Начало мая.
Красные гвоздики,
Как слезы тех далеких страшных лет.
И ветеранов праведные лики,
Особенно, которых больше нет.
Когда опять подходят даты эти.
Я почему-то чувствую вину -
Все меньше вспоминают о Победе,
Все больше забывают про войну.
Никто из нас за это не в ответе.
И сам с собой веду я разговор:
Так много было войн на белом свете,
Так много лет уже прошло с тех пор.
И, как обычно, вспоминаю папу,
Вернувшегося без обеих ног...
Как поднимался он легко по трапу,
Как танцевать он на протезах мог...
Идут по телевизору парады,
Горят в архивных фильмах города.
Тем, кто остался, раздают награды.
И кажется, что было так всегда.
Война еще исчезнуть не готова.
Те годы - миллионы личных драм.
А потому, давайте вспомним снова
Всех тех, кто подарил Победу нам.
Когда гулять, на майские, поедем,
Веселые, довольные вполне,
Давайте скажем что-то о Победе
И вспомним, хоть немного, о войне.
Петр Давыдов
Много говорить и много сказать - не одно и тоже.
Софокл
Кто-нибудь помнит рассказ "Помню", который я выкладывал летом? Если вам понравился тот рассказ, то, надеюсь, понравится и этот.
Может, когда-нибудь я вам и третью часть покажу. Но пока она сырая очень. =)
P.s.: Только когда опубликовал рассказ в литературном клубе, понял, какое необычное совпадение произошло с датой окончания написания.
Не буду заранее раскрывать все карты, но взгляните на день рождения одного из главных героев (проследите и по прошлым рассказам), а потом на дату написания. Мистика. =)
Просто он был человеком…
Быть может, всё это лишь ложь,
Но знаю, скоро ты уйдёшь.
Тела, сердца, рассудки, взгляды, души.
Я рад вас видеть, дорогие гости.
Свою экскурсию добротно проведу.
Идите следом и держитесь на виду,
Ведите себя тихо, и не вызывайте злости.
Я попрошу не трогать ничего руками
Здесь ценно всё владельцу одному
Окажем же покорно уважение ему.
И коль уж что-то пропущу, так догадайтесь сами.
Здесь сердце. Оно покрыто слоем пыли.
Не удивляйтесь, ведь любил лишь только раз
И получил он утвердительный отказ,
Вот почему о сердце в уголке забыли.
А этот экземпляр – его разбитая душа.
В последний год она немножечко завяла,
И не смотрите, что вздыхает так устало,
Ведь в глубине она всё так же хороша.
Здесь добрый взгляд, давно потух, остыл.
И из небесного он стал каким-то блекло-серым,
Лишь от того, что не осталось больше веры.
А те, кто знал его, запомнили, каков когда-то был.
А здесь у нас архив его деяний.
Их стало больше с появлением любви
Как только же её не стало, тот час пропали все они…
Их нет уже в его ближайшем плане.
А здесь когда-то муза пела.
Ему несла в искусстве вдохновенье,
Огонь в крови и разума томленье.
Но только вот недавно улетела.
Смотрите, как рассудок помутнён
Когда-то был источником идей.
Анализировал поверхностных людей.
Забытым сердцем он давно уже пленён.
На этом я экскурсию нарушу.
Скажу, что внешне боль бывает не видна,
Но, в самом деле, может искромсать она
Тела, сердца, рассудки, взгляды, души.
Историю моралью довершу.
Поаккуратнее со всем этим, прошу.
Ядрихинский Александр