучит глупо,
Это и я понимаю.
Ну, зачем все мне ранят душу,
Все сомнения не оставляют...
Зима сменится летом,
Весну не хочу, пропущу её.
И вообще мне пора забыть об этом,
Пока не сделалось хуже ещё...
Но как я жила до этого,
Для чего в сердце храню я...?
Ведь мне горячо от этого.
Потому что, сердце моё всё ещё любит.
И без этого мне не куда,
Я одно целое, я не делимая.
Но память до сих пор,
Бережно храню я...

Представляю вашему вниманию одну статью из цикла "О поэзии, за против и т.д."

Я бы хотел отметить в самом начале статьи тот факт, что все описанное - это только моя личная точка зрения, которая не претендует на абсолютную правильность.

Не можете писать концентрированных стихов? Пишите хокку.
С одного из семинаров

Современное развитие средств связи и общения дало стремительный скачок творчеству. Организовывались коллективы, которые могли, находясь в разных точках планеты, непринужденно обменивались опытом в чатах, на форумах, социальных сетях и т.д.

Это было положительной стороной такой глобализации. Но любой энтузиазм так или иначе перерастет в рутину. Сообществ не стало меньше, но они позволили людям замыкаться на себе. Возьмем проекты с поэзией. Кто-то публикует стихи, пишет рецензии на чужое творчество, работает в общем. Сначала рецензии большие, а в конце это уже так надоедает, что люди отмахиваются парой строк и на этом их мнение заканчивается.

На смену им приходят другие, менее искушенные в плане фантазии. Они видят короткие мнения и дают такие же. В результате формируется т.н. "синдром плохого поэта", который набирает общую кучу положительных и отрицательных мнений и, суммируя их, решает как же он пишет, хорошо или плохо, подчас не зная где допускает промашки. Из этого следует простое правило:

В творчестве не может быть мнения "понравилось-не понравилось". Каждая точка зрения должна подкрепляться как минимум двумя аргументами.

Если быть откровенным, то "понравилось-не понравилось" - это скорее для ремесла, чем для творчества.

С другой стороны, есть просто люди, далекие от творчества. Лично я считаю (не обязательно что я прав), что их мнение вообще можно не учитывать, ибо оно (если не имеет аргументации) похоже на те же самые "короткие рецензии".

Конечно, умение высказывать свое мнение есть не у всех. Кто-то действует по принципу "как листовка, так и я" (стесняясь своего мнения, если все остальные противоположны ему). Но это не значит, что не надо даже пытаться высказываться по этому поводу. Наоборот. Чем больше слов вы скажете, тем меньше банальной поэзии придется читать.

Я не буду расписывать мнение многих высокомерных людей по части своих творений, которые, как страусы, чуть что - сразу прячут голову в песок ("Произведение моё, менять не буду!").

Пройдемся немного некоторым направлениям поэзии, чтобы подтвердить или опровергнуть главную тему статьи.

Любовная лирика

Сама по себе идея любовной лирики уже заезжена до дыр настолько, что писать о ней больше - как минимум вредно. В этой связи я хотел бы задать один вопрос читателю. Чувства достойны демонстрации публике?

Поясню. Классически возьмем любовную лирику, как признание в любви. Часто ли влюбленные говорят друг другу сокровенные слова впервые на глазах у всего мира (фильм "Управление гневом" не в счет)?

Другое дело - писать о неразделенной любви. Только пытаться найти жалость к себе.

Я не против того, чтобы люди говорили миру о своей любви в стихах, но, согласитесь, есть разница между "я люблю тебя" и "слышите? Я ЛЮБЛЮ ЕЁ!"

Темная поэзия

Мне не всегда нравилась темная поэзия с её постоянной луной и мыслями о вскрытых венах в ванной. Но это была "стандартная темная поэзия", я люблю эксперименты в творчестве и мне по душе пришлись произведения Sheller.

Помимо всего прочего, когда смерть навязывается единственным выходом из проблем - это не хорошо как минимум. Кто-то сейчас спрячет голову в шкаф и будет долго рассказывать о том, что поэт не несет ответственности за то, что он пишет. Ну да. Поэт не несет ответственности за свои стихи до тех пор, пока не найдут чью-то предсмертную записку со словами "я решил уйти из жизни, как герой стиха ***". Проблема в том, что автор стиха жив. А впечатлительный парнишка-читатель уже нет.

Нет ничего плохого в том, чтобы воспевать смерть, пока это не является призывом к ней. Все мы уйдем из жизни, но только каждый в свое время.

Но я зациклился на смерти. Темная поэзия несет в себе отличное описание мира тьмы и ночи, который мы подчистую отвергаем. Описание темных героев - это темный романтизм, качество которого можно оценить только при прямом знакомстве с произведением.

Гражданская лирика (публицистика)

Тут все просто и хорошо. В основном протест против устоявшейся системы государства или жизни в условиях города (трущобы, бедные кварталы). Единственное, что вечно в данном виде поэзии - протест и противопоставление. Вот только городская поэзия умирает, когда состояние общества стабилизируется (хотя, конечно, это только преувеличение, т.к. стабилизировать все для каждого конкретного индивидуума невозможно).

Но и постоянный протест тоже утомляет, как и вечная война (вспомните песню Аквариума "Поезд в огне"). Читать далее...

захотелось поделиться творчеством. Не своим, к сожалению, моей подруги. это она пишет "темные" стихи, а я все же больше по части социально-душевно-бытовых.) надеюсь, вам понравится.

