Кто-нибудь может объяснить чем кривые женские ноги НЕКРАСИВЕЕ стройных? Почему шерстяной грязноватый салоп ХУЖЕ в плане моды кожанки из блестящей кожи? Чем СЕКСУАЛЬНЕЕ выщипанные брови бровей естественных?
Красота, как и Сексуальность, давно стали ни чем иным, как кодом, правилом, законом. Но кто его диктует и почему мы - простые жители людской матрицы - должны без-прекословно, и что самое страшное без-Мысленно, ему повиноваться. Мы его не замечаем, но живем по нему. Если завтра ты выйдешь на улицу в удобных лаптях, все мамы будут оглядываться на тебя, говоря своим детям - смотри пошел дурачок. Дети забудут это через 2 дня, но впитают пренебрежительное отношение к убийству моды.
Тело и Сексапильность превратились в товар, в капиталовложения. В бедной семье может родлиться девочка с идеально красивыми чертами, но пока на нее не выльют литр дорогих духов, пока не покроют толстым слоем элитной косметики и не оденут в Прада - вряд ли она удосужится восхищения и титула Королевы, максимум назовут милой девчушкой. Красоту и Сексуальность можно только купить, они доступны лишь высшим слоям. Именно они, совершенно бессознательно, навязывают нам моду. И чем быстрее мода меняется (пусть даже принимая какую то совершенно диковинную форму) - тем больше идет расслоения в социуме. Ведь Я не могу покупать дорогие шмотки (а свеже-модные шмотки ВСЕГДА дорогие) каждый месяц.
Кстати, возможно потому за модой сильнее следят женщины - ведь им нужно предлагать своему потенциальному мужу что то взамен его опеки и покровитльства. Они отдают свою КРАСОТУ и СЕКСУАЛЬНОСТЬ (подогнанные по возможностям под стандарт) в качестве товара. Люди делают все эти обмены совершенно бессознательно. Возможно (и я надеюсь на это) за этой бессознательностью прячется лишь моя выдумка данных процессов. Кстати, я ни в коей мере не умоляю роль Любви, Тепла, Страсти. Я не из тех кто верит что "вся жизнь - гавно, все бабы - стервы...". Любовь и Страсть обладать Красотой - идут рука об руку. И часто Любовь вызывают стандарты Красоты. Красоты искусственной.
Может быть, мужчины, старающиеся выглядеть модно - самые слабые, ведь они не верят в то что могут своей силой заработать товар Красоты, и сами себя ассоциируют с товаром. Может быть безвкусно одетые "закомплексованные лошары" -люди с минимумом комплексов, ведь они не зависят от Воли Стандарта Моды.

Я одно хочу подчеркнуть, соверменная Красота и Сексуальность высокого уровня - сильно искусственна.

Настроение сейчас - я так больше не могу

Хочется говорить
в тишине, в одиночестве мнимом..
Вроде вокруг никого, но следят
- четко работает миром
Придуманный ВЭБ,
Что окружает меня словно газ
Порождающий жизнь…

Главное чтобы в ответ не летело банальных ответов –
«Все переменится к лучшему, осень пройдет…»
Я уперся в свой низкий и серый,
Подавляющий небом в подтеках из туч,
Потолок…
Дальше быстрый подъем невозможен.
Мое прошлое часто дарило
Ярких сказок собраний лубок.
Не попутай с лобком…

А теперь даже ритм и рифмовка ушли
Остается гремучая смесь
Из остатков стихов,
Рук и ног, говорящих плюющих голов..
Рвотный мутный поток
Без единой надежды – клубка Ариадны..
Побираться всю жизнь по уютным но съемным углам.
Ожидать что поймут и простят по долгам,
Быть готовым к «испортил всю жизнь мне, скотина».

