Сегодня я нашла платье, в котором буду гулять летом. Это важно. Просто недавно на вопрос «А в чем мне шляться летом?» были варианты:
а) голой
б) сшить наряд из мешковины
с) вообще не шляться.
Оно фиолетовое, под цвет моих мыслей. Примеряя, я пообещала, что если платье мне окажется впору, я поверю в Деда Мороза. Даже не знаю, что мне теперь делать…

P.S. До этого я пыталась написать сообщение о смерти. Но так подумала... И решила, что о платье все-таки лучше )

Дело было так. В окне дома напротив сидел за, скорей всего, столом, скорей всего, школьник. И учил. Весь день учил. И вечером учил. А ночью в этом окне бессонно горел свет. Он по-прежнему читал. И в моем окне тоже горел свет – я писала. Не знаю, о чем читал он, но я писала определенно о нем. А потом в окне стало пусто.
А стих все же пришлось до-ра-бо-тать (это страшное слово «работа»)

Я различу квадрат стола
В прямых углах оконной рамы,
Ваш профиль на холсте стекла
И взгляд задумчиво-упрямый.

В предгорьях гор научных книг
Застыли идолом вы сами,
Ни на один короткий миг
Не изменив оконной раме.

И это солнце – не для вас,
И лист, что прорастает в вёсны.
В беспечный час, в безвольный час
Вы так решительно-серьёзны!

Ваш день из времени изъят
И жест исключен из движенья,
Но жизни горестный уклад
Отменит горечь пораженья:

Счастливым каждый стал билет.
Мой бедный мученик науки!
Экзамен сдан – оставьте муки.
Скорей, на воздух и на свет!

Нелюбовь - понимали оба.
Но, под страх торжества минут,
Поклялись, что ее до гроба
В неизменности пронесут.

Озорствам бытия и быта
Не нарушить их точный сплав.
Не разбить - что и так разбито,
И не вырваться - не связав.

Числа.
В 5 лет я видела сны, в которых 12 строгих апостолов праздновали мой день рождения - в зале, за столом. В 6 я уже была уверена, что насквозь порочна (правда, я тогда еще не знала слов "насквозь" и "порочна"). В 12 перестала считать циферки лет, с тех пор вопросы о возрасте вгоняют меня в тяжелый ступор. Отвечаю обычно правильно. Но только с 3 попытки. В 13 ждала грандиозного несчастья, и пессимизм вошел в привычку. Дальше - неинтересно.

Диалог.
- Представь, что у тебя горит дом...
- Тьфу-тьфу!
- *Скептически* Не, не поможет.

Несчастье.
Если бы у меня горел дом, я бы спасла:
а) кошку
б) книжку
в) книжки.
И стояла бы на улице как дура в тапочках, без паспорта, денег и перспектив )

Посылка.
Вчера наконец-то пришла книжка, которую хотелось получить страстно. А читать ее не хочется – не в этой жизни.

Желание.
Ловлюсь на мысли, что хочется смерти. Нет, я не собираюсь резать себе вены. Мне хочется смерти, как мороженого - просто попробовать. А вдруг понравится?

Воистину, исправление старых черновиков облагораживает человека :) Раньше этим не занималась. Зря, наверное.


А я тебя любила так,
Как небо обнимают грозы.
И сердце билось грому в такт,
Достигшему апофеоза.

Но нашей, как любой грозы
Пыл неоправданный растаял -
И даже ливневой лозы
О том на память не оставил.

Скоропалительная страсть,
Так изнуряющая сладко,
Вдруг отпустила, как напасть,
Как грозовая лихорадка.

Но слишком дорог мне недуг,
Мне хорошо - когда недужно.
Я жду – одумаешься вдруг.
А ты ответишь – ждать не нужно.

Апрель.

Затвержен назубок апрель,
Но, вопреки прогнозу,
Зимы поверженной метель
Вновь закружила карусель,
Завившись в знак вопроса.

Который месяц на дворе?
Какое время года?
Апрель? Конечно же, апре…
«А как же вьюга на заре?» -
Злорадствует природа.

Снежинки тают на лету,
А снег лежит – не тает.
Морозом пахнет за версту!
А как же быть тому листу,
Что на завьюженном кусту
Беспечно прорастает?

Еще недавно комары
К оконной никли раме.
Но вьюги белые костры
Зажгли заборы и дворы
И рамы с комарами.

Зима берет свои права,
Всю очередность руша.
А мы берем назад слова
И ловим звезды волшебства
В отбеленные души.

Кто первым начал про апрель?
Как мог он, в самом деле?
На твердость факта, как на мель,
Сесть, позабыв вписать метель
В ближайшие недели?

О, как не правы были мы,
Твердя «февраль», «январь».
Четвертый месяц кутерьмы,
Финальный месяц для зимы
Внесите в календарь!

Где я была все это время? В основном - в прострации, а кроме того, в Елабуге, Нижнекамске и немного в Москве. Привезла, конечно же, книги и, конечно же, впечатления. Точнее, впечатлительность. И беспечность (проще говоря, пофигизм). В последнее время делаю только то, что учу наизусть нравящиеся стихи нравящихся поэтов. А в последние двое суток занимаюсь только тем, что пишу собственное и не могу остановиться. Закончатся или чернила в ручке, или вдохновение. А пока есть и то, и другое - стихи:

Гроза в июле.

По радио передавали шторма,
И город в предчувствии гроз
Плотней шапки крыш натянул на дома
И в землю приземистей врос.

Пусть ветры запутают пряжу кустов,
Деревьев дворовых и рощ –
И ветры смирят в колыбели мостов
Свой нрав неуемный и мощь.

Им злиться подолгу – совсем не к лицу.
Для ткачества праздничных тог
Они поднимают песок и пыльцу,
И пыль, и увядший листок.

А после – в порыве творенья – взовьют
Свой бережно собранный сор,
И душный тогда воцарится уют
Из пыльных и облачных штор.

И дождь через трещины молний польет
Со свистом отпущенных пуль.
Из роз ветровых и из гроз расцветет
Мой росный, мой грозный июль.

Настроение сейчас - Хо-ро-шо