Мда. Дневники на diary опять сошли с ума.
Как они уже надоели со своими глюками, кто бы знал.
Сменил, называется дизайн. Аха, конечно, щазз.

Кружат созвездья в смене прихотливой,
А мы во власти этого полета,
И правят духом, что лишен оплота,
Минутные приливы и отливы.
То возрождая лучшие порывы,
То тяготя ничтожною заботой,
От поворота и до поворота
Ведет нас путь, то горький, то счастливый...

сонет «Кружат созвездья в смене прихотливой…». Год написания-1530
Автор-Хуан Боскан-и-Альмогавер, поэт эпохи испанского Возрождения

Петля - она честная…
Честность петли.
Выстрел в рот раздвигает голову.
Заботливо давит автомобиль…
Самоубийца щадит себя:
Это портит эстетику самоубийства.
Самоубийство - единственный выход.
Самоубийца - единственный человек.
Это всегда со мной.
Это можно сделать где угодно.
Можно бритвой.
Можно и сейчас…
«Почему ты не торопишься?» - спрашивают молча.
Лучший способ самоубийства -
Ж и т ь.

(А. Кондратов, «Эстетика самоубийства»)

Спасибо LirionAda, которая напомнила, что у меня есть этот дневник....
Набросок из последнего...

И все-таки я не умею любить,
И мне непонятна вся горечь потери.
По мне – так все это не сложно забыть,
Не составит труда мне захлопнуть все двери.

И мне не понять всех эмоций окрасы,
Страдание чувств и пустое метанье.
Все чувства мои – монохромная масса,
Большой серый волк, что застыл в ожиданье.

Я силюсь понять вас, Эрота потомков,
Что тянет всех вас в долгожданное пламя,
Зачем вам бежать по лезвиям тонким,
Неся на плечах бесполезное знамя.

Вы все – как мозаика, яркие пятна.
Я – серый, пустой и холодный гранит.
Для меня вся любовь и вся боль непонятна,
Мое сердце не бьется и не кричит.

Я напросто я, я – бездушная сволочь.
Мне это бросали в лицо, и не раз.
А мне не понять, мне надобна помощь,
Чтоб осознать весь смысл сих фраз.

Скажи мне, кто я? Дальтоник эмоций?
Слепой и глухой, равнодушный любви?
Мое сердце не может, вот так, расколоться…
О да, я бездушная сволочь, увы.

Настроение сейчас - обалдело пялюсь в потолок

Влюбился... Безответно, безнадежно и с первого взгляда... Как в сопливом рыцарском романе...
Темно-рыжие вьющиеся волосы, узкие гордые губы и шикарный греческий нос с легкой горбинкой... Она прошла мимо и унесла с собой приличный кусочек одного из восьми моих сердец...
Прекрасная дама из Люберец, которую я увидел из окна машины, пока мы стояли в пробке....

И такое бывает, однако...


Любви алмазные прутья кует
Из отравленных стрел своих принц Серафим,
А в чаще волк в одиночку поет,
Гордясь как свободой так и духом своим.

Ты был свободен, мечтал о любви
Как о чем-то великом и явно святом.
Лишь ей ты дарил все песни свои,
А свободу души отложил на потом.

Твой разум забыл где правда где нет,
Но сердце твое и душа в немом крике,
Как мотыльки что стремятся на свет,
Наружу рвались сквозь алмазные блики.

И вспомнил вдруг ты, к свободе стремясь,
Что прутья алмазные сердце сжимают
И в душу твою плюются смеясь,
По капле раба из тебя выжимают.

Ты выбираешь свободу и вновь
Ты, прутья алмазные с треском ломая,
Забывший про веру и про любовь,
С волками мчишь в даль никого там не зная.
(с)ЭнэрльЭлионЭссир

Als Buchhändler ist man mit den Missverständnissen der Sprache täglich konfrontiert. Ein schönes Beispiel erlebte ich nach den Sommerferien vor ein paar Jahren, als ein Schüler mit einer Liste zu mir kam und für den Unterricht das "Buch von dem Schwulen" haben wollte. Einige Nachfragen später und dank der intensiven Mithilfe der Kollegen kamen wir darauf, dass der Schüler das Buch "Homo Faber" von Max Frisch haben wollte....

(von Elmar Wolff).

Я же все еще помню... как мы читали эту самую книгу...

Отрастил хаер до плеч... даже забавно стало....
[520x453]