Сегодня, поздним вечером, в то время, о котором говорят "так поздно, что уже почти рано", в первом часу ночи , я прочла небольшую статью в "Новой Газете", посвящённую девочке, которая пишет стихи в ЖЖ.
Текст, разумеется, описывал потрясающую популярность юной поэтессы, восторги относительно количества её френдов и подписчиков,,было и интервью...Ничего особенного. Я читала рассеянно, полусонно...
До тех пор, пока не дошла до самих стихов.
В конце стихотворения я ощутила, что слёзы наворачиваются на глаза...Со мной в последнее время это бывает крайне редко.
Вот стихи, чтобы не забыть.
[показать]
Аля Кудряшова (Изюбрь)
* * *
Восьмого мая они просыпаются
среди ночи.
Старший из них говорит:
«Черемуха зацветает»
Средний из них говорит:
«Чепуху ты мелешь».
Младший шепчет: «Мама моя святая,
Защити нас всех, пока ты еще
умеешь,
Неприкаянных одиночек».
Она говорит: «Всё хорошо, сыночек».
Девятого старший под вечер
приходит черный,
Говорит: «Там толпа, шли
по головам, топтались по душам».
Показывает ушибы и умирает.
Средний будто кожу с себя сдирает,
Воет волком, уткнувшись
в его подушку.
Младший плачет: «Папенька,
ты ученый,
Куда мы теперь без старшего?
Ведь нам и не снился ни опыт его,
ни стаж его».
Отец отвечает ему:
«Ничего страшного,
Если что — спрашивай».
Среднего ищут весь день
и находят к вечеру,
Во временном котле,
в ременной петле.
Над его кроватью солнечный
теплый след еще.
Младший смотрит безвыходно
и доверчиво,
Спрашивает: «Мама, я буду
следующим?».
Одиннадцатого он просыпается,
думает: «Поглядим-ка»,
Бережно сдувает с цветов
пыльцу,
Что у нас нынче слышно?
Завтра в прошлом году
погибает Димка,
Прямо в подъезде, лезвием по лицу.
Завтра в прошлом году
зацветает вишня.
А сегодня солнце взойдет,
солнце зайдет,
И ничего не произойдет.
Двенадцатого он просыпается
ровно в семь.
Улыбается, ставит чай,
начинает бриться.
Успевает увидеть, как черемуха
серебрится.
Утро пахнет поджаристыми
коржами,
Отец выходит из спальни
в одной пижаме.
Мать говорит: «Не бойся,
я тебе новеньких нарожаю».
8 мая 2008 года
Эта девочка потрясающе (трагически) талантлива...Эти стихи, конечно, неидеальны, я вижу в них (пусть небольшие) натяжки; но это ерунда--дело обретения поэтического мастерства. Не знаю, конечно ( я не поэт), но, наверное, оно отшлифовывается со временем.
Главное, что есть--искренность, умение найти верные, незатёртые, пронзительные слова.
Слова, заставляющие снова и снова сбросить с глаз пелену иллюзий и без прикрас увидеть страшный мир, в котором нам всем довелось жить.
...
Я очень люблю этот мир, эту жизнь...Даже такую...Мне дорог миг раннего пробуждения в мае, когда вдруг среди ночи...ощущаешь, что вот сейчас, в этот самый момент распускается первый цветок черёмухи, а значит, весна , наконец, пришла настоящая, и лето, зелёное весёлое лето уже на пороге...Всё вокруг наполняется радостью жизни, вся природа призывает к одному: ЖИТЬ! Долго... всегда. Такова уж магия весны.
Но почему же люди продолжают убивать?
Как так случается, что чёрная, озлобленная толпа забивает насмерть юношу лишь за то, что он непохож, пусть даже разрезом глаз и цветом кожи?
Как происходит, что среди бурного кипения весны новобранец вдруг пропадает в армии и находят его в подвале, повешенным на ремне?
И почему неизвестные подонки могут зарезать в тёмном подъезде за помятую тысячу в кармане и мобильный телефон?
И что же все мы, кого ПОКА не коснулось...Пока не зацепило, не унесло потоком безумия, обрушившегося с невосполнимой потерей нашего близкого ,дорогого и единственного человека? Мы, вестимо, безмолвствуем.
"Мать говорит: «Не бойся,
я тебе новеньких нарожаю»." Это какой-то невыносимый по своей правде собирательный образ всего нашего общества, может быть, даже "Родины-матери", никогда особенно не жалевшей своих сыновей...
Девочка-поэтесса Изюбрь очень тонко и обнажённо чувствует жизнь и смерть, то, что они всегда рядом.
Она , я чувствую, живёт на грани. Страшно за неё.
И хочется сказать ей: держись, Аля. Ты можешь найти слова для тех, "чьи сердца разбиваются молча"...Только своё не разбей.