Мой инстаграм заблокировали, когда началась война. Благодаря сотням жалоб на мои сториз с видео событий. От моих дорогих подписчиков.
А ещё каждый день мне сотнями приходили пожелания сдохнуть под бомбами. Думала боты. Открывала переписку. И понимала, что нет. Это люди, с которыми я общалась годами.

Штож, к чертям инсту и её выдуманный идеальный мир и форточки.

Сейчас я только в телеге.

не ищи, говорит, подвох, здесь подвоха нет.

видишь я тут, под боком и не одет.

видишь, пьем вино, болтаем, строим планы и ходим рука в руке.

не ищи подвох. мы оба стоим в реке

по пояс. между нами вода. 

передача токов, чувств, слов, немыслимых обещаний.

ты еще боишься, но уже тянешься, как провода

с пятиэтажки к крышам высотных зданий. 

как собака которую били и вдруг погладили.

надо же как бывает. приоткрываешь глаз,

переплетаешь пальцы и хочешь чтоб так и оставили,

словно влюбляешься в первый раз.

и вот мягкое тело, свернувшись ночью комочком, 

безмятежно ему отдает всю свою светимость,

а тебе за это «знаешь, давай-ка на этом закончим, 

все равно ничего бы не получилось». 

и внутри обрывается та вольфрамовая нить. 

как потрескивает лампочка перед тем как сгореть.

так хотелось просто продолжить с ним жить и светить,

а не умереть…

вспоминаешь детально: и где же я не смогла?

и просто за что на меня сейчас все это свалилось?

я же верила, мы в реке, нас несет вода,

где я тогда оступилась?

ты же сам из меня вытащил этот свет,