Мнить поэтом себя – жалкий пройденный путь.
Я просрал весь талант. И его вернуть?
Нет…
Ведь способность не дар, ведь талант – испытанье…
Вся проверка провалена, свалены
В угол гитары, пойдут на дрова
Долгими зимами, буду их жечь согревая себя
Вспоминаньями…как когда то я жОг для деревни-двора не по-деццки…

По ночам я насилую мозг поученьями
Своей личной сияющей диве фон Тиз,
Принимающей еще по привычке
меня-чмо за того меня-старого,
за того меня-нового Мэрлина…
Ведь спиваться в простого здорового
Обывателя я не хочу
В одиночку…
Так ее превращу в домработницу
В черных сетках-чулках и кровавой помаде…
Кошка, лучше беги,а то станешь царицей
В этой тесной и жаркой кухаркиной хате…
А не как ожидала в веселом развратном Аду
В Бас-вибрациях, в ярком софитов свету…


Все еще наладится? Главное верить в себя и работать?
Если листья деревьев мертвы и опали – не приклеить их скотчем назад.
Только новая жизнь нам дарует надежду на свежие,
Влажно-нежные, мягие, бледные
Листочки…
Почки…
Я жду новой жизни…
А Внутри
столько всего закипает, шипит
ищет дорогу наружу…
Скоро прорвется противным но честным потоком-стихом,
Либо заточкой по левой сиреневой вене…
Знаю смогу…я когда то был сильный…
Я готов…
Но к чему?

Этой осенью модно хвалить
и кидать на престол
Старых усталых дряхлеющих
радиоголовых богов
Накроем праздничный стол
За пиршество саунда, модных технических фишек.
Боги мертвы когда лица их
Лыбятся даже из глянцевых книжек.
В новых молитвах ни ноты, ни слова,
Режущих плоть от себя,
В дар только сложный (но
вскрыть позволяет себя
как шифровку)
Стиль-алгоритм-программа
Строенья в линейку
Звуков и скрипов компа.
К черту молитву которую выдумал
Новый инет-калькулятор.
Он лишь хорош в окруженье
Музыки - истиной речи Небес.
В ремесле
Боги уходят на пенсию.
В тьму навсегда?
Я думаю да…
Но навсегда не уходят…
Ведь Навсегда лишь хоронят…
Пол-октября отпевают
И убирают с эфира
Женщину-стерву Земфиру…


Господи,
либо дай мне снова писать,
либо выдерни с корнем как старый гниющий резец…
забери из сереющей кучи дерьма
…хоть к чертям, хоть куда..
на войну, монастырь, БАМ, Чечню…

мне нужно хоть куда то все это выплескивать…куда то девать… меня рвет на куски

Слушать этот музыкальный файл

... прослушивать перед важным делом для бодряка

Слушать этот музыкальный файл

О позитивном восприятии мира)))

Слушать этот музыкальный файл

Голосище у него...

Слушать этот музыкальный файл

"Царский альбом"

В колонках играет - Джой Дивижн....

Все питерцы, неимеющие машины, постоянно ездят на метро…и постояно его ругают…
Я родился в Ленинграде, но когда мне было 3,5 года семья переехала работать в Читинскую область, и после возвращения обратно мне исполнилось уже 6 лет. То есть себя я начал осознавать более-менее лишь в Сибири, а свой первый питерский период жизни почти не помню - наскребу 5-6 картинок, которые воспоминаниями назвать сложно…Но именно в возрасте 4-5 лет закладывается фундамент нашего Я… А меня в том возрасте окружали тайга, машины-вахтерки, мелкие поселки, геологи… Потому, когда по возвращению в родной город меня в первый раз провезли куда то на метро, я испытал настоящее потрясение, приятное и волшебное, как будто прогулялся по какому то сказочному замку - вокруг позолота(как мне тогда казалось), яркие фонари-факелы, высокие белые своды, каменные полы и стены…Все для меня, 6ти летнего таежного мальчика, было наполнено торжественностью, блеском, волшебством…Эрмитаж отдыхает)))… И отголоски первой поездки и тех ощущений жили во мне еще очень долго, т к ездил я в метро довольно редко - школа была в соседнем дворе, ВУЗ в 5 трамвайных остановках, друзья под боком…
Но уже в течении 3,5 лет я каждый день езжу на метро на работу и с работы, а потом еще на гулянки, репетиции, в магазины… и образ метро-сказочного замка тускнеет и тухнет…
Я питерец, я не имею машины(хотя ее и не хочу), я постоянно езжу на метро…и постоянно его ругаю.

