ПЯТАЯ ВСТРЕЧА С ПЕТРОМ
Поездка в Екатерингоф
Быстро выскочила карета за город, который Миша не узнавал – всё деревянные
хижины или двухэтажные мазанки, выкрашенные под кирпич. Но вот выехали на
прекрасное – сегодня бы сказали – шоссе. Гладко чем-то выложенная дорога, по
сторонам осененная деревьями. Среди них просматривались богатые дачи, все в
цветах, с беседками и скульптурами в садах…
- Здесь, брат, гляди… Все мои приближенные да помощники получили в дар и за
заслуги обширные участки для застройки домами и усадьбами. Развернулись, вижу, не
плохо! - вдруг сказал Петр,развалясь в карете. – Вот издал указ: «Прилежно
надсматривать за Петергофской дорогой». По ней, кстати, и сам езжу в Петергоф, когда
в Кронштадт нужно – кратчайший путь. Там ведь пристань и «Попутный дом стоит».
«Эх, остановиться бы да заглянуть в одну из таких дач», - подумал Миша. Нет, все
мимо… мимо…
- Вон, гляди, дача генерал-майора Апраксина – зело (очень) причудливое, с парадной
лестницей, да колоннами, - продолжил Петр – Французский зодчий строил.
Промчали дачи вельмож.
- А тут что? - увидел Миша простые постройки, стоящие поодаль дороги.
- А-а, это! У меня, вишь, веселье весельем, да дело не забывай! Это гобеленовая
мануфактура. Знаешь? – ковры такое диковинные выделывает.
- Знаю, знаю в Эрмитаже видел, - откликнулся Миша.
Петр с удивлением покосился на него и еще оживленнее заговорил:
- А вон там, подальше от дороги, где мельницы, полотняная фабрика, а еще дальше
когда-нибудь я смогу называть себя писательницей. Сейчас же - не имею права. Поэтом - может быть, но не писательницей.
Но я стану ею...Мне слишком нравится жить жизнями своих героев. Охотница за артефактами или вор-неудачник, повстречавший принцессу, Девушка, встретившая двойника или бизнесс-мен, видязщий странные сны, Спартанская воительница или гениальная девчушка, нашедшая затерянный город, Девушка, верящая в вечную любовь или кровавый убийца.... Это все мои жизни, части меня. Я их люблю и когда-нибудь под аккомпанемент щелчков клавиатуры они найдут приключения, влюбятся, победят, проиграют и умрут, а с ними и я... Буду рождаться и умирать столько раз, на сколько хватит моей музы. И буду счастлива... Когда-нибудь я буду писательницей...
-Алло.
-Алло.
-Привет.
-Привет.
- Как ты?
- Нормально.
- Лучше?
- Нет. Как муж?
- В порядке. Как жена?
- А, шопинг… Счастлива?
- Сполна.
- Не ври…
- А что?
- Не надо врать. Как дети?
- Дети… С ними мать.
Сын в школу, дочка в детский сад.
Все как у всех, нормально.
- Рад.
- А как твоя там?
- Плачет вновь...
У нас тут первая любовь…
- Вы справитесь.
- Наверняка…
- Ну ладно я пойду. Пока.
- Стой. Подожди.
- Что?
- Просто я… Скучаю.
- Ну а дочь, семья?!
- Мысли об этом я гоню…
- Наверно я не позвоню…
- Неделю? Месяц?
- Никогда.
- Но мы ведь любим, правда?
-Да.