***

Сегодня не время, сегодня не место,
Сегодня не день воплощенных амбиций.
Страдает жених, страдает невеста -
Им в брачную ночь почему-то не спится.

Вчера был рассвет, вчера была ночь,
Вчера было счастье и светлое детство.
Но радость ушла, сказка сгинула прочь,
И нету тепла и нет силы согреться.

А завтра финал и застойный уют,
Печальные дети у спинки кровати.
Стук сердца последний, последний привет.
Шаг жизни - по ним уж никто не заплачет.

Как робкие тени от света свечи
Мы прячем сердца от последней надежды,
Мы прячем любовь, наши клетки крепки.
Мы тени - неловкие тени-невежды.

Пушкино, 19 марта 2009 года.

***

Ты никогда не попросишь помочь -
Я не сделаю этот шаг первым.
Лишь всесильная, вечная ночь
Хоть немного спасёт наши нервы.

Я не Бог и узреть не могу,
Что ты думаешь, чем ты страдаешь,
Но в своём бесконечном бреду
Я надеюсь, что ты не рыдаешь.

Я надеюсь, что где-то вблизи
Ты найдёшь свою светлую душу,
И что счастья святые огни
Никогда и никто не потушит.

Свято верю, что ты не как я -
Не тоскуешь и сердце не прячешь.
Это радость. Я таю, любя.
Но надеюсь, что ты не заплачешь.


Пушкино, 18 марта 2009 года.

"Цепной пёс"

Я нестарый цепной пёс
С оранжевым звонким именем,
С ошейником из полоc,
Закрученных лентой синею.

У будки с текучей крышею
Подстилку льняную грею.
И, сытый духовной пищей,
Совсем не похож на зверя.

Пушкино, 24 февраля 2009 года.

"Глубина 2"

За тысячами паролей
Бессмертные души бродяг.
Расписаны личные роли
И график лихих передряг.

Пустынные воды эфира,
Безбрежный двоичный штиль,
Лишь полночь неторопливо
Наполнит дыханьем своим.

Рыдания электронов
И белые искры дождя.
Я здесь, наконец-то, дома.
Приветствую, Глубина!


Пушкино, 22 февраля 2009 года.

Если бы милостивый бог ударил меня забытьём или небытьём... я был бы не так уж сильно и огорчен. А может он потому и держит меня здесь, что хочет чему-нибудь научить... Не знаю. Я в его мыслях не копаюсь.
Это замкнутый круг, я понимаю, но ничего поделать не могу. Да и не хочу наверно. Причем второе даже скорее чем первое.
Рисовать может быть и моё... Но что-то уж слишком со скрипом это дело выходит. К тому же для того чтобы порвать и выкинуть... лучше планшетом, да-да лучше.
Где-то внутри дерутся два идиота. Один твердит "Да, всё будет хорошо, улыбнись!", а второй ему вторит - "Не звезди, контра, хуже уже некуда, поэтому гарантированно будет хуже!!!". Кому верить?
Соблазнительный выбор - накрыться чугунной крышкой и лететь или белой простыней и ползти? Лететь как-то предпочтительнее. К тому же летать я пока не часто пробовал.
Осточертело творить. Творец всегда одинок. Единственный спутник - творение. Но пока оно немо, глухо и слепо - творить очень одиноко...
Достал собственный характер. Да, я стал более жестоким. Да, это не мир такой, это я такой. А что вы хотели? С чего бы мне ещё добрее становится... Однако ж люди становятся...
Уффф... Ну что ж..пятничные стенания можно считать успешными. Всем салют, и спасибо за коменты в предыдущем посте, очень тронули)

...Стояла тёплая для этой поры осени погода. Солнце лениво светило из-за облаков, ветер трепал ещё живую и зелёную листву. А он ходил по саду с маленьким пластиковым ведерком и ракрашивал листья. Ему очень нравилось это занятие - оно отвлекало от посторонних мыслей, убаюкивало, давало простор для фантазии и выражения. В зависимости от настроения он брал с собой то жёлтую, то красную краску. Но чаще всего он смешивал свои настроения, чтобы получить что-то новое. Он уходил в дальнюю часть сада и окрашивал дерево за деревом от макушки до самых нижних веток, изредка оставляя листья нетронутыми, для сравнения. Редкие прохожие, наблюдая через стальную ограду за его работой, недоумевали или попросту крутили пальцем у виска - зачем, ведь осень сама расставит всё по местам.
Он не смотрел на них - он просто занимался любимым делом. В середине дня, когда солнце достаточно прогревало землю, он садился под одним из деревьев и смотрел в небо. В это время его заботила только одна мысль:
"Сейчас осень... И я крашу листья, чтобы люди могли насладиться дивной осенней краской, невозможной, да и немыслимой в любое другое время... Но ведь листья не только меняют цвет, но и опадают... А весной появляются вновь... Кто следит за этим и помогает им? Точно не я. Но кто? А кто красит небо перед сильным дождём? Кто гасит и зажигает звёзды с наступлением ночи?.. Непонятно... Вот бы увидеть того, кто красит небо!"
Посидев так некоторое время, он поднимался и спешил красить дальше - времени остаётся всё меньше, а сад всё также огромен.
Случилось так, что в один из последних сентябрьских дней он возвращался в свой дом, чтобы наполнить ведёрко краской. И, проходя мимо уже окрашенных деревьев, увидел молодую девушку. Она танцевала в окружении кустарников и тихонько, тоненькой кисточкой, намечала на листьях белые точечки. Он зачарованно наблюдал за этим танцем. А точечек становилось всё больше и больше. Сначала они были незаметны, потом приобретали вид легкого пуха, красочным узором ложились друг рядом с другом и образовывали причудливую картину красного, желтого и белого.
Внезапно она остановилась и, взглянув на него из-под пушистых ресниц, задорно рассмеялась, кивая головой на прохожих:
- Они считают это ненормальным. Присоединишься?
- С радостью бы, но у меня кончилась краска...
- Возьми у меня! - она беззаботно протянула ему ведёрко.

