Смотреть это видео

Я сегодня пишу не стих,

Не для себя и не для виду,

Я пишу про тех, кто нынче тих,

Я пою умершим панихиду.

Не ушедшим друзьям и врагам,

Не строениям, канувшим в летах,

К Божьим я кидаю ногам

Песнь о погибших поэтах.

Не о тех, кто прожил и ушел к

Небесам, вкушать заслуженный нектар.

О променявшим на славу и кошелку

Дающий крылья священный дар.

Всем, писавшим, чтоб просто было,

Чтоб лопатой грести комплименты,

Весь талант обратившим в мыло,

Чтобы легче текли дивиденды.

Всем растратчикам мысли и слов,

Пускающим пустых речей путаные паутины,

Продавцам голубиных голов,

Торговцам песнями и картинами.

Всем, имеющим эти грехи,

Закопавшим скелеты в шкафу!

Да, я тоже продаю стихи,

Но лишь по искренней слезинке за строфу!

Но лишь за искреннюю думу и мечту,

Рожденную моим светом.

Но не просите, я вам больше не прочту

Свой плач о несложившихся поэтах.

Смотреть это видео

Я не помню, когда ты смотрела в последний раз

В хрупкие сферы моих опечаленных глаз,

Когда опускалась параболой в плоскость мечты,

Которой экстремумом вечно являешься ты.

Я не скажу тебе, кто ты и кто‘ я.

Имена как аналог души ничего не стоят.

Кому-то шесть квадратиков на прессе,

А мне стихи арифметических прогрессий.

Ты даже не поймешь, что я Тебе писал!

Как сюзерену пишет преданный вассал.

Я сосчитал дискриминант, и он мне дал ответ:

Между тобой и мной пересечений нет.

Поезд, что уносит лето,

Отгремел под вечерним конвоем,

Из купе ало-красного цвета,

Осыпая окрестность листвою.

Из трубы серый дым; укрываются

Дымным шелком печальные звезды.

В небеса бури птиц поднимаются,

Оставляя земле свои гнезда.

Что увозят твои перегоны,

Кроме жара августовской ночи?

В очертания серых вагонов

Врезал я свои карие очи.

И я вижу знакомые лица,

Выражения прожитых дней,

Расставания, встречи, попытки влюбиться,

Корчеванье душевных корней.

Я отдал свою грусть проводнице

Из экспресса, летящего в осень.

Думал я, что они – заграницу,

А они ее в сердце увозят.

Грусть звучанием меццо-сопрано

Распустилась букетом настурций -

Проводник, дотянись до стоп-крана!

Мне б опять в эту грусть окунуться…

Я б опять… Но уже навсегда,

Перед первым осенним рассветом

Направляет свой путь в никуда

Этот поезд, что уносит лето…

Я был тогда, наверное, смелей…

Сейчас мне в жизни не решиться

Под руку прогуляться с ней,

А раньше – только надушиться!

Я был, наверное, тогда силен…

И так притягивающе нелюдим.

- Быть может, нам с тобой, Ален…

- Мы будем лишь друзьями, Дим…

И я вдруг - бах! – и просто – друг!

И вроде чувств не выставляет!

Я был тогда, наверное, как лук,

Который в опытных руках стреляет.

Я, право, пробовал найти покой…

Как ищет голубь водопоя в луже,

Я даже пробовал подумать о другой…

Но мне, признаюсь, стало только хуже.

Ох, как тяжел сердечный плуг…

Рассудок захламлен.

А может…

Нам с тобой…

Ну вдруг…

Ну может…

Нам с тобой…

Ален…