В колонках играет - Joy Division

предыстория:
готовился к экзамену по инглишу, и ужасно устал тупо заучивтаь правила и решать упражнения....потому постарался совместить приятное с полезным и попереводить на русский тексты интересовавших на тот момент меня групп...совершенно наугда выбрал песню группы Joy Division "Изоляция" и попробовал поиграть в Пастернака... оказывается сложная игра...если переводить почти дословно - то ни о каком постоянном ритме и классических рифмах и речи быть не может...если пытаться делать все под первоначальный ритмический рисунок - то сохранить исходный смысл невозможно, а уж тем более конкретные сравнения эпитеты и прочую поэтическую фигню...
в итоге здесь выложу гибрид двух вышеозвученных подходов к переводу, который довольно точно передает истинное содержание + имеет более менее стихообразную форму (правда ритм пришлось сделать рваным, сильнорваным):

Изоляция

Каждый день, каждый вечер в страхе.
Громким криком зовешь ее свыше.
Голос слышал?
Но тихо ответы ты ждал.
На вопросы причины искал.
Обреченную веру в любовь,
Словно город в блокадном кольце,
Ордам сдал.
И купил за пролитую кровь
Защищенности чувство от тех,
Кто заботится лишь о себе.
Слепота упоительный грех.
Слепота совершенство рождает.
Слепота завершенность ласкает.

Мама!
Я старался, пожалуйста, верь мне!
Я пытался, ведь даже сейчас,
Безупречно, на грани возможного,
Я живу - выполняя приказ.
Я престыжен вещами, которые
Обязали меня выполнять.
Опозорен, раздавлен умением
Каждый день кто я есть понимать!

О, мой Бог!
Если б только могла увидать
Красоту тех вещей, ты пыталась,
Но я так и не смог описать:
Наслаждения грешные, дерзкие -
До безумия страсти порой.
Страшный дикий огонь. Сильный жар.
Но ты знаешь, родная, ведь мой
Это счастья ЕДИНСТВЕННЫЙ дар.

Изоляция....изоляция....изоляция...

В колонках играет - Deftones

ж__ж__ж __оо__ пппп __ааа__
__жжж__ _о__о_ п п _а а а
ж__ж__ж __оо__ п п а_____а

В колонках играет - Peter Murphy
Настроение сейчас - одновременно всякое

сумасшедший день выдался...все перемешалось - удачные события, периоды просто отличного настроения и позитивного взгляда на мир переплелись с потерей экс-главного друга и невнятными срывами-ссорами с близкими людьми...как в галюценногенном кошмаре постмодерниста...
и все это очень напомнило другой период жизни...потому просто нажму последовательно Контрл+Ц а потом Контрл+В....и организую рубрику с пафосным названием "Архивы"))):


"надоело жить пиками-впадинами...долбанный характер, постоянно то абсолютно счастлив, то загибаюсь в депрессии... причем перерывы между двумя этими крайними состояниями составляют 10-15 минут...за какие то 24 часа по 3-4 раза прохожу перерождение из самого счастливого человека на Земле в самого несчастного во Вселенной и наоборот...

хорошо это или плохо? это жизнь эмоциями... с одной стороны здесь нет ни капли рациональности, продуманности, фальши... все до безобразия искренне и настроение идет до конца, не признавая полумер и ограничений.... с другой стороны во всех мировых религиях образ Высшего человека одной из главных характеристик имеет СПОКОЙСТВИЕ (невозмутимость)... наверно эти постоянные депрессии от слабости внутренней, а постоянная радость и гордость собой - от глупости, легкомыслия и нарциссизма...все это плохо, аморально, пошло...но разве лучше быть живыми роботами? которые каждый свой шаг взвешивают и оценивают, которые все в жизни анализируют и продумывают....которые твердо знают куда и зачем идут...в их жизни нет жизни...в их жизни есть цель.. это не люди, это машины...а кто лучше?"

перечитал... слова то правильные, но думал тогда о чем-то ином все-таки)))

В колонках играет - Шаролотта Гинзбур

депрессия - это необходимая потребность человеческой психики...её аналог - желание пить организма и желание вывернуться наружу желудка после второй бутылки водки...ну нужно нам пожалеть себя, порефлексировать, покопаться в душевных ранках гвоздями воспоминаний...
то же и хроническая занятость - мы САМИ забиваем свои дни нужными и не очень делами, новыми хобби и старыми привычками...плачемся на людях на усталость и целенаправленно впрягаемся в новые лямки...
каждый из нас имеет то к себе отношение, которое заслужил...мало примеров когда человека любят просто так или ненавидят без серьезного повода..

так, может быть, даже самые трагические или серые судьбы людей - это не что иное как их личный, хоть и скрытый от самих себя, выбор???

сделал текст для песни одних знакомых...может им и понравится...изначально были только название ну и ритмика...

NO MORE TEARS

I куплет
Years pass by you. Wild life is fire.
Nobody calls us, don`t makes us higher.
False words and numbers, raggid strings sounds
Are final reasons of frozen ground.

II куплет
Gone summer suffers, comes into roun
Days after grandeur, emits a moan.
«Don`t ruin dreamland» - it is my swear.
I`m indivisible. And no more tears.

Припев:

Nobody touch me.
Yours being is crowds.
Reverie castle
Is burned out.
Gods give me talent –
Make me united.
I exercise one`s
Right to be granted.
Light tears in two
Colours of living
And our thunder
Is divine screaming.
Answer hugs question.
Kill us, my dear!
My last sad swear
Is NO MORE TEARS.


оказалось писать на английском не так и сложно...а может даже легче чем на русском...единсвтенная беда с артиклями - их почти нигде не ставил...хотя оперирую либо отвелеченными существительными, либо существительными с определениями, либо сущиствительными во множественном числе)))

На сайте http://www.tdc.spb.ru/index.htm#newdance можно узнать даты бесплатных пробных зантий (во время формирования групп):
танец живота, бальные танцы, латина, solo-latina, сальса, латиноамериканские танцы, клубные танцы, самба, ча-ча-ча, румба, джайв, R’n’B, хип-хоп, диско, техно, гоу-гоу, фламенко, erotic dance, стрейчинг

foto.mail.ru/inbox/rrada

Фотоальбом, в котором безмерное колличество снимков с модных показов. Причёски, макияж, одежда...

В колонках играет - Мotly Crew

В общем интересно Ваше мнение - хотя народа что-то с каждой неделй все меньше)))
Задумался вот о чем - о различие между видами искусства/творчества/самовыражения...Живопись/Фото VS музыка/песня... С одной стороны - с помощью зрения человек получает до 80% информации о большинстве явлений и предметов, следовательно через визуальное творчество автор может передать куда больше конкретной информации и знаков, чем через мелодию. Ведь если спрашивать мнение зрителей о картинах Шишкина про мишек и Клода Мане о Париже, то общие смыслы и темы будут совпадать... а спросите у трех человек, о чем они думали во время прослушивания какого нибудь инструментала от Марти Фридмана...думаете вызываемые образы совпадут?
То есть вывод номер раз: визуальное искусство наиболее удобно для выражения замысла автора, нежели звуковое...
Вопрос номер раз: Люди, любящие и умеющие размышлять, скорее полюбят живопись, так как в ней больше материала для работы ума? Живопись по сравнению с музыкой находится в "андеграунде" из-за относительно небольшого числа истинных интеллектуалов?


С другой стороны - чем меньше конкретной информации в оцениваемом "креативе", тем больше работает фантазия, из подсознания всплывают волшебные образы и картинки. Мы домысливаем и доделываем "безыдейное" произведение творчества в большей степени, нежели произведение с четко обозначенным сюжетом-проблемой. Сюжетному творчеству мы внимаем, а бессюжетное творим сами наряду с автором...
Вывод номер два: музыка будит нашу фантазию...
Спорный вывод из вывода: первый человек, который более сильно чувствует мелодию, чем второй человек, обладает более развитой фантазией, более богатым подсознательным...
Вопрос номер два: люди творческого склада полюбят скорее музыку, ведь в ней заложена безграничная возможность со-творчества?

Но все эти выкладки логичны для искусства классического - где в картинах есть главная ключевая идея (или сюжетец), а симфониии и фуги порой даже названия-темы не имеют, а лишь номер или тональность (5ая симфония в ре-миноре)... Но в последнее время (относительно общемировой истории) оба эти искусства, основанные на соврешенно различных подходах, пытаются овладеть умениями и фундаментом противника... Иначе как объяснить, вне-разумные, направленные исключительно на интуитивное понимание, картины Дали, и бурное развитие песенного жанра - где к музыке(ну или как минимум к мелодиям) плюсуются тексты (в идеале стихи) - и каждое такое 3-5 минутное звуковое полотно часто дает более конкретный и СТРОГИЙ сюжет, чем картина легенды классицизма в живописи...