НИКТО

Твоих глаз забыть не могу
приворотное зелье впитав
Почему, ты не знаешь?
К утру, мои слезы
в стальной входят сплав.
Дождь соленой водой сыплет в бездну
Усыпляя цветущий огонь
В твою мертвую душу я влезу
Только ты мое сердце не тронь.

Пышет гневный мой взор сладострастием
Я люблю свою боль, но за что?
По избитым запястиям счастье
растекается в слове "НИКТО"

Никого ты ведь знаешь, наверно
Не смогу допустить до себя
И подаренным лживым мгновеньем
Остаюсь неприлично верна.

Я ценю в тебе трусость и подлоть
Твой нечаянный бред полуночный
Может быть плохо сыгранный, очный
Но влеущий к себе всякий раз.
Открывая дорогу пороку.

С дьяволом
на зло богу.

* * *
МАСКА

Что мне маска?
Что бережно время одело
На ваше лицо
Усталое и утомленное.
Что мне ваши немые манеры?
И нервно дрожащие губы
В улыбке томленая грусть
Бледнеющей тени вашей.

О, как одинока, ты, маска
Хозяйки своей пугливей,
О, как прекрасны, вы, - маска
Я вряд ли увижу красивей
И несправедливо несчастней,
Чем ты…

Что мне теперь ваша маска
Что бережно время надело
На ваше лицо…?

Целый год уже прошел
Не знаю может это много
Тебя я лучше не нашел
И мне теперь одна дорога

Пироги на постном масле
И не нужно ни чего
Мысли все давно угасли
Зовёт открытое окно...

Конечно понятие "удовольствие" довольно относительное, но ночёвка в обезьяннике врятли кому-то нравится, особенно если ты не в чём не виноват. Да, я был подвыпивший, да я был весёлый, и отдыхал (кстати культурно) как мог. Но забирать ни за что, это верх тоталитаризма...
Такое чувство, что я имею только обязанности, а прав у меня нет. Обещанные нам конституцией права занижаются и не ставятся во внимание. И на что это по вашему похоже?! По моему, если не на тоталитаризм, то как минимум на монархию. Власть передаётся по личному выбору правящего. Политический пантеон... Правительство суёт нам идеи которые ни кого не интересуют, мысли которые всем надоели, им выгодно, что бы мы были дураками. Как мне всё это надоело... здесь даже революция не поможет...
Осталось одно: бег...
PS: Беги Форэст, беги...

Настроение сейчас - Депрессия

Не презирай слабого детёныша,
Он может оказаться сыном тигра.

Настроение сейчас - нет его...

Наша культура приобщает нас обращать внимание на разницу. Вот вы смотрите на человека и это тут же включается: светлее, тупее, старше, моложе, богаче, беднее. Различие - это наша система измерений. Мы их классифицируем и раскладываем по полочкам. И мы видим других отдельно от себя, мы видим только то, что различно. Одно из самых ярких переживаний - быть с другим человеком, и вдруг увидеть, что он в чём то похож на тебя. Он ни чем не отличается и ты понимаешь, что в сущности и ты и я - одно, ты понимаешь, что других нет, все одно.
Я родился человеком, а уже потом научился быть тем кто я есть... плохим или хорошим... благополучным или нет... всему этому я научился по ходу жизни.
Всё что работало раньше, всё что разжигало эти безумные страсти: расовые, сексуальные, религиозные, больше не работает. Появляется новое сознание, которое воспринимает землю как единый организм. И мы понимаем, организм который ведёт войну сам с собой - обречён.
Мы позволяем демонам творить мерзости, но не это главное, это всего лишь атракцион, и мы можем всё изменить, как только захотим: нету сил, нет борьбы, нет работы, нет денег, нет сбережений - это просто выбор, который мы делаем прямо сейчас... между страхом и любовью.©

Настроение сейчас - Депрессия

Когда власть любви превзойдет любовь к власти, настанет мир на земле.©

Настроение сейчас - Депрессия

Эльфы

Миллионы далёких, сверкающих звёзд
Тихо смотрят в ночи на загадочный лес
На волшебной поляне, в мире сказочных грёз
Духи леса собрались во славу небес

И собравшись танцуют в кругу у костра
Под волшебную музыку, славя богов
Подаривших им горы, моря и леса
Подаривших добро, наказавших врагов

Но стоит подкрасться к светлым созданьям
Человеку, у кого почернела душа
Растворятся они в красоте мирозданья
Лишь прекрасная песня догорит не спеша...

Настроение сейчас - Депрессия

Приснился сон, где корова просила у меня плоскогубцы...
Такое чувство, что кто то другой, в совершенно других измерениях видит всё совсем иначе... Когда вдруг тебя забрасывает в другое измерение, самое неудобное - это долгие разговоры...
"На фига тебе плоскогубцы?" - спрашиваю я корову. "Очень кушать охота" - отвечает она. "А на фига плоскогубцы, когда кушать охота?" - спрашиваю я. "А повешу на ветку с персиками!" - отвечает она. "А ветка с персиками - на фига?" - спрашиваю я. "Так ведь я ж тебе целый вентилятор взамен отдаю!" - отвечает она...
И так без конца. И вот в бесконечном таком разговоре я постепенно начну ненавидеть корову, а корова начнёт ненавидеть меня. Так и случается во Вселенной. И единственный способ убежать оттуда - это поскорее увидеть ещё какой-нибудь сон...©