До самого вечера они гуляли по саду, украшая зелёные, жёлтые, красные листья белыми хлопьями, изредка обнажая деревья и устилая ковром листьев свою дорогу. Из-под её кисточки выходили аккуратные снежинки, а он своей кистью укрывал снежным покровом ветви деревьев. Им было радостно и весело менять сад, менять мир, менять жизнь. А вечером, устав бродить среди деревьев, они сидели на холме и её кисточкой зажигали звёзды - с розовым, жёлтым, красным и прочими оттенками. Они уснули там же, укрывшись опавшей листвой, пообещав друг другу нарисовать завтра небо
- Розовым...
- ...цветом.


Пушкино, 18 февраля 2009 года.

"Сонно"

Чуть трещит над конфоркой газ.
Чуть шумят в динамиках волны.
Впереди ещё целый час,
А за ним полчаса свободы.

На что тратить? Не приложу ни ума,
Ни хваленой смекалки.
Пусть идёт жизнь как раньше шла,
Подчиненная крепкой закалке.

Лишь под ночь осознать себя,
Выпить чаю, вздохнуть устало
И исчезнусть опять до утра
Под расшитым судьбой одеялом.


Ивантеевка, 21 января 2009 года.

"Январь. На кухне."

Зимний день - за окном пичуги,
Белый снег, трудовые дни.
Я сижу - сам с собой в разлуке,
Улыбаясь входной двери.

На столе бормочет приёмник,
На плите поспел кипяток,
Чуть свистит, напевая, дворник,
Гололедом посыпая песок.

Не спешу, всё давно решилось,
Пусть вокруг бурчит тишина.
Пусть стоит, пока не разбилась,
Чашка теплого молока.


Ивантеевка, 21 января 2009 года.

"Лесная"

Стоит стеною надежный лес.
И так покойно в душе усталой.
В узорах листьев - хрусталь небес
С подсветкой синей сверхдальних планов.

И шепчут ветви, сплетая сон -
"Ты сможешь, действуй на страх и совесть.
Не рухнет прахом твой Вавилон,
Покуда свет твою пишет повесть".

Закрыв глаза, обретаю жихнь.
Так вольно дышит моя природа!
В душе навеки в зелёном синь
И вся та высь, что дана от Бога.


Пушкино, 18 января 2009 года.

"Без вести"

Напиши, я прошу - напиши.
Пусть хоть словом, но знаю - ты рядом.
Это радость для грешной души -
Наблюдать настроений распады.

Это радостно - ждать целый день
Только слова, каким бы ни было,
И немножко отступится тень
В оседающей сказочной пыли.

Ну, а, если нельзя написать,
Знак подай по-другому, быть может,
Я пойму, я сумею понять...
Не забудь, как безвестие гложет.


Ивантеевка 21, января 2009 года.

"Моя Россия"

Так на Руси ведётся испокон,
Что правду молвить может лишь блаженный,
А прочим слово и под топором
Не дадено в России заповедной.

Ты хочешь и не хочешь сознавать,
Что жить нельзя не ведая, не зная,
Бороться и любить, не уставая,
Сказать и не бояться потерять.

Так на Руси идёт из года в год
Борьба с словами против горькой власти.
За правду режут собственный народ,
Бросая нас из горести в ненастье.

Так бешено в висках стучится кровь,
Когда заткнули рот вонючей тряпкой
И тычут в нос другим и вновь - и вновь!!!
Молчит Россия, матерясь украдкой.

И так охота встать и закричать:
"Всё! Хватит! Надоели - убирайтесь!
В чужом краю за деньги продавайтесь,
Иначе с нами вам не сдобровать!"


Пушкино, 12 января 2009 года.

"Подснежники"

Подснежники, подснежники
Запрятаны до времени,
Засыпаны до солнца
В белёсую канву.

Подснежники, подснежники
В лесу осеннем топтаны,
Снежком несмелым кормлены
Спать улеглись в траву.

Глядишь, ещё недолго им
Спать снами беспробудными,
Постелями уютными
В бессмысленном бреду.

Я знаю, им так хочется
Тепла и ласки, творчества,
Украсить одиночество
Твоей души к утру.

Пушкино, 6 января 2009 года.