Это я почему раньше злой был? Потому что у меня волшебной палочки не было.

Целостность - ускользающая материя. Оглядываясь назад, я понимаю, что всю свою жизнь я оставлял осколки себя в местах, предметах, без людей, я полагаю, тоже не обошлось. Какие-то осколки успешно удалялись со временем, и их уже не подобрать, но вряд ли это проблема.. Все те осколки, что я собираю наполняют меня, уходят старые обиды, пережитые травмы, всё становится в один ряд событий которые и делали меня мной.

Всем чмаки в этом чате,

Если ты еще есть на просторах интернета, маякни хотя бы тут в комментах, есть несколько тем обсудить

Сегодня день ухода в лучший мир Владимира Семёновича Высоцкого (25.01.1938 - 25.07.1980), который за свои 42 года жизни, с одной стороны, успел сделать так много, что многим и нескольких жизней не хватит, с другой же стороны, так многого не успел. Но след он оставил после себя такой (как актёр, бард, поэт), что актуален по сей день. Светлая память ему!

Одно из любимых мною его стихотворений:

Я К ВАМ ПИШУ

Спасибо вам, мои корреспонденты —
Все те, кому ответить я не смог, -
Рабочие, узбеки и студенты —
Все, кто писал мне письма, — дай вам бог!

Дай бог вам жизни две
И друга одного,
И света в голове,
И доброго всего!

Найдя стократно вытертые ленты,
Вы хрип мой разбирали по слогам,
Так дай же бог, мои корреспонденты,
И сил в руках, да и удачи вам!

Вот пишут — голос мой не одинаков:
То хриплый, то надрывный, то глухой.
И просит население бараков:
«Володя, ты не пой за упокой!»

Но что поделать, если я не звонок, -
Звенят другие, я — хриплю слова.
Обилие некачественных плёнок
Вредит мне даже больше, чем молва.

Вот спрашивают: «Попадал ли в плен ты?»
Нет, не бывал — не воевал ни дня!
Спасибо вам, мои корреспонденты,
Что вы неверно поняли меня!

Друзья мои — жаль, что не боевые —
От моря, от станка и от сохи, -
Спасибо вам за присланные — злые
И даже неудачные стихи.

Вот я читаю: «Вышел ты из моды.
Сгинь, сатана, изыди, хриплый бес.
Как глупо, что не месяцы, а годы
Тебя превозносили до небес!»

Еще письмо: «Вы умерли от водки!»
Да, правда, умер, — но потом воскрес.
«А каковы доходы ваши, все-таки?
За песню трёшник — вы же просто крез!»

За письма высочайшего пошиба:
Идите, мол, на Темзу и на Нил, -
Спасибо, люди добрые, спасибо, -
Что не жалели ночи и чернил!

Но только я уже бывал на Темзе,
Собакою на сене восседал.
Я не грублю, но отвечаю тем же, -
А писем до конца не дочитал.

И ваши похвалы и комплименты,
Авансы мне — не отфутболю я:
От ваших строк, мои корреспонденты,
Прямеет путь и сохнет колея.

Сержанты, моряки, интеллигенты, -
Простите, что не каждому ответ:
Я вам пишу, мои корреспонденты,
Ночами песни — вот уж десять лет!

1973 г.