тепреь ваши выкладки...

В колонках играет - ТекиллаДжаззз

все посты кроме Колизея были единовременными и моментальными актами креатива...а щаз даже не знаю что и написать....импотенция творческая... поработать чтоли?

В колонках играет - поздний LZ

ритм рваный - но он есть...

Колизей

Пошли любоваться к проспекту
Радугой пятен бензина
На мокром асфальте.
Я обитаю на сайте

Где все раскрывают личину,
Скрывая под никами ФИО,
Усердно насилуя спину
Горбом своих поздних стенаний
В раскаяньях снов полуночного бреда.
С следа
Сбивая расслабленный мозг.

Нос
Ты суешь в мою серую жизнь
И приходится врать, сочиняя с налету,
Сотни личных и красочных сцен
Не влезающих в среднюю квоту
Содержания памяти. Стен

Толщи создали на высоте
Старой яблони мини-пещеру
Где горит моей лампы огонь
Он никак не заменит костра
Ссор с тобой, и сестра
Робко просит снижать мою меру
Потребления трав и на веру
Примет глупый и лживый ответ.
Снова бред.
Но родных обижать как-то влом.
Это общий для стада закон.

Мы приходим в кольцо Колизея
Наблюдать за распятьем парней
Под копытами взвода бушующих
Из Москвы красно-синих коней

И летят! разорвали в клочки
Сине-белые новые тоги,
Ведь толчки и тычки тех атак,
Голубой легкий шелковый флаг
Затоптав
В грязь и зелень подстриженных трав,
Всю толпу заставляют примолкнуть
И идти в виде длинных колонн
По загонам в свой каменный дом,
По пути оставляя бутылки,
И шипящие в лужах бычки,

Как следы на снегу.
Я пытаюсь, но я не могу:
Видеть Бога в распятых парнях.
В этих мертвых бездвижных телах.
Лучше выбрать в миланских огнях
Новый взвод,
Он далек, незнаком, он чужой
А поэтому вроде святой.
И слежу как католики в бой
Для меня непонятный
Срываются с места.

В колонках играет - Kasabian

Избитый плакат военной поры:Родина-Мать с поднятой вверх рукой, суровым взором и в красном шарфе. Надпись: "А ты ответил на СМС?"

Нью-эйджевое проклятие священников: Гореть тебе в Аду, грешник, ибо ты не отвечал на СМС!

Рекламный плакат любой телефонной компании: Ад. Черно-красные тона, костры, грешники жарятся или их мучают черти. Надпись сверху- ОНИ НЕ ОТВЕЧАЛИ НА СМС! Подпись снизу: Новый тариф - все смс по 0,25 руб! Заслужи свой РАЙ!

В колонках играет - My Chemical Romance
Настроение сейчас - Интер вылетел из ЛЧ =(

сколько в жизни мест, где никогда не побывать... третья планета системы Альфа-Центавра, две башни-близнеца в Нью-Йорке, кабинет мамолога... маааааамоооолооогааа...красивое слово... мягкое... уютное и домашнее...

В колонках играет - Deep Purple

Купил недавно упаковку рулонов туалетной бумаги...на упаковке крупными буквами выведено: С АРОМАТОМ ЗЕЛЕНОГО ЯБЛОКА....афигеть...а у родителей в одной маленькой темной комнатке висит рулон с ароматом розы... Эх, такой бы рулончик век в 14ый-15ый... его бы признали всемирным чудом, благородные дамы в пышных юбках вдыхали его ароматы с восхищением и завистью, храбрые рыцари искали бы новые материки и континенты, где делают такие чудесные произведения искусства, королевская чета использовала бы маленькие клочки рулончика вместо дорогих шелковых белоснежных платков по большим праздникам и непременно объявило бы рулон царской регалией... а в сумасшедшем 21 веке простой продавец импортных шурупов Витя Пупкин королевской святыней вытирает себе